por aquí cruzaron las épocas...

Clemente…

2012-01-24T20:11:00.000+01:00

Se halla cohibido, en un piso chiquito, austero…A Jonás le sabe a pueblo el silencio, las vigas de embero del techado, el rustico hogar de leña y su olor a cenizas, la abuela en la esquina con su perpetuo vestido negro, pieles pigmentadas y trenzas amarillentas recogidas bajo un sombrero de paja, sentada en su silla de cáñamo y avellano, saluda a la mañana con agradecimiento. Sincero, habita y deambula, Jonás, con óbito pausado, agonizante, pintando cielos con alma ensangrentada. Lamenta su esencia cobarde y banal, suele sollozar por los demás y se apiada de su indigencia interna ¿pero quién absuelve su impureza? ¿Quién recoge sus equipajes secretos, sus oraciones misteriosas, siniestras, en la estación de crucifixión? Disfrazado de sombra, su pensamiento huye, solitario, mientras el gato níveo de la anciana madre (que sigue aún, hoy, afirmada en su silla), lame las perspectivas…como silentes espinas. Alguien escribió la existencia, con pluma de ave, en las paredes de su morada de pergamino, maculado, con tinta beige de otra época.
Llueven noches, intuye lunas, sufre cada instante, muere como tantos, jornada a jornada, siente la tristeza en los ojos de mirada huidiza, observa la pena que invade la luz artificial del neón, reflejada en las aceras. Es madrugada en el drug store…batidos de coco, helados y música de clarinete, hamburguesas y cervezas, en la barra, aglomerada de gentes de paso.
Quizá mañana se acerque Jonás a contemplar los desfiles del alba. El astro como faro de un carruaje, ilumina la ilusión y deambula zigzagueante por los caminos, hacia otras tierras, distantes, tal vez más fértiles y salvajes.
11-11-2011

Las llaves del iluso.

2012-01-12T10:06:00.000+01:00

En esas horas de la madrugada en que todo duerme salvo el silencio.

Las estrellas comienzan el sueño y el astro rey limpia sus telarañas de fuego. Manolo con su manojo de llaves camina por calles desiertas, respira el fresco aroma mientras bosteza, se siente cansado. Ha terminado su noche y toma el primer tren, casi vacío, que le lleva cerca de casa, donde nadie le espera.
Mientras sube la cuesta enfangada de lluvias de ayeres, sorteando los charcos de aguas turbias, donde las gentes se lavan en las mañanas de restricción, cada vez más frecuentes.
Manolo va pensando en las miserias. Vive en la periferia de la gran ciudad, donde no se alzan edificios ni comercios, ni una maldita fuente, sólo campos vertederos de basura y desguaces de chapas. Las familias gitanas apagan sus fuegos, las guitarras y gargantas ahogan los últimos lamentos entre tragos de vino.
Manolo siente la pasión del flamenco como un canto espiritual, tan ancestral como el de los negros allá en los campos de algodón de Nueva Orleáns y se imagina el río casi seco de las cloacas que pasa junto a las barracas, chozas y chabolas herrumbrosas, igual que el Mississippi, puede ver los barcos de aspas que arremolinan las aguas. ¡Qué pobre es aquello!, incluso su pensamiento es sólo fruto del libro de Mark Twain que leyó siendo un chaval y tenía la ilusión de viajar, porque el mundo se le representaba grande y estaba abierto para él. Pero seguramente fue el mismo destino quien no le permitió más que vagar por las callejuelas sudorosas de una única y cruel ciudad, condenado al olor del metal de las cerraduras y las llaves que cuelgan de su cinto, ironía también, pues su humilde morada no la cierra una puerta, sino una inmensa bandera vieja de cuando aún creía en la tierra y sus dirigentes. Cuando haga frío ha jurado quemarla con su rencor interno y echar a andar sin detenerse ya jamás. Quizá el destino le haya perdonado. Ha pagado un alto precio confiando y quien nada tiene, nada pierde.

Octubre de 1996

El retiro longevo.

2012-01-07T19:02:00.000+01:00

Cuántos cambios vas observando a lo largo de la vida. Odias envejecer, llega la edad madura, las plumas ya cayeron, la piel se agrieta, nace una miscelánea de enfermedades, el cuerpo empequeñece, la visión reposa tras los cristales de unas lentes de miopía y algo de astigmatismo…llevas años escuchando los terroríficos términos: señor, usted…percibes que dejaron de hacerte caso, sí, aun recuerdas cuando en la adolescencia la gente se desvivía por ti, te acercaban hasta la calle que deseabas ir, ahora ya nadie te llama y cuando marcas tú, comunica, o salta el contestador automático…Fue ayer noche, cuando eras joven y rebelde, hoy te levantaste viejo y ya cansado. Una mañana traicionera, despertaste mayor y ya no conseguiste ir hacia atrás, la estación te llevó donde se hallan los relojes parados, estropeados, encasquillados… ¿los deshechos de la existencia? Y continúas con tantas preguntas. ¡OH, maldita sea! sabio necio y engreído, lárgate ¿no comprendes que estorbas? el mundo sigue rodando sin ti…no te requieren para nada en, esta nueva espesura metalizada.
30 septiembre 2011

Yves Simon

2011-12-17T12:40:00.002+01:00

Gran regalo y acierto, en el buen gusto, con Yves Simon & Transit Express en especial este disco “Macadam”...Músico, Poeta y trovador, del viejo Underground francés, su música, me acerca a la añoranza del paso de los tiempos, a los años setenta, a los vagabundos del sena, a las ancianas estaciones de trenes, a Woody Allen, al pop-art de Andy Warhol, a los filmes italianos y la novelle vague, y a las soledades que acompañaron los largos caminos hechos. Y es que aunque la niñez, la adolescencia y la juventud se instalen y acomoden en nuestro interior, el espejo nos delata y refleja que "por aquí cruzaron las épocas"...Más, esto no concluye aquí, así que nos veremos en el curso que viene y como diría el intérprete ambulante: Hasta la próxima gira…

P.D. Recomiendo este disco “Macadam” de 1976 con las canciones

Face A: Les fontaines du casino. Jungle gardenia. Nous nous sommes tant aimes. La petite fille de Fleury. Macadam (mise en route). J’ai tout mon temps.

Face B: Macadam a 4 voies. Retro-Melo. Je ne saurai rien de ta vie. Ou es-tu Je ne t’entends plus. Qu’est-ce qui s’passe aujourd’hui.

Humos y misericordia…

2011-12-07T19:29:00.000+01:00

Nebulosas estatuas mitológicas que, se juzgan, pintadas en el aire. Góndolas a contraluz, capiteles, juncos y caña, fanales de aceite…música de la Francia de finales de los cincuenta, en la Italia de los sesenta, donde nos hallamos presentes, los cielos, cenicientas tonalidades, unidos con los rojos pasión que abaten en el mar, acariciando, la plata de sus aguas…la ciudad duerme, cada cual en su mundo, escribiendo el libro de sus vidas…miras por la ventana y ves como caen las primeras gotas de lluvia, abajo, cruzando el puente, divisas los paraguas de las gentes…como en un desfile, en la pasarela de sus vivezas, corren a resguardarse. En la plaza una niña con impermeable y gorro da de comer a las palomas. Los pescadores recogen redes y velas, y acercan las barcas al astillero, fuman sus pipas humeantes de Ámsterdam y hunden memorias en el mar. Rondan las ruinas portuarias, chavolas de amigos y conocidos indigentes que han prendido con maderas y cartones, fuego, a las tinas y cubos de chapa, para calentar los huesos y el alma y cocinar los atunes que cada amanecida, los marineros, les traen para alimento…se sientan, juntos, como cuando eran niños en la escuela…donde aprendían a soñar…unos tuvieron más suerte, a otros las adversidades les enfermaron, sin embargo no han perdido el valor del afecto y de la solidaridad y hoy, mientras comen con hambre, el pescado, sacan una bota de vino y todos cuentan fábulas, ríen y beben, olvidando, por unos momentos la dureza de la existencia…los autos comienzan a rodar a esas horas y de las chimeneas de las fábricas, el humo, fluye, contaminando el ambiente…no nacen flores en las aceras, no, solo asfalto y restos de ruedas chamuscadas. Los adoquines resquebrajados, forman charcos que los muchachos camino del instituto, pisan con regocijo, sin conocer lo que un día pretenderán olvidar.

-25 septiembre 2011-

Jaculatoria… (RIP)

2011-11-26T18:39:00.001+01:00

“…Desnudemos nuestras pieles en carne viva, pongamos sal a la llaga. Que escuezan los hálitos vacíos del conocimiento. Sepamos olvidar lo innecesario para eternizar, dejemos por el camino, pasos que no crearon huella, vidas que no fueron vividas. Zurzamos las fisuras de la reflexión, enjuiciemos a los magistrados con las leyes de la razón, durmamos templados en la ética del sueño, a falta de pesadillas amorales…inhalemos los ingredientes naturales, del caldo de la subsistencia…” Roguemos a los vientos, al cielo, al fuego, a la lluvia, a los bienaventurados astros salvajes…más nunca a los dioses creados por ignorancias, tablas de salvamento o por energúmenos mercaderes sin escrúpulos en busca de heredades ajenas. Seamos devotos del prójimo, del débil y frágil eslabón de la escala social. Luchemos por los derechos humanos, contra quién intenta que desaparezcan las libertades y las igualdades, forjemos organizaciones de unión en un mundo mestizado en razas, ideas, sentimientos, sexos…en pos de un individualismo cultural, multicolorista , creativo y constructivo, Combatamos a los que quieran crear dictaduras holocausticas y asesinar el -lavado de cerebro- pensamiento colectivo independiente. Necesitamos un “buen capitalismo”, no el existente en el actual sistema, que cuenta en números y no en hombres y mujeres…que se eduque en la escuela en valores interiores de conducta personales y equitativos, el juicio, la comprensión etc. y no en competitividades de ser el mejor y el primero y ganar más riqueza y consumir materialismos en un falso “estado del bienestar” que nos induce a la frustración de no obtener los resultados perseguidos, a menudo como observamos se convierten en la degradación y el poder de la corrupción y la malversación. Debe permanecer y crecer la inteligencia y el buen estudio del raciocinio universal, necesitamos más Luther Kings, Gandhis, Kennedys, Teresas de Calcuta…entendimiento popular.

“Destruyamos errores y construyamos autenticidades” Enseñemos a querer la tierra y a sus moradores, no a las banderas segregacionistas, canciones de alegría y positivismo, en lugar de himnos marciales…vivamos en constante aprendizaje, coherentemente y a ser posible en paz.

20 octubre 2011

Viejecito.

2011-08-13T14:12:00.004+02:00

Brillaba la noche en el camposanto. Tierra de pasados enterrados. Nacían los recuerdos donde no había más cielo que el suelo que pisaban los pensamientos, a la busca de la inmortal ausencia. Huesos y crisantemos, oraciones y depresiones, ¡qué lugar tan eterno! Daba miedo caminar por la espesura y la Luna bañaba la negrura.

Corría la lágrima sincera por la mejilla de mármol, de la escultura.

La Dama lloraba tanto, leyendo arrodillada la pequeña esquela inscrita en la sepultura.

Sombras, claroscuros, el vagabundo come el aire, sentado, sobre una fresca losa, al cobijo

del tiempo, de la inmensa soledad y del silencio espacial. Espera tranquilo mirando los edificios

ficticios de los duendes invisibles, que respiran en sus tumbas cerradas.

Duerme al amparo de unos brazos ancestrales, fantasmales pero queridos, amigos conocidos.

Ángeles de los vagones de trenes que compartieron largos recorridos de aliento y peligro.

Sueña en lluvias de ayeres, en nieves y atardeceres, en aquellos horizontes que jamás llegó a alcanzar, fuera de su luminosa imaginación. Se retiró del mundo, huyó de su olvido y tembló

emocionado, comenzando a andar, excitado, por el influjo de una senda que le llevaría hacia

un viaje sin lastres, y a un entendimiento universal del conocimiento.

Se fusionó con los dioses del mar, formó parte de la naturaleza. Anduvo por ecos que le transmitieron sus propias palabras. Aprendió del cansancio de las plantas inmóviles.

Al final dejó la carretera y refugió su pobreza, perdida en alguna alcantarilla, cerró con llaves

de acero, las puertas de la calle.

Sus pasos callaron y le sedujo el llanto del cementerio.

Por la mañana no despertó, el frío le mató, su alma se fue con el viento.

Nadie lloró por el indigente, una leve plegaria bastó, para volver a la realidad cotidiana de la

que el anciano, escapaba satisfecho.

La hierba y las flores de nuevo crecieron, las estaciones siguieron su curso.

¿Y a quién le importa la historia sin nombre, de un desconocido parásito de la sociedad, fría como la losa de una tumba cerrada?

-1996-

Soliloquio

2011-07-23T21:35:00.000+02:00

Soy un solitario desde que recuerdo, ya en la infancia, solía apartarme de los demás niños y embotellarme en mis pensamientos que eran solo míos, o eso creía por entonces. Sí, más tarde descubrí, que la tierra estaba poblada de seres, que caminaban solos porque la soledad es algo que facturamos al nacer y no sabemos resolver en vida…ahora en el silencio de la madurez, me llegan recuerdos cada vez más nítidos, de los primeros años…olvidando el ayer más próximo y rememorando el antesdeayer primigenio…excepcional proceso el catalogo de la mente y sus subterfugios…tantas lagunas como días en la existencia

-2008-

Nadie pintó el edén.

2011-07-08T20:52:00.000+02:00

Paisaje urbano con un suave tapiz estucado, de zigzagueantes copos de nieve, el tenue y gélido viento abriga a los transeúntes que van a pie o en auto. Los vagabundos tiran de sus carritos existenciales, en ellos acarrean “su alma”, equipaje caritativo de su condición ambulante. En otra parte, no demasiado distante, los chicos dorados al sol, se bañan, sonrientes en las playas de arenas ardientes y montan sus tablas de surf…Volvemos al suburbio de la metrópoli, allí por necesidad, una niña prostituta coge la mano del anciano desahuciado… su rufián apoyado en una estatua de falso mármol. Solo es un chiquillo y ya teje la rabia y el odio hacia el mundo… precoz, morirá en su propia red, con un arma apuntando la sien del destino ¿O tal vez, será desatino? Siempre existen sombras en los callejones, en las tabernas hediondas, hombres y mujeres, fuman colillas y beben vino peleón. Carne picada y cervezas, en la barra aglomerada de gentes, ojeadas bravuconas, navajas, razas variopintas, hambres, gorras veteranas, sombreros deteriorados, sangre y tullidos, todos mirando al cielo, señalando como posible salvación, la tormenta que se acerca. En otro lugar, el señor de la comarca, ha festejado su onomástica con una cacería en su extensa propiedad. Persiguen al zorro con, cruel fanatismo y ansia de laureles…Una tarde cruzando los arrabales, desde el cristal protector de su limusina, ve a un mendigo, tendido en la acera, agonizando y a una niña que solloza a su lado, por un segundo, sus ojos se encuentran…El señor desciende la mirada, aprieta la mano de su amante y ejecuta al chofer, la orden inmediata de partir, éste, obedeciendo, cruza la señal en ámbar y se aleja de la barriada, a toda celeridad…

Julio 2011

Pequeñas Antillas.

2011-07-04T23:49:00.000+02:00

Plantaciones de cacao, caña de azúcar y oro verde (banana)…tránsito por las calles estrechitas de adoquines infectos, blenorrágicos. En la plaza del pescao, Zanba el demonio juega al Kou Kou djèdjè…letras quemadas leídas en papel limón con estupefacción…los almacenes con tejados de aguilón de curaçao permanecen tapiados con un rito sangriento. En sus puertas coloreadas de ténebre oscuridad, los aires ventean huracanados. Asusta el temblor, el eco indeciso, unánime imagen de recelo. Las aguas altivas de los mares se alzan empuñando lengua asesina que engulle a sus presas, devolviéndola a las fauces de sus orígenes más ancestrales.
Antes de la rebelión los fantasmas duppies ofrecen “un petit marronage” a los criollos prietos, blancos o trigueños que bailan y componen músicas con viejos barriles de petróleo, con patas de conejo en las bocas y gallinas descuartizadas.
Se mestizan los cacerolas de acero (steel pan) con el soca, raggasoca y calipso…el cimarrón vocifera un papiamento isleño, prenden las hogueras y los poseídos, desnudados por mister Vaudou, enloquecen y gozan de sus flácidas carnes grotescas, pigmentadas de lujuria. Satíricos miembros erectos fecundan los violentados vientres que en un dionisiaco futuro albergará los infiernos dantescos del caribe y las áfricas… ¡ay África! Que estás en los cielos (y en EEUU, Madrid, Barcelona, Londres y París). No ha servido de nada la arena depositada en las entradas de los aposentos indígenas, esa popular creencia de que los ángeles caídos, maléficos, rebeldes, pecadores no traspasarán los umbrales sin haber contado uno por uno cada grano de arena… ¿calmar a los espíritus con religión?... ¡OH, Dios! Cuan desafortunados los que yacen sin fe.
Bolsillos vacíos, cuartos menguantes…griterío clama desconcierto, reunión de masas, politiqueros parlanchines, brujos, curanderos y tribus de médicos ineptos. Parafernalia danza de la muerte, aguardiente, santeros y sus cultos ruinosos…enfermos ¡joder, si no hay un puto hospital!...corazón, mente, alma, al amanecer duerme el exorcismo y la tormenta amenaza con furia divina…enterrados bajo sus fuegos, los amerindios colonizados lloran, suspiran, oran a las saetas del olvido.
Mayo 2002

Algunas definiciones Isleñas:
Kou Kou djèdjè: Juego del escondite.
"petit Marronage": Huir por un período de tiempo, para buscar la compañía de una mujer, o asistir a un rito de religión prohibida, o solo respirar unas cuantas bocanadas de Libertad...esta costumbre desembocó poco a poco en Rebeliones.
Papiamiento: Mezcla de diferentes dialectos sin ortografía establecida.
Soca: Música de ritmo más rápido y bailada al estilo oriental...surgida de la fusión del Soul y el Calipso.
Raggasoca: Fusión entre Soca y Reggae Jamaicano.
Steel pan (cacerolas de acero): Música con un viejo barril de petroleo.

M I S E R E R E – El Desmayo del Sueño.

2011-06-24T13:51:00.000+02:00

Qué mundo aquél. Todo parecía mísero, la gente iba asustada, paseando el perro de la pobreza, sacándolo para que hiciera sus necesidades. O quizá era él, que experimentaba una visión deleznable en sus rostros ocráceos, perseguidos por la desfiguración teatral de la máscara terrorífica en la que se hallaban, camuflando el ridículo interno por una farsa exteriorizada.
-El mundo en su autenticidad, distinguido público.
Perdido ya en esa trágica sensación de reconocer la vulnerabilidad del espíritu, en una sociedad hostil, cada vez más integrada en el estigma frívolo e insólido del esteticismo. Pensó en los pensadores, en la absoluta austeridad de los monjes cartujanos. Entregados espiritualmente, atrapados en claustros amurallados y claustrofóbicos, en el anacoreta, el misántropo, el ermitaño. En los antiguos estilitas más drásticos y radicales sobre pilares y columnas existenciales. Artistas de la mente, de la oración, esculpidores de sueños liberadores, agricultores de almas creadoras de la pureza mística. ¿Dónde iban a morir estos animales de la percepción en vías de extinción?...
…Seguidamente, le desgarró el sentido del entendimiento, unido al conocimiento. Cayó un rayo, partiendo con crudeza la razón de sus valores más trascendentales. Participó en el penoso ritual del sacrificio, siendo la ofrenda otorgada a los dioses agnósticos de lo oculto. Entró en el Santuario del averno con ánima atravesada, un coro de voces repetía con los ecos de un gélido vacío. Sintió como se llevaban su esencia junto a las otras, en una bandeja de espesa niebla. Estiraban la piel y amordazaban los oídos. La única frase que la coral de voces, ahora acústicamente sobrenatural, repetía, sin cesar, castigando la antorcha de luz. Apagándola. El recinto osciló entre la carencia de claridad, sombreada por contrastes ocultos de lápices láser, pintando rayos catódicos, curvas de sobresalto que estimulaban impulsos bruscos de transmisión imprevisibles. Corrientes de riesgo, con descargas eléctricas de pasados nunca acontecidos y ejecutados fortuitamente por neuronas criminales. ¿Quién quería destruirle? El cien por cien, no sabe, no contesta. De las sacudidas, le salvó el frío del espacio y la frase que continuaba repicando: “Estás a solas con el solitario”.
Las proyecciones del subconsciente eran las que le quemaban, convertidas en entes etéreos, volátiles…demasiado eternos. Desprendiendo gases de ausencia. Así acabó, rendido en el suelo, mientras toda sustancia de presencia, se perdía en la lejanía, allá en lo más alto del firmamento, sin dejar ninguna huella. La soledad era demasiada compañía y su reflejo quedó cautivo de otro cuerpo físico, sobre una alfombrilla sangrienta, semiborrando la palabra “Welcome”.

Extraído de la novela “El reflejo de los sueños en lunas rotas (perdido en la eterna oportunidad)” -2003-

Sueños de Perroloco

2011-06-17T21:37:00.000+02:00

Matamos el hambre con nuestras letras, y saciamos la sed con la tinta en un devenir de pensamientos escritos para ser compartidos:
No dejo de pensar…en que debo de estar vivo...

¿Y si muero...porque pienso?

Logramos pisar…la tierra que no veremos.

Libros mojados…de lluvias silentes de acero afilado.

Vieja escuela…nidos en los durmientes.

Las infancias…de pupitres salpicadas.

Tuve un pez que murió…no sé si por viejo o por sabio.

Bostecé…y sembré sueño.

Madrugo…así vivo más el día.

Transito por atajos…para llegar más tarde.

Crepita el fuego…el anciano ojea el libro.

Trasplanté árboles…para cavar mi tumba.

Lo que ayer leíste…lo escribí hoy.

Prefiero las caricias…al cigarrito (soy exfumador)

Llevo tantos años en soledad...que necesito estar sin mí.

Septiembre 2009

Mestizaje...

2011-06-12T12:31:00.000+02:00

... Y a todo aquel que sigue cultivando sueños en tierra abonada de pensamientos quiméricos.
Concibiendo del progreso de una sencilla simiente, el entendimiento del mestizaje de razas,
religiones, y creencias en el mundo.
(Respeta, acepta, tolera…)

ACLARACIÓN

2011-06-07T11:34:00.001+02:00

El día que me cambié de mundo, era una mañana silenciosa, amarilla…el cielo nublado de plata y perlas tintadas…agua de mar, agua de río, agua del grifo, que salpicaba en las tejas de pizarra, de las casas por las que iba cruzándose mi camino. Abertura incierta y curva sin un final glorioso, solo la ida…recuerda que pasé por aquí.

