Insumisión…

Paraísos fiscales, jubilaciones millonarias, estafas bancarias, intereses abusivos, amnistías a los poderosos, corruptos en libertad, políticos prepotentes con reformas equivocadas, cobrando varios suculentos sueldos, primas y demás ¿quien está pagando la crisis financiera y social? Los infortunados ciudadanos que se han encontrado en medio de la batalla sin saber cómo, a los que  se les está utilizando como cabezas de turco.

 Con los recortes en sanidad, cierran hospitales y salas, retrasan las visitas facultativas, ecografías y operaciones, esto puede provocar la muerte de muchos pacientes. Han vedado subvenciones y mutilado ayudas a  los discapacitados, esto, conlleva enormes dificultades para ellos y sus familiares, a los ancianos enfermos se les ha quitado también las asistencias sociales y,  añadido el copago de medicamentos. Otro tanto  en la educación, cultura, subidas excesivas del IVA, desahucios, despidos…El gobierno quiere privatizar sanidad y educación. Este gobierno pretende (y lo está haciendo) mandar dictatorialmente, fundamentalista y totalitarista, puesto que no acepta ninguna de las propuestas dadas por sindicatos y partidos de oposición ¡Existen otras maneras de proceder! Comenzando por austeridad política.

Si nos unimos, podemos cambiar la situación de precariedad y enfermedad social (estamos viviendo ya en los años 50) tenemos el poder del pueblo y capacidad para gritar ¡Basta!

Si cada cual forja su causa, entre todos juntos, construiremos una sólida edificación…tenemos una mala constante, de creer que uno solo no puede cambiar las cosas, y ya sabes: 1+1 suman 2…

18 mayo 2013

Mi más sentido...

...no sentir debe ser vivir sin problemas...pero como somos algo complejos, seguro que empezamos a preocuparnos por no sentir y entonces deseamos sentir y nos preguntamos ¿Por qué no siento si debería sentir? total que mejor me siento (en el sofá) a ver si duermo "mis sentidos" (A ser posible todos...). Que las luces acompañen tu sentir y lógicamente ahí va un abrazo sentido...

Corrígeme…si es llanto.

Ayer anduve por tu barrio, di patadas a las piedras y latas vacías de las callejuelas estrechitas, conocí la iglesia demolida por los “rojos” en la guerra civil española, vi críos sin escuelas, esnifando pegamento en bolsas, envueltas en papel de regalo. Por entre la arena y la hierba iban y venían, bicicletas “maquis” de colores tristes, sobre el polvo húmedo de la lluvia ácida del amanecer, abuelas enfermas de Chernobil rezando a vírgenes comunistas, vestidas de generales nacionalsocialistas alemanas…en este pueblo tuyo, visité las arterias de Vietnam, Corea, Irak, Afganistán… Crecían por doquier albañiles edificando muros…éstos separaban tu mundo del mío. Las flores sesgadas en  los áridos campos de internamiento, marchitaban mis recuerdos electrocutados por camisas de fuerza y fusilamientos de la razón, saludé al sol con la amputación de mi brazo ¿recuerdas las minas en el sembrado de alambre de espino? Sí, también lo crucé jugando al escondite Inglés…El cielo estaba ensangrentado, creo que habían degollado  las blancas nubes con formas de ovejitas…tan rojo estaba el territorio, que por un momento vislumbré el carmín de tus labios besando la aurora de los sentimientos, y el pétalo de rosa carmesí, aplastado, entre las páginas beige de “El corazón de las tinieblas”

Ah…el horror, el horror…

27 abril 2013

EL REY SABIO

Hace tiempo, en la remota ciudad de Wirani, había un rey sabio y poderoso que regía a sus súbditos. Era temido por su poder y querido por su sabiduría. 

La ciudad tenía en la plaza principal un pozo de agua fresca y pura, de la cual bebían todos sus habitantes, incluyendo el rey y los cortesanos, ya que era el único pozo que tenían.

Una noche, mientras la ciudad dormía en paz, apareció una bruja y echó en el pozo siete gotas de una extraña pócima, y dijo: “A partir de ahora cualquiera que beba de esta agua se volverá loco”

Cuando llegó la mañana, todos los súbditos del rey, a excepción de éste y sus cortesanos, enloquecieron, tal como dijo la bruja.

Y durante ese día, lo mismo en las callejuelas que en los mercados y plazas, las gentes no paraban de hablar: “El rey está loco, el Gran Chambelán y él han perdido la razón. No debemos consentir que nos gobierne un rey loco. Debemos destronarlo.”

Esa noche, el rey ordenó que llenasen una gran copa de oro con agua del pozo, y cuando se la llevaron bebió una parte y dio el resto a su gran Chambelán para que lo bebiera.

Y al siguiente día, en la remota ciudad de Wirani, hubo gran regocijo en las gentes, pues el rey y el gran Chambelán habían recuperado la razón.

Gibrán Jalil Gibrán (Khalil Gibrán)

“El inmortal profeta del Líbano” Poeta árabe

-Obra extraida del libro “El loco” (1918)

"...divaguemos ligeros, que nos lleve el viento…"

La lluvia crea una nebulosa en el tiempo…ya sale el tranvía y los hombres corren liándose con los paraguas, la chica descalza con la maleta de cartón llegará tarde, pero le da igual, ella disfruta del día salvaje, espíritus libres afloran en su camino, sombrero de paja con flores mojadas en el pelo, y un corto y ligero vestido de Mary Quant. Visitará la pequeña ciudad, verá la estatua violenta sobre mármol, resquebrajada por la munición de un niño-soldado, alguien da vueltas en una vespa de la segunda guerra mundial, mientras el capo gordinflón charla con el clérigo, sentados ambos, en la terraza del hotel restaurante “piadosa camorra”, toman un helado resplandeciente, apuntándote, con el cañón de su revólver en la frente…las calles las transitan chicos encapuchados y, un hombre con dos sombreros en la cabeza, saluda, a una anciana criolla, postrada en la silla de la opresión…al fondo, el gueto del barrio judío…corriente humana, razas, mestizaje, tribus urbanas, hálitos, uniformes, gorras, sonrisas y suspicacias…graffiti sangrante en los tabiques del pensamiento, jovencísimas mujeres “de la vida” deambulan por las aceras, los bancos no dan crédito y las postales ya no llegan a esta parte de la metrópoli…Estancos y tabernas, no busques librerías ni bibliotecas…aquí en la esquina encontrarás ganjah y coñac de caña, guarapo y otras hierbas. Han desembarcado los marines y arman bronca con los Hare Krishna, y los negros rastafaris, bailan sus danzas ancestrales de soca y calipso y los “cacerolas de acero” crean música con viejos barriles de petróleo. De una ventana de tronco colonial, acecha  mister voodoo…Cuelgan carteles despellejados de Malcolm X y Martin Luther King y “Alístate, lucha por tu país” y frases insurrectas del Black power…la existencia fluye casi siempre con gentes atribuladas, sin prisas, descoloridas y naufragadas, presenciando un partido de futbol en un pequeño televisor sin voz, sin color, agitados los matices del arrebato…un reverendo grita: “Jesús vive entre nosotros” y un visionario despotrica contra la multitud, dice algo sobre la torre de babel y el fenecimiento del mundo por las plagas del Apocalipsis. La policía carga contra los panteras negras, que defienden a los hermanos de la parroquia…esto es un collage viviente, y así, en cada jornada, hierve el puchero en el infierno de tantos suburbios, en esta tierra socialmente enfermiza…y nada puedes hacer, salvo, esperar tu ración de garbanzos…

01-abril -2013

IMPRESIONES PICTÓRICAS...

A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices  que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o  África negra ni la corrupción de los dirigentes en los países sureños aunque ésta se conozca en cualquier distrito. No  viví tornados ni huracanes en Centroamérica, inundaciones en china o Japón, no recorrí los éxodos de los sintecho, de los desheredados de la tierra ni  anduve por los campamentos de refugiados o los campos de concentración nazi…más siempre se huele en el ambiente la hipocresía y la miseria interior de los que nos mal llamamos humanos civilizados.

A veces transitaba por territorios donde imperaban el caos y la mafia, la prostitución, la locura, gente perdida en el interior del mundo de la drogadicción, del alcoholismo y bajo los borrascosos allanamientos de la razón, familias maltratadas y maltratadores de lo ajeno, perturbadores de la naturaleza.

Las instantáneas que aquí cito no tratan de concienciar, sensibilizar, instruir o refrescar la memoria olvidada de un mundo superficial, frívolo…sin equipaje…Simplemente diseño aquello que vi en su momento y tal vez si sirve de algo sea para perpetuar el paisaje del entorno, crear testimonio y algunas postales vacacionales con el fin de visionar en un futuro…no más.

                        

A veces pienso que el arte, tal como nosotros lo entendemos, no existe… tantos millones de dólares por una firma, una canción, un deporte, crea una aureola de mítico morbo…una deformación humana que destruye lo artesanal y convierte en negocio. También hay que madurar quién es el verdadero artista: el que construye la obra,  el que la promociona y  vende, o el que sabe apreciar su valor  más intrínseco.

A finales del siglo XX y principios del XXI han desaparecido aquellos que creían en el arte, los citados mecenas y concurre el denominado marketing…  cualquier obra es considerada por el valor material que puede generar y el que se quieran gastar en promoción - ahí está el gran mercado industrial, señores, Consuman-

A mediados del siglo XIX se creó la fotografía como instrumento pictórico, qué fácil era hacer un retrato en cualquier país, a la hora de luz que se pretendía y pintarlo en el hogar cuando uno dispusiera sin modelo ni  preocupación de tiempo…

Creo que el arte es todo… a veces nada.

A veces  miraba por el objetivo de la vida con  verdadero ímpetu social, me llamaban la atención esos seres cubiertos de cicatrices, marineros buscando problemas en el puerto, deambulando por el barrio chino de Barcelona al encuentro de sirenas “ femmes fatales”.Brazos tatuados y copas en el cuerpo…esas noches de neon, lluvias torrenciales y oscuridades fusionando en sus estrechitas calles adoquinadas, repletas de bares concurridos y personajes variopintos, a toda una inmensa gama de celebres modelos para mi ávida cámara, borrachos, prostitutas, pescadores, tullidos, hombres y mujeres marcados por la dureza y el clima.

Sin embargo el miedo a ser devorado y a que me “jodieran la máquina del tiempo”, me impidió hacer estas arriesgadas fotografías, así pues escogí temas como el paisaje, retrato, fotos de viaje, algún que otro desnudo y las piedras que encontré por el camino…

               K.B.C      -2005-

Walking the Dog por la calle Vertedero a trote ligero.

Caía una fina lluvia... le motivaba caminar en estos días grises. El agua permitía que se respirara con frescura, armonizando con la naturaleza de una ciudad selvática. Corrían los paraguas y los niños enfundados en obligados chubasqueros de colores chillones. Brillaba el suelo mojado y de los adoquines renqueaba una nebulosa que lo envolvía todo, creando una atmósfera surrealista que le recordaba el ambiente de las películas de Ridley Scott, en especial Blade Runner. Un futuro de lluvia ácida, superpoblación y alquileres en el espacio, con automóviles surcando la estratosfera. Sin bien ni mal... Alegato de replicantes con necesidades terrenales, buscando el milagro de la vida que sus propios creadores les privaban. La lluvia es una huida de la polvorienta secta existencial. Da sensación de libertad, de caminos sin rayas de horizonte, con puertas abiertas a lejanas tierras donde nadie es conocido.

Láminas.

Entre los reflejos del cristal, alguien se esconde ¿es un maniquí o la sombra del fotógrafo? Rascacielos, monumentos, desnudos, famosas modelos, actores y actrices, músicos, playas desiertas y blancas dunas de arena, cielos de nubes, casas blancas, pórticos azules, vigas de madera y escalones infinitos, pueblos de pescadores que dan a una cala tranquila, albergues y paisajes de montaña, altas cumbres, tormentas y gente paseando por los canales de la gran ciudad, tumultos y conflictos bélicos en palestina, la moda de Nueva York y París, garitos de Jazz y timbas de boxeo, carriles de trenes, tranvías de Lisboa y autos antiguos en Cuba, bosques, selvas Amazónicas, indígenas, tala de árboles, grutas, cuevas, chicas en lencería, autopistas sin límite, islas y mares, ríos, cataratas, bailarines rusos, deportistas de élite, cuadros y retratos de erotismo, representación de teatro, glamour, ancianos y el arte modernista, cafetería y sillas, venta de pescado  en el puerto ¿ en 1959?, huelgas y represalias, soldados en la batalla, armas, balas y fusiles, navajas y cañones. Mares salados en Túnez, molinos y tulipanes holandeses, ópera de Viena…y unas migas de pan para las palomas de la plaza Catalunya.

El Destierro del Perturbado.

Siempre río abajo con la mente entre las aguas tumultuosas, remolinos que se introducen en el pensamiento tenebroso, a oscuras, navega la barca del desasosiego con un hombre yaciente, una herida en la frente, gotas confundidas con el llanto, sin canto, acuciado por la busca perdida de un ente que no desea hallar la red que le atrapa entre aguijones de amenaza y el hilo que teje su mordaza. Sigue, el viaje sigue, los fuertes vientos levantan el tormento y se siente acorralado, mortificado en el creciente caudal, que gira, gira en espiral. Nubes cargadas revientan, vertiendo todo su veneno, alejando a aquel desdichado del azar, catapultando su culpa por la agónica corriente del cruel cataclismo, el error es temor. La cordura jamás alcanzará la orilla donde flotan los nenúfares y su olvidado encuentro con el castigo que huye besando el aire y su suerte. Mojado y hundido, por un sobrio momento la vela izada levanta el ánimo y el coraje del predestinado que, de pie, desafía al enemigo invisible y con voz de queja grita al silencio, único compañero que escuchará su plegaria, cristal que se romperá en mil pedazos derramados por el sueño que golpea ausente, febril, le transporta a un estado de vuelo imaginario, sereno equilibrio, para terminar construyendo unas muletas para que el alma entre de nuevo en el cuerpo y vea y sienta la cojera de la realidad. El corazón todavía late, sumergido, en las imágenes caleidoscópicas del mal enfoque de la fotografía de la vida. Fatiga interna del camino recorrido demasiado aprisa. Espejo de agua…sin rostro cautivo. Un relámpago desgarró el cielo, creando una noche horriblemente luminosa, encendida por sorpresa, el fuego quemó el asombro de su voz moribunda, cantos lejanos irrumpieron la cercana música de los tímpanos místicos de un oído temido, una inocente hoguera se había convertido en culpable incendio, tirado en tierra prohibida de una eternidad falseada. Enajenado y sin soledades, el humo ahogó toda esperanza y el bajel siguió río abajo sin cuerpo, abandonado hasta el amanecer en que una roca astilló el recuerdo y creó el olvido de lo no existido. Noviembre de 1996

OLEAJE

La luz de la mañana asoma por el horizonte recortado de presagios, nunca acontecidos, y la tierra esconde la piedra que la lluvia pasajera enterró, festejando su encuentro con una húmeda caricia. Las canas de la mente anuncian el tiempo perdido.

Aquella inmensa semilla cautiva en el olvido, dejó de crecer apenas nacer. No tenía ningún sentido seguir allí, pisada entre la hierba, acosada por la rencilla de un ocaso que la niebla había oscurecido.

El miedo siempre acompaña al hilo que teje la araña.

El silencio y su murmullo enmudecen cuando la noche ya acecha. Navega en suave delirio, viajando, fiel a la suerte de una trágica tempestad que hundió otro bajel interior, en la profundidad de los mares. Ahora encuentra siempre a la deriva la mano ciega de la soledad. Ahora sí tenía pánico, es peligroso acostumbrarse al miedo, se acaba participando, dándole la mano con una cierta causticidad morbosa que envuelve todos tus momentos convirtiéndolos en sufrimiento continuo. Ansia por siempre cómplice de una vida cargada de letanía, encarcelado de penurias y pensamientos que manchan una mueca irónica, tempestuosa, teatralmente grotesca, ridícula. Que asesina los latidos intrínsecos, vulnerabilizando las sensaciones, perdiendo el sentido de la razón, el control de la sensibilidad, quemando toda llama de cordura.

En la isla de la ilusión, el naufrago rebajó su condena.

Es silencio que calma tu dolor, es coraje, penetrará en tu piel.

Es paciente inquieto, ventrílocuo callado, es la semilla de tu vientre. No pide más que ser. Él quiere aprender a existir, que se le explique cómo navegar en los ancestrales mares, guiado por las estrellas y sus constelaciones. Dadle una brújula, un destino y un arpón, le enseñáis a contar los días mediante el Sol, la Luna, los puntos cardinales, por donde nacen los astros. Dejadle tiempo sobre las aguas para curtirse y para que crezca una raíz acuática en el corazón, para que piense en la calma y luche contra las tormentas del oleaje enfurecido.

Con la red tendida, recogerá la paz merecida y el aliento que le llenará el alma vacía.

Levará anclas, izará velas, saludará con la mano, porque no le gustan las despedidas, así que partirá deprisa perdiéndose en ese otro mundo, se siente fuerte para vencer su batalla particular.

En el viaje, la ley del mar cobrará tributo y el oleaje se llevará al hombre y todo aquello que quería olvidar.

1996