Proyectiles de fogueo acariciando las mentes tiernas de la infancia… (Febrero 2019)

La sangre brota en las aceras y los jóvenes desempleados vagabundos, recorren los mundos de alcohol, drogas y enfermedades mentales. Al amanecer pernoctan en los tenebres rincones huyendo de la luz del sol. Si quieres verlos ya es demasiado tarde, muchos cogen el próximo tren hacia el sur para asistir a las fiestas de la playa…Son eternas estrellas, viajeros nómadas, al azar de su destino en las tabernas del infierno y sanatorios de  carretera… mientras intentan olvidar a sus desmembradas familias tras las guerras y las crisis sociales… Muestran su descontento con la sociedad e imitan el salvajismo de sus padres y hermanos mayores, peleando con navajas y puños por cigarrillos y cervezas y por mantener entre el dominio público, lo que ellos creen, dignidad y respeto.

Barrios desérticos, callejuelas oscuras de adoquines brillantes de las lluvias de anoche. Tribus urbanas de adolescentes nacidos con los odios y las violencias de la guerra. Las chicas lucen las primeras minifaldas y bailan Rock & Roll en un antro-bar-garaje. Rebeldes de los años sesenta, las bandas quieren hacer saber que son los más duros y toman anfetas y speed (la coca de los pobres) para evadirse del escabroso escenario que en la fatalidad les ha tocado actuar…
Asimismo por las calles bombardeadas, juegan los niños y niñas. Entre escombros de metralla y ruinas arquitectónicas  que ya forman parte del paisaje cotidiano. Lo único que han conocido sus cortas vidas…
Los desiguales niveles de clase van caminando, juntos, por las calles de las ciudades, por un lado marchan los ejecutivos del poder financiero y por el otro, hombres con menor fortuna en el juego de la existencia, llevando con esfuerzo y sudor, sus equipajes sobre los hombros…
Me pregunto quién habrá repartido las cartas, y quién habrá hecho trampas en este gran juego diabólico…
Es el nacer de una especie ruin, vengativa y destructiva que nada le parece bastante para llenar sus arcas, ni como lograrlo…Son asesinos sociales que con sus leyes y actos ultrajan a las clases más humildes y vulnerables y les despojan y lapidan sus ideales, su economía y ya mayores y enfermos les dejan agonizar en cualquier paraje aislado del inframundo…

Momentos desnortados...

 La gente pasea a sus mascotas, el chico de barrio lleva a su hurón en el bolsillo y a un pequeño pájaro tropical sobre la tela de fieltro del sombrero clásico de Fedora…En el parque cercano a casa, hombres jubilados de china tienen colgadas de las ramas de un árbol frondoso, jaulas con pájaros cantores Huamei (cejas pintadas) Cada día los pasean y llegan hasta aquí bajo la fresca sombra del ramaje,  para jugar a cartas, hablar, reir y leer el periódico…Hoy hay manifestación de pensionistas enfadados con el gobierno.

Los empleados trajeados del metro, ayudan empujando a las personas para que entren en los vagones, resulta muy difícil en las horas punta…un grupito de chicas sonríen, coloradas.

Allá en la plaza, duermen los indigentes, junto a la fuente de los tres caños. Algunos con resaca se levantan con mal humor y dolor de cabeza…los turistas cruzan miradas, pero no dicen nada. Unos saltimbanquis se ganan unos euros dando saltos cirquences, y Samuel con el acordeón los acompaña…En el pequeño local “sureños desnortados” estos días se pueden ver exposiciones de fotografía de Robert Frank y Ed Van Der Elsken con columnas de poemas de Jack Kerouac y amenizado con música de Charlie Parker (Bird) Miles Davis, Dizzy Gillespie  y Charles Mingus…En el café “Libertad”, alterna la bohemia con los angeles del infierno, los Beatniks y vendedores de humo, doctores inventores de elixires, mujeres barbudas y enanos trapecistas…

 

SALA DE REPOSO… (25 Enero 2019)

Durante una larga temporada estuve recluido en una casa de reposo, allí en la “Sala número seis” de Antón P. Chéjov. Compartí celda, comedor y patio con Iván Dmítrich Gromov…No es muy agradable cerciorarse de que afuera, han quedado los orates. Esos personajillos que van a un puesto de trabajo a que les exploten. Que baten su honor en duelo por jóvenes damiselas y delinquen por tierras, propiedades y dinero, ese vil metal que corroe la substancia y paraliza la evolución del fruto del espíritu benigno.