J O E V O L A D O

2011-06-04T09:47:00.001+02:00

Emisoras de radio, estamos trasmitiendo…cadenas de televisión sincronizamos el miedo en riguroso directo. El caos desvaría…hoy no hay colegio, la situación es desesperada…las adolescencias observan apoyadas en el muro.
Veinte litros de agua bendita por metro cuadrado, tomad y bebed…
A veces huir es el lugar de donde vienes. Joe Volado alunizó en un pretérito indefinido, llegó sin tripulación, sin nave…sin credenciales…desconociendo la ruta, la velocidad y el tiempo transcurridos. Transita solo la física…la duda atraviesa sus pensamientos, ¿no hay tierra en este planeta? Un hombre acaba de germinar en la llanura del desconcierto, no sabe donde buscar raíces y la adicción al alcohol le está ahogando en el quebrado cenagal del ausentismo. Eclipsado de los archivos, desapercibido por las arterias de ida y retorno ¿qué infiernos llora?
Joe solitario enmarca sus recuerdos entre crucificados tapices surrealistas ajusticiados por el camino. Aterradoras alboradas de góticos despertares…iba dejando una estela de mismos ayeres por orillas de pueblos, ciudades, playas lóbregas, por atajos de piedra y rondas emparedadas de gris abandono y extrablancos vacíos amnésicos. El cielo surcado de señales, un desierto de símbolos que jamás expresaban nada.
El viajero espacial pensó y al pensar se asustó porque los pensamientos huían hacia la libertad y se arremolinaban cual dunas creadas por las aspas del dulce cachimbo y concebían el suspiro azucarado…así que respiraba el guarapo y su propio trigo con cornezuelo espiritual y extraía el agua del bagazo de la existencia. ¿Realmente existía el tiempo? Había días sin memorias, minutos traspapelados en cajones destartalados, segundos que fueron primero, quemados en cualquier silo…habrán saetas que darán giros insubordinadas en inútiles esferas. El eremita se remolca por limbos que pretendieron darle olvido…él seguiría perpetuando una maldición. Una diabólica jugada de agujeros negros le dejó exánime bajo los escombros de un futuro que no era suyo. Quién anda por las brechas de latifundios hirientes, quién dosifica el soplo que inhala por si persiste trecho en este excéntrico distrito. ¿Dónde fue el pánico? Siente el aguijón de la soledad clavado en alma escanciada. Desertada en inhóspito azar.
Ayuno de vocablos, es mendigo en el banco del camino, letrado de la paz y el hambre.
Hay días que el mutismo llama a la puerta y la sombra se afirma en el sillón, es entonces cuando alienta ese exiguo y rociado oxigeno de pesadumbre, esa tenue bruma que se cierne en el contexto. Qué admirable es la soledad y qué doliente y desamparada comprenderla allí tan…desguarnecida. El insociable mira el infinito horizonte plateado y sedentario y a lo alto el edén preñado de nubes que demandan orillar en los cuartos de Luna, lluvia que desea caer para sembrar los áridos parajes…el viento cobra aliento tras fatigarse en su constante lucha con el hielo de ciertos corazones…calor, ternura, aroma.
OH, emoción real y apócrifa ¿cómo bucear en tus adentros sin agredir sentimientos?
No, heridas abiertas no, cicatricemos las huellas de los amores ardientes que ya se guardó duelo en su respetado y cauteloso espacio de tiempo…el soliloquio del desamparado, el “sincompañía”se siente único en su especie, trazos para decir que seguirá escribiendo pese a las mareas que zozobran en los puertos, saturados de bajeles anclados, astillados para prender fuego y ser recogidos por la sonora avalancha de una mano sin tizne, sí flama para secar los atavíos del ancestro éxodo tragado por los torbellinos del cosmos que del mástil más alto colgó su agradecimiento…ya sumergidas las aisladas islas en antaño margen de sensatez, ven, dale el beneplácito de éste tu madurado entendimiento. Le apena la lejanía en que acaece. Con un pañuelo en los ojos se miraba al espejo, el dedo en el percutor y un regocijo en los labios…nada parecía tan importante…la puerta giratoria de la noche deambulaba entre murmullos recorriendo desasosiegos, los barrotes de las celdas de su quimera accedían a tiempos en un vacío impalpable, golpes de silencio y fogatas, gorras de frío, una armónica, furgones de tren, esclavos vagabundos, luchas de perros y el Blues del más allá. En el reflejo del escaparate la ráfaga cruel de un instante de posible verdad. Quizá mañana regrese con otra composición y menos asustado vuelva a subir al escenario a gritar al publico enunciados reaccionarios para que despierten de su sueño extenuado. Es la era de la computación, mandad un e-mail o dejad sugerencias en el buzón de voz. Gracias.
Un fósforo ilumina el rostro masacrado de la incertidumbre, del llanto de una vida muerta…sobre la fresca arena el asceta personaje se siente asfixiado en el sudor febril de la cotidiana hojarasca…el nacimiento de un Satélite rojo relumbra en la agonía de un postrero día de trágicos presagios, ahora calados por una dócil quietud que relampaguea en el firmamento…estrellas troceadas se acercan a las espumas lúcidas de las aguas de la razón y se dice que desconoce sus pasos, esos profundos gráficos –supone- acaecidos en otro mundo…es vigilante de signos que tomó con desatino, desacierto del hierro caliente en sus manos. Creyó in extremis una culpa o manera de ser que luego se disipó creando la marca del estupor…allí empezaron las pesadillas y con ellas la inseguridad de alguien que solo trataba de evadir el maleficio, reconociendo el error trataría de cambiar la suerte del predestinado.
Huele a pólvora, borbotones de sangre hierven…humea el cañón, pálidos labios…un hombre yace en roca volcánica…las olas gigantescas se agitan, se llevarán el cuerpo y la pena para siempre con fuerza devastadora y depuraran una existencia que había dejado de latir tras el naufragio estelar.
Noviembre de 2002

P e l d a ñ o s

2011-05-28T20:15:00.000+02:00

Paredes de papel, ¿qué silencio no escuché?, el paso de las calles, llamadas roncas en el interfono, correo comercial, tránsito de fondo, buzones repletos de propaganda, certificados, recibos y algunas postales lejanas, cartas cerradas al enigma, sorpresa e impaciencia, buenas o malas noticias, accionar un interruptor, sentir la luz de la imaginación a escondidas, o el frío del congelador, bodegón en el frigorífico. Mezclas de aromas de cenas desnudas se contonean en el patio de luces. Suena una cisterna, ronquidos y un siseo. El taconeo en la escalera, una breve sensación en el rellano de indecisión, el metal de las llaves, un encuentro y un portazo. La lavadora funcionando, los sesos friéndose en una sartén a fuego lento, humo y gritos, interiores solitarios, vecinos compartidos, voces en penumbras, televisores encendidos, cohetes tras un gol, una del oeste, un musical y un reality show. Cambios de dial en la radio de madrugada, debates, jazz, rithm & Blues, deportes, músicas de ayeres, sucesos trágicos y anuncios de bebidas refrescantes, grifos abiertos, agua salpicando, platos y cubiertos, una ducha fría, baño caliente. Teléfonos que rugen, respuestas apagadas y ausencias, jadeos de sexo, sollozos, insatisfacción. Sirenas de urgencias, en la carretera silbidos, cláxones, frenazos y cristales rotos, pitidos, automóviles y motocicletas, siniestros de velocidad, reyertas, borracheras violentas, la lluvia tamborilea en la azotea y las ventanas, luces y sombras de los edificios de enfrente, un gato erizado, un niño que ríe, un perro que aúlla, una niña que llora. La ropa colgada en los balcones recogida apresuradamente, el teclear de una máquina escribiendo los fracasos de la mano, el sonido de un fósforo, el aspirar de un cigarrillo, la parada de autobuses, el camión de la basura, la bronca de los padres, la suplicante represión de los hijos, el ruido de un vaso que cae a medianoche, pálidas sábanas, calor húmedo, relojes despertadores de sueños y en la lejanía, alguien sentado en la bahía viendo amaneceres que escarchan la rutina.

Subsistencia

2011-05-21T10:28:00.000+02:00

Río de aguas plácidas, barquitas reposando y nosotros en algún lugar inquietos… ¿por qué no nos instruimos en el arte de vivir…? Es hermoso y sensato vivir ricamente pobre, sobrevivir con solo lo necesario…ver amaneceres y horizontes, pescar y cazar para comer…plantar tu propio huerto…sentirte libre y disfrutar de las cosas simples y sencillas…Da igual si el instrumento es de viento, cuerda o percusión…lo que interesa es que suene… ya sea rascando caracolas, golpeando piedras y palos, meneando huesos o silbando cañas de bambú…esa armonía que satisface nuestros adormecidos sentidos, despertándolos y entregándolos al cenit sensorial ¡es lo que cuenta, somos la importancia de creernos! Bien, si no hay prisa, sentémonos y contemplemos el reloj parado de la libertad...

Días en blanqueo

2011-05-14T09:55:00.007+02:00

Qué lejos, cuando llegué a la ciudad…imaginarme todo lo que iba a suceder, era imposible prever los cambios que se perfilarían en un futuro que es hoy mi pasado…en cuarenta y siete años he visto nacer movimientos generacionales, culturales…ensombrecerse y por fin morir en agonía atragantándose con su propia náusea…terminaron dictaduras y guerras y comenzaron batallas y pendencias…por que el mundo se construyó de una manera bastante infantil como un monopoly gigantesco…fabricamos capital y pasamos hambre y nos matamos por dinero…billetes y monedas que imprimimos nosotros mismos y la miseria se instala en casa…tenemos trabajo, casas, coches y vemos desde la televisión documentales “buenísimos” de África y sus penurias y famélicas tribus…aguantamos a jefes de empresa déspotas que creen que el tiempo es oro pero nos lo pagan como chatarra…pero no te preocupes que hoy el Barça vence al Madrid…musicalmente he visto morir el jazz, el rock, el punk …ahora se fusionan y salen batidos de comercialidad…en tu móvil impersonal ponle un

politono…bipbipbip…suena constantemente en los transportes públicos en el bus la mujer de al lado habla con su hija, atrás una mulata con el novio y dos asientos más allá un hombre platica a gritos sobre negocios…no me dejan leer tranquilo…el merchandising no nos deja digerir este modernismo técnico, cuando aprendes como funciona un aparato, ya debe cambiarse por un nuevo modelo…del buen uso hacemos abuso…hermano cangrejo.

-Marzo de 2008-

PULGAS Y GARRAPATAS

2011-05-06T11:03:00.002+02:00

Veo las miserias internas a mi paso por las calles, grises como un alma descalza y profundamente hundida en el asfalto derretido por sombras de soledades y pobreza,
desenterradas por la memoria.

Han sembrado cruces, ha nacido la sangre con espinas de recuerdos amargos.

Triste deambular por tierras que no perdonaron los fusilamientos ni las fortificaciones que alzaron para dividir las enfermedades, para no contagiarse de la realidad.

A vosotros, que estáis en el poder os tiro piedras. A los que rebajáis a la raza humana os golpeo con mi peor resentimiento...Y mi plegaria se oirá en los corazones que sufren y por ellos seré despiadado, crecerá la ira y el odio, perseguiré vuestros felices sueños, nadie puede olvidar el desprecio, la orden de apretar un gatillo, moriré, culpable por castigar a aquellos que mataron a mis padres, a mi generación, a esos mal nacidos que abandonaron a niños de mirada suplicante, entre los miedos de un camino sin brújula.

Creadores de guerras sin escrúpulos, oficiales y reyes, gobernáis los intereses de nadie, falsos profetas de leyes concebidas por manos ejecutoras, asesinos con justicia propia, inmunidad diplomática, compráis la ley con las mismas monedas que escatimáis a los infelices que se encuentran sin pan, sin abrigo, sin trabajo.

Pero no os preocupéis, porque no pasará demasiado tiempo, no, vuestros crímenes no quedarán

Impunes y pagaréis con un arma afilada, de plata, al pecho destinada.

Mientras sigáis en este mundo, no podré escribir poesía, pues me dejáis sin inspiración y respirar

…me pertenece.

Febrero 1997

LA PANDERETA TIERNO-ERÓTICA

2011-04-30T12:08:00.000+02:00

Vestida de cuero negro, desabrocho la plateada cremallera y apareces desnuda. Estás erguida, sentada sobre mi pierna, esperando el abrazo que nos una. Con estas manos acaricio tu cuello altivo, abro y cierro los ojos con un tic de

excitación, invadido por la introducción del primer acto…acto sublime.
Suena la música en el sensual ritual, seguido por el fogoso deseo, admirando esas curvas exuberantes, perfectamente sinuosas y lascivas.
Suave perfume a caoba y esencia de tacto sedoso, brillante forma ensoñadora.
Entrelazados ya, compenetrados, cómplices en espíritu, almas contagiadas y perdida la razón, rasgueo de emoción, golpeándote con la dulzura de la furia que nos engulle.
La luz es muy tenue, casi a oscuras, te toco…penetro en tus profundidades, y ya empieza la orgiástica actuación.
Se oye la armónica, el piano, la batería…
Y las notas de Blues con pasión desenfrenada, con satisfacción salen de tus cuerdas
…mi fiel guitarra

Septiembre de 1997

Odisea espacial

2011-04-15T23:54:00.000+02:00

Como una estatua, sentado "In Albis", apoyado en la barra petrificada del café "Odisea espacial", navegaba en el ambiente Underground Futurista. Mezcla Factoría Warhol con marcada tendencia y culto a Kubric. El camaleónico Bowie duque blanco, toca al saxo una desgarradora pieza de Funki Jazz Rock. En las paredes hay imágenes históricas del primer paso en la Luna, Graffitis del metro y calles de Nueva York, Otis Redding, el rey del Soul, micrófono en mano, cantaba a dúo con la Dama de los espirituales, Aretha Franklin, la voz más negra del Universo, una canción "A capella" desgañitada, tensa, con unos coros increíbles que desde luego llegaban al Soul (Alma). Por otro lado, enganchados con chinchetas estaban Lou Reed, Nico y John Cale, formación de la legendaria Velvet Underground. Un póster muestra a "Divine" lamiéndole la ésta, a una Drack Queen acariciándose las tetas. Este café musical (ahora sonaba Edith Piaff), era un mausoleo de arte contemporáneo, lleno a rebosar de carteleras con películas destacadas en la historia del Séptimo Arte. Andy tomaba su "leche enriquecida", entretenido en un minucioso repaso del meteórico formato artístico. Fotografías en color, beige y blanco y negro mostraban la sinopsis de los siglos transcurridos y embotellados para algo más que decoración. Un verdadero reportaje institucional de progreso y retroceso, uso y abuso. Un extenso elenco cultural preso de antesdeayeres y pasadomañanas. El "Odisea" era un macro bar museo empapelado por los chantajes del tiempo. Copito de nieve se reía de la historia, Einstein le sacaba la lengua, Hitler saludaba en el discurso de los Juegos Olímpicos de Berlín. Serigrafías de sopas y hongos atómicos, el Pop Art se codeaba con Mao, Carlitos y Snoopy, Ghandi o la Madre Teresa de Calcuta. Roy Lichtenstein dedicaba su visión estática hacia un Picasso azul cubista, a un Dalí psicótico delirante hiperlúcido, a un enfermizo Modigliani negro... a un cartelista circense y cabaretero Toulouse Lautrec. Músicos con pincel, pintores con clarinete. Escrito entre líneas a doble espacio. De los amplificadores "Que largo y curvo camino" del doble disco blanco de los Beatles. Gestos inmortalizados de presidentes, papas, emperadores, Peter Pan y El País de Nunca Jamás. Esculturas florentinas, una biblioteca de clásicos y comics, pensadores y metafísicos alemanes. Una cámara de los hermanos Lumière, más inventores, más películas, directores de cine, asesinos en serie en rincones oscuros, niebla y luces fundidas, truenos, fuegos, efectos especiales, pescadores de imágenes. ¿Qué no había en el "Odisea"?

P.D. Extraido de la novela: El Reflejo de los sueños en lunas rotas (Perdido en la eterna oportunidad) 2002

Humo del asfalto

2011-04-08T09:39:00.003+02:00

Callejones sin escapatoria, ríos y mares contaminados, sentidos que acechan la noche…hienas y buitres carroñeros husmeando la sangre derramada…las alteraciones genéticas, orgánicas, y radioactivas se propagaron por el sistema …durante períodos - no conocemos calendarios, solo referencias por libros y objetos resucitados de aquella cosecha- todo fue cambiando de manera progresiva, hoy no existen estados, gobiernos…la jerarquía es la anarquía, cada cual enjuicia sus criterios y como perros hambrientos buscamos alimento entre las ruinas de fábricas y mega mercados, inmunes al monóxido de carbono a los rayos infrarrojos, ultravioleta, al deshielo y calentamiento del planeta. Nos protegemos con telas y metales y utilizamos armas que creamos con nuestras propias manos…
He estado en bibliotecas indagando en los manuscritos que no se habían llegado a quemar, he visto imágenes que se lograron salvar ….Hombres que viven bajo tierra, otros en estaciones espaciales y los acuáticos en el mar, yo soy terrestre trepando hacia la seguridad sin futuro, simplemente sobreviviendo, no existe la esperanza, la creación llega a su fin pero así y todo pretendiera…ese afán por conocer, descubrir lo que intuyo que me enseñaron pasadas generaciones, Hay mucha analfabetización, enfermedades de epidermis ,percepciones, sistema óptico, cerebral…nacimientos sin apéndices o por el inverso con más miembros de lo que aludimos corriente…pero en el nuevo mundo no vive lo lúcido…todos somos mutantes del ayer atómico ….el vandalismo y la ley del más fuerte es lo que impera….apocalípticos parajes, metrópolis y municipios semiderruidos, campos desérticos, lluvias ácidas, astros purpúreos que asolan y satélites que congelan, escasean el agua y los comestibles…nos abastecemos como podemos, aprendimos a subsistir con la extracción de líquidos y pulpas de raíces vegetales…mi padre, mi abuelo, ellos me enseñaron a leer, escribir… se me explicó la historia de la humanidad y cómo no supieron resguardar la naturaleza. Su egoísmo, ambición y corrupción les llevó al fracaso y a la destrucción…esperaban que ahora aprendiéramos a edificar el paraíso, pero no nos supieron anotar la fórmula.
Oculto en el anonimato de las sombras que ofrecen las paredes, muros derrocados que se alzan tras el desastre y la tierra yerma. Me encuentro camuflado entre la chatarra de uno de los innumerables cementerios de antiguos vehículos calcinados tras la revolución…despojos de cristal, hierro y caucho yacen por todas partes… siempre la misma árida y cansada sabana de espectáculo…vivimos el futuro, amigos, hoy no existe nada, jajaja…solo el humor de los locos…nos une al pasado demencial…la mayoría de recuerdos se quemaron en la tercera gran guerra, los animales humanos diezmaron y los que quedamos vagamos buscando la manera de morir dignamente…más, el instinto nos hace seguir luchando, ¿hasta cuando?.
Las tribus urbanas dominan las ruinas y los individualistas se defienden…esto parece que no ha cambiado en el tiempo, en esa era que los valores dejaron de ser... ¿o no?
El reverendo sermonea al viento y le cuenta al oído los motivos para crear una tierra donde sembrar la semilla hallada y perfeccionar el amor a los demás, fructificar los sentimientos…que las aguas se apacigüen… ¡que bello mensaje! Instituir a partir del caos, edificar con el conocimiento de la frustración de la civilización muerta.
-Recordad los fallos de nuestros ancestros y aprended de ello…
Rezaba el predicador.

-2007-

BRUNAS SOBRE FOSCAS

2011-04-01T20:27:00.000+02:00

Esa noche andaba por los caminitos de aquella pequeña aldea, anclada en un sobresaliente pasado milenario, invariablemente imaginario. Le escoltaban olores portuarios…rastros de la venta de pescado en el mercado de la mañana…lúgubres luces alumbraban las piedras de las casas con grandes portales de madera…carros tirados por jamelgos transitaban el silencio adoquinado y el señor, paseaba a sus perros después de dos jornadas sin cacería…sin zorro.
Trovadores y Juglares hacían sonar las cuatro cuerdas dobles de la mandolina y un extraño clavicordio inspiraba fantasmagóricas inscripciones que somatizaban en la insólita atmósfera naciente…mientras el azor se posaba en metacarpo enguantado.
El viento erraba alrededor con furia cansina, zigzagueante, buscando refugio…calor, desprendía el hedor del día y atraía recuerdos balsámicos y ansiados por los adormecidos olfatos de los hogareños del lugar que reposaban la madrugada en silvestres lechos, contiguos a resoles prendidos escalfando el aura que disiparía el alba… Esa noche se recostaba sobre el único puente que se levantaba en la existencia y miraba las aguas sudorosas de grasas y pútridos cócteles, rúbrica de la sustancia humana que como el mismo océano, fluían a granel para cerciorarse de que se mantenían a flote. Esa idéntica noche un atisbo observaría ocultarse a la sombra tras su figura ¿qué desafío es este, que hallándome sereno, burlarse quiere? ¡Por Dios, quién osa poseer mi sombra!, nada contestó a sus ruegos…encolerizada, la tristeza le arropó y fue compañera de despliego de turbaciones…esa misma noche. Esa noche que se acercaba al plenilunio y su propia estirpe le hacía escarnio, aislándolo como a un infectado…dejándolo solo frente a una suerte inminente de olvidada necesidad de abrazo…de conquista…la paz no reinaría jamás en el bajo instinto criminal de un mundo dado al exterminio. ¡Esta noche alguien me llama!, lo percibo con claridad a pesar de la oscura tez de la tierra ¿Quién sois vos? ¡Responded presto, antes de que la locura se adueñe de mí y la necedad haga estragos alrededor de este pueblo esquivo! ¡Rezad para que el filo cortante de mi espada no desenvaine y se alce contra esta furia desencadenada por la esquizoide presencia de la cruel iniquidad!, Ah…enemigo desleal que os escondéis ¡dad la cara y os salvareis!...esa noche blandían las nubes allá en los altares, brunas sobre foscas, amenazando tormenta, menguando luces estelares… ¿se acercaba un diluvio…?¡El enojo de los omnipotentes evacuaba su arrebato con la manada de los albores en su más puro estado natural contra el frágil y mezquino títere recreado en estiércol de vanidad!...Esa noche, giró despacio a su entorno y percibió que no era denso el espacio…¿De dónde descendía este infinito que calaba sus atavíos?, consciente de la ignorancia, maduró que se hallaba en sacro instante y que se le revelaba, o pretendía, una señal de divina identidad…más él era un guerrero y no un piadoso creyente…pero esa noche, esa noche aleatoria, colmada de contraposiciones y rarezas, montaría raudo en su corcel y cabalgaría alejándose del desafuero hasta que el ciclo le derribara de su montura y se eclipsaran las tinieblas.
Marzo de 2003

Perspectiva...

2011-03-26T09:41:00.002+01:00

He imaginado la pequeña utopía de un hombre, que con los años, decide hacer lo que realmente quiere y necesita…vivir la paz interior, sólo perfilando la no menos irreal visión del horizonte…esa gran línea que divide cielo y mar y que termina en el final de los mundos…el horizonte es como una hamaca colgada entre dos árboles ¿el bien y el mal?, placidamente cimbreando, sobre el filo de los elementos sumados en una azarosa existencia… ¿reposar o agonizar?

VIAJERO SEDENTARIO

2011-03-19T19:06:00.000+01:00

Desde la ventana de la habitación, sus ojos acuosos se posaban con cariño y nostalgia sobre aquellos viejos y poderosos raíles de metal, vías muertas que como raíces profundas, siempre habían estado allí, partícipes del paisaje. Edgar el pensador, observaba como paralelamente se alejaban, perdiéndose en otros confines de mundos imaginarios y venerados, demasiado distantes, sentíase unido al añorante vacío, en un estado comatoso pero sosegado y sereno. Para Edgar el ferroviario, la estación del ferrocarril había sido su cuna y sería algún día, sin duda su sepultura. La ciudad quedaba lejos, Edgar el solitario lo prefería así. La anciana y olvidada estación creaba un oasis en medio del desierto, la gran fotografía de toda su existencia, el mapa de sus vivencias. El caserón era espacioso, dos plantas se alzaban en la plenitud de la nada. Arriba estaba su cuarto, Edgar el hacendoso mimaba los objetos como si de porcelana se tratara, limpiaba todos los días cada rincón del silencio y pasaba el trapo del polvo a la monotonía con cara risueña, los tres restantes habitáculos tenían algo en común, techos, paredes, suelos, muebles, se hallaban repletos de recuerdos de otras ciudades, de otros países, de modo que al atravesar los aposentos, uno se encontraba inmerso en distintas civilizaciones. Amuletos, iconos, figuras talladas, cuadros, candelabros, pipas de agua, toda clase de enseres de arte hechos de arcilla, de madera, bronce, plata, reliquias que antiguos viajeros de paso, o incluso moradores ocasionales le habían ofrecido con gratitud, pues esas tierras eran talismán de inspiración, muy apreciadas por pintores, poetas y toda raza de artistas. En el bajo estaba la fría sala de espera con las colillas en el suelo y sus graffitis en las paredes, en el lavabo y en los bancos de madera color carcoma. Desde los cristales se divisaba la clara llanura, el viento golpeaba con fuerza para despertar la dormida imaginación de un sueño que pertenecía al tiempo de los recuerdos. En ese ayer Edgar el solidario, abría las puertas dando cobijo y alimento a quien quisiera pasar allí una temporada, así Edgar el civilizado conoció todos los tiempos, la historia, las guerras, el sexo, el amor, aprendió a tocar varios instrumentos como el piano, las congas, los bongoes, la guitarra, el saxo, le inculcaron diferentes religiones, estudió la contemplación y la relajación mediante el tai-chí, el yoga, fue ovo-lácteo-vegetariano y profundizó en la cultura oriental, buscó la riqueza espiritual, practicaba idiomas y leyó infinidad de libros y escribió el suyo propio, al terminar la última página, Edgar el sabio puso fin a su vida con una sobredosis de conocimiento. Las arenas del desierto se arremolinaron creando dunas que enterraron aquel andén perdido, sus vías, la casa y a Edgar el viajero sedentario.

Junio de 1997

Guiños de Incienso… (Fulgores)

2011-03-12T19:30:00.000+01:00

Sueños bordados con hilos de seda de colores…dibujos de flores y cielos azules, casi siempre nubes blanquecinas de infancias tiernas…días del circo de los gitanos y dulces de limón…invasiones de recuerdos…tus ojos de manzanilla:
Tomabas tu infusión en aquella vieja cafetería, de ornamento modernista de chispazos de otro siglo…por la avenida vagábamos, gesticulando autómatas el uno al otro…éramos almas de río…por sus orillas ladeábamos ilusiones de candelas, encendidas en misteriosos candores de chiquillo, niños que hablaban con el tiempo, en esos terrenos verdes, que se eternizaban al finito del pueblo…donde las viviendas dejaban su aposento a la Natura, a la hierba y al ganado…donde tu te aventurabas a sorprenderme, acogiéndome la mano en tu mano. Rozaban tus labios…soplos de mariposa…caricias de trigo… bebía tus auras en esta tierra de fértil cosecha…tu me regalaste una mueca y una estampita de la virgen de las galletas…yo te ofrecí la flor del verano.

19 Noviembre 2009

Laureados horizontes de mismidad

2011-03-06T11:57:00.000+01:00

La ley del silencio en la ladera más apartada de la cantera.
Una piedra chiquita, así…diminuta, casi integrada en la tierra dialogaba con una roca agreste…esculpida en la sabiduría de los elementos.
- ¿Porqué murió el humano, madre?, creía que era el preferido de la creación.
- Cierto, chinita, pensaba que era el rey, con derecho a manipular contranatura todo a su paso.
- ¿Se equivocaba? ¿No lo era?
- Desde luego que erraba, no puede ser el principal protagonista, aquel que destruye y arrasa con todo lo realmente necesario para la existencia del planeta.
- …pero tenía sentimientos…
- Sí, aunque muy pobres y superficiales…
Veneraba los materiales banales, eso es lo más triste…Era un ser destructivo y pagó por ello…
- ¿Qué pasó, Madre?
- Un virus contaminó al hombre. Él mismo lo había creado en un laboratorio y se contagió con su propia avaricia…Experimentaba con peligrosa radiación…
- ¿No tenían ya bastantes armas nucleares?
- Nunca tuvieron demasiado de nada, era una raza codiciosa…el poder científico abusó del control y las glándulas reproductoras quedaron estériles, a partir de ese mismo instante nadie volvió
a concebir, y la ancianidad fue pereciendo convulsivamente hasta no dejar rastro de su paso por el mundo.
- ¿No había Clones?
- Acabaron como nosotras…simples fósiles.
- Ese mundo que quería conquistar…¿El virus no se llamaría ambición?
- Más bien liberación, las demás especies por fin vislumbraron el paraíso.
La roca y la pequeña piedra continuaron charlando de los cruentos sucesos,
hasta que se ocultó el Sol entre las montañas frondosas de árboles y vegetación.
Un terremoto inclinó el suelo y un desprendimiento acabó enterrando
a los prehistóricos conversadores, en un fondo escueto
de irresolución y consternación.

Noviembre de 2002

Kim Hereu Majoral

2011-02-26T13:58:00.000+01:00

"Hay guerras monstruosas

donde mueren miles de seres humanos,

Y existen guerras internas

donde muere uno mismo..."

Donde habite el olvido

2011-02-18T11:51:00.000+01:00

Donde habite el olvido, sembraré pensamientos.Enterraré los momentos desagradables, más, procuraré rescatar de la memoria, los instantes mágicos de mi niñez, transcurridos en ese pueblo pequeño.

Veré sus casas de piedra y los tejados de pizarra.

Pobladito de gentes alegres, trabajadores del campo.

Recorreré las inmensas montañas…casi alcanzando el cielo.

Allí a los cuatro vientos, jugué de chico, con imaginación y soldaditos de plomo.

Todavía percibo el olor de los lápices, la goma de borrar y la tiza esgrimiendo en la pizarra de la escuela.

En las noches frías, antes de dormir, Enid Blyton y Julio verne me arropaban, con sus páginas amarillentas, plenas de aventura

…ah! Que tiempos tan fantásticos y entrañables, los de ayer…

Pinceladas del Alma errante

2011-02-13T21:55:00.000+01:00

De nuevo hoja lúcida, quedo aquí contigo…lejos de masivos ordenadores de pantallas reflectantes que coartan mi inspiración…musa lírica…en estos días de sequía, siento la vulnerabilidad de estar preso, sí, como en otra entidad que no es la mía y sin embargo debo seguir penado, pues el miedo congela mi quehacer…temor, pánico a volver a un terreno que jamás habité …pero que adivino palpando mi piel, advierto su brisa y distingo el sendero y la luz que me grita…una frecuencia en off me dictamina…observo en pasivo, vegetando entre dos trincheras…recibiendo todas las balas en soledad…camino por mi celda, doy giros en tres metros cuadrados y recorro más vía que cautivo en libertad. No he llegado y tampoco he salido… ¿Dónde me encuentro pluscuamperfecto? Remoto de ti y lógicamente, no en el mundo de ellos…soy un extraño, sin lengua, ni patria…soy impúber…hijo de experimento…soy tu otro, fuera de yo, sin mi…etéreo, grácil… impregnado de pueblos desnudos, bosques salvajes…pretéritos primigenios…cuerpo acariciado por interpretes de mentes en danza…y la música suena dulce, palo y piedra golpean sin composición temática. Razón de escribir?...por qué respirar si nada es esencial…necesario, significativo. Primordial? Y el equilibrio del Astro despellejando mis sienes, allá sentado, en el banco cardinal del camino. Días festivos, ocios de muchedumbre…al andurrial departen dos mexicanos ¡con qué ahínco! Siempre como brújula, su tierra, nomás cuate ¿se juzgarán extranjeros? ¿El origen de las fronteras? Qué afecta donde nací?...la moneda quema en las manos como fuego prendiendo en el animo, reflejos en tus ojos, sí, sí, aliado, indícame qué vas a forjar mañana…seguirás, retornarás? O acaso ya más experimentado, te tumbarás contemplativo y pernoctarás en las calles portuarias, tullidas, de duendes que se suicidaron al equinoccio y asumieron, su término de letrados de la autopista.
El arte se encuentra entre bastidores, no haré acto de presencia en el escenario de decepción donde el telón no tardaría en bajar como hoja de acero afilada.
Me rebelo ante un mundo destructivo que accidenta y lincha a sus creaciones... Justicia es una palabra legal, nomás.
El reflejo de ojeada inquieta, el padecimiento del ser postrado…la inquina de no ser interpretado coherentemente. Qué le prohíbe inhalar el goce del olvido antes de escuchar los pasos del recuerdo, acercándose como sabuesos adiestrados por asesinos mercenarios, exterminadores de razas evacuadas, a inexistentes campos de refugiados…donde se hallaba la infancia, ahora se posan los pájaros sobre las sombras de tierras lejanas, que viejos antepasados, verdugos colonizadores, sembraron ciento sesenta acres por cabeza…cortada.
La flor del Sol…desplomando sus pétalos…prendiendo la arena del desierto con la leña seca de la mañana…las brasas del fuego helado nocturno, que entierran el aire escurridizo y frío…la noche herida, muere por la mañana y la Aurora ensangrentada prorrumpe al amanecer…complacido y a la vez perdido, proveyendo fusilamientos de Albor y nube. A menudo dudo de la credibilidad de los sueños.
Un adiós triste se fugó en el vagón…dejando la última esperanza de encuentro en el andén y en el vuelo de un pañuelo…mojado por el llanto…ya se terminó la cartilla de racionamiento…

-Abril 2008-

LA LEYENDA DEL SUICIDA (ENTRE SOMBRAS DE LO REAL)

2011-02-06T19:16:00.000+01:00

A Sócrates Expósito, la vida nunca le había dado un abrazo. Nacido de la tormenta, ésta sería su noche, su frente, su perfil…su acompañante. La triste composición de una partitura inacabada. Siendo apenas un niño, una hemorragia de lágrimas le creó una herida que sería eterna, ya por entonces empezó a odiar las cenizas de aquel maltrecho mundo a punto de hundirse. Pasaron algunos años, cansado de recibir tantas puñaladas, decidió una luminosa mañana, poner fin a su atormentada existencia. Con una cuerda escondida bajo el abrigo, marchó de casa, orgulloso, masticando la sonrisa del predestinado. Durante varios meses lo había estado planeando con detalle y precisión.

- Bien, se dijo, hoy es el gran día…vamos allá.

Comenzó a bajar los estrechos peldaños del viejo edificio tan apresuradamente que resbaló en el rellano encerado ¡qué susto! suerte que se sujetó a la barandilla,

- Casi me rompo una pierna, podían colocar un cartel de aviso.

Con el corazón cabalgando, olvidó el incidente y siguió adelante, caminando por las hermosas calles de su ciudad natal. Iba obsesionado, absorto en pensamientos, contento del día que había elegido, el cielo de azul intenso, flores en los jardines, un perro que se orinó en su zapato…

-¡Eh, oiga tenga cuidado hombre! su perrito acaba de estropear mi mejor calzado, a ver si vigila dónde hace sus necesidades el chucho.

El hombre, que llevaba gafas negras y un bastón blanco –encima snob, pensó Sócrates- le tendió la mano.

-Por favor, lo siento enormemente.

Y se fue con presteza. Cuando abrió la mano se encontró con un billete doblado.

- Qué me ha dado, si con esto puedo comprarme cuatro pares de zapatos.

Quiso devolverlo, pero le resultó imposible dar con él, el hombre invisible se había evaporado. Pasó por una tienda, entró y se compró unos mocasines que le sentaban muy bien, al levantarse para ir a pagar a la caja, la chica que le atendió le explicó que no debía nada,

-¿Cómo qué…?

- Hoy es la inauguración y a los cinco primeros clientes no les cobramos, enhorabuena señor. Gracias, adiós.

- Pero bueno…en fin, hasta luego.

Confuso, continuó el viaje hacia las afueras de la urbe, allí entre pinos y encinas esperaba “su árbol”, alto, grueso, majestuoso, una joya de la natura que daba confianza y seguridad. En una rama colgaría la horca y en el aire fresco de la noche, oscilaría su cuerpo, descansando el sufrimiento al amanecer junto a la sombra del tronco ceremonioso. Así despistado, con el cerebro balanceando aún, pasó un semáforo en rojo. Pitidos, frenazos, insultos, percibieron sus oídos castigados.

- ¡Desgraciado, Suicida!

- Dios, por un milagro no me atropellan, vaya racha.

Siguió cabizbajo y taciturno hasta que algo rozó su brazo, una maceta de geranios se estrelló en la calzada, la sangre asomó en la piel, miró arriba y gritó al balcón. Un señor sexagenario bajó rápidamente y le hizo subir con toda clase de reverencias, disculpó su descuido y le limpió la herida. En una esquina de la casa había una niña bonita que le regaló su sonrisa.

Se dirigía a la periferia, a un frondoso abismo de vegetación aislado. Una densa niebla le cubrió, envolviendo sus sensaciones, creyó sin ser creyente que se encontraba ya en el cielo, pero no, olía demasiado mal para la eternidad, un fuerte olor a quemado, la nube era humo, giró a su alrededor, de una de las muchas fábricas, las llamas asomaban por

los ventanales, el cielo convertido en infierno. Un muchacho adolescente se asfixiaba. Sócrates se acercó a toda prisa, trepó como un gato por los sobresalientes de la pared, llegó y saltó adentro, ató la soga a un armario macizo, el chico se le abrazó desfallecido y así, entrelazados, llegaron a tierra, sanos y salvos. Todo el vecindario les aguardaba, ya llegaban los bomberos, se sucedieron los flashes de los fotógrafos, las entrevistas de los periodistas, Sócrates se escabulló y huyó del bullicio con la cuerda un poco chamuscada bajo el abrigo. Quería llegar antes del anochecer a la cita. Sus pasos ahora cruzaban el anciano puerto, Las gaviotas pescaban y el horizonte…pronto se reuniría con él. El agua enfurecida chocaba contra el dique y las rocas salpicadas, esculpidas por una mano indómita. ¿Era un espejismo o alguien se agitaba en el agua? Fijó su mirada y descubrió sorprendido, el cuerpo de una mujer que se retorcía desesperadamente, ahogando gritos y sollozos. Él era mal nadador, sin embargo no dudó un instante en lanzarse al mar, sin pensar en nada más que en luchar contra las olas enloquecidas, vencidas éstas, alcanzó a la joven y agarrándola por la mandíbula, con mucha dificultad, apuró las fuerzas llegando a buen puerto. Le hizo la respiración boca a boca, La chica había tragado medio mediterráneo. Al cabo de un rato, con un ruedo de gente entre ellos, los pulmones fueron achicados y la respiración normal, volvió al curvilíneo cuerpo de la escultural sirena. Él no había podido apreciar su belleza hasta pasado el mal trago. Ella miró a Sócrates agradeciéndole su coraje. Los de la ambulancia la tendieron en la camilla y marcharon con las luces de urgencia. Ya era muy tarde, se apresuró, por fin divisó el bosque, quería hacer las cosas bien, con luz para poder trenzar el nudo del collar. Allí estaba frente a él, desafiante “su árbol”. Subió hasta la rama más gruesa, la rodeó cariñosamente con la cuerda, se colocó el colgante en el cuello, mientras la felicidad existía. Estando allá en lo alto, atisbó a dos maleantes quitando el bolso a una pobre anciana. Anudó la famosa cuerda, se quitó el lazo y saltó sobre los dos criminales, les golpeó con rabia, ahuyentándoles. Recuperó el bolso y se lo devolvió a su dueña, la señora se lo agradeció con un himno de aleluyas, y santiguándose dijo que rezaría por que tuviera larga vida. Quedose solo, pensando en todo lo que le estaba ocurriendo, de repente un puñetazo le trajo al mundo real. Los asaltadores no se habían ido muy lejos, pero no contaron con la fuerza de un suicida que deseaba terminar su obra. De dos manotazos y cuatro puntapiés, les dejó en el suelo, yacentes. Recogió la soga del árbol y les rodeó con ella, asegurándose de que estuvieran bien maniatados, les hizo recuperar el conocimiento y cansado de llantos e injurias, de sobornos y amenazas, les acompañó a la comisaría. Cuando salió de prestar declaración, la noche era más negra que su pena. De regreso a casa, se cruzó con una mujer de formas provocativas y cara angelical, ¿A quien le recordaba…? Ella le miró, penetrando en su interior y con los labios carnosos le saludó, claro…era la sirena del puerto; ella sonriente le abrazó, le sujetó del brazo y atrayéndole, le besó.

- Tú me has besado primero ¿no?, anda, vamos a tomar unas copas…

Y juntos entraron en un local musical, la química hizo el resto y se vieron al día siguiente, y al otro, y al otro…

Conclusión, mensaje o moraleja: A veces la cuerda de horca destinada a la muerte, puede atarte a la vida.

Octubre 1998.

PASTÍS DE BOHEMIA

2011-01-30T20:18:00.001+01:00

Desde la onírica posada, “la lenta agonía del poeta en el infierno etílico”.Tiranión, el náufrago, ve como se aleja la ola que le trajo el equipaje hasta su playa existencial. Cruza los dedos y se retuerce de dolor -permítame que le aconseje la costa- había prescrito el doctor José Curado de Raíz, orientando posibles dudas a su paciente. Las palabras del especialista fueron directas y precisas, tal como él exigía: Una enfermedad pulmonar le minaba la vida por el corto atajo de unos meses. Y he aquí un billete de tren, la estación y el hombre en el último y silencioso andén que el destino le deparaba. Jeremías es un visionario que ha llegado a Barcelona para estudiar la cultura milenaria de la ciudad, sonríe…
Saturio, taciturno y abotargado, disfrutaba de aquellas montañas rocosas donde antaño habitaron los guanches en el interior de las cuevas todavía con espíritus de los primitivos isleños. Por el día, Desiderio paseaba acariciando las aguas de su retiro voluntario, las noches rezaban perfiles agrestes de conciertos, convirtiéndole en estilita espera de muerte en la roca litúrgica de queja y súplica, composición para solo de violonchelo. En las orillas se levantaba el pueblo de calles arenosas, bares de absenta y mezcal, huellas de eternidades y pasos de carruajes. Sal en la piel esmaltín del verde mediterráneo. Ubaldo sortea la brisa, esmerado en conocer el dobladillo anímico del azar de los moradores que poblaban tristezas, pescado y enajenadas formas grotescas de arte, compaginado con entusiasmo visceral de inteligente aprendizaje. Ah…cuántos ratos en la ermita sin santos, sin iconos…le bastaba la frescura de la sombra sobre la losa de pizarra. El cielo pintado con óleos y pasteles de gamas y tonalidades suaves del color que imaginaba sería la paz de una prisión alada, el beso tangible de la libertad. Y Ponciano se sienta para escribir esta historia, se encuentra preparado pese al pánico y la angustia del primer impacto, cuando de súbito se alteró y desesperó. No sabe si el tiempo ha desaparecido. Suenan campanas en tierra muerta, y Demesio aletargado en apacible ensoñación…qué más da si los mares de nubes son reales, si él u otros están en este rincón o quizá los siglos permanecen en calma, dormidos…en el quieto espacio de la fábula y el mito.
Releyendo el libro misterioso de invierno, mira el reloj de su abuelo que cuelga del bolsillo del chaleco de tergal, una fotografía de un adiós se refleja en la tapa con el movimiento de las manillas, tic, tac, tic, tac… ¡Clic!...se guarda la parada nostalgia en el sombrero de fieltro y una lágrima de cuarteto lírico en el pañuelo, mientras recogen flores las dos muchachas, niñeras de su infancia ensortijada en pamelas de paja, dulce brebaje, embriagador masaje.
Aitor sube los peldaños del cansancio, mojado de lluvias resguardadas en el cobertizo de los recuerdos y tras deleitarse del “Bodegón del zapato viejo” de Joan Miró, se acuesta en la cama de la austera habitación con un solo armario y una pequeña mesa coja, un tapete quemado por un cigarrillo y una lamparilla siempre fundida.
Cierra los ojos, entona una plegaria india que habla del magno vacío y emprende un nublado viaje con su mágico amigo el genio conciliador y emotivo que le susurra al oído reposo, reposo…
Despertado por una música arrebatadora, se apresura a descubrir el motivo del festejo. Baja de tres en tres los escalones que le separan del café-teatro. Encima de la mesita de mármol, un periódico con las páginas desplegadas, junto a la taza humeante de aromáticas hiervas. Cinco balas y un cuarto de luna sobre el barniz del piano. Hoy la tertulia de “Catarsis” se halla amenizada por Adelis y Adis, unas chicas cubanas de grácil figura que bailan un son y una guaracha al compás de guitarra, palmas, congas y timbales. En la esquina, un boceto de Picasso, un cartel circense de Tolouse-Lautrec y una inmejorable imitación de Juan Gris en la pared. Aplausos y un cíngaro italiano da las gracias apoyado en un bastón recogiendo las monedas echadas en la chistera de la ilusión. “Quatre Gats” conversan sentados frente a sus vasos de inspirado alimento, hablan sobre el decaimiento del modernismo y del parecido del paseo de gracia barcelonés con los bulevares parisinos.
Reconoce a los contertulios porque todos son los mismos, no hay nadie, sólo él y él no está allí. Date cuenta de que has estado leyendo una hoja en blanco.

Marzo 2001

...de la novela Imaginación Atrapada.

2011-01-22T15:42:00.001+01:00

En el recreo de la tarde, Miquel y Nando, se dedicaban a investigar la vivienda de las hormigas, para ello agrandaron el pequeño agujero descubriendo un largo pasillo, recorriéndolo en canal con el dedo, les pareció interesante la construcción, a un lado y a otro, ocupadas habitaciones de grano y migas de pan, cuando terminaba el pasillo otro agujero llevaba hasta el sótano.

-Mira qué curioso, seguro que ahí duermen, juegan y comen.

-Lo recogen en verano para todo el invierno, ¡qué inteligentes!

Dejaron de martirizar el hormiguero, sintiéndose culpables: estaban destrozando un hogar, les asaltó el remordimiento. A ellos, los adultos les destrozaron el suyo. Miquel lloró al recordar las ruinas, el fuego, las mujeres y niños medio desnudos en las calles…Nando le miró a los ojos:

-Fue muy triste.

-Por qué tienen que existir las guerras, por qué matan los hombres, ¿Por qué?

Se abrazaron y lloraron.

-Nando, no nos han dejado ser niños, nos han enseñado demasiado pronto. Yo no quiero crecer, no deseo parecerme a ellos, tú eres mi mejor amigo y esta vez nadie nos separará.

El faro trashumante (…de brunas encendido)

2011-01-14T10:41:00.002+01:00

Allá donde la leyenda no se recuerda, nace la solitaria postal que envió Jenofonte, en la primavera de un año, día y mes, que no importan en la memoria de nadie. La existencia en el faro, sería una vida tan solo para él y sus adentros, rodeada de rocas agrestes que las aguas saladas, embestían con fuerza endemoniada, esculturando figuras mitológicas, seres y bestias que representaban un pasado en el tiempo, y que residían en sus sueños, en las noches templadas, acompasando cadenciosamente, liturgias agonizantes, que perecían en las arenas de la playa…en aquella orilla, donde al llegar, sepultó las nostalgias, dolor y pánicos. Los rayos del sol, disparaban a la sinrazón, que iba cobrando dorada cautela. Mundos misteriosos cruzaban el horizonte. Tatuados viajes exóticos, traían olores de inciensos y sándalos, garfios y patas de palo…almas de marineros hundidas en las profundidades. Navegaban navíos sin pesca, se adivinaban el hastío y el hambre, el brillo de las espadas y el filo de la navaja en garganta amotinada y el holograma pretérito se lo engullía el remolino, cuando llegaban las tempestades…En este territorio salvaje, vislumbraba el hombre (Jenofonte), el equilibrio de sus cuatro puntos cardinales. Y la historia que llegaría a continuación, solo le pertenecía a él, por herencia y voluntad propias, así que, deberíamos respetar su pensamiento, y poner en este preciso espacio, un punto final.

-9 de Enero 2011-

El Beso del Hotel De Ville.

2011-01-07T20:20:00.000+01:00

Robert Doisneau (Gentilly, cerca de París, 14 de Abril de 1912- París, 1 de Abril de1994). Fotógrafo Francés.
La foto se publicó en la portada de la revista life en 1950.
A Doisneau se le llamaba “El pescador de imágenes” espontáneas, sin embargo esta foto tuvo su “pequeña leyenda”: siempre se creyó que había sido tomada al azar, furtivamente…años más tarde varias parejas alegaron ser los protagonistas de la famosa foto, en 1992 un matrimonio le demanda. A Doisneau para defenderse en el juicio, no le queda otra elección que confesar lo que hubiera preferido velar: que la pareja de la foto eran actores contratados para posar. El Fotógrafo presentó como prueba la serie completa de fotos tomadas. en distintos puntos de la ciudad con la misma pareja.
Bien, el atractivo del beso se esfumó. Pero Robert Doisneau sigue siendo, el gran artista captador de vivencias cotidianas en las calles de París, que retrató como nadie la Resistencia, La Guerra y Posguerra y su entorno más cercano y mundano.

EL CHICO DEL PISO DE ARRIBA... Os desea ¡Un buen estreno de año 2011!

2010-12-30T21:09:00.001+01:00

Me lo encontré por la mañana en el rellano de la escalera de casa, oí sus pasos mientras cerraba la puerta con llave. Alguien, a mi espalda, me saludó. Yo, como señal de cortesía, le devolví el “buenos días” sin prestar demasiada atención, hasta que me giré y lo vi, miré aquello y me impresionó. Sin embargo, pude disimular mi repugnancia: su cuerpo no medía más de medio metro, me recordó a los seres diminutos y monstruosos de las películas de terror. Su cara estaba completamente desfigurada, no sabría decir si lo tenía

todo en su sitio o si le faltaba algo. Tenía la cabeza rapada por partes, como si se arrancara el pelo a mechones. Por suerte tuve fuerzas para contener el asco que me dio, pero estoy seguro de que él se enteró de todo lo que en esos momentos me pasaba por la mente y por el estomago.

-Hola, vives aquí, ¿no? Yo estoy con mi madre en el piso de arriba, justo

encima del tuyo.

Me sonrió, y me pareció extraño que un ser así pudiera tener todavía sentido del humor. Moví los labios avergonzado:

-¿Tú eres el nuevo…? Bueno, ya nos veremos, es que voy a llegar tarde al colegio, de hecho ya no llego a tiempo.

Hice un gesto de encogimiento de hombros.

-Tendré que correr…

-De acuerdo, como prefieras, supongo que querrás ir solo, es que ¿sabes? llevo aquí un rato esperándote, yo también voy a tu instituto y pensé…si no te importa, claro, que podríamos ir juntos, a no ser que te moleste

mi compañía o que te vean conmigo.

Se miró su corta figura. Poco podía ver, pensé.

-No, no, qué tontería…vamos, pero démonos prisa.

Mentí, ¿y qué otra cosa podía hacer?

-Gracias Jorge…es así como te llamas, ¿Verdad?

-Sí, Jorge Santos ¿Y tú?

-Yo…eeehh, mira ya está aquí el ascensor.

Bajamos sin hablar, un poco incómodos (al menos yo).

Anduvimos por las calles de Barcelona. Mi vecino me contó historias muy interesantes y me hizo reír con sus ideas que fluían inteligentemente, con rapidez y gracia. Sus ocurrencias casi me hicieron olvidar el apuro

que daba ir a su lado, pensaba acalorado qué dirían mis compañeros, cuando me vieran con un tullido enano lleno de muñones. Llegamos y nos despedimos, dijo que iba a otra clase. Me alegré. Luego volvió todo a la normalidad, igual que todas las mañanas.

Nadie me comentó nada, supongo que no me vieron, mejor. Todo siguió con el mismo monótono aburrimiento cotidiano, salvo que mi mente no estuvoallí en todo el día. Abstraído, pensaba en el nuevo muchacho, qué rara sensación, me causaba malestar, pero por otro lado sentía una necesidad de verle

que aumentaba a cada minuto que pasaba. Me preguntaba cómo podía vivir con tanta energía un engendro tan horroroso. En un descanso intenté indagar sobre el chico nuevo. Nadie supo decirme, ni siquiera estaban enterados de que hubiera llegado. Esto me confundió más, pues a esas horas tendría que estar hablando

de él, todo el instituto.

Esa noche soñé con mi vecino de arriba. Su madre era como él, como un duende tras una dura guerra perdida. Me invitaron a comer, y a medida que hablábamos, me daba cuenta de que la batalla la habían ganado, pues si no fuera por el físico, eran personajes maravillosos convirtiéndose en hermosas hadas, espíritus de los genios de la tierra.

La mujer trajo y puso sobre la mesa un plato lleno de cucarachas y otros asquerosos bichos, él los comía mientras reía a carcajadas. La madre también reía a gusto. Después, trajo otro plato cubierto y al destaparlo se pudo ver el contenido: mi cabeza asomaba humeante, adornada con perejil y rellena de sensaciones de

ridículo y burla, todo se podía ver claramente, igual que en las bolas mágicas de las gitanas. La cabeza miraba suplicante y las cucarachas entraban por la boca y los oídos, devoraban la carne. Ellos dos me miraban y decían:

-¿Cómo te sientes ahora?, ya sabes, ya conoces lo que es la desgracia, el sentirse comido. Ahora aprende a resignarte. Yo lloraba y rogaba que me sacaran de allí y entonces el chico se acercó y me hizo volver a la realidad, mientras una lágrima recorría su supuesta mejilla.

Desperté empapado en sudor, temblando de frío. Era temprano, me levanté y dejé caer una ducha con el agua congelada sobre mi castigado cuerpo (¿por qué habré dicho lo de castigado?). El solo pensamiento del chico del piso de arriba me perturbaba, me aturdía y a la vez me tenía perdidamente obsesionado, como

poseído, me mortificaba. No sabía qué me ocurría y ese estado me inquietaba.

Con estos pensamientos ni siquiera me había dado cuenta del tiempo que llevaba bajo el chorro de agua. De pronto desperté y pegué un salto hacia la toalla. Había agarrado mucho frío y tiritaba, me froté con la toalla y me vestí a toda prisa. Seguía siendo muy temprano, pero temía que él no me esperara y necesitaba verle.

Madre me preparaba el desayuno. De la manera en que me miró, seguro que dedujo algo de lo que me estaba ocurriendo. Cuando preguntó me apresuré a negar con la cabeza.

-No pasa nada, mamá, no te preocupes.

Ya sé que no se lo creyó, pero tampoco podía contárselo. Aunque hubiera querido, ¿Qué le iba a contar? Le di un beso agradeciendo que no me hiciera preguntas.

-Adiós mamá, hoy llegaré pronto…te lo prometo.

La pobre mujer vino detrás de mí, trayendo los libros y el bocadillo. De nuevo gracias, adiós, ¿Qué te pasa?; nada, nada, adiós, cuídate hijo tienes mala cara.

-Sí, mamá, adiós.

Cerré la puerta de un golpe, me había empezado a agobiar con tanta ceremonia.

Bajé por las escaleras y allí en el portal me senté a esperar. Soplaba el viento, me subí el cuello de la cazadora, podía estar diez minutos más aguantando las inclemencias del tiempo. Cuando ya me iba, se abrió la puerta

-Hola Jorge, perdona que me haya retrasado. Mi madre no se encontraba muy bien.

Me contagiaba su alegría enigmática. Su mirada era triste, amarga, pero llena de comprensión. Estando a su lado, el jorobado de Notre-Dame parecía yo, me sentía bien, orgulloso de ser su amigo. ¿Me estaba volviendo loco? Creí por un momento que todo, incluso mi vida, dependía de él.

-Vamos, llegaremos tarde…

-Si, si, claro, vamos.

Desplegó el paraguas y yo lo aguanté mientras anduvimos por la misma calle.

Llegamos ante el edificio negro de posguerra, subimos las escaleras y, ya resguardados, me dijo que se iba. Le pregunté a dónde y por qué, y no quiso o no supo decírmelo.

-Ya no hace falta, ahora nos hemos conocido.

De pronto, toda la lluvia me cayó encima. ¿Qué habría querido decir?

Se lo preguntaría después.

Como el anterior, pasé el día en otro mundo, ensimismado, pensando en el chico cuyo nombre ni siquiera sabía. Pensé de qué manera me había cautivado su simple presencia. Pocas palabras y creía conocerlo bastante bien, solo una incógnita me preocupaba. Di un pretexto al profesor para poder salir antes, tenía la esperanza de encontrarle, pero no fue así, por lo que me fui solo a casa.

Dormí otro extraño sueño. El y yo corríamos contentos por el campo, el sol siempre se apoyaba en la sombra de uno, así que cuando uno brillaba, el otro se apagaba, éramos hermanos, la luz y la oscuridad nos delataban. Yo era un enano y un gigante y madre nos llamaba, y era la voz de madre.

No pude llegar al final, desperté sobresaltado, salté como un resorte de la cama, con la última duda abrochándome los cordones de los zapatos.

Subí los pocos escalones que separaban los dos pisos. Allí estaba, frente a la puerta, sin importarme el ruido llamé al timbre con insistencia, hasta que oí unos pasos que se acercaban y una voz que preguntaba. Le dije que era el vecino de abajo. La puerta se abrió y un abuelo de pelo canoso asomó la cabeza.

-¿Qué te pasa chico?

-¿Dónde está él, el chico pequeño…? No sé su nombre.

-¿Te refieres al tullido?

-Sí, ése, llámele.

-Mira chaval, si me estás tomando el pelo se lo diré a tu madre. ¡Llamar a estas

horas para esto!

-Necesito hablarle, llámele por favor. Llámele…

-Te estás poniendo pesado. El enano vive abajo, justo debajo de mi piso.

-¿Qué dice?, si ahí vivo yo, no puede ser.

El viejo me cerró la puerta en las narices, quizá tenía razón.

Me quedé allí un buen rato, como un idiota. Caí como por un golpe.

Qué ciego había estado todo el tiempo, bajé corriendo y antes de entrar, me detuve, sonreí y miré mi cuerpo pequeño, por primera vez respeté ese físico de ciencia-ficción. Me sentí orgulloso de mi lucha para que todos

compartieran mi visión y no compadecieran la magia de los gnomos, genios de la tierra habitada por los difíciles humanos.

- Otoño de 1989-

Mi Generación…

2010-12-18T13:18:00.003+01:00

En mi generación, éramos pacíficos guerreros que guerreábamos por la paz…fuimos hippies, rockers, mods y punks y queríamos cambiar con flores, canciones y botellas rotas de ron, el mundo que nos parió… -Diciembre 2010-

Masticando sueños de asfalto

2010-12-09T11:00:00.005+01:00

Calle y portal, barrios de ciénagas, soledades prenden de árboles muertos, se expanden por la avenida tragaluces, en las alcantarillas, el tiempo baja los peldaños de la escalera, anestesiada de presencia…tumba futura del pasado, adoquines y oscuridad, suburbio frío, habitación gélida. Los cómicos ya no son nómadas y las carretas ya no van por los caminos, las ferias apagan luces ¡Cuán sola la vida, qué desolado el paisaje! …Nace la edad de morir, despierto en el sueño, sentado en el abismo, tengo mis fríos…y suficientes noches…

El equipaje en el bolsillo del viento…zapatos agujereados y trasnochados dan pasos agonizantes… ¿Donde estarán las palabras que usé ayer? ¿En qué memoria fracasé…?

El mendigo recoge su carrito, galletas de coco, cartones y mantas deshilachadas y busca la siguiente esquina, para su eterna lectura de poesía existencial…

-Diciembre 2010-

Una peli, un escrito, una foto, una pintura y una pieza de música...

2010-12-02T11:26:00.003+01:00

Taxi Driver

"En cada calle hay un desconocido

que sueña con ser alguien.

Éste es un hombre solitario, olvidado,

que busca desesperadamente,

probar que existe".

El diario de un superviviente de la Guerra de Vietnam, un hombre destrozado anímicamente, que ha perdido el sueño... desintegrado de la sociedad Americana, trata de acabar con la miseria y explotación de una niña- prostituta… quizá el último impulso, para salvarse de la contaminación desesperante como ser humano.

Dirigida en 1976 por Martín Scorsese y escrita por Paul Schrader. Protagonistas: Robert De Niro, Jodie Foster, Harvey Keitel, Cybill Shepherd. Música: Bernard Herrmann. Fotografía: Michael Chapman

¡Oh, Bruja de Cabellos Rojizos!

...La mayoría de los hombres y las mujeres asumen esos treinta años (de los 35 a los 65) como una gradual retirada de la vida, una retirada primero de un frente muy heterogéneo- esa mirada de entretenimientos y curiosidades de la juventud- hacia una línea de defensa menos diversa, en la que recortamos nuestras ambiciones a una ambición, nuestras recreaciones a una recreación, nuestros amigos a unos pocos a los cuales les resultamos anestésicos; y finalmente terminamos en una solitaria, desolada y endeble fortaleza donde los proyectiles a veces silban abominablemente y a veces sólo se escuchan a medias, mientras a ratos asustados, a ratos cansados, esperamos la muerte.

Extraído del libro "Cuentos de la Era del Jazz" de F. Scott Fitzgerald.

Henri Cartier-Bressón

Henri Cartier-Bressón (22 de Agosto 1908- 2 de Agosto 2004)
Fotógrafo Francés.
Para muchos el padre del fotorreportaje. Primer periodista occidental que pudo visitar la unión soviética tras la muerte de Stalin. Uno de sus biógrafos lo llamaría “El ojo del Siglo” puesto que predicó la idea de atrapar el instante decisivo “Imágenes a hurtadillas”. Junto a Robert Capa y otros fundó la agencia Mágnum.

El Bodegón del Zapato Viejo

Joan Miró i Ferrà (Barcelona, 20 de abril de 1893 — Palma de Mallorca, 25 de diciembre de 1983) pintor, escultor, grabador y ceramista español.

Pintura Realista, inspirada por el hambre en la Guerra Civil Española e influenciado por la obra de su admirado Vincent Van Gogh "los zapatos de Labriego".

Nocturno para violín y piano de Chopin

Como no puedo poner videos...tendréis que buscar la pieza, si deseáis escuchar este mensaje entrañable de melancolía, y sensibilidad extremas…fue banda sonora (entre otras) de “El Pianista” de Roman Polański

HISTORIA DE OTRO CAMINO

2010-11-27T13:24:00.001+01:00

Hace muchos siglos que este viaje fue engendrado. Concebido por una desazón interior que mi memoria había procurado retener como uno más de esos filamentos venéreos que guardamos inanimados en la zona de la tripa del subconsciente. En aquel momento lo presentía demasiado fantasioso, pero, sabes?... no duelen los imposibles cuando los llevas a término y las ciudades con sus muros infranqueables, sus asustadas paredes olvidadas de metralla, los niños derritiéndose sobre el ardiente asfalto de calles barnizadas de alquitrán y jardines inyectados de hipodérmicos venenos... aún soplan cuatro gotas de viento del aguacero de anoche... Te digo que es delirante comprobar que la nada te afecta. Para qué esperar más medias horas, sin llaves, en el descansillo del portal ausente, mientras otra lágrima entrelazada salpica los adentros, cristalizándose misteriosamente... aislamiento. He conocido supuestamente la amalgama del precio por morar en la tierra de un "creador vengativo y sin escrúpulos"... indefinido entre paréntesis. ¿Vegetar y morir?, ¡no!, no, amigo acomodado y conformista, prefiero como decía Zapata (y se atribuye al "Che") morir de pie que vivir arrodillado. No hay nada más contundente que el filo de una navaja amolada en arenisca pupila, para autoconvencerte.

Estoy aquí, año 2001, recuperando la noción del tiempo... o alejándome. De nuevo en la carretera ¿te extraña, verdad?, claro, ni yo mismo puedo creerme con tantos miedos instituidos por nuestra hipócrita, patética y decadente sociedad. En pleno auge de progreso evolutivo y avance tecnológico -nada más incierto en cuanto a valores humanos-, voy recorriendo campos y poblados en vagones desiertos de ansiedad, otra vez la imperiosa necesidad de conocer gentes... una débil lucidez... ilusión, va recobrando entonación. Vivir el camino, dormir en el arroyo y despertar en coagulados amaneceres rociados de laureadas auroras y marcados horizontes lineales... esperanza.

En bus o a dedo, da igual, las prisas se han detenido. Te escribo desde un anguloso paraje con el sol a punto de largarse por las montañas, dejando luminosidades colgando de los árboles. Sentado en cristal de roca, bajo una cornisa de nidos, abandonada con la inmensidad por delante... a los cuatro vientos... releo una página de Cumbres borrascosas mientras Melville es tragado por una ballena blanca.

Recuerdo amigo mío, aquella distancia que transitamos hace ya más de veinte edades... (fiiiuuu!, se dice pronto )eh?, probablemente acariciados por los sueños de fragancias exóticas de sándalos, inciensos y aromas descuartizados de Oriente... aflora la nostalgia... añejas vías muertas de mañanas tempranas. Contemplaciones junto a fuegos... persiguiendo constelaciones, deseosos de evadir los egos siniestros, refrescando cansancios de días de cortas palabras... demasiadas guerras y ninguna paz. Rememoro las estaciones donde dormíamos y ¡cómo no!, la literatura tan absorbente, libros que ilustraron nuestra andadura. Citaría tantos títulos como piedras tirábamos a las botellas, ejercitando el hastío del calor de los tramos desérticos. Sí, dejamos atrás los convencionalismos y el ritual socioacadémico, huyendo de un obligado bautizo en el submundo. Hoy camino desnudo, el alma sensibilizada con mi pensamiento. Tengo un compañero que duerme en la sombra de mi pierna, es un perro callejero, sin raza, igual que yo ahora... sonrío con sarcasmo. He dado pasos de gigante sin dulcineas, después de tomar un combinado de psicóticos y pensar que cualquier idiota podría representar el papel de secundario en este anuncio de cereales que presiento forma la existencia. Me masturbé imaginando el crack bursátil y sus cotizaciones y eyaculé los futuros en las bocas andróginas, áridas de conocimiento, ordenadores por cabeza... engañados por los de siempre. Entendí que para un agnóstico hay creencias tan absurdas como enigmáticas. Marché harto de químicas y cómputos de cifras ilimitadas. (La naturaleza sigue aquí!, soy un tronco, una rama, una hierba... integración camaleónica. Sin puntos y aparte, si me fuera posible describir, pintarrajear con sensaciones la arácnida piel tejida de firmamentos licuados de este paisaje carmesí y los coléricos contrastes de las elevadas cimas que atrapan este pueblecito donde me encuentro, no hay más de quince almas, etéreas hospitalidades que me dan comida y techo en el derruido pajar de abundante trigo, entre los residuos de verdades increíbles.

Intentando dar un significado a la espiral del op art (arte óptico y abstractista), me pregunto si ha nacido el arte, tal vez Marcel Duchamp o Rrose Sélavy (su alter ego femenino, traducido, la vida es Eros) tras pincelar todos los movimientos de la época y crear el arte "ya hecho" o "disponible" (Ready-mades) y definiéndose como "pobre artista", se decidiera por el ajedrez porque obtuvo respuesta o por su condición de inquieto innovador individualista... no más pues, así se queda.

Cada mañana del mismo ayer, salgo con la noche entre las manos al encuentro de reflejos ahogados en mi río solitario... en lo más tremendista de la meditación... opaca intensidad del ser desgranado.

Tropiezo en la ruta con las fotografías del holandés Ed Van Der Elsken, con sus rostros masacrados, acordeonistas ciegos, charlo con los vagabundos que duermen tendidos en los suelos junto a la "seine grise" y me he introducido en los ambientes jazzísticos de la generación apaleada que no llegué a vivir. Ed fue divulgador de un tiempo en blanco y negro exteriorizando el interior de la humanidad que se vislumbra en movimiento, fuerza y obsesión por conseguirlo. Desgarrada y arrebatadoramente lo logra con la fascinación por la vida y sus moradores... cosmología gozosa, camino astral...

He conocido a un joven sacerdote que colgó los hábitos... "la verdad es, lo que es" -San Agustín-. El camino es una sabia escuela y el banquero que vive en una casa rodante me cuenta la misantropía de Luis II de Babiera, llamado el rey loco por ser asocial y ahogar entre sus extravagancias a su psiquiatra... quién somos para juzgar, quizá le estuviera haciendo chantaje emocional o le pidiera un favor, por aquella época no sé como tenían lo de la eutanasia... en fin, no quiero disgustar a los que creen que sufrir es un bien divino... escepticismo, no?

El otro día compartí alimento con niños jornaleros y madres prostitutas adolescentes, reinas africanas, muñecas clonadas con la mirada perdida y respuestas autómatas. No pude dejar de acordarme de las trescientas instantáneas de los éxodos de Salgado, con el magistral propósito de concienciar a los más favorecidos y afortunados en el semillero del azar con un producto que da fe, desnudando el aura de la supervivencia, denunciando un mundo mal construido, encarnizado y corrupto, enmarcándonos con los horrores de otras vidas que deben huir para sobrevivir. Son los sin tierra, los emigrantes ilegales, los desplazados. Salgado se pone en peligro para enseñarnos los campos de refugiados, los niños tristes que han perdido el núcleo de la familia. Agonías y dramas de las razas del Tercer Mundo... ver para creer.

Esopo, un tratante de arte, me habló del dadaísmo y el surrealismo de Max Ernst, de las confesiones de un rebelde de Sergej Aleksandrovic Esenin, me enseñó láminas de la etapa más espiritual de Kandinsky y de los exponentes del pop art (arte popular), Warhol y Lichtenstein.

Buhoviejo se hallaba sentado en su silla de cáñamo encontrada en el contenedor de la vida. Había saltado de muchos trenes en marcha, conducía un carro con cartones, mantas agujereadas y sueños desvanecidos bajo un cielo prieto de circunstancias adversas. Apretujando su cabellera gris, una gorra de cazador ecologista calada sobre la cara surcada de grietas como barro en el lago seco. Curtido por el aire, el sol, el frío... y el rencor. Me ofreció cinco días de senderismo y un par de botas untadas de lodo del sur. Contaba que huía de las crueles ciudades con brutales terrados infestados de parabólicas y antenas-cruces gamadas que interferían en las ignorancias receptoras de ondas expansivas, atrayendo información negativa de poderosas sectas destructivas hacia una posible diversidad mundializada y enriquecedora cultura mestizada... intercambio de energías. Dardo certero.

Andrómeda, era una gitana de Baracaldo poseedora de una potente voz rota. Viajaba uniéndose a bandas y orquestas haciendo bolos, imitaba asombrosamente bien a Aretha Franklin y Janis Joplin entre otras, pero nunca duró mucho tiempo en un grupo, quería volar como un espíritu libre y así andaba haciendo "botellas". Amigo, te diré que respiro mejor, fuera las obsesiones, que si la bolsa baja, la empresa quiebra... trabajo precario. La gente en la carretera es nómada, si no se llega a conocer demasiado, siempre queda el lado autentico del principio. El buscatesoros me dice: tienes que ahorrar para el futuro. Yo le respondo: toma... quédate tú el dinero y el futuro y dame a mí la libertad... sólo eso. Me levanté con la picadura del insecto. Mi pequeño compañero de cuatro patas me mira, creo que llora bajo la oscura brillantez del reflejo lunar. Gira la tierra y es difícil no caer en los abismos más primitivos. Sobre un fondo fauvista, Zappa y Stravinski dirigen una orquesta de erupciones volcánicas para desahogo de un agreste y salvaje valle de pasiones. Hablo con mi fiel compañero sin haberle puesto nombre, él no está marcado por los designios de otras mentes que gobiernan las nuestras... somos soldados de alguna mente extraña... o conocida por todos los temores de la sumisión. Huelo la fresca lluvia, la tierra mojada, los truenos, los relámpagos, aquel nubarrón que apunta con su cañón y dispara a bocajarro... esto es dios, joder sí.

Con mi sombrero de paja, mi bastón de avellano y mis sandalias remendadas de esparto y cáñamo, hallaré un pequeño indicio de razón, será suficiente para creer en la lógica de la locura, )con cuantas piedras se construyó este mundo? Espero no llegar pronto y aprender de los grifos, cíclopes o centauros... sigue, sigue amasando el pan y ofréceme de comer buen samaritano, pues he estado catorce horas recogiendo tu fruta... la historia de la existencia está emparentada a los grilletes enlazados de la esclavitud.

Las generaciones son como los autobuses que pasan, en cada parada baja una década insatisfecha. Bueno, voy escribiendo mi novela con las mismas palabras inventadas ya... no sé, quizá la destruya antes de que la leas para no inmiscuirme en tus telares cerebrales y perderte como amigo. Esto queda así. Da recuerdos y envíame señales de que siguen llegando olas a la playa,

Que esta perra vida sólo me ha enseñado a ladrar... y a esconder el rabo...

OCTUBRE DE 2001

Y A K O V

2010-11-12T20:44:00.001+01:00

Yakov solía comer todos los martes, poco más o menos, indisolublemente en el multirracial Je T’Aime, café modernista de hipotético choque sociocultural con titulo de ostentosa realeza, sí, Yakov era un arquetipo forzosamente mediático y coercitivo…fácil de relegar, de estrías grotescas y amanerado…escapado de la viñeta de un cómic macabro, designando vacante la plana ambarina del esbozo, evadiendo el esferográfico de los aciagos designios del guionista y proyectante, calculadores del diseño comercial sin entelequia…no, Yakov no estaba dispuesto a que expiraran su caricatura a un insustancial magazín de exposición.
Experimentaba un vino amontillado y un ardor en las mejillas…se deleitaba del escenario de ofrenda que la bienhechora existencia le confería. Se hallaba sentado en el anochecer de la barra del refectorio escuchando los Aventis que los sirvientes prodigaban entre risa y carcajada, mientras recogían efugios de una extensa y ruda jornada de labor. El ostracismo había trillado un anónimo personaje en su andurrial…Yakov le echó una ojeada con inusitada extrañeza ¿Qué hacía allí, aquel, inmediato a él? ¿El local subsistía tan saturado que no había opción de ubicarse en otro término? Claro que no. El envite era ajeno a inclinaciones, ya que se encontraban a solas a excepción de los camareros y de un músico que afinaba su saxofón. Conclusión, no correspondía inquietarse, mera y llanamente un señor vete-a-saber-la-causa se hallaba allí sin más doctrina que una indisposición, un equívoco…requería fuego o algo prestado ¿vendía flores? Talmente la soledad del antro le desbordaba… ¿querría hacerle una confesión, algo había acontecido y comparecía a facturar el mensaje?... ¿una virulenta crónica, un incidente…?. Yakov comenzó a sudar, deslizándose un pañuelo por la frente. No podía ser grave reparando en la impavidez de su semblante…el asunto es que no le resultaba del todo incógnito y sin embargo aquel no le había saludado ni presentado su apremio ¿despertó sin prestezas? ¿Estaría huyendo de alguien? ¿Era Yakov su coartada? ¡Solicitaba dialogo! ¿Pues porqué no exponía nada?... solo miraba con unos ojos penetrantes que no le deponían indiferencia… pero no le daban a entender. Cada vez estaba más seguro de que le conocía de alguna situación conjunta, ¿en el ascensor, en la empresa?…quizá fuera el portero de uno de los hoteles que frecuentaba, o se habían cruzado en el crucero del verano…AAAH…ensoñación… recordaba Idra, isla blanca de piedras perdidas y rocas golpeadas por olas mordidas y cavernas hendidas entre las notas de “Terra” del Bahiano Caetano Veloso, Idra, anclada en el egeo griego… Yakov revive en diferente cultura la misma escena caleidoscópica de emotividad y sensación de encuentro con la naturaleza de virgen elemento …marineros pintando en el mar calles estrechas de grises pinceladas… arrojaban el cebo y se asilaban en la contemplación de los agrestes acontecimientos.
Aquel, vestía elegantemente un traje negro de franela, camisa de tonos asalmonados, aderezada impecablemente con un chaleco a juego. Se le notaba satisfecho y holgado dentro de su prenda, cómodo, tradicional a esas ropas de selecta delineación. Con ello Yakov llegó a la ilustrada consumación de que el individuo residía afinadamente conveniente en su papel…innegable que era un conocido al que no recordaba…qué pésima memoria,¿un viejo amigo de la Universidad?, si, si, quedaba convencido de conocerlo, le tenía visto…¿pero donde?...simétricamente, Yakov principiaba a quedar harto, no se tenía que alarmar …qué más daba quien fuera, en su conversación le diría lo mal educado de su conducta y añadiría- aunque faltara a la verdad- que ese sitio ya estaba ocupado. Meditó largo y tendido y cuando por colofón decidió pasar a la acción, un financiero del establecimiento se le adelantó, acercándose con altivo porte y dirigiéndose hacia aquel hombre enigmático…Yakov suspiró conforme y aplacado con una sonrisa en los labios, justamente no tendría que brindar un espectáculo que por otra parte le resultaba del todo desagradable. Ahora le indicarían con buenas formas como era natural en una educación distinguida-y le constaba que el local era refinado de primerísima categoría y excelentes costumbres- si podía hacer el favor de levantarse y mudar de asiento, si pretendía permanecer en la estancia.
Así que llegó el anfitrión y le habló, apuntó algo que a Yakov dejó asombrado…helado…le hizo un gesto de reconocimiento mientras le preguntaba si todo había sido de su agrado, aquel asintió y le dio unos billetes, a la sazón se levantó, acto que a Yakov le ocasionó un intervalo de respiro ya que al punto quedó petrificado cuando el propietario le dio a aquel las buenas noches acompañándolo al portón giratorio de la salida, este hecho no hubiera significado decididamente nada si el nombre con que le despidiera no fuese el de Yakov Petrovich Goliadkin.
Mayo de 2003

Nota: Yakov Petrovich Goliadkin es el nombre del protagonista de la novela “El Doble” de F. Dostoiewski.

Cenizas a las cenizas

2010-11-02T09:38:00.001+01:00

Aquella noche dormí mal, alguna pesadilla que no recordaba, había intranquilizado mi sueño.

Asqueado del cuartucho que era mi hogar, cuatro paredes y un colchón en el frío suelo, me apresuré a salir.

Caminé por las calles de una ciudad desconocida.

Paseé mi cuerpo por un hermoso parque frondoso de árboles y jardines blandos, con un lago de cisnes entrañable en el corazón.

Los niños, enfermos de mugre, jugaban en la arena.

Los ancianos, sentados en bancos, contaban historias que ocurrieron en otros mundos.

Las parejas escondían su deseo febril, y besaban la mejilla de la ilusión.

Me sentía extranjero entre la belleza, brillaba el sol de aquel día festivo, hasta que vi una sombra.

La única oscuridad bajo el Astro del mediodía.

Un hombre pasó por mi lado sin mirarme, absorto en sus pensamientos.

No pertenecía a ningún lugar, me di cuenta al instante.

Erguido y altivo, sus pasos invisibles resuenan, su herida no cesa de sangrar, más no se detiene.

La moneda rueda y yo corro tras ella.

Todo cambia ante su visión, la luz se oculta detrás de unas nubes negras que estallan…

Y cae la lluvia, y llega la noche.

Sigo pensando que esta figura no existe, el interrogante me obsesiona, me obliga a seguir la estela de su mágico y enigmático estigma.

No le veo el rostro, más sé que su mirada es abstracta, muy profunda.

Todo gira ante su aparición, los niños, los ancianos y las parejas, bestias famélicas que huyen de la piel. Y marchan al compás del alma que persigo.

Sin sentido, voy acercándome a él, el vértigo se apodera ebrio de excitación, inútil buscar la lucidez, caminamos ya por las últimas calles y entramos en el callejón sin salida.

El hombre se para, el imán me atrae.

Recordando el principio de mi pesadilla, cuando llego a su lado, busca en el bolsillo y mientras el rayo desgarra el cielo, clava su cuchillo en mi pecho repetidas veces…

Y se va perdiendo en la niebla.

Sé que no pertenece a esta tierra.

La Era Atómica

2010-10-23T20:42:00.003+02:00

Es fiesta nacional y la feria abre sus puertas y atracciones entre nubes de humo de alquitrán de las fábricas petroleras…veo la sombra del hombre oscuro que acecha y convierte el día en negritud… doy pasos confusos por idéntico territorio que tantos pisaron… Grietas en la piel… manos que tiemblan,ostentosos criminales sin escrúpulos, venden manzanas de azúcar inyectadas de aceite epidérmico…hay armas para todos los muñones… Pantallas gigantes proyectan tsunamis, inundaciones, guerras de 6 días o de 100 años,…proyectiles atómicos, Respiraremos experimentos nucleares. visitaremos los países pobres, fotografiaremos a sus gentes tullidas y contaremos después de la cena como viven, creyendo convencidos de que en una semana estival somos capaces de conocer los milenios de tradición de un pueblo, traeremos souvenirs para colgar de las paredes, mezclados entre la porcelana y fotos de papi y mami, boomerangs que no volverán, se venden balas y granadas en el mercadillo de los Domingos…gran gimcama: carreras de sacos sobre jardines de minas, cruzaremos alambradas de espino en campos de exterminio…jugaremos al escondite entre gases de la risa. A la gallinita ciega con niños camicaces. Churro, media manga, mangotero adivina lo que tengo en el puchero en días de guerra y hambre…bombas de achicar agua para los balseros, derrocharemos cacahuetes en el circo-fosa del fascismo nazi… bengalas petardos y cohetes…ráfagas de metralla en las olimpíadas mundiales. Ozono cedo a cambio de un poco de radiación…tienda de tóxicos…lanzallamas de NAPALM para apagar incendios en los bosques desforestados, saltaremos a la comba en la necrópolis. Mi último correo fue algo triste refugiando datos en temores. Alineado entre camas de hospital y bares de carretera…letras breves, soledad y descalzo sobre arenas ardientes, quemando anhelos y ansias, espero prontito noticias tuyas que me relajen y den coraje…mientras tanto, no borro la realidad.

Julio 2007

Fotografías en blanco y negro de vidas sin color (Años 50’s)

2010-10-15T20:46:00.004+02:00

Calles de brumas y hombres nítidos con bombín, alejándose del tumulto de las gentes corrientes, solitarios aquellos y escurridizos en su desesperación. Una época, que murió suicidada en el muelle de cualquier sinónimo de suburbio. Figuras escondidas en las ventanas, tras la bandera americana. Chicos del oeste encendiendo su cigarrillo, en las aceras húmedas de madrugada. Mujeres prietas abrazando bebés pálidos. Razas asomadas a los cristales del bus, observando… ¿la libertad? Vehículos con las puertas abiertas y personajes que escapan ¿hacia donde van? Sombreros y sombras, pasajes claroscuros, músicos de Soul, Blues, Jazz, Beat Generation, Kerouac y Ginsberg en la carretera. Conductores poetas en sus autos viejos, hombres orquesta y familias comiendo y mirando las apacibles aguas, la barquita anclada en la orilla de la ilusión. Monedas en la mano, limosnas, ciudades y sociedades, bares, luces, mendigos y caminantes en calles despellejadas. Y es que realmente todos residimos en la esquina de cualquier ciudad, en análoga carestía interior…

-Octubre 2010-

El Blog...

2010-10-08T19:26:00.001+02:00

En Agosto de 2009 tras estar un tiempo inactivo, decido publicar un blog, motivado por la necesidad de que mis fotografías y letras fueran vistas y leídas por un público amplio, beneficiándome del uso de Internet para llegar a diferentes países del mundo. El blog trata de fomentar y difundir todo tipo de temas relacionados con el arte como la pintura, música, cine, literatura, fotografía…aunque la siempre falta de tiempo… (”Vivimos una existencia sin tiempo”), me lleva a publicar mis trabajos y ocasionalmente presentar autores ya consagrados…El Blog me ha dado la oportunidad de leer y conocer otros espacios y comprender que cada cual tiene la ocasión de ver reflejados sus trabajos, “sus sueños”. Así existen miles de Blogs de todo tipo de temas muy interesantes y constructivos. En lo personal un blog te aporta el seguimiento de la gente que comenta tus obras. A veces se hacen amistades, encuentros en alguna ciudad, gentes que como tu, tienen sus inquietudes y filosofías y las comparten contigo. Es una manera de colaborar a la enseñanza, al aprendizaje de mestizajes culturales desde tu ordenador y da acción a personas, que quizá están inmovilizadas por alguna enfermedad en la soledad de sus habitaciones de hospital…esto es un gran logro virtual y participativo para todo el que ame el conocimiento y desee realizar sus ilusiones interpretativas personales.

Espero que lo disfrutéis y compartáis conmigo…Abrazos de lluvias gráficas e inspiración para todos/as

Recuerdos atesorados en mi norte (mentehumana)…

2010-10-01T00:16:00.008+02:00

Seca el sudor de la frente con un retal de su piel, deja la azada hundida en la tierra, sustancial y fecunda, cual vela izada en isla desierta, esperando su salvación…mira hacia el resplandor del sol, y ensombrece con la palma de la mano su ceguera transitoria…se sienta en el suelo, a la sombra del árbol y merienda sus entrañas, con las hormigas llevándose las migajas, bebe el caldo con trago ansioso, sed de versos enterrados en la bota de tinto… ensalada de hierbajos del huerto, con sabor a pólvora de la última jornada de embriaguez… No hay mejor conversación, que el ayuno de palabras. Piensa por un momento en las extensiones de campos de exterminio, las fosas y las cremaciones, en los fósforos fabricados con los huesos de los muertos.

-Aquel tipo estaba loco e hizo enloquecer al mundo…Esta cabeza mía ¿Por qué tanto martirizarme? Aquello ya pasó…y los muertos, enterrados están…

Está a punto de ocultarse el astro, tras las enormes montañas, y los colores amarillean sobre la hierba y el trigo. Se coloca la gorra de visera, respirando la naciente brisa fresca…siente la alegría de la tristeza…su aroma genial y confortable…medita mientras andan sus piernas.

-La guerra siempre te mata…nacemos con las manos ensangrentadas de otras batallas...

Se arropa con la cazadora canadiense y le alza el cuello…siente frío (no sabe muy bien qué tipo de viento helado le recorre la médula)

-Hoy ya terminé el trabajo, mañana será otro día duro…y largo.

Vuelve a casa… esas paredes y techos que él mismo construyó hace unos cuantos años, con piedras y maderas sólidas, para protegerse de la temporada de nieves, de las lluvias, los lobos, algún oso y también de los hombres, por supuesto, conocía muy bien la maldad de la raza, recordaba aquella frase: “el hombre es un lobo para el hombre”…Aunque llegaban muy pocos por estas altitudes, a veces se perdía por allí algún trampero o cazador de pieles, hacían noche y a la mañana siguiente seguían su camino…

No le gustaba la compañía de la gente, de hecho él había huido de la ciudad y de sus extrañas influencias…Aquí vivía en calma, con sus perros, fieles compañeros…

-Ven Jazz, dame esa pata, déjame ver. Bien, ya está prácticamente curada…Encenderé el fuego, hoy va a hacer frío, ya lo noto… ¿Tú no, amigo peludo? ¡ ja,ja,ja!

Fortifica la leña sobre dos gruesos troncos y enciende con cerillas, unos periódicos, donde todavía se lee con grandes letras los titulares: ¡La Guerra Ha terminado…Viva la Paz!

Sonríe para sí, sabe que las batallas nunca terminan en el horror de la memoria…

-Si destapáramos nuestro subconsciente, nos asombraríamos de descubrir todos los recuerdos atesorados allí y que ni siquiera conocemos…Quizá sea una forma de subterfugio para allanar la enajenación…

Una cena ligera y a la cama…eternamente revuelta de pesadillas…quizá algún día llegue a olvidar su guerra particular…

-Ese día, creeré de nuevo en el ser humano…

Tumbado en la litera, repasa unas páginas de un viejo libro de Jack london. Pero tiene demasiado sueño. Apaga el fuego y la luz de la cabaña se desvanece…la noche es de una profunda oscuridad…las tinieblas proporcionan destellos de misteriosos presagios, aún no acontecidos…Acaricia y da las buenas noches a sus perros y cierra los ojos prontamente, con el agotamiento corporal que los frutos de la cosecha, ya casi al final de su recolección, otorgan…época de labor y también de satisfacción, por unos excelentes resultados…y el fusil, cargado, apoyado muy cerca de su brazo…A la espera de que el mundo se desarme.

-27 septiembre 2010-

...o será horizonte?

2010-09-26T13:30:00.000+02:00

“En la penuria de la soledad se fija la lejanía difusa del horizonte, esa tenue penumbra que dibuja una ilusión imaginaria donde se conjuran las tinieblas, se perciben los vacíos del tiempo, se adivinan las tormentas y las lluvias caen sobre el desierto de las almas errantes que vagan por las sombras del plenilunio tras el sueño de un ocaso hundido en su reflexión”.

Desenfocados por la vida...

2010-09-19T11:23:00.002+02:00

Hay ventanas que permanecen cerradas y días que nunca amanecerán.

Me descubro reclinado en el dintel de las sombras, en mi cobertizo de palo colonial. Entonando canciones de tempestades y rudos marineros, mientras Dios, transita por las arterias de la metrópoli, abrazado a la vida con una gran cogorza al advertir lo que ha creado.

Septiembre 2009

Una voz interior

2010-09-11T04:01:00.000+02:00

Paseé mis viejas botas por calles góticas, de excelsas catedrales románicas, de interior de oropeles rococó, y en el exterior de sus puertas la miseria limosneando… Niña no vayas descalza…hoy hay pelea de gallos…Pulsé teclas para expresar sentimientos. El mundo sigue mojado por la eterna lluvia que abatió ayer sobre las almas de los desamparados… Flores secas en el jardín…silvestres en el jarrón. Paredes pinté, tierras sembré…cruces coseché para marcar mis defunciones…En la parada del bus me encontré con el pasado.Y por fin tu sombra escapó lejos…para no ser testigo de actos violentos. Una de las últimas veces que se suicidó, escuchaba la doliente canción del primer amor…era joven, estaba enamorada…y la vida le sonreía…La plena efervescencia de conocimientos en la adolescencia. Quién fuera adolescente para no entender a los mayores…de los niños aprende, de los adultos…procura olvidar. Hace tiempo que vivía en el mismo ayer. Seis garabatos de melancolía y un vaso de sangría bien fría…No quisiste abrir los ojos al nacer, ahora tu mirada es triste…curiosamente palmaste con la mirada abierta, nadie logró cerrar tus párpados cosidos…Al velatorio acudió mucha gente… ¿Te querían tanto o era por los platos de raciones que mamá guisó…?

Existen fronteras en las ciudades, enterradas bajo fríos mares salados, separadas, por diques que endulzan con las lluvias del tiempo, las aguas de la otra parte de la vida. En la mañana…todavía deambulando vestigios de madrugada. Y todo ocurrió sin música.

Natacha recoge sus recuerdos y los guarda en una caja de zapatos, sale de la habitación y se encuentra suspendida en una nube azul turquesa…pasea (siempre con la caja de cartón en las manos) entre luces ensordecedoras…Gime, amarga espina la que contamina.

¡Chhist! Silencio a granel.

-Por favor ¿Dónde estoy?

Se pregunta…pero no sabe responderse…

Calles de niebla pueblan este presunto cielo inmenso. Marea tanto candor y si mira hacia abajo cunde el pánico, siempre tuvo miedo a las alturas, pierde el equilibrio sobre un lago helado, y patinando se ve reflejada en él.

-¿Soy yo? ¡No me reconozco! ¿Por qué?

Una voz interior le dice:

-La que tú crees ser es la que se encuentra en la cajita de cartón, esos trocitos de fotografías rotos, flores secas, cartas sin contestar, números de teléfonos borrados, nombres olvidados…

-¿Qué se supone que debo hacer pues?

-Deja la caja y sigue tu camino sin mirar atrás…

Así lo hizo, enterró sus recuerdos bajo nieve resplandeciente, y antes de marchar vio cristalizar sus pensamientos y se esfumó la memoria en la siguiente esquina.

-Desde entonces no sabe quién es ni conoce a nadie, la pobre.

En el sanatorio, la enfermera habla con una paciente vecina de Natacha.

-Su voz interior la engañó…la mayoría de veces es mejor no hacerle caso.

-11 septiembre 2010-

LA GRAN PROFUNDA SOLEDAD

2010-09-05T11:56:00.003+02:00

Cuando buscas encontrar calma, cuando sufres las inclemencias del tiempo, cuando los vientos no te son favorables, acudes a susurrar tus deseos al cielo. Pides fuerza y valor, pides ayuda y comprensión…quieres saber, quieres poder, necesitas seguir aquí, al amparo de las estrellas. En las noches más dolientes anhelas consuelo y la luna refleja tu lágrima solitaria. Ansías sentimiento y justicia…para tu piel caricia, sueñas que alguien comprenda tus interiores, esa inmensa soledad que planea como el ave, dormida y complacida con las alas extendidas.

OH, magno vacío, escucha su aullar cual lobo lastimado. Deja que el errante encuentre su rastro, que este no quede borrado por las dunas de un desierto pasado, que las arenas frías del día no entierren amores ardientes, que un corazón comparta esa existencia sutil de la desesperación.

Sentado en la gran roca distingues las luces y las aguas y piensas en el placer del pájaro y tu pecho se apodera de un gran sentimiento de pasión, llora tu alma en la quietud y comprendes muy bien. Notas el carácter de la emoción y percibes el suave contacto de la vida. Hoy las estrellas siguen destellando en el cielo.

