Macedonia de colores y período muerto en el jarrón...abre puertas y ventanas para que entre la vida (lo que queda de ella)...la música se oye desde el huerto que es su aliento y su pulmón…circula a pie desnudo, para no aplastar la tierra, donde las prisiones forjan eslabones de sentimiento…releerá el texto inédito y si no despierta la mañana, vivirá eternamente en sueños color pajizo o en blanco y negro que rememoran los suburbios portuarios, con su bohemia y sus suturas contiguas al desembarcadero... Seguiremos preguntándonos nuestras propias respuestas... Viajar es vivir un poco más... un mundo dentro de otro mundo. Es curioso y acaso triste, que estas creencias hagan que seres desalmados, se aprovechen de pobres gentes con fe como único recurso a las miserias humanas…Parece un reencuentro...quizá solo un instante o un adiós...pero se amaron rodeados de soledades...saben que en otra ocasión, tal vez mañana...ellos serán los que cruzarán solitarios... creo que nosotros somos las manecillas de otros poderosos que nos manipulan a su antojo...nacemos con las manos ensangrentadas de otras batallas... la soledad habla con tu interior...desde dentro hacia dentro. La vida, la nuestra, la de estos muñequitos que serpentean a menudo estúpidamente por una necrópolis, con la única luz de los huesos de los muertos jugando a vivir realidades que jamás existieron… tus letras florecen entre olas terrestres y tierras de fondos transparentes...donde bailan silencios misteriosos...donde cierran paréntesis para entrecomillar auras de pájaros eternos, y huellas de hueso con la piel derretida en los labios sedientos de tinta, para escribir pálidas páginas en blanco...El devenir debe de ser próspero en pensamiento y acción…una buena cosecha nos espera. El hombre no es sincero en una sociedad en la que la sinceridad es una enfermedad... Experiencia es el camino...desde el principio al fin. Un recorrido a veces placentero, otros ásperos como andar sobre ascuas existenciales...siempre nos queda un capítulo por leer y a veces el final no corresponde con la última página...¿Estará traspapelada, o quizá la existencia no figure en el registro literario?... el miedo es necesario para vivir, es una forma de prevenir peligros...más, es bueno en su medida exacta sin desmesura… pero creo que uno debe de ser indiviso con la mismidad que ello representa y no ser de nadie...ni siquiera de uno mismo... no tengo la fórmula mágica y secreta de la filosofía de la existencia, pero te diría que la misma cultura que nos enriquece interiormente, es la que nos mata y crea conflictos en las batallas externas del día a día...así somos por naturaleza indeterminados: constructores y destructivos al unísono…creo que la vida se comparte de dos maneras, tiempos de paz y tiempos de guerra, con todo lo que conllevan estas dos palabras (amor, odio, bendición, maldición… etcétera…) Vivo sobreviviendo sobre agujeros negros y guijarros en el barro de este lodazal… sentimientos de calma en la proa de esta embarcación. Los primeros y tímidos bailes de la infancia en las fiestas mayores de los pueblos, con la música de orquesta o de un tocadiscos de maleta…los guateques en la casa de los amigos en la adolescencia…más tarde las discotecas…y hoy cuando se puede cerca del “Huerto del Señor”… Pensamiento positivista, bravo...así debe ser. Sin embargo todavía existen la tortura y el sufrimiento de sortear las cruces gamadas a nuestro paso...hay una buena frase que dice más o menos: "El hombre inadaptado es lo más lógico en una sociedad enferma" claro amigo, lo verdaderamente déspota es adaptarse a un totalitarismo desquiciado y hostil...esta es la vida..."la nuestra"…pensamientos de cambios más humanos… que el individuo en cuestión, una vez agotada su permanencia con los seres humanos, volvió al lugar de sus orígenes…y en su espejo de aguas cristalinas, miraba su reflejo…esbozo relajado de su vida presente… Cuando uno se hace mayor, se aferra al miedo y a la vida… fluyen como aguas de ríos trucheros color miel, deslizándose entre guijarros y pequeñas cascadas…mansos y juguetones cual abejas libando el néctar de las flores… Amistad...qué lejos queda ese vocablo y lo que consideramos su definición. Amistad es...un rato efímero, un paseo por el gótico, una partida de cartas, un encuentro, dos palabras y tres besos de la suerte en la parada de la nostalgia y un blues triste en la mirada… Adiós...hasta mañana...y mañana será tarde ya…para ser amigos… el lugar es un edén puesto que parece que la muchedumbre se olvidó de él. Este es un hombre que ha llegado a la ancianidad de su pensamiento, y que tras pasar una época entre la locura, vuelve al hogar de aguas tranquilas... una vez conocida su desembocadura, decide morir en el silencioso paseo de la cordura... dar pasos a cada paso y no perderte en el camino de las banalidades… así tomamos grata conciencia de la infancia en la madurez de la vida… La soledad somos nosotros...es un misterio indefinible ¿Crees que vivimos en compañía o todo es un falso juego del señor destino? En fin, aquí seguimos con el telón subido y haciendo acto de presencia, representando la obra de nuestros días de vida...y aún sabiendo que entre bambalinas se esconde más de un personaje... así que aquí en la tierra lo que nos toca es caminar a pie...y no desfallecer.
Julio 2010