miércoles, 31 de enero de 2018

"Seguimos en la dictadura, sin noticias de la democracia..."

Aquellos tiempos en blanco y negro...
Una generación que llegaba con la gran carga de posguerra, una dictadura que nos abrazó a la miseria y una transición, que nos liberó (aparentemente) de las cadenas totalitaristas…todos esos años de tercermundismo, proyectaron una larga lista de carencias y desconocimientos, las cuales se quisieron paliar velozmente, en una comprensible democracia, libertad y acercamiento a otros países que nos llevaban años de vanguardia económico-culturales y así llegaron a España las músicas, películas, literaturas…y la rebeldía del comienzo (Y todos los comienzos son novedosos y recordados) de un movimiento, que proclamaba a los cuatro vientos el hastío de los jóvenes “engañados”…Bien es lógico que con estos ingredientes, fueran tiempos creativos. Hoy los jóvenes no tienen donde agarrar ideales, y les hemos abierto las puertas del gran mercado del consumo y materialismo…

 













lunes, 22 de enero de 2018

Pinceladas del Alma errante (Abril 2008)


De nuevo hoja lúcida, quedo aquí contigo…lejos de masivos ordenadores de pantallas reflectantes que coartan mi inspiración…musa lírica…en estos días de sequía, siento la vulnerabilidad de estar preso, sí, como en otra entidad que no es la mía y sin embargo debo seguir penado, pues el miedo congela mi quehacer…temor, pánico a volver a un terreno que jamás habité …pero que adivino palpando mi piel, advierto su brisa y distingo el sendero y la luz que me grita…una frecuencia en off me dictamina…observo en pasivo, vegetando entre dos trincheras…recibiendo todas las balas en soledad…camino por mi celda, doy giros en tres metros cuadrados y recorro más vía que cautivo en libertad. No he llegado y tampoco he salido… ¿Dónde me encuentro pluscuamperfecto? Remoto de ti y lógicamente, no en el mundo de ellos…soy un extraño, sin lengua, ni patria…soy impúber…hijo de experimento…soy tu otro, fuera de yo, sin mi…etéreo,  grácil… impregnado de pueblos desnudos, bosques salvajes…pretéritos primigenios…cuerpo acariciado por interpretes de mentes en danza…y la música suena dulce, palo y piedra golpean sin composición temática. Razón de escribir?...por qué respirar si nada es esencial…necesario, significativo. Primordial? Y el equilibrio del Astro despellejando mis sienes, allá sentado, en el banco cardinal del camino. Días festivos, ocios de muchedumbre…al andurrial departen dos mexicanos ¡con qué ahínco! Siempre como brújula, su tierra, nomás cuate ¿se juzgarán extranjeros? ¿El origen de las fronteras? Qué afecta donde nací?...la moneda quema en las manos como fuego prendiendo en el animo, reflejos en tus ojos, sí, sí, aliado, indícame qué vas a forjar mañana…seguirás, retornarás? O acaso ya más experimentado, te tumbarás contemplativo y pernoctarás en las calles portuarias, tullidas, de duendes que se suicidaron al equinoccio y asumieron, su término de letrados de la autopista.
El arte se encuentra entre bastidores, no haré acto de presencia en el escenario de decepción donde el telón no tardaría en bajar como hoja de acero afilada.
Me rebelo ante un mundo destructivo que accidenta y lincha a sus creaciones... Justicia es una palabra legal, nomás.
El reflejo de ojeada inquieta, el padecimiento del ser postrado…la inquina de no ser interpretado coherentemente. Qué le prohíbe inhalar el goce del olvido antes de escuchar los pasos del recuerdo, acercándose como sabuesos adiestrados por asesinos mercenarios, exterminadores de razas evacuadas, a inexistentes campos de refugiados…donde se hallaba la infancia, ahora se posan los pájaros sobre las sombras de tierras lejanas, que viejos antepasados, verdugos colonizadores, sembraron ciento sesenta acres por cabeza…cortada.
La flor del Sol…desplomando sus pétalos…prendiendo la arena del desierto con la leña seca de la mañana…las brasas del fuego helado nocturno, que entierran el aire escurridizo y frío…la noche herida, muere por la mañana y la Aurora ensangrentada prorrumpe al amanecer…complacido y a la vez perdido, proveyendo fusilamientos de Albor y nube.  A menudo dudo de la credibilidad de los sueños.
Un adiós triste se fugó en el vagón…dejando la última esperanza de encuentro en el andén y en el vuelo de un pañuelo…mojado por el llanto…ya se terminó la cartilla de racionamiento…















                                               

miércoles, 17 de enero de 2018

"Acrobacia migratoria..." (Enero 2018)

El ave y su tonadilla espiritual, cosquilleo y lloriqueo de los limbos borrascosos, allende la inmensidad celestial…sigilosa, reflexiva, merodea imaginativa, expandiendo membranas e imaginando tierras ardorosas. En la perspectiva, serena y medita el espíritu, germinando la cordura, el respeto, la aceptación y la tolerancia por las almas semejantes…ya que soñar es un vuelo espontaneo…















lunes, 8 de enero de 2018

Viajes astrales...(Enero 2018)

Esopo, se halla en prisión por cometer un terrible delito: Ser sincero y honesto consigo mismo, desenvolverse indiviso en la sociedad de masas y cultivar su propia razón de ser…Así reside Esopo, hace ya, más de tres años. En su celda posee libros de páginas beige, los repasa con deleite y sueña con mundos más justos. En estos dos metros cuadrados, cuida un trocito de mar y cosecha selvas de pensamientos. Pinta evocaciones en los muros y barrotes en el tragaluz…Unas veces se descubre cautivo y otras en libertad y más allá de las rejas, ve cruzar gentes con grilletes de esclavitud, arrastrando represiones y desdichas. 
En esos momentos se pregunta en qué lado del enrejado se encuentra cada cual…