-En la adolescencia de 1977-

Resguardados bajo el aguacero… (Zumo de macedonia)

2010-08-28T11:47:00.000+02:00

Macedonia de colores y período muerto en el jarrón...abre puertas y ventanas para que entre la vida (lo que queda de ella)...la música se oye desde el huerto que es su aliento y su pulmón…circula a pie desnudo, para no aplastar la tierra, donde las prisiones forjan eslabones de sentimiento…releerá el texto inédito y si no despierta la mañana, vivirá eternamente en sueños color pajizo o en blanco y negro que rememoran los suburbios portuarios, con su bohemia y sus suturas contiguas al desembarcadero... Seguiremos preguntándonos nuestras propias respuestas... Viajar es vivir un poco más... un mundo dentro de otro mundo. Es curioso y acaso triste, que estas creencias hagan que seres desalmados, se aprovechen de pobres gentes con fe como único recurso a las miserias humanas…Parece un reencuentro...quizá solo un instante o un adiós...pero se amaron rodeados de soledades...saben que en otra ocasión, tal vez mañana...ellos serán los que cruzarán solitarios... creo que nosotros somos las manecillas de otros poderosos que nos manipulan a su antojo...nacemos con las manos ensangrentadas de otras batallas... la soledad habla con tu interior...desde dentro hacia dentro. La vida, la nuestra, la de estos muñequitos que serpentean a menudo estúpidamente por una necrópolis, con la única luz de los huesos de los muertos jugando a vivir realidades que jamás existieron… tus letras florecen entre olas terrestres y tierras de fondos transparentes...donde bailan silencios misteriosos...donde cierran paréntesis para entrecomillar auras de pájaros eternos, y huellas de hueso con la piel derretida en los labios sedientos de tinta, para escribir pálidas páginas en blanco...El devenir debe de ser próspero en pensamiento y acción…una buena cosecha nos espera. El hombre no es sincero en una sociedad en la que la sinceridad es una enfermedad... Experiencia es el camino...desde el principio al fin. Un recorrido a veces placentero, otros ásperos como andar sobre ascuas existenciales...siempre nos queda un capítulo por leer y a veces el final no corresponde con la última página...¿Estará traspapelada, o quizá la existencia no figure en el registro literario?... el miedo es necesario para vivir, es una forma de prevenir peligros...más, es bueno en su medida exacta sin desmesura… pero creo que uno debe de ser indiviso con la mismidad que ello representa y no ser de nadie...ni siquiera de uno mismo... no tengo la fórmula mágica y secreta de la filosofía de la existencia, pero te diría que la misma cultura que nos enriquece interiormente, es la que nos mata y crea conflictos en las batallas externas del día a día...así somos por naturaleza indeterminados: constructores y destructivos al unísono…creo que la vida se comparte de dos maneras, tiempos de paz y tiempos de guerra, con todo lo que conllevan estas dos palabras (amor, odio, bendición, maldición… etcétera…) Vivo sobreviviendo sobre agujeros negros y guijarros en el barro de este lodazal… sentimientos de calma en la proa de esta embarcación. Los primeros y tímidos bailes de la infancia en las fiestas mayores de los pueblos, con la música de orquesta o de un tocadiscos de maleta…los guateques en la casa de los amigos en la adolescencia…más tarde las discotecas…y hoy cuando se puede cerca del “Huerto del Señor”… Pensamiento positivista, bravo...así debe ser. Sin embargo todavía existen la tortura y el sufrimiento de sortear las cruces gamadas a nuestro paso...hay una buena frase que dice más o menos: "El hombre inadaptado es lo más lógico en una sociedad enferma" claro amigo, lo verdaderamente déspota es adaptarse a un totalitarismo desquiciado y hostil...esta es la vida..."la nuestra"…pensamientos de cambios más humanos… que el individuo en cuestión, una vez agotada su permanencia con los seres humanos, volvió al lugar de sus orígenes…y en su espejo de aguas cristalinas, miraba su reflejo…esbozo relajado de su vida presente… Cuando uno se hace mayor, se aferra al miedo y a la vida… fluyen como aguas de ríos trucheros color miel, deslizándose entre guijarros y pequeñas cascadas…mansos y juguetones cual abejas libando el néctar de las flores… Amistad...qué lejos queda ese vocablo y lo que consideramos su definición. Amistad es...un rato efímero, un paseo por el gótico, una partida de cartas, un encuentro, dos palabras y tres besos de la suerte en la parada de la nostalgia y un blues triste en la mirada… Adiós...hasta mañana...y mañana será tarde ya…para ser amigos… el lugar es un edén puesto que parece que la muchedumbre se olvidó de él. Este es un hombre que ha llegado a la ancianidad de su pensamiento, y que tras pasar una época entre la locura, vuelve al hogar de aguas tranquilas... una vez conocida su desembocadura, decide morir en el silencioso paseo de la cordura... dar pasos a cada paso y no perderte en el camino de las banalidades… así tomamos grata conciencia de la infancia en la madurez de la vida… La soledad somos nosotros...es un misterio indefinible ¿Crees que vivimos en compañía o todo es un falso juego del señor destino? En fin, aquí seguimos con el telón subido y haciendo acto de presencia, representando la obra de nuestros días de vida...y aún sabiendo que entre bambalinas se esconde más de un personaje... así que aquí en la tierra lo que nos toca es caminar a pie...y no desfallecer.

Julio 2010

Pensamiento utópico

2010-08-22T21:08:00.002+02:00

No llueve, los grados suben pesarosos por escaleras babosas y derriten la piel de cualquier día en un replanteamiento existencial de modelo de conducta… casi siempre incumplido...no se puede vivir de ideales ¿verdad? Jugamos con asia, america, europa, africa y oceanía, todo sin acentos y con minúsculas ¿Culturas, no es éste el problema de luchas armadas? Fabriquemos un mundo nuevo Sin monedas ni judas Rompamos la gramática ¿Quién nos va a leer? Tus ojos esperan el tren que nunca llega…no desesperes olvida las fechas Quememos las odiosas banderas Creemos a partir del vacío Sin países Sin políticas Sin religiones sectarias Sin fanatismos Probemos…no puede ir peor Guerras no, por favor…un zumo de naranja Exprimamos fruta y no humanos La vida sin razas Ni malditos mestizajes Ni lenguas Ni idiomas Excusas de lucha, no No, colores no, volvámonos daltónicos Competitividad ¿para qué la quieres? Nadie es mejor que alguien Ningún muro y nada de fronteras ¿Inmunidad diplomática? Mejor templar ¿no? Sembremos la tierra de perfumes Demos peces al mar cuidemos la fauna Que los fuegos de artificio No prendan árboles Precisamos concienciarnos

Descansa En Paz... (Recuerdos)

2010-08-15T01:29:00.000+02:00

Ocupa en los despoblados del ocaso, el último vagón de un tren abandonado. Ramiro Smith González, frisando el tongo de un round llamado pasaje, se acuerda de su andadura tortuosa. Sintiéndose taciturno por tantos golpes encajados, unas veces entre las cuerdas, y muchas más contra el suelo, destruido, frente a miles de miradas despiadadas. Posee los ojos del color de la experiencia, infinitas muescas de supervivencia en el semblante…Ha cruzado el puente de la vida, en innumerables ocasiones, con coraje, sin lanzarse por el abismo de la desesperación, a veces salvado por la resonancia de la sangre en el adversario, otras, la soledad le lastimó, advirtiéndole de una probable compañera que sería eterna. Versado en acometidas desperdiciadas, aposentado en una longeva dolencia, la de la espera del postrero asalto…se mantiene en pie, en este instante doloroso de reconocer los errores al final del recorrido.
Cuarenta grados de locura en sus puños dañados de reyertas. Menos cero coma cuatro silencios de aquí al sarcófago de la fama. Líneas transversales en su rostro anguloso de púgil vapuleado, en otro tiempo, en otro lugar, demasiado lejano y echado en falta, sobre las cuerdas del cuadrilátero de la existencia. Recuerda su carretera, de ciudad en ciudad. La gente le adoraba allá donde pisaba, aclamaban su presencia…Invariablemente, en un cajón del armario de la habitación de los hoteles que moraba, una Biblia, los guantes proféticos, y una gamuza para los zapatos. Hoy se siente cansado, relegado desde hace tantos años por su público, y apremia saborear las aguas de la fuente de dos caños…de la originaria olvidará y la otra le matará… Reposado en su silla, ya ha aprendido a platicar con los difuntos, sabedor de su itinerario, aguarda paciente, con tiempo y sin prisa. Mientras tanto rebusca alimento entre auxilios de repasos del consciente, por las páginas transitadas y revueltas de grafías ya borradas o caídas en algún rincón de su paso neuronal… Lee ancianas referencias, ovaciones de periódicos con fotos de triunfos beige y letras comidas por la polilla.
Acaricia las teclas de la pianola (Es la llamada del cortejo) con los dedos de luchador, todo carente de armonía, con sabores disonantes de aparejo rancio…Mañana las crónicas escribirán dos fechas de calendario y una desnuda reseña: “Dios bendiga el maldito equipaje de sueños, de un boxeador (la vida le golpeó sin noquearlo) vencido únicamente por el tiempo y la cronología…”

12 Agosto 2010

Pintura al agua...

2010-08-08T10:31:00.003+02:00

“El mundo es un arma cargada, cien sueños desgarrados, una moneda y muchas manos, medallas falsas, simulacros de fusilamiento, iconos increíbles…políticos incorrectos y
rebaños mansos de idiotas”.

Fusilamientos de la razón…

2010-08-02T02:29:00.000+02:00

Hace años que vivo en una austera habitación de una pensión humilde. El techo cruzado por durmientes de tronco y un suelo de piedra de pizarra, junto a las paredes de yeso en declive, constituyen mi buhardilla. El buró de caoba instalado junto a la única ventana del minúsculo aposento, deja ingresar la suficiente luz natural, para permitirme garrapatear mis notas de estudio y razonamiento. Suelo mirar tras los cristales, buscando perspectivas, inspiración y letras que copiar en el cuaderno de bitácora y observo las carretas transitar sobre adoquines mojados, rechinando los ejes de las enormes ruedas, tiradas por jamelgos de otras épocas ¿Por qué recuerdo cuando no existía mi personaje, qué esconde el tiempo tan apartado de mi ciclo? Fumo tabaco en mi pipa de agua (comprada en un viaje a Túnez) encendida con unas gotas de absenta, para quizá así retener en la memoria a mi estimado Poe…tal vez él me lleve a otrora estación de trenes de carbón, hacia la calle morgue y sus monstruosos crímenes.
La calleja está concurrida por plebeyos exaltados por una anunciada celebración, van a ajusticiar al librero Fausto por refugiarse entre el fuego y la luz, el agua y la razón…no ha sido fiel al dictado del reinado, no ha pagado su excesivo tributo a las huestes acechantes de caza y ha exhibido un folleto de disconformidad...llamado el manifiesto…
Los gobernantes han escupido su dictamen y juicio de condena. Hostigados por el diablo y sus amantes. Han esgrimido rápidas y silentes lenguas temerosas de amotinamiento.
-uno no puede ser uno mismo. Debe pagar un costo por cada palabra disidente. Mañana al alba será ahorcado en la plaza de la alegría…colgará del palo mayor para escarnio de posibles imitadores rebeldes…
A la madrugada, la multitud ya agitaba sus galas para la fiesta. Las familias se congregaban para encontrar un lugar cercano del palco edificado, para no perderse detalle, traían la pitanza en sus cestillas de refrigerio sangriento. Disfrutarían de un agradable acontecimiento en sus aburridas y cautivas existencias, que explicarían a las nuevas estirpes como especial anécdota festiva…
¡De repente vuelven mis pensamientos al siglo XXI, no reconozco este desdoblamiento cerebral!
Miro de nuevo por el cristal de mi ventana, doy una ojeada y veo con asombro como la gente desfila acelerada, reclutada, para un acto tan salvaje y sangriento como el que iban a realizar con Fausto, el librero de la otra época…esta tarde, en la plaza monumental de la ciudad condal de Barcelona, hay corrida (tortura) de toros…

Agosto 2010

Hilvanando…redes

2010-07-27T09:17:00.000+02:00

Se han ido los recuerdos ¿Por qué el olvido de algo que era mío? Detente, mira el cielo, dime qué ves…Las olas cabizbajas…si no me diera miedo hablar, hablaría …Abogo por un mundo nuevo, compro sentimientos para invertir en justicia…Busco tierra de sólida base, donde anclar existencia. Quería saltar la verja de tu jardín y tirar unas chinas al cristal de tu ventana…pero tus padres todavía no se han dormido. Hoy soñé, pero no recuerdo haber despertado ¿Será la muerte el sueño eterno, algo así como seguir soñando para siempre? Llamo a la noche que llegue, quiero dormir temprano…me siento en la losa a escuchar el frío y la lumbre me salpica…llanto, expresión húmeda del pensamiento…En el camino hallamos algo de cordura, quizá el conocimiento nos viene otorgado del mestizaje vivido por nuestras etapas de infancia, luego clama la adolescencia y la juventud, para llegar al ser adulto y por fin la vejez y la fruta madura caída de la rama al estrellarse contra el universo…¿De quién es la vida? Siglo tras siglo cruzarán todos los trenes y el hombre permanecerá bajo la lluvia, sentado, a la espera de contestaciones que no entenderá...
Julio 2010

Sombrero en la arena

2010-07-20T18:43:00.006+02:00

Apoyado en la barra del pub, pedí una cerveza. Sonaban los Creedence, lo agradecí, su música era fresca como pisar descalzo el amanecer, la escarcha sobre la hierba que acompaña al viajero errante, sin rumbo…alienta, da confianza, te coge por el hombro y silba: continua amigo. Encendí un cigarrillo y se acercó la chica más hermosa que jamás viera. Aquello era un buen principio, parecía que la baraja iba a darme sus mejores cartas, si señor, la noche estaba en su lugar y creo que yo también. Sombrero blanco, cabello rubio con suaves rizos de lujuria, insinuante morbo angelical. Corpiño ceñido, enormes pechos, abundante igual que sus nalgas que intentaban desasirse del minúsculo pantalón tejano, sus piernas descubiertas eran largas y sinuosas, de seguro me llevarían por senderos tortuosos y acabarían mortificando una tranquila huída. La miraba y presentía problemas. Ya me había fijado en Estela (y cómo no, era imposible el no hacerlo) cuando montaba en el toro mecánico.

Ella era el reclamo para los clientes. Tendría algún pasado pero nunca habló de él. Sé que no era tan frívola y superficial como aparentaba, solo representaba un papel que se le daba bien y bebía con los tipos-bebía para olvidar y cuando despertaba veía que lo único que olvidaba era el tiempo que había permanecido bebida-Me dijo:¿vas a pasarte toda la vida sin unas tetas y un buen culo…cariño?. Mientras acariciaba su ostentosidad. Me cogió el cigarro, lo puso en sus labios, agarró mi brazo y salimos del local. Nos acercamos a la orilla de la playa. Las olas plateadas por la Luna, iban y venían y los Creedence se oían, su música era caliente como el cuerpo de aquella muchacha que me regaló su noche.

Desperté en la arena de la mañana con la resaca del sexo y el alcohol. Mis ojos y el deseo la buscaron ¿se fue con las olas? quizá un día la vería de nuevo. De éste sueño me quedó un recuerdo, tendido en la arena un sombrero blanco, suave de terciopelo, escondía pasiones que llevaría siempre conmigo.

Octubre de 1996.

Incertidumbre…postración

2010-07-13T18:35:00.002+02:00

"Soy mañana y oscuro es mi Sol, sólo el tiempo conoce la corta eternidad.
El camino va más allá de aquí y si tu piel no acaricia mi yo, volveré vulnerable a mi guarida y sin herida, grabaré una vida concebida en el desierto de levedad. Prenderé fuego al desván de las cenizas de los ayeres y probaré que no existí".

En Las Ramblas de Barcelona

2010-06-27T19:39:00.002+02:00

Había quedado con mi suerte en el Zurich, pero ésta no se presentó, así que me acerqué a ver la actuación de soledad y no encontré localidades. Aquí el silencio fragmentó sus notas y se alejó en dirección opuesta.
Bebí en la fuente de Canaletas, frente al eterno bar Nuria, donde un transistor dejaba oír “victima del silencio” del grupo Burning - qué casualidad más fatídica pensé.
Bajé zigzagueando por las ramblas como animal acorralado, huyendo de la manada aglutinada. Las estatuas grotescas y humanas, me saludaban sonrientes.
Nativos y turistas festejaban alborotados, algún triunfo deportivo.
Cual torre de babel, ¿Cuántas lenguas taconeaban mis sienes? La jauría aullaba acribillando el pánico, convertido en masa verbal. Encrucijada para mi entendimiento.
Necesitaba perspectiva…con el espíritu hecho de tripas, seguí pasaje…la oscuridad de la noche se había encendido. La lluvia caía y adolescentes vagabundos pedían unas monedas y cigarrillos.
De los cristales de una librería de viejo, brillaban las resplandecientes grafías, de luminosos títulos. Novelas de otros siglos que inmortales, contemplaban el paso del tiempo con lastimoso pesar de no ser leídos.
En aquel lugar se apiñaban los libros encuadernados de mi existencia…la cronología ilustrada de mi vida. Las solapas y tintes del pasado.
Unos enormes ojos me miraban desde los quioscos de aves. Búhos y lechuzas se mantenían “al loro”.
Mis huellas se dirigían, a todos los ayeres, con el aroma del tiempo marchito.
Yo tenía en la memoria, la última frase de la nota del ahorcado… “con deseos de comenzar una nueva era…”
-Aquí, hoy solo se respira la agitación. Ya no pintaré nada…jaja ni siquiera “al agua”
Me indicó el retratista, riendo y plastificando sus obras para que no se mojaran.
Podía haber sido una noche hermosa.
A la altura del Liceu suena un disparo a la par que el trueno recarga en el cielo borrascoso…una mujer se tapa el rostro ensangrentado, quizá se enojó el cliente patibulario, que sentado en la acera llora en la confusión, mostrando su arma caliente, todavía el dedo en el gatillo.
Los celos enfermizos le jugaron una mala pasada. –rezarían las noticias del periódico al día siguiente.
La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida. Cantaba un borrachín imitando al Gato Pérez.
En el café de la ópera decía Santiago Auserón por los altavoces: “…de noche se oyen voces que murmuran un nombre, donde solo hay silencio. La vida en la frontera no espera.”
-Una poesía amigo…se la cambio por abrazos…y galletas de coco.
Y el hombre de metal extendió sus alas imaginando…otros vuelos más ligeros.
Woody al clarinete.
En el puerto, el gentío grita con empeño bloqueando el suceso trágico: Un membrudo y alcoholizado marine blanco americano, le está pateando la cabeza a un tipo cansado negro africano- lucha de continentes- todos vitorean el triunfo del piloto naval…ya llegarán los remordimientos al tiempo de las resacas.
En un portal infecto y maloliente un cuerpo tirado en la losa, mordido por las ratas. Catorce horas con la muerte en los brazos.
-Señores coherencia y sentido común.
Agita la voz policial, acordonando la zona.
Nada que hacer ya, sin familia y sin amigos un simple r.i.p en la tumba al raso.
Eché un vistazo a las aguas de la dársena, pececillos entre alquitrán y despojos de almas agónicas…”Hay cosas en la noche que es mejor no ver”

- 21 Diciembre 2008-

“Nuestra Realidad sin queja”

2010-06-20T00:02:00.002+02:00

He viajado en trenes vacíos, donde el huésped era el silencio y he conocido a seres desconocidos, que andaban arrastrando sus miserias, por avenidas que solo vivían en su imaginación errática.
He visto cielos y me he preguntado si percibimos los colores tal cuales son, ya que pienso que no todo es existente…la fantasía y el error deterioran parte de “esa realidad nuestra”
¿Quién gobierna a los gobernantes?
¿Qué nos maneja constantemente?
Somos esclavos ignorantes, y tercos conformistas, sumisos y cobardes… ¿Qué nos esconden, hacia dónde nos facturan? No buscamos razones ni verdades…nos dan falsos profetas, para creer y seguir caminando, con mentes plenas de lagunas…no hemos visto a ningún Dios, más han creado miles, a los que fanatizamos. Colmamos de bienes, enriqueciendo a los portadores de “su palabra Divina”. Seguimos en tierra colonizada, pasando inadvertidos y de puntillas…no sea que despertemos a los señores importantes…una reverencia amigo, saluda a su Majestad doña grandeza. Tapa los oídos, cierra los ojos y calla la boca, tú eres nadie y no tienes “derechos Reales”.
He sentido repugnancia en las entrañas, al beber los licores de la infamia, de una engañada sociedad y he vomitado calles de muertes desnudas, entes paseando cruces, y almas agonizando, entre los excelsos excrementos de la opulencia.
He ayunado con los hambrientos y he habitado con los “sintecho”…cada día muero con los vivos de la necrópolis.
-Julio 2009-

Reflexión icástica…

2010-06-13T10:44:00.002+02:00

"...pasan las barcas, pasa la vida y tú aquí muriendo siempre, en la misma arqueología."

A la lumbre de la torcida…

2010-06-03T09:23:00.001+02:00

Se desmorona la lluvia melancólica (un blues en la armónica) sobre las cicatrices, piel prieta de jornadas opacas. Escribo letras negras por encima de un fondo oscuro, fuera de relieves y márgenes ¿por qué mis luces están en penumbra? hay ojos tristes en los balcones, ojos sin vida, mirada vacía, escondida bajo el sombrero… y mis ropas sin color. Lánguidas canciones hablando de penas y susurrando desamores…Tangos (al acordeón) que son quebrantos. Inconsolable condena de silencio, lágrimas en la sombra del remordimiento más solitario…página pálida de indiferencia, pluma desgarrada…tintero vacío de inspiración (de nuevo) me siento en la austeridad más absoluta, perdido en la laguna de la catástrofe (al saxo)…vegeto viendo crecer mis raíces en tierra sin abono…y tú…al otro lado del río, escuchas mi tren alejarse… raíles que viajando paralelos, jamás se juntarán…
Mayo 2010

El Misántropo

2010-05-23T10:31:00.003+02:00

Flaco y harapiento, tras las guerras del alma, el anciano sin nombre, apenas consigue avanzar sobre sus piernas, se auxilia con un bastón de avellano, que le concede una apariencia bíblica. Hace mucho tiempo que se halla en soledad, la sociedad le lastimó y él se ausentó para refugiarse del dolor. Jamás se acopló, ni tuvo hijos…se aventuraría a testificar que no germinó de mujer terrenal. Los escasos conocidos que hizo en vida, se dilapidaron por el errar de sus pasos…sí, porque el anciano desde una inmensa colina, miró el mundo y sus continentes, y jamás encontró paisaje que le compensara,…nadie le dio suficiente confianza y todos se comportaron como fieras…raza animal, ambiciosa y lucrada en sí misma…
El anciano sin apodo, sin políticas ni religiones… conoció las artesanías mediante dictadores que explotaron su integridad como individuo y tiranizaron su jornal a costa de azotes físicos y psíquicos, llagas siempre beneficiosas para el patrón. En la ciudad manifestó su disgusto con los encargados de la ley, el orden y la justicia y fue preso por la civilización, que le encarceló, consumió y materializó como a un “extraño ser, agresivo y salvaje”. Expulsado, se retiró al bosque lejano y allí en la Naturaleza, alivió su deshielo, arrancó las cadenas del sometimiento y cultivó su alimento en libertad.

Diciembre 2007.

Sidi Bou Said (Túnez)

2010-05-16T08:48:00.002+02:00

A veces miles de ojos nos miran desde el malecón norteafricano de Sousse, palmerales, desiertos de arena, de montaña…lagos salados, oasis, dátiles y aceitunas. Ulises en la Isla djerba, fortalezas en las bahías asediadas por el turismo, cafés orientales en Sidi Bou Said, patrimonio histórico, casas blancas, puertas y ventanales azules de Mediterráneo, ahuyentadores de mosquitos y malos espíritus, peces, lunas de sable, estrellas de cinco puntas, oraciones y ciudades santas…henna y bereberes, medinas y zocos concurridos de regateos, motocicletas, autos, bicis y claro los jabibis…chicha cachimba… aromas de jazmín y azahar, mercados de especias en el aire Tunecino, cuscús, shawarma, agua embotellada, Museo del Bardo, Cartago, Coliseo, ruinas y termas romanas. Jaulas y Dromedarios, té a la menta, alcornoques, viñas y olivos, cereales, estepas y playas…3000 años de culturas.

Agosto 2005

paréntesis para entrecomillar huellas

2010-05-08T10:58:00.010+02:00

"Parece un reencuentro...quizá solo un instante o un adiós...pero se amaron rodeados de soledades...saben que en otra ocasión, tal vez mañana...ellos serán los que cruzarán solitarios..."

Inspiración

2010-05-01T10:11:00.003+02:00

Oscuras noches de reencontradas oraciones.
Escucho los tambores de truenos abrumadores
bajo la piel celeste.
Paseo por el antaño pueblecito de casas blancas,
ya teñidas de ceniciento olvido. Respiro…
la calle de la tristeza se estiraba hasta el
horizonte, ahora sólo gime el viento y el vacío
silencioso del alma, llena la entrañable y lejana
imagen, perdida en tiempos hundidos.
Abrázame serpiente, sube por mi cuerpo, dame
el entendimiento en este rincón añorado de ayer.
Las manos en los bolsillos, los recuerdos guardados
en el abrigo y un sentimiento de poeta…
sin serlo.
Caminante de letargos, observador y solitario, con
pensamiento de bohemio…sin serlo.
Emprendo la distancia de mis pasos descalzos,
caricias de olas de pena en la playa seca, nocturna
y dócil.
Acunado por los brazos ancestrales de Madre que
susurra, aún hoy, en mis oídos, aquella música
primitiva, mágica, del mismo color del consuelo
del llanto, de la ternura…suspiro…incrédulo de
poder describir a la humanidad, que mira extrañada
mi tosca figura de vagabundo…sin serlo.
Llego a casa y hago punta al lapicero de imaginación,
Pero… ¡ lamentable!, inspiración se ha marchado.
Sentado frente a hoja blanca con dedos temblorosos,
incapaz mano de ver corazón, la simple mirada no
hace el verso, lloran ojos de emoción.
Esa lágrima que recorre la mejilla a su antojo
y humedece el papel, crea lo más hermoso
que jamás he escrito.
Sincera y tierna tinta, eres huella profunda.

Marzo de 1999

Monólogos II

2010-04-25T19:23:00.004+02:00

Cambio un poco de tu calor sureño, por helados y bolas de nieve... Necesitamos más Zumos de silencio…cuánta incertidumbre, verdad? la vida es una ilógica búsqueda de identidades que perecen en el transcurso del camino...A menudo esencial es este mundo hambriento de luces y rico en oscuridades… bálsamo, recogimiento, meditación, paz, serenidad…palabras notables en desuso. Hay veces que encuentro a la suerte jugando con ausencia en el patio de luces. Todavía la sal de tu playa en mi piel...como ola regreso, siempre estoy contigo y mestizo tu andar con mi cruzar, comparto tus momentos en esta tierra que ambos pisamos...así que unidos caminaremos, y mojados por la lluvia nos leeremos bajo refugio, de nuestras propias cornisas existenciales... Sentado en el sofá fuma en su pipa, tabaco que adquirió en el último viaje a Ámsterdam…envuelto en su batín, zapatillas de abrigo…lee el periódico… extraña metamorfosis adquiere la memoria, que traslada sus recuerdos al hemisferio izquierdo de nuestro cerebro y allí se ausenta para reposar y a veces, huir hacia algún subterfugio del que nadie moleste su peregrinar en el tiempo. Pienso que no nos vendría mal convivir con uno mismo durante un tiempo, en un lugar solitario y dejar a tu sombra en casa...a oscuras...o mueres o renaces...la sensibilidad es buena, más no abuses en su composición. Por lo general los cambios suelen venir detrás de una guerra o una desolada depresión gris, para llenar la tristeza con colores o llamar a la reflexión del pueblo mediante el arte (Catarsis)... no consigo escuchar tu balada desgarrada. A veces mis pasos me mandan andar, sin mirar hacia atrás, por la autopista de la vida haciendo dedo al futuro, y las lluvias, me sonríen soplando vientos de libertad...El tiempo llega, sí, viene y se esfuma... Vivimos los recuerdos...el pasado manda en nuestras supervivencias, la imaginación nos nace para sobrellevar la balanza de la ilusión...a veces pesa, otras aflora con verdadero ímpetu y sensibilidad... Señálame miradas que habiten en tus interiores y contiguos, proclamemos a los vientos nuestras quejas...acaso así soliviantemos penas e injusticias y podamos germinar satisfactoriamente, o inclusive existir en todas las ramificaciones razonables…tu ventana unida a mi horizonte. Quizá nos crucemos por autopistas con la mochila a hombros, intercambiaremos vocablos en las silenciosas noches de brillos apagados… receptores pacientes de abrazos mestizos. Amores platónicos...almas penando siempre errantes, como navegante sin cardinales ni astros para seguir rumbos...Ah, silencio, qué quietud... los regueros de pólvora que vas prendiendo a raíz del caminar diario...deberíamos llevar siempre un bloc de notas, para apuntar lo cotidiano, lo real… pero nos ocupamos tan poco de nuestras sensaciones, que en estos tiempos (ráfagas de prontitudes) se nos escapan tantos misterios por paladear…esperaremos una nueva vida. Pienso cada vez más cercanamente el criterio de que los dos mundos (inclusive alguno más) viven mestizos entre realidad y fantasía… pellizcos de realidad… A menudo nos hallamos tan anclados en el tiempo real, que nos olvidamos de existir, y que en nuestro interior hay vida...y en ella, la infancia es vital...y la madurez no deja de ser un paso en falso hacia ayer y en el recuerdo... si me das un beso, te dejo mi globo azul... existen recuerdos que no sabemos si son nuestros o prestados...
Abril 2010

MONÓLOGOS

2010-04-18T01:50:00.001+02:00

La lluvia, esa húmeda y longeva caricia, que higieniza la incoherencia del asfalto en nuestras vidas, tan secas y polvorientas…constituyendo un tapiz entre lo real y lo fantástico… Las últimas gotas del aguacero son alfileres en el pensamiento. Despiertas una mañana y asomas por la ventana… ¿Dónde se fue el Mundo? En mi sueño escribía una carta de papel…A veces…siempre, voy olvidando equipajes por los caminos pedregosos, para andar ligero oigo más el silencio que el grito…¿El sueño no tiene credibilidad o es un escenario de leyenda? La música que decoró mi adolescencia, aquieta la tempestad del espíritu…en aquel entonces vivía en la pensión del dolor, allá en el corazón de la ciudad, en una habitación austera. Encontré en la soledad la mayor compañía. Siempre recuerdo mis olvidos. A los humanos les falta humanidad. Con ayuda del espejo de la enfermedad los contagiados maquillan su piel. La epidermis del desarraigado ha pasado frío esta noche de invierno. Serás extranjero en tierra de nadie. Aquella barca adormecida en el lago, mecía mis contemplaciones y apaciguaba mis aguas. Lanzaré 4 piedras al azar y seguro que alguna llegará a ensangrentar tu corazón. Arderán tus huellas y ya no tendrás ninguna identidad. He mojado la pólvora del arma cargada de rencores. Llegó la alborada colmada de residuos de incendios extinguidos. Hoy bajé de las cimas de las nubes, donde recluí silencio y pensamientos…vuelvo a caminar entre los muertos de la ciudad. Ya se secaron todos los tinteros. La luz trigueña. Los estímulos de la memoria guían los recuerdos que más nos impactaron. Razona todo lo que digiere y sus excrementos son pura filosofía. Hoy he visto en el mar de mi rutina una piedra lunar. Del agua salieron renacuajos llamados hombres…Heredé del viento las cenizas…como única luz, los reflejos de los huesos del camposanto. Lo que llamamos libertad, es esclavitud depurada. Quizá nunca hayamos nacido, por eso nuestras almas sienten frío. Seguiré dándote la mano aunque nunca hayas implorado clemencia. Si bien el tiempo me persigue, busco la calidad de omisión. Me voy con el transistor detrás de la oreja, que aquí una tonadilla va dando voces de queja. Somos muñecos de trapo en el saco de la vida con las velas izadas. Demasiados mensajes para una sola botella… nos encontramos solos en las arterias más concurridas, porque convivimos con más soledades que percibimos como pequeñas islas desiertas… debiéramos recrearnos mansamente, en el placer de la observación de las especies… y el movimiento en la Natura de todo objeto viviente…… Sentir...sensaciones agradables o pesares...pero sentir es la esencia del alma y también del corazón...a veces duele sentir tanto...pero mucho más es el dolor de no poder sentir nada...
Abril 2010

Cimarrón...

2010-04-09T11:44:00.004+02:00

Qué me vais a decir a mí de sufrimiento. Yo que nací huérfano y negro en una tierra colonizada por familias blancas y racistas…Qué me diréis del hambre que no haya comido ya…De la injusticia que hablan moratones, a la sombra de latigazos de oscurecer. Sin líquido que llevar a labios cortados y adormecidos por el frío y la sangre de golpes…Qué pensáis del perdón, cuando me tienen preso, arrodillado durante días y noches, con llagas en el alma y sobrecargando sendas biblias en pensamientos acosados, por la penitencia impía de una religión que introducen brutalmente por el ano, obligado a pecar y a sentir remordimientos.

Y de qué hablareis a espaldas fustigadas, que no hayan gritado ya lengua seccionada, escuchado oídos vaciados…intentando escapar arrastrando muñones tatuados en carne viva, sorteando alambres de espino sobre mares salados… Cómo creéis que se vive en mundoinfierno si no conocéis al diablo humano en persona…

Abril 2010

un capítulo por leer...

2010-04-04T20:15:00.004+02:00

"…Cuando sales de casa y transitas por el infinito del horizonte lineal, al regresar traes la piel curtida, una gran perspectiva de entendimiento, innúmeras músicas en el oído, algún cuaderno escrito repleto de anécdotas, álbumes de fotos de recuerdos, compañeros hechos en el trayecto y el último libro…casi leído, bajo el brazo…el mundo seguía aquí esperando tu llegada…y dispondrá tu ida si lo ansías…acaba la página y cierra la luz del día..."

Abril 2010

Reencuentro en...Tierra Inspiración

2010-03-28T14:17:00.000+02:00

Me he quitado los zapatos ya gastados, y ando descalzo por la carretera…no importan las llagas de mis pies, si alcanzo la libertad. Es verano, y marcho de viaje a donde me lleve la improvisación…ninguna prisa por delante….
Silbo “Wind of change” pegadiza balada de los escorpiones…el primer día pernocto en un viejo y olvidado vagón, de una vía muerta del ferrocarril, lleno de polvo y telarañas…más mi cansancio es considerable y dormito profundamente.
La mañana me acoge con ánimo risueño y unos tipos paran su furgoneta…jajjjajja o lo que queda de ella. La predisposición es buena y agradezco su charla y su invitación a un festejo pues han pescado un grandioso pulpo…
-Eh, venga chicos, vamos a celebrarlo, lo cocinaremos y comeremos, sí, junto con un buen vino y música de Jazz y Blues…
Desde luego saben vivir estos pescadores…
Me enamoré de Andrómeda, la chica del baile con su gatito en el regazo…Ella era una estrella de la constelación y me guiñó un ojo. Con su destello guió mi sueño y logré comprender en mi oscuridad que despertaría de los períodos de celda y castigo y eliminaría por siempre esos ciclos vegetados entre rejas y pasos precarios…agradecí su sinceridad y me fui antes de paladear sus caricias de telas hipnóticas…
En Ibiza, es la noche del hombre lobo…vigilaré que no me muerda y me convierta…conozco a unas chicas suecas, duermen en bancos de piedra, protegidas por un negro guardaespaldas gigante. En las aguas transparentes de Formentera hay gente que mira su futuro…en “La Mola”, el molino y el horizonte llano del campo me recuerdan a “More”, la película psicodélico-experimental que grabaron allí los pink floyd, en los años setenta.
En la ruta hago muchos camaradas…algunos están ya cansados de vagar
-Demasiado tiempo fuera de casa, amigo…regresamos con la experiencia del sabio y los bolsillos desnudos…
En el barrio de Plaka (Atenas) un tipo indio toca una canción de Neil Young…diría que hasta se parece en el aspecto, con su sombrero de paja y la funda de la guitarra, llena de pegatinas, de ciudades del mundo… Aquella noche duermo, en la playa de Hammamet (Túnez) nos despiertan los rezos de la madrugada.
Otros siguen hacia Mozambique, cruzarán el canal donde se recogen en las profundidades, tranquilos, ya cubierto el apetito, los tiburones.
Quieren llegar a una aldea de Madagascar donde cuentan los nativos la leyenda de que llegó en un lejano día, un hombre blanco pidiendo agua, y nadie le dio. Sólo una anciana le calmó la sed. El hombre le dijo –vete de la aldea…en aquel momento cayó el agua del cielo y cubrió el poblado totalmente de agua y los aldeanos se convirtieron en cocodrilos…hoy siguen celebrando ese día matando un animal, echando la sangre al río y dando de comer a los cocodrilos…piensan que bien alimentados los aldeanos cocodrilos, ellos tendrán suerte en sus vidas.
- Julio 2008-

Un Lugar Olvidado

2010-03-21T19:50:00.000+01:00

Nacer y crecer en silencio…sobre la penumbra del sombrío rincón. El hombre enlutado piensa en nubes frescas y perladas, recaladas con el viento del oeste…cargadas de agua… ¡hace tanta falta la lluvia en este descarnado desierto!
Rasgueó en su diario y dio largos paseos por los bosques de árboles segados, para el consumo de los humanos…rasguños naturales. Echó una ojeada al cielo. En aquel lugar, a más de dos mil trescientos metros de altitud, se respiraba bien…caminos sin petroasfaltar, el poblado yermo y sereno. Colosales lagos…paisajes de perspectivas imperecederas que residieron en su niñez, los conmemoraba en la adolescencia y actualmente, ya en el oscurecer de su existencia, resolvía reaparecer a sus vírgenes praderas. Hierba verde y rebaños pastoreando sin limites, ni cercados prohibiendo la vida…juguetea con el tiempo que le queda, y atraviesa el puente de troncos cercenados, montado sobre el frío riachuelo…en este punto, un remanso abate en cascadas sensoriales para su espíritu nativo, esencia, que se desazonó en la metrópoli de la demencia…de miradas hundidas, en muros emparedados de cemento y corazones fracturados. Apremia salvaguardar la distancia y emerge solitaria la flor de una sola noche, resplandeciente luciérnaga, sombra que le cobija entre los susurros de los grillos y el pájaro de ojos magnos…en sus sueños los amores crujen…en la lejanía del espacio sigue rodando la rueda de la esperanza, mientras silban cuchillas y proyectiles…El personaje sufre con los pensamientos del ciclo pasado y fuga sus evocaciones como héroe proscrito…por fin caen gotas y los nubarrones prometen tempestad… regresa contento y mojado, hacia la casa, donde le espera una lumbre de paz y calor…por el camino entona una canción de Dylan…sólo el viento sabe la respuesta…pregúntale…

-Junio 2008-

Aprendices de niño...

2010-03-16T10:22:00.002+01:00

Inviernos de nieves pero sin bienes. Eran años de colegios de curas, (unos clementes, otros cabrones) claustros y fuentes talladas de aguas frescas, y religiones impuestas, castigos y represiones, pupitres, mapas geográficos, francés y latín, meriendas de pan con chocolate, pañuelos llenos de mocos y narices rojas, irritadas de frío y constipados…eran días de hambre, de tebeos, bocas agrietadas de succionar mitades de naranjas…patios de tierra, juegos de pelota y vistas de horizontes en la lejanía ¿Dónde sino están siempre los horizontes?...eran los comienzos de nuestras vidas…

15 Marzo 2010

El Hombre Elefante...

2010-03-09T11:42:00.000+01:00

Desde la cabaña, recordaba los sueños humanos…dormía en civilizaciones arcaicas…aquí, a tres mil metros de altura, curiosamente respiraba mejor el poco oxigeno que dejaron los bienhechores…A menudo los días eran puñetazos recibidos en la geografía sensorial...buscaba soluciones al pánico y un alma compañera ¿quizá podría ayudar...? La respuesta siempre era negativa…nadie debía inmiscuirse en terreno privado…abonado de egos siniestros, ajenos a esta comarca misteriosa. No debo marchar, no hay huellas que seguir. En el camino se olvidaron las pisadas y anduvieron en la sustancia de la búsqueda y el conocimiento del ser…al presente me hallo templado y sin contratiempos… viviendo la vida…

9 Marzo 2010

Antónimo de un poema de Miquel Martí i Pol...

2010-03-06T02:55:00.004+01:00

Sinceramente, siempre (desde que lo conozco) me ha gustado este poeta…entrañable:

Los jardines sintéticos y privados con el cartel de "no pasar".
A los peones y braceros, no creo que les haga mucha gracia tener las manos frías e hinchadas (no se si la S.S. cubre las cremas para las manos… por cierto ¿a qué me suenan las siglas S.S.?)
Los ancianos resbalan y caen en la nieve…si hay nieve, sino el suelo del asfalto es más duro…
¡Qué pocos árboles quedan ya!...en navidad se ven más…jajjajjaj
Por las noches las calefacciones a 30 grados se convierten en saunas y ¡a contaminar que el mundo se acaba!
¡Ah! Y es lástima pero se terminan pronto (las noches)…será la corta programación televisiva…
Hoy las gentes van poco al cine (algunos hace los años de cristo que dejaron de ir) y los que van, salen a trompicones, corriendo para ir a casa a ver el “balón-pie”
El invierno es duro pero no triste, nadie llora cuando llega el invierno (es una pena)
Melancolía es solo una palabra…incolora, y la intimidad es de todos…
El invierno no solo es el frío y la nieve: también trabajo, narices congeladas y faringitis…Y la nieve… ¿donde fue la nieve?
Sí es cierto…tenemos que olvidar que faltan espacios verdes donde inhalar aire y ver el juego de los chiquillos…
Esperanza que nunca llega (podría ser la lotería o algún tipo de boleto al que conferimos toda nuestra confianza y futuro)
El invierno, sí son días de niebla (donde todo es incierto) y ya lo dijo alguien: “Hay que tener flexibilidad”
El invierno es el silencio…del pueblo imposibilitado para gritar…que vive y muere en absoluto silencio (y si grita es de dolor físico o psíquico)
En las casas y en las habitaciones la gente calla y otorga…
El gentío mira por los cristales, pero… ¿De qué cristales hablamos?
Quizá ahora (y siempre) los han cambiado por barrotes de hierro candente...
Así los horizontes solo los vemos en los sueños…si al despertar tenemos suerte y los recordamos…
Impresionante, próximo y asequible… ¿los transportes públicos?
Quizá solo nos falte un poco de IMAGINACIÓN para vivir la vida
…ya ves que intento animar los ánimos…redunde la redundancia
Y como dijo un famoso conejo animado (de la suerte): "esto es todo, amigos"

-Febrero de 2010-

Cerco de percepciones.

2010-02-28T13:50:00.001+01:00

Marchó mi tiempo sin apenas cerciorarme de ello… ¿en qué lugar se esconderán los olvidos…? ¡Y el futuro sin venir!…me siento aislado en hoy… ¡no consigo gritar!, déjame ver el ayer o acércame a mañana…procura un paso en el sendero para avanzar… ¿Por qué no delatas en tus cielos, la alborada, de un principio de memorias? Anterior o posterior…el presente me capturó…la huella es sigilosa, sin poesía…sin prosa. Voz irrumpe en omisión y esclaviza mi ánimo…deseo tanto ir o volver, y actualidad, alerta mis actos, moverme no me deja…vocablos entre oscuras gargantas recluidas de símbolos…Ahora, perpetuamente seguiré aquí con este vano propósito de evasión…mudo en viraje, confinado al destierro de percepciones, no hay presencia de atajos…fisuras y estanques donde visión observa mi quieta ausencia…no existe llegada…el origen desaparecerá… Hoy me retiene…

Junio 2007

Años 60’s

2010-02-23T21:29:00.000+01:00

Ayer, marchas pero persistentemente reapareces…ayer, resides aquí hoy de nuevo. Mi madurez y memoria cada vez más cercanas a la niñez, perciben los retratos en blanco y negro, algunas fotografías que aun conservo, me trasladan ineludiblemente a aquellos días. No se por qué se esfumó el color de mis recuerdos. Tal vez por la dictadura gris, de las calles de la ciudad, avasallada por la tiranía del desconocimiento. Corría sangre de represión y torturas…sin embargo hubo gente que no llegaron a enterarse, hombres y mujeres que llegaban de otros pueblos, con sus hatillos y maletas de cartón a cuadros, con la ilusión en sus rostros, los rezos de la noche y con sus pequeños ahorros obtenían una parcela, para construir una barraca en el somorrostro, o en las chabolas del Carmelo. Los más afortunados lograban comprar un piso en la periferia y encontraban una faena digna, en la que no tenían que partirse la espalda 48 horas al día, y esto significaba prosperidad en sus vidas… aquí comenzaba la época del consumismo y el materialismo…muy descuidadamente llamada “la era del bienestar”. La sociedad que no vivía la realidad política, era feliz en su precariedad… si lo comparábamos con las obligaciones en el campo Catalán y sus ingratos frutos…o la aquejada falta de empleo de Extremadura y Andalucía. Todavía conseguimos llegar a tiempo, de subirnos a los últimos tranvías de Barcelona. A la venida de la televisión, recién instalada en ciertas casas pioneras. Todos: parientes, conocidos, amigos, vecinos…todos reunidos alrededor del aparato rectangular, viendo o deglutiendo la vorágine de programas que emitían en el único canal que existía (poco después llegó el UHF, el segundo canal)
Series como “El Santo”, “Viaje al fondo del mar”, “Embrujada”, “Bonanza”, “El virginiano”, “El túnel del tiempo”, “Tierra de gigantes”. Documentales de Félix Rodríguez de la fuente por citar uno, concursos como “Cesta y puntos”, “Un millón para el mejor”, “Reina por un día”. El Teatro de “Estudio1” y nombro la magnífica obra “Doce hombres sin piedad”. Las series Españolas y cito “El Conde de Montecristo”,”David Copperfield”, “Los Tres Mosqueteros”…
La Tele era una radio visual…se escuchaba y se veía, aquello era fantástico. Por estos días aparecieron los melenudos que venían de Ibiza y Torremolinos. Los modernos yeyés bailaban en los guateques y en las boites. Escuchamos a Serrat, Los Sirex, Los Pekenikes, Marisol, el Dúo dinámico o Manolo Escobar. Massiel con el “lalala” ganó Eurovisión. De las bases americanas de Rota y Torrejón nos llegaron los ritmos del Rock & Roll.
Todos vimos la retransmisión de la llegada a la Luna. Todos dimos ese paso gigantesco (o creímos darlo). El coche huevo dejó paso al 600.
Las familias conocimos por fin el Mar y nos bañábamos en las aguas de La barceloneta o en Castelldefels. Los domingos, íbamos al monte “de picnic” a merendar, y a echar la siesta bajo la sombra de los pinos.
Alejándonos, de ciertas sombrías fachadas del entorno más represivo de la época, y mirando atrás sin ira, creíamos avanzar en la evolución de la humanidad…dudas y reflexiones razonables, que nos hacemos en la actualidad. Quizá nuestro estado fuera catatónico…Claro que yo nací en 1960, así que no intentéis culparme a mi. ¡Ja, Ja, Ja! Puramente fui “cordón umbilical” en esos años, los de la tierna infancia.

-23 Julio 2009-

EN EL BARRIO

2010-02-19T01:35:00.001+01:00

Nos sorprendió cuando amanesia. El Jóse desía que lo había presenciao y aunque nadie tomaba en serio las pláticas del Jóse, yo sí le creí. Vi el brillo en su mirada, ésos ojillos negros, pequeños, algo estrábicos…sentí la locución muda despreciada por la pereza que no obedecía a su pensamiento. Estaban unos que sí otros que te calles cuando llegó la policía y aquí queslo que ha pasao. Pos nada agente.¿cómo que nada?.Que se han liao a ostias y uno a salío mal parao…un tirito en los sesos ¿sabe?. Pos que donde está el fiambre. Pos que se lo han llevao en un carro, en un renol desos. ¿Matricula?. ¡Ay! que yo no sé de leer pero sí quera un renol, si señor. Bueno pos si no hay cadáver…¡aquí no pasao ná! ¿ná?. Ná de ná.

Lo ves Jóse questas zumbao, vuélvete a la cama y deja ya de pribá y de concertar asesinatos, quesque tienes una imaginación, tú, más fantasía quel disnei y el espilber juntos…Ay que la inteligencia es la suciedad de la mente…y ya se fueron tos a sus barracas, aquello tio quedó endeserticulao en un batir de palmas.Yo me fui pal metro que ya llegaba tarde a la sita y ocioso los dedos ansiosos de mi mano querían atravesar impotentes tu piel, que solo pudo ser rozada…palpada, quería morder tus huesos, roerlos, darte un bocao de miedo y al final como siempre me quedé desenpalmao y pensando en el Jóse, me preguntaba pasmao. Pero ya salió en los periódicos que aquí en el barrio sencontró tirao en la iglesia de los santos un hombre con un petardo en las sienes. Lo ves mujer desía el Jóse a su cónyuge como tenía rasón.

-1995-

INFANCIA de éter y oro

2010-02-13T12:09:00.001+01:00

Lapiceros, tizas y gomas de nata…el olor a plástico de Pancho Villa y Jerónimo…la madera de los fuertes con soldaditos de plomo, aros y canicas… Ansia por aquel gatito, pez, pájaro, perrito, tortuga…
Tebeos cambiados el fin de semana en el quiosco de la esquina del barrio…recuerdos felices de infancias desgraciadas, qué enigma encierra que habiéndola vivido, la olvidamos y lo único que persiste es la nostalgia de no conseguir fusionar el hoy con el ayer.
Perdiendo la infancia y rindiéndonos al desespero del tiempo…Hemos conquistado la vejez con humana cobardía…no voy a borrar los grafittis que Anaïs pinta en esta negra silla…trazos cortos, frescos ¿dulces? La niña necesidad de expresión araña sin que el adulto entienda
y…¡reprimenda!...encerrado por contemplar unos segundos la verdad, siempre a la misma hora libertad pasea por su celda.
La foto del caballito de cartón y el primer pantalón largo. Dar comida a los patos del lago y en la plaza a las marginadas palomas.
Nada frunce el ceño con el pesar de no entender, quizá ya haya muerto el silencio…ya nadie llamará a su puerta, ha rozado el ayer sin devolver un adiós…el ojo triste fija la mirada buceando recónditas lógicas, nada, es sensual…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…campanadas de la nada, nada espiritual, nada es llanura, jungla, abrupta, lunática, volcánica…mitología…si es preciso morirá para que vivas tu oportunidad…los ratones duermen y alguien escupe pasados sin apagar luces…nada es alma, pureza, música de lluvias, nada, ese olor peculiar tan especial de los recuerdos de la etapa más significativa e importante de nuestras vidas hacinadas en la lejanía de la niñez, hemisferio izquierdo, subconsciente y olvidado…regresión quiere hablar pero se entretiene en agregar las grietas del llanto, que se ha mudado sin equipaje, sin un mal traje…el reloj de la torre marca el deterioro y alguna ausencia…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…paralelo, se asemeja al omnipotente sueño dulce y a menudo inusual comportamiento inteligible de las ciencias postradas a un próximo encuentro de tierra, agua, atmósfera…nada se encontraba como tantas otras veces pensando en el bordillo de la infinitud, sombreada por nubes de humo perlado y ligada al intenso olor a ceniza agridulce de la fábrica de café…el sol de invierno teje su aliento sobre la autopista de cinco carriles desérticos, silenciosos, inútiles en la ensoñación más surrealista.
Cuando el aire cesa de ventear los cánticos de las sirenas del asfalto y la soledad bromea con las ascuas de brasas perplejas en un vuelo seguro, estirando las alas con fuerza naturaleza y tenacidad animal…el espacio en su lugar…nada por aquí, nada por allá, bajo el sombrero… ¡Alehop!, un conejito.

2002

In Albis

2010-02-10T12:05:00.003+01:00

Me hallaba un día, en la Alborada o en el Ocaso, ahora no recuerdo, urbanizando vocablos, cuando el muro de mis pensamientos se derrumbó…tenía que sombrear de nuevo con grafías las paredes de mis entrañas…más no encontré tinta en el mercado de la palabra…y en la vida conseguí volver a diseñar un verso…mi existencia se mató para siempre.
Septiembre 2009

Perplejo equipaje derrochado de tiempo (o las últimas pulsaciones de un minuto)

2010-02-07T18:57:00.002+01:00

Crepúsculo oscuro en la playa. La arena apagó las llamas a la alborada.
Un coro de Voces africanas, desgarradas, astillan el alma ya rota por el desgaste de las edades. Jazz, Blues, Soul, rithm & Blues, gospel, reflejado por Ed en sus fotografías más negras y atemporales de una época, que murió suicidada en el muelle de cualquier sinónimo de ciudad. Esquelas flotando en aguas amortajadas, de pútridos oleajes que huirán Mar adentro hasta hallar el recogimiento eterno.
Acompañan a esta queja, la sirena del viento y el sollozo del saxo plateado, que investiga brillando, entre la luz extraviada, su antepasado.
Las espinas de la memoria sangran labios purpúreos.
El sonido de las notas, evoca plegarias no atendidas, allá en el firmamento…o en otros espacios junto a horizontes de batallas perdidas.
…ilusión mutilada por Luna afilada…aguijón estelar.
Tornan a abrirse las suturas del tiempo…
Las remembranzas envejecen y la piel (múltiples grietas en el interior del espejo) persuade a documentar el instante y el lugar, donde sobrevinieron los hechos testimoniales.
Avalanchas de desmoronamientos, persecuciones, sublevaciones de la mente. Destruyeron pensamientos…ya pisado el cielo… (Se mantiene oscuro).
La vida es el silencio que precede a la catástrofe…nace la edad de morir.
La existencia se pone el sombrero, viste de negro y se ayuda de un bastón lúcido.
A veces alza la espada, otras la guadaña…la paz (incondicional), siempre teje el Terminal.
Parecían ancorados, inmutables, aquellos referentes de la infancia…nada más lejos, viejo sabio idiota…ya nada precede al solitario encuentro con “tu mismidad”….sólo la espera (todavía si cabe, más solitaria) hacia un fin incógnito.
Raíces (la de los falsos referentes) ahora expiradas, y atrayendo a la espiral del desastre, los olvidados temores y un pánico exacerbado, a la incertidumbre de los días hacinados en longevos recreos de observación y contemplaciones taciturnas.
Si la mañana no despierta…rodará la piedra del viaje y el billete se cancelará.

-30 de Junio 2009-

Noches "Estrellas" adolescentes...

2010-01-25T20:23:00.002+01:00

...Cuantas fechas, cuantas madrugadas a la luz de las llamas del hogar...vino y cigarrillos...soñar sobre la hojarasca...apreciar la armonía de la Dama Natura y la convivencia con los compañeros...de viaje...paisaje de amistades y afectos emotivos...recuerdos de los ayeres...¿Cuales si no?

Oprimido

2010-01-15T11:38:00.005+01:00

A veces me sentía como un perro apaleado, y me quedaba agazapado en las escaleras del portal, de la casa de los amos.

El pueblo pobre siempre se acuesta con hambre…y el gordo terrateniente no puede dormir, por haber ingerido tanto alimento…

La vida Sola.

2010-01-12T09:25:00.002+01:00

Soledad, una palabra tan sola…arrinconada, triste pero bella. A veces añorada, otras, encontrada…soledad…En muchos momentos traicionada. Uno puede fusionarse con la percepción de los elementos más naturales de la existencia. La sensibilización que implica estar a solas con el camino, con el viento, el mar y su oleaje, la arena, las montañas, las rocas, el fuego, las llamas….tu soledad de espíritu se reúne con la propia soledad del mundo salvaje y ahí entrelazas la mágica crianza del silencio bien atendido y una doble esencia de satisfacción en el alma y el corazón entregado al calor de la contemplación.

- 2007-

Catarsis (1996-2003)

2010-01-08T20:20:00.003+01:00

Sépase que en una época de cómoda queja y silenciosa arbitrariedad con el entendimiento, es un lujo de crítica el nacer cuando las masas populares y no el individuo íntegro e intimista, con un pensamiento lúcido en activo, han rechazado las rebeliones, claudicado de sus derechos, arrodillados ante el Dios de la materia y la propiedad. Sentados en la barra del prostíbulo, cobijando entre las piernas la mamada de un mundo ya jodido.
Dada la condición, consecuencia y circunstancia, Catarsis brota en tierra yerma, lo que da, si cabe, un mayor compromiso social. Sin pretender salvar almas, sí que es un reto noble y digno de arrebato para fusionar, difundir y fomentar la cultura en su máxima expresión artística. La creación nació antes de que llegara el hombre. El tarro de cristal que contenía los elementos básicos, quebró, desperdigándose, formando la naturaleza, ¡La auténtica natura!, vegetación, ríos, cielos…todo aquello que el humano extraterreno está extinguiendo por el brillo codicioso de un falso metal y el lema “sálvese quién pueda”. Física y espiritualmente el hambre y el sufrimiento van en desquiciado aumento, alejándose de una ficticia calidad de vida.
El poeta y filósofo trascendentalista Ralph Waldo Emerson, sentenció que “la vida no es una excusa” y añadió enarbolando estoicamente “quién aspire a ser hombre habrá de ser inconformista". Aunque es fácil platicar, hoy ser inconformista sin papel de curso legal es como sentirse el hombre elefante, sin embargo el amigo tenía sentido común, razón y lógica…imagino que por algún motivo semejante, nació Catarsis en un frío otoño de 1996 después de una serie de presentaciones, apretones de mano y un objetivo afín: el Arte. El experimento vio la luz en el mes de agosto de 1997 con la publicación de una revista colectiva. Hasta entonces nuestra sede era ambulante, reuniéndonos en casas regionales, centros cívicos o cafés tertulia como Nostromo, Salambó, Zürich, el Café de la Ópera, Amagatotis o els 4 gats, lugares representativos de la bohemia de principios del siglo XX... En estos locales siempre he hallado el vaho modernista y algo que beber de aquella época evocada en mis sueños, sueños donde están presentes la comunicación, la pintura, el papel y la pluma. Los principios de cualquier movimiento rompedor son recordados siempre con nostalgia, aun sin haberlos vivido. Lástima que aquel ambiente de ayer mágico solo quede presente en el postergado decorado histórico de alguna biografía cinematográfica.
Leo un artículo en un periódico sobre Daniel Manjares, un escritor desconocido que había trabajado en varios diarios y que con 37 años murió trágicamente sin poder cumplir el deseo de publicar un libro, por lo que la edición fue póstuma, -me pregunto cúantos Daniel Manjares habrá por ahí, crucificados por el mercado grande de la palabra-; Subrayé unas líneas del artículo en cuestión. Daniel escribe: “…me compraban la prosa por peso y yo sentía que me pesaban el alma…la gente ha dado en bobo y la burguesía, desorientada por la traición del proletariado ya no da genios ni profetas. Puede que todo sea cosa de habituarse, la resignación templa y morigera el espíritu”. En el epílogo un emotivo recordatorio explica. “Era humilde y dubitativo, dos virtudes literarias infrecuentes”, quizá por eso nadie se ha enterado de su existencia fuera de un puñado de conocidos y algunos explotadores de su talento, esos mismos que ahora le han olvidado. Cuando la mierda que producen todos los días ya no sirva ni como estiércol, la prosa de Manjares podrá leerse como modelo de una época en la que reinó la mediocridad de lujo.
Y volviendo a Catarsis…no deseamos tapiar puertas a la imaginación ni levantar muros inquisitoriales, no nos importan las edades, religiones, lenguas, razas. Muy al contrario necesitamos creer en la diversidad y en la riqueza personal del intercambio de culturas y la mundialización de los pueblos. Encontraremos todo tipo de ramificaciones visualizadas del arte en general, más esto no puede acabar aquí, paso a paso debemos ir superando calidad y estilo e innovando secciones para no caer en el fácil costumbrismo tantas veces repetido. Con el tiempo se ha creado una asociación independiente, con local propio, donde se hacen tertulias, presentaciones de libros…de revistas…aunque se halle cimentada, no podemos olvidar ese hilo pernicioso que separa el hundimiento de la continuidad. Siempre acecha el enemigo de los ideales, el que teme un abordaje. Cuando nace una figura calificada de líder carismático que puede interferir en los intereses de la poderosa ignorancia competitiva, quizá hasta de cambiar el mundo, se interpone una mano aniquiladora y enigmática, recordemos a Martin Luther King, Kennedy, Gandhi y por qué no, Lennon y tantos otros. Tenemos que despertar del coma en que nos hallamos inmersos y reclamar un grito que nos pertenece. Lucharemos para no dejar de crear y crearemos para que no cese la lucha….

-Fueron los comienzos de siete largos y productivos años…Una evocación a los fundadores y amigos de la Asociación Cultural Catarsis -Revista Literaria Iberoamericana (e Internacional)…hasta siempre compañeros de letras e ideales…(Fotografía tomada en el Museo del Bardo, Túnez -2005-)

Luciérnaga

2010-01-03T21:02:00.002+01:00

Ella es una bolita de cristal, envuelta en celofán, tierna como la infancia, con la ilusión de la inocencia. Es el color, el perfume de amor. Es traviesa, es un bicho, es hermosa, mi diosa. Ella es dulce de caramelo, es la ola que pasea por la orilla, un bello crepúsculo, la aurora y el rocío. Si está triste, me abraza, cuando está alegre me atrapa, siento que me necesita y yo a ella. Al despertar es un torbellino agradable, incapaz de aquietar, tiene tanta vida. Juguetona igual que un gatito, es mi amuleto. Le pregunto cuanto me quiere y estira sus bracitos rodeando su cuerpo de cometa, siempre vuela a mi lado, su risa es mi brisa, su llanto, me duele tanto. Jazz es su perrita, su fiesta, su jardín, la aventura, su amiga, corren inseparables entre flores silvestres, es la natura, su frescura me da lo mas parecido a la felicidad. Anaïs es mi brote, mi raíz, su piel es suave, transparente de terciopelo, rubio el cabello, ella es mi luz, mi utopía, la llevo de noche y de día. Duerme con las manitas bajo el hoyuelo de su mejilla sonrosada, sólo con mirarla respiro contento, porque resplandeciente, imagino su sueño mágico de peluche y la calma que me ofrece su sosiego. A veces me pide que le explique un cuento, me encanta tumbarme en su rincón con su duendecillo, al calor de su cariño, es la terapia que empequeñece mi angustia, mi sufrimiento. Comienzo el relato interrumpido a menudo por una pregunta, o por que dice que no es así, entonces ella me lo cuenta con inventiva y a mí me entra el sopor de la paz, esa noche reposo con mi estrella, admirando apacible, contagioso, sus labios, su seda, mi mariposa. Inteligente, sus ojitos grandes son curiosos y su imaginación desbordante, sensible remolino, llena de energía, de impaciencia, de búsqueda. Empieza a escribir su nombre; pinta y dibuja con colores de fábula. ¡Papi, mira!, me dice orgullosa mientras me enseña su trabajo para que la felicite, es mi niña inquieta y si le preguntas la edad, te la dice, al tiempo que abre los deditos de su mano. Ella es una caricia, mujercita de pastel de fresa, de limón…ángel maravilloso danzando entre nubes de algodón de azúcar, ella es mi hija, mi adorada razón y el brillo de la luciérnaga en la enmascarada oscuridad del camino.

23 Mayo 1997- cumpleaños-

Años 70's

2009-12-25T13:41:00.009+01:00

Eran tiempos nuevos, frescos, modernos y salvajes. Seducidos por la filosofía de Oriente y el budismo, inducidos por unas mismas necesidades juveniles, conocimos gentes en viajes a dedo, en trenes, buses y autos destartalados saturados de kilómetros y desocupados de equipaje…la experiencia de lo andado por naturalezas y desolados parajes practicando yoga y meditación, experimentando con sustancias desconocidas y buscando un lugar donde encontrarse uno mismo…no obstante, claro, casi todos terminamos colgados de una cruel realidad.
Atrapados en la red que teje la sociedad-araña.
El caso es que descubrimos otros “mundos”, movimientos, inquietudes artísticas y sociales…Éramos adolescentes, raíces en evolución, mares dulces, rocas frías, vientos que luego suspirarían huracanados.
Veíamos las películas de Brando, Marilyn y Dean junto con las musicales de woodstok, led zeppelín, jimi hendrix o las generacionales Easy rider, Taxi driver, More, Hair, Tommy o Quadrophenia. Combinando el cine experimental y underground con la filmoteca, donde nos creíamos tan progres e intelectuales ¡Qué inocentes fuimos!
Muchos volvían a cultivar la tierra en campos de nadie, algunos escribían, dibujaban sus vidas sobre ruedas en comics o modulaban un grupo de rock imitando a los who, kinks, Stones, Beatles, Santana. Se iniciaban en el teatro con el método Stanislawski. Recuerdo que cheo nos presentó al innovador Lindsay Kemp y a su trouppe después de la representación de Flowers. Lindsay fue profesor de mimo e interpretación de David Bowie.
Mientras Lou, paseaba por el lado salvaje de la vida, como muchos otros muchachos, magnetizados por el ambiente de libertad y colorido hipnótico-psicodélico de la época.
Nos encontrábamos comiendo barato en el bar España o en los pubs London, enagua, abracadabra. Bailábamos en discotecas como Infant’s terribles o karma en Barcelona o en la oreja perdida en Ibiza.
Tiempos de percepción y contracultura, conciertos y sueños dorados de surrealismo…vestíamos chaquetas viejas de nuestros abuelos, chalecos, sombreros y relojes parados de bolsillo. Leíamos a Hesse, Nietzsche y kerouac.
Las chicas se emancipaban y proclamaban su identidad…amor libre, aire libre, chicharras y faldas cortas…los grises corrían detrás de nosotros, nosotros siempre delante jajjjaj
Ah, amigos, las flores se marchitaron y los Rebeldes fracasados continuaron quemando incienso en un mundo de desengaño y oropel…las armas dan más riqueza que la paz…todavía hoy, seguimos los mismos en idéntico terreno, silbando estrofas de ayer, viendo como arrecian las tormentas represivas.
Parece que la existencia es un mal trago que hay que tomar en pequeñas dosis… en aquellos días se tomaron demasiado aprisa.
¿Crisis, qué crisis? (Supertramp) y algunos, muchos, se apearon hace ya lustros en alguna estación desértica y volatizada allá en el cosmos…seguro que seguirán fantaseando con cambiar el planeta…ojala lo consigan.
Suerte hermanos, a vosotros van estas líneas.
Y como diría el músico ambulante…os esperamos en la próxima gira.

-Octubre 2008-

QUÉ SENTIDO TIENE...SENTIR

2009-12-14T09:29:00.002+01:00

¿Que cuando voy a escribir una nueva novela…? Pues no lo se. Ahora mismo me siento, o mejor correspondería decir no me siento con ánimo. Lo más considerado sería explicar que a veces me siento henchido de ideas por desarrollar, imágenes por describir, pétalos por deshojar, mundos por abrir sus puertas y revelar lo que distingo a través de ellas…siento y no siento. Es fácil sentir y más comprobar que siento que siento, pero… ¿qué es lo que esconden mis sentimientos?...no siempre es día festivo, no, continuamente no estoy sintiendo con esa disposición de que el cosmos, me pertenece y todos sonríen a mi marcha. Esas mañanas de lluvia y cielo perlado (siempre perlado) cargado de nubes cenicientas, vientos del norte o del este o talvez del noreste, que me traen libertades y postales de otros paisajes…las calles de aquel entonces estaban mojadas, resplandecían con claridad y me narraban sin alterar los pasos del tiempo…a veces mi desazón se despeñaba sobre una encrucijada de valores perdidos, cansados, decepcionantes, sin fuerzas para renacer y caía en espiral. Me dejaba hundir, y me adormecía…soñaba con una tregua…pasaban las horas y me sentía (otra vez) en el cenagal de una tierra triste, miserable, emboscada. Eran cambios de humor, bipolaridad, bien, quizá sí debería ponerme a escribir una nueva novela… ¿O no? no sé si me siento…atraído…sí, sí, tu apuntas que sí, pero yo no lo tengo tan claro…

- Julio 2008-

Breve indecisión...

2009-12-11T14:00:00.003+01:00

Enjuiciando en el origen de la muerte,
presto atención al cielo…
...observo los infiernos.
El cosmos queda excesivamente lejos,
creo que me quedaré aquí en la tierra por un período más…

11 Diciembre 2009

Ojotriste

2009-12-09T11:35:00.001+01:00

Lluvia que abates incierta desde paisaje imperecedero...desconocido por tantos. Te miro con asombro, originas conmoción de libertad, de huida…de vagar sin equipaje. En tu gemido no concurren los ingredientes prosaicos de este universo áspero. No pienso más que en la colindante distancia ansiada por mi alma, tú te unes a la perspectiva y advierto que cada instante me voy arrimando más a ti. En la urbe me gusta contemplarte mientras la pobre lumbre se resguarda con vampiros de tela…el suelo queda brillante y vaporoso por el respirar y los tubos de escape de los vehículos. Los neones te reflejan, los fanales te manifiestan y la oscuridad de las sombras de la mañana te delata. Eres solitaria en el camino…seré tu compañero, gritas que me aleje contigo, que examine anónimos rumbos…que me disipe para toparme, favoreces la inspiración…creativa, eres morriña, remembranza de tantos días y tantas noches transitadas, confidente y apegada…te recreo tras los cristales de la guagua, llorando sentada en un tronco arcaico…no consigo relegar los pasos venideros, la música campesina, tu olor, das la vida por la Natura…veo crecer a mi hija en el jardín como un arbolito más, ojotriste, ojomelancólico chapoteas los charcos en el barrio, en las aldeas, las montañas, las calles estrechitas y las grandes avenidas, los bancos de piedras preciosas de la aurora y los guijarros del ocaso…aterrizas en los cielos y en las tumbas veneradas con flores plastificadas…siempre te conmemoraré allá en lo alto del campanario, junto al heno de los pajares, la veleta y el reloj inmóvil de la torre.
Noviembre de 2002

A veces…siempre

2009-12-01T22:03:00.003+01:00

Debiera de ser cauto nuestro andar…escribir con la pluma en el corazón… ¿O es que ya se secaron todos los tinteros? Aquella barca adormecida en el lago, mece mis contemplaciones y apacigua mis aguas. Correspondiera describir los fusilamientos de la razón…enfurecer las almas ultrajadas…escribir para contar, entretener o herir…pero siempre con palabras de verdad, cultivar humildes y sencillas letras de paciencia y eternidad…enseñar o aprender…escuchar con atención…sin engaños…real o fantasía pero escribir sin prisas…Comprometiera leer con calma, honestidad…comentar sin falsedad ni hipocresía. En mi sueño te escribo una carta de papel…léela en blanco y negro…y guárdame los sellos para mi colección.

-1 Diciembre 2009-