Cerco de percepciones.

Marchó mi tiempo sin apenas cerciorarme de ello… ¿en qué lugar se esconderán los olvidos…? ¡Y el futuro sin venir!…me siento aislado en hoy… ¡no consigo gritar!, déjame ver el ayer o acércame a mañana…procura un paso en el sendero para avanzar… ¿Por qué no delatas en tus cielos, la alborada, de un principio de memorias? Anterior o posterior…el presente me capturó…la huella es sigilosa, sin poesía…sin prosa. Voz irrumpe en omisión y esclaviza mi ánimo…deseo tanto ir o volver, y actualidad, alerta mis actos, moverme no me deja…vocablos entre oscuras gargantas recluidas de símbolos…Ahora, perpetuamente seguiré aquí con este vano propósito de evasión…mudo en viraje, confinado al destierro de percepciones, no hay presencia de atajos…fisuras y estanques donde visión observa mi quieta ausencia…no existe llegada…el origen desaparecerá… Hoy me retiene…

Junio 2007

Años 60’s

Ayer, marchas pero persistentemente reapareces…ayer, resides aquí hoy de nuevo. Mi madurez y memoria cada vez más cercanas a la niñez, perciben los retratos en blanco y negro, algunas fotografías que aun conservo, me trasladan ineludiblemente a aquellos días. No se por qué se esfumó el color de mis recuerdos. Tal vez por la dictadura gris, de las calles de la ciudad, avasallada por la tiranía del desconocimiento. Corría sangre de represión y torturas…sin embargo hubo gente que no llegaron a enterarse, hombres y mujeres que llegaban de otros pueblos, con sus hatillos y maletas de cartón a cuadros, con la ilusión en sus rostros, los rezos de la noche y con sus pequeños ahorros obtenían una parcela, para construir una barraca en el somorrostro, o en las chabolas del Carmelo. Los más afortunados lograban comprar un piso en la periferia y encontraban una faena digna, en la que no tenían que partirse la espalda 48 horas al día, y esto significaba prosperidad en sus vidas… aquí comenzaba la época del consumismo y el materialismo…muy descuidadamente llamada “la era del bienestar”. La sociedad que no vivía la realidad política, era feliz en su precariedad… si lo comparábamos con las obligaciones en el campo Catalán y sus ingratos frutos…o la aquejada falta de empleo de Extremadura y Andalucía. Todavía conseguimos llegar a tiempo, de subirnos a los últimos tranvías de Barcelona. A la venida de la televisión, recién instalada en ciertas casas pioneras. Todos: parientes, conocidos, amigos, vecinos…todos reunidos alrededor del aparato rectangular, viendo o deglutiendo la vorágine de programas que emitían en el único canal que existía (poco después llegó el UHF, el segundo canal)
Series como “El Santo”, “Viaje al fondo del mar”, “Embrujada”, “Bonanza”, “El virginiano”, “El túnel del tiempo”, “Tierra de gigantes”. Documentales de Félix Rodríguez de la fuente por citar uno, concursos como “Cesta y puntos”, “Un millón para el mejor”, “Reina por un día”. El Teatro de “Estudio1” y nombro la magnífica obra “Doce hombres sin piedad”. Las series Españolas y cito “El Conde de Montecristo”,”David Copperfield”, “Los Tres Mosqueteros”…
La Tele era una radio visual…se escuchaba y se veía, aquello era fantástico. Por estos días aparecieron los melenudos que venían de Ibiza y Torremolinos. Los modernos yeyés bailaban en los guateques y en las boites. Escuchamos a Serrat, Los Sirex, Los Pekenikes, Marisol, el Dúo dinámico o Manolo Escobar. Massiel con el “lalala” ganó Eurovisión. De las bases americanas de Rota y Torrejón nos llegaron los ritmos del Rock & Roll.
Todos vimos la retransmisión de la llegada a la Luna. Todos dimos ese paso gigantesco (o creímos darlo). El coche huevo dejó paso al 600.
Las familias conocimos por fin el Mar y nos bañábamos en las aguas de La barceloneta o en Castelldefels. Los domingos, íbamos al monte “de picnic” a merendar, y a echar la siesta bajo la sombra de los pinos.
Alejándonos, de ciertas sombrías fachadas del entorno más represivo de la época, y mirando atrás sin ira, creíamos avanzar en la evolución de la humanidad…dudas y reflexiones razonables, que nos hacemos en la actualidad. Quizá nuestro estado fuera catatónico…Claro que yo nací en 1960, así que no intentéis culparme a mi. ¡Ja, Ja, Ja! Puramente fui “cordón umbilical” en esos años, los de la tierna infancia.