Viví con calma en el hospital mental. Pude pensar y escribir algunas tesis sobre la enajenada sociedad capitalista.
Cuando por fin salí, una tarde lluviosa y gris, anduve por las calles sucias y macilentas del viejo barrio portuario de Barcelona. Esas callejuelas con resonancias de las últimas guerras que padecen el frío de las victimas engañadas. De los golpes y tropiezos, contradicciones y descubrimientos de crudezas veladas. Entre todas, elegí una pensión regida y alternada por meretrices, era muy barata y humilde, con una habitación austera y miserable. Era sin embargo, todo lo que necesitaba: un pequeño camastro y una mesita de madera, llena de quemaduras de cigarrillo. Una lamparita con una bombilla fundida y baldosas de cerámica catalana, algunas rotas, muchas sueltas sin yeso y al pisar sobre ellas bailaban al compás del hambre y los retortijones en el estómago. Solía comprar una barrita de pan con cornezuelo espiritual, una porción de queso y vino tinto…y así pasaban los días y las noches y no dejaba de lloviznar a este lado de la ciudad.

 

La miseria enquistada como barco leproso, anclado en la dársena… (9 Octubre 2018)

Sigo muy a menudo recorriendo las calles de Barcelona, con la cámara al hombro y la mirada  acechando los vientos de los 4 puntos cardinales.

Franchesca se ha ido a Italia con su perro labrador, guayo. Llegaron sus padres a buscarla…ella está embarazada y con su adicción al caballo no podía manejarse sola y mucho menos seguir viviendo en la calle…te deseo suerte y estrella, amiga, cuida esa vida preciosa que llevas dentro…

Ayer vi a mi musa menesterosa del raval, parece que no deja dormir a los vecinos durante las noches de alcoholes… le compré un agua con gas y le hice algunas fotos…Cada vez que la veo está más desmejorada…Suele ser la ley de la calle (no la de F.F. Coppola)

Ya no están los compañeros de la Plaça Reial.

Se que Andrómeda, ha muerto estos días, me lo ha dicho un gran dibujante revolucionario de cómics de los 70’s.

A Jimmy y a su silla de ruedas, se lo han llevado, imagino que a algún centro psiquiátrico, últimamente se ponía demasiado agresivo…y  “asfalto Johan” como ya dije en otra ocasión, desapareció o metamorfoseó en pavimento por arte de birlibirloque…Florence se marchó a Francia a recoger fruta.

También he de insistir, que cada jornada hay más gente durmiendo en la calle, hombres y mujeres de todas las edades, y ya no solo afecta a los barrios marginales de la zona portuaria, El Raval, El Gótico, Las Ramblas…no, no, ahora todos los distritos tienen a sus propios y originarios  pobres, vagabundos nativos, aborígenes indigentes… La miseria enquistada como barco leproso, anclado en la dársena…

El turismo cruza las murallas de Barcino, con sus aguas fecales bordeando, los plebeyos mendigando al clero, su jornal de esclavos sin derechos sociales.

En derredor de la catedral, danza Meliluz Náyades, como los vientos arremolinados de Oriente, inicia su transformación vocacional de nativa salvaje, fusiona el baile del vientre y el de los 7 velos con una aureola mística de destilado flamenco gitano. Expresión, ímpetu y devoción, fantasea con revuelos de candelilla y taconea un tango argentino…las gentes se agolpan para verla, fotografiar y grabar…Pareciera que nos hallamos en la edad media.

Caroline Cunill una chica joven, artista del Aro (Hula hoop gigante) Gira como una peonza mientras logra ejercitar sus juegos malabares. Otros obreros del mundo mágico, cantan y tocan sus arpas, mandolinas y clavicordios…La chica muda, vestida de flores se va a Rumanía. Me ha pedido que le traiga alguna foto de papel.

Gisela tiene un estudio de fotografía en el Borne, tengo que pasar a dejarle algún libro…A Agus, le hago fotos comiendo sobre una moto…podría llamarse ja, ja, ja comida rápida (Fast Food)

 A la mayoría de personas que plasmo en imágenes, se las envío (si tienen, lógico) por medio del Messenger en el Facebook o por correo electrónico. A Sandra, la rubia tatuadora, le hice unas fotos mientras fumaba un cigarrillo a la entrada de la tienda de Tattos.

LA DAMA DE LA GRAN VÍA... (7 Noviembre 2018)

Esta fotografía la hice desde el bus, cruzando la gran vía de la ciudad de Barcelona. Por ello la bauticé con el nombre de La Dama de la Gran vía…Durante muchos años, la mujer vivió en “su banco”, decorándolo a su agrado con todo tipo de materiales, telas, revistas, libros…

Las veces que pasé por allí, la vