La gran depresión americana… Gran crisis mundial…segunda gran guerra. (Septiembre 2018)

Tantas cosechas imprecisas, años 30, la gente está digiriendo, otros vomitando el crack bursátil del 29.  Campamentos improvisados, camiones destartalados, abuelos, padres e hijos huyendo por las carreteras de tierra, con sus maletas y su silencio migratorio. Sin dinero, sin trabajo, sin hogar, sin ilusión. Los desheredados, los sintierra, los desnortados, marchaban hacia una búsqueda vital. Familias enteras con cuatro cacerolas y un fuego calentando el alimento espiritual y la sopa de pan…  se vivía a base de leche en polvo, habichuelas secas, y patatas.

 Prende la hoguera en los corazones de los perdedores.

 Aquel sueño en que creían, en un lapsus, se convirtió en una cruel pesadilla. Una putada del destino, brutal paliza al interior humano, toda una generación desgarrada…hecha añicos.

Unos granjeros en el camino tiraban de un carro, repleto de ropas, medias pintarrajeadas  y otros cacharros…mientras,  para espantar a los espíritus de la miseria y la desidia, entonaban a coro una canción que hablaba de los tiempos que corrían por esos días:

“…Medio millón de botas arrastrándose por el infierno
Yo era el crío del tambor. Amigo, ¿puedes darme una moneda de diez centavos?...”

La gente perseguía un lugar donde asentarse, trabajo y dinero para sobrevivir…Hacían tremendas colas para recibir ayuda del gobierno.

Rebuscaban en las basuras, se crearon “refugios”, los hombres saltaban a los trenes y viajaban en busca de empleo. Con la desnutrición llegó la tuberculosis y los inmigrantes “peleaban” por la faena con la población nativa…

La discriminación fue espoleada por los grupos nacionalistas de derecha.

Recuerdo “Las uvas de la ira” que describe la dramática supervivencia de la época y “Danzad, danzad malditos”  que cuenta las maratones de baile, que se organizaron en la gran depresión. Concursaban, desesperados por ganar unos dólares para comer y dormir bajo techo…

Dorothea Lange “la fotógrafa del pueblo”,  Arthur Rothstein, Walker Evans y Gordon Parks  fueron algunos de los encargados de documentar con imágenes y vivencias este periodo de carencias y desequilibrio social…

Luego  llegaría el personaje del bigote, que para ganarse el pan, pintaba cuadros sin vida y a la sazón, explosionó La segunda gran guerra mundial…

Nacer es pasajero… todo recto, sin mirar atrás. (20 agosto 2018)

Ya conocemos que aquel beso fue robado y que los espejos no le devolvieron la imagen lírica de sus pensamientos y niños y adultos miraban al cielo, mientras sonaba la alarma. Los aviones bombardeaban y en el refugio estaban a oscuras, con el temblor de la incertidumbre. En la caja de cartón duerme un soñador que vio su botella vacía y hundida en el río “quitapesares” mientras que los ángeles van en bicicleta a los burdeles del paraíso celestial.

Le suministrarás las huellas de la mano y luego abrazarás sus huesos moribundos, péndulos de plata que culebrean enterrados bajo cualquier  período fragmentado… crecen los instintos de conservación. En un espejismo desértico, hallarás agua potable a 20 metros bajo tierra. Allá en los suburbios amurallados, solo descubrirás violentas degustaciones de posibles pasiones rebajadas con alcohol de quemar.

El interrogante emerge sobre las calles adoquinadas, sigue las señales entre los tatuajes de la piel del hechicero de la tribu. Rituales de perlas africanas y mutilaciones genitales… Nacer es pasajero y nos lleva por la última carretera a un pueblo de hostilidades. Nos conceden  escenarios, paso a paso, desde el sueño del idealismo más puro, hasta el laberinto literario.  Aspira el humo y no te quites la ropa, aquí la seducción paga un precio elevado. Ellos discuten decisiones para los “cachorros” de las guerras álgidas del arrepentimiento, y los chicos se agarran a las faldas de sus madres…que lloran sobre tierra yerma, donde nada crece, ni siquiera sus hijos, chiquillos soldados.

Presta atención sobre algunas fotografías de guerras civiles y reflejos de indigentes balbuceando canciones de los 60s. En los mercados de la mañana queda pescado y algún gato en las esquinas…relamiendo espinas.

Resurgen los pasados, aquellos que siempre habían estado aquí presentes y creíamos muertos y enterrados… (Agosto 2018)

La fotografía debiera tener el objetivo de “guardar en la memoria” aquellos instantes de celebración, paisajes, retratos de la familia y amigos, momentos que queremos inmortalizar, inolvidables e idílicos. Más también capturar el tiempo y fotocopiar su paso, a veces devastador…todos nos iremos, pero las imágenes pernoctarán, como antaño se tenía la pobre costumbre, en una vieja caja de zapatos de cartón gris.

A veces (siempre a veces, nunca siempre) vemos belleza, tristemente, en los ancianos y sus rostros arrugados como lodo seco en el lago de las infancias. En mendigos, borrachos y yonkis que duermen en las calles o los que decidieron cruzar el infinito (vagamundos) para conocer las innúmeras culturas de esta tierra.

En los Beatniks de los 40 y 50 en aversión contra el “American Way of Live” o los hippies de los 60 en rebelión por la guerra de Vietnam y el sistema materialista, capitalista…Claro, también se cubrieron las guerras mundiales, el apartheid, desastres naturales, los ambientes de Jazz y Rock…Si no fuera por los reporteros, seguiríamos engañados, sin noticias, como cualquier país gobernado por dictadores…

Paralizando las piedras del camino con varios clicks, una mujer negra fuma un enorme puro habano. Una pareja baila un swing americano, frente a un Mercedes benz 170 v del año 1937…Observo, sin mover un dedo, sin pestañear, junto a las autoridades alemanas, los linchamientos de “La noche de los cristales rotos• allá en noviembre de 1938…Demasiadas guerras y ninguna paz.

“No creo que la muerte cambiara demasiado mi vida” (Agosto 2018)

Federico recorrió aquellos tiempos, los que ni tú ni yo recordamos. Él volaba bajo las húmedas tierras, sorteando raíces milenarias, mientras dábamos giros a nuestras  lagunas reales, entre sueño, esperpento y fantasía…Federico, conoce lo que los años nos esconden…no vivimos lo que no ha sucedido, solo son oasis en la mente, espejismos surrealistas en el pensamiento. Lavados cerebrales.

Somos “máquinas incivilizadas”, en esta época,  no tiene cabida el transitar sobre líricas… los caminos paralelos del romanticismo desaparecieron por asfaltos de evolución…tráficos superpoblados, accidentados y violentos.

Federico, se agarra con fuerza a la rama de olivo… Los únicos andurriales que nos quedan, son las hermosas letras que argumentan edenes y elecciones libres.  Nos conceden  escenarios en los que hay que pagar tu propia existencia por adelantado…ramificaciones de quimeras, cortinas de humo para crear la “sinvida”. Polvos en la bebida, drogas de diseño para errar sin billete…solo de ida, por favor…quédese con la vuelta.

Federico, me contó antes de ser ejecutado, que “la muerte no cambiaría demasiado su vida” tras lo cual recibió cinco proyectiles en el corazón y como no expiraba, un “tiro de gracia”en la sien…Murió sonriendo y con un guiño extraño en un ojo…en la solapa una flor roja, sin espinas…Creo que resucitó al tercer día…

GRAN HERMANO...(Agosto 2018)

Nacimiento de Internet: La guerra fría entre EEUU y la unión soviética de los años 60’s

Las redes sociales, proyectan permanentemente información desmesurada. Tanta, que llega a crear el efecto contrario, el de desinformar, y asentar falsas noticias, enmarañando a los confiados navegantes que deben perder mucho tiempo en contrastar (Muchos ni lo hacen) 
Somos víctimas de la ignorancia informática… ataques cibernéticos, amenazas, virus espías, Cookies, spam y trolls…ponen difícil empatizar con la tecnología.
Un director ejecutivo de Informática Forense, explica lo que es la Deep web (Internet profunda)
“Es el alcantarillado de internet, donde se facilitan anónimamente armas y munición, drogas, pornografía infantil, billetes falsos. Un mundo nauseabundo e ilegal donde encontrar páginas nazis, de suicidio, de acoso escolar de organizaciones terroristas, de mafias, de delincuencia organizada, de sicarios… También compra y venta de múltiples clases de virus”
Quizás desconozcamos realmente estas redes que nos aprisionan y juegan con nuestros datos personales y con aplicaciones para desahogarnos virtualmente de problemas, lamentos y quejas y así no tener que pisar físicamente las calles para luchar contra los gobernantes y por los derechos sociales…Una manera de mantenernos estúpidamente dormidos…

Barcelona Ramblas fotos de calle Street Photography...

Actuales incidentes personales, forjan, que mi tiempo libre, se haya expandido, en todas las hechuras dables. Esto hace que casi a diario, salga de casa con la cámara (digital) fotográfica, colgada del cuello…Un hábito que hace años ambicionaba instaurar en mi vida y que por varias razones, entre ellas, la  carga y volumen de mi, Minolta analógica, de aquellos momentos, me impedían llevarlo a cabo.

Salir a recorrer las arterias de la ciudad de Barcelona, escrutando imágenes estimables a mi complacencia y modelo social, logran a menudo la simbiosis entre complicidad visual e integración emocional…El enorme entusiasmo por crear, o mejor dicho, por revelar lo ya construido, y que unas subsistencias morales, sancionadoras, crueles y deshilachadas, nos paralizaban del deleite de su enfoque fantástico y mágico.

A veces te sientes zozobrar en estas tierras inseguras, vas en busca de compañeros de carretera y disparas la imagen al azar…tal vez a la noche alcances pernoctar bajo techo y sin frío en el alma, húmeda de escarcha social…consigas la paz interior.

La fotografía nos plagia un estremecimiento indagador de, invocación al repaso, de lo que nombramos “vida”, la nuestra y la de nuestro alrededor, así vivimos el pasado en imágenes quietas, pero reveladoras de un tiempo y su sustancial entorno…

…encuentras material fotográfico en cualquier rostro, en cualquier calle o paisaje de esta tierra hiriente y convulsa…miradas, gestos y acciones sociales…todo continúa aquí, el tiempo es simplemente eso: una cámara oscura donde atrapar y enquistar el momento esencial, visto desde el alma y el sentir del objetivo…

Imaginación Atrapada (Novela, 1993)

Es una novela ambientada en la negra posguerra española, basada primordialmente en las libres amistades de la infancia. Una historia de fácil digestión y sin embargo de una absorbente profundidad de campo, sobre los escombros de las ilusiones, familias mutiladas y las terribles soledades en lejanos exilios de tierras de nadie, que combina la inocente ternura con el trágico proceso de cambio hacia la madurez en medio del caos más absoluto. Esta metamorfosis, viene representada por un hombre adulto, enigmático, que igual pudiera ser un ángel custodio como la muerte de la niñez y la entrada a la adolescencia. O quizá...un simple sueño.