-23 Julio 2009-

EN EL BARRIO

Nos sorprendió cuando amanesia. El Jóse desía que lo había presenciao y aunque nadie tomaba en serio las pláticas del Jóse, yo sí le creí. Vi el brillo en su mirada, ésos ojillos negros, pequeños, algo estrábicos…sentí la locución muda despreciada por la pereza que no obedecía a su pensamiento. Estaban unos que sí otros que te calles cuando llegó la policía y aquí queslo que ha pasao. Pos nada agente.¿cómo que nada?.Que se han liao a ostias y uno a salío mal parao…un tirito en los sesos ¿sabe?. Pos que donde está el fiambre. Pos que se lo han llevao en un carro, en un renol desos. ¿Matricula?. ¡Ay! que yo no sé de leer pero sí quera un renol, si señor. Bueno pos si no hay cadáver…¡aquí no pasao ná! ¿ná?. Ná de ná.

Lo ves Jóse questas zumbao, vuélvete a la cama y deja ya de pribá y de concertar asesinatos, quesque tienes una imaginación, tú, más fantasía quel disnei y el espilber juntos…Ay que la inteligencia es la suciedad de la mente…y ya se fueron tos a sus barracas, aquello tio quedó endeserticulao en un batir de palmas.Yo me fui pal metro que ya llegaba tarde a la sita y ocioso los dedos ansiosos de mi mano querían atravesar impotentes tu piel, que solo pudo ser rozada…palpada, quería morder tus huesos, roerlos, darte un bocao de miedo y al final como siempre me quedé desenpalmao y pensando en el Jóse, me preguntaba pasmao. Pero ya salió en los periódicos que aquí en el barrio sencontró tirao en la iglesia de los santos un hombre con un petardo en las sienes. Lo ves mujer desía el Jóse a su cónyuge como tenía rasón.

-1995-

INFANCIA de éter y oro

Lapiceros, tizas y gomas de nata…el olor a plástico de Pancho Villa y Jerónimo…la madera de los fuertes con soldaditos de plomo, aros y canicas… Ansia por aquel gatito, pez, pájaro, perrito, tortuga…
Tebeos cambiados el fin de semana en el quiosco de la esquina del barrio…recuerdos felices de infancias desgraciadas, qué enigma encierra que habiéndola vivido, la olvidamos y lo único que persiste es la nostalgia de no conseguir fusionar el hoy con el ayer.
Perdiendo la infancia y rindiéndonos al desespero del tiempo…Hemos conquistado la vejez con humana cobardía…no voy a borrar los grafittis que Anaïs pinta en esta negra silla…trazos cortos, frescos ¿dulces? La niña necesidad de expresión araña sin que el adulto entienda
y…¡reprimenda!...encerrado por contemplar unos segundos la verdad, siempre a la misma hora libertad pasea por su celda.
La foto del caballito de cartón y el primer pantalón largo. Dar comida a los patos del lago y en la plaza a las marginadas palomas.
Nada frunce el ceño con el pesar de no entender, quizá ya haya muerto el silencio…ya nadie llamará a su puerta, ha rozado el ayer sin devolver un adiós…el ojo triste fija la mirada buceando recónditas lógicas, nada, es sensual…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…campanadas de la nada, nada espiritual, nada es llanura, jungla, abrupta, lunática, volcánica…mitología…si es preciso morirá para que vivas tu oportunidad…los ratones duermen y alguien escupe pasados sin apagar luces…nada es alma, pureza, música de lluvias, nada, ese olor peculiar tan especial de los recuerdos de la etapa más significativa e importante de nuestras vidas hacinadas en la lejanía de la niñez, hemisferio izquierdo, subconsciente y olvidado…regresión quiere hablar pero se entretiene en agregar las grietas del llanto, que se ha mudado sin equipaje, sin un mal traje…el reloj de la torre marca el deterioro y alguna ausencia…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…paralelo, se asemeja al omnipotente sueño dulce y a menudo inusual comportamiento inteligible de las ciencias postradas a un próximo encuentro de tierra, agua, atmósfera…nada se encontraba como tantas otras veces pensando en el bordillo de la infinitud, sombreada por nubes de humo perlado y ligada al intenso olor a ceniza agridulce de la fábrica de café…el sol de invierno teje su aliento sobre la autopista de cinco carriles desérticos, silenciosos, inútiles en la ensoñación más surrealista.
Cuando el aire cesa de ventear los cánticos de las sirenas del asfalto y la soledad bromea con las ascuas de brasas perplejas en un vuelo seguro, estirando las alas con fuerza naturaleza y tenacidad animal…el espacio en su lugar…nada por aquí, nada por allá, bajo el sombrero… ¡Alehop!, un conejito.

                                                                       2002

In Albis

Me hallaba un día, en la Alborada o en el Ocaso, ahora no recuerdo, urbanizando vocablos, cuando el muro de mis pensamientos se derrumbó…tenía que sombrear de nuevo con grafías las paredes de mis entrañas…más no encontré tinta en el mercado de la palabra…y en la vida conseguí volver a diseñar un verso…mi existencia se mató para siempre.
Septiembre 2009

Perplejo equipaje derrochado de tiempo (o las últimas pulsaciones de un minuto)

Crepúsculo oscuro en la playa. La arena apagó las llamas a la alborada.
Un coro de Voces africanas, desgarradas, astillan el alma ya rota por el desgaste de las edades. Jazz, Blues, Soul, rithm & Blues, gospel, reflejado por Ed en sus fotografías más negras y atemporales de una época, que murió suicidada en el muelle de cualquier sinónimo de ciudad. Esquelas flotando en aguas amortajadas, de pútridos oleajes que huirán Mar adentro hasta hallar el recogimiento eterno.
Acompañan a esta queja, la sirena del viento y el sollozo del saxo plateado, que investiga brillando, entre la luz extraviada, su antepasado.
Las espinas de la memoria sangran labios purpúreos.
El sonido de las notas, evoca plegarias no atendidas, allá en el firmamento…o en otros espacios junto a horizontes de batallas perdidas.
…ilusión mutilada por Luna afilada…aguijón estelar.
Tornan a abrirse las suturas del tiempo…
Las remembranzas envejecen y la piel (múltiples grietas en el interior del espejo) persuade a documentar el instante y el lugar, donde sobrevinieron los hechos testimoniales.
Avalanchas de desmoronamientos, persecuciones, sublevaciones de la mente. Destruyeron pensamientos…ya pisado el cielo… (Se mantiene oscuro).
La vida es el silencio que precede a la catástrofe…nace la edad de morir.
La existencia se pone el sombrero, viste de negro y se ayuda de un bastón lúcido.
A veces alza la espada, otras la guadaña…la paz (incondicional), siempre teje el Terminal.
Parecían ancorados, inmutables, aquellos referentes de la infancia…nada más lejos, viejo sabio idiota…ya nada precede al solitario encuentro con “tu mismidad”….sólo la espera (todavía si cabe, más solitaria) hacia un fin incógnito.
Raíces (la de los falsos referentes) ahora expiradas, y atrayendo a la espiral del desastre, los olvidados temores y un pánico exacerbado, a la incertidumbre de los días hacinados en longevos recreos de observación y contemplaciones taciturnas.
Si la mañana no despierta…rodará la piedra del viaje y el billete se cancelará.

-30 de Junio 2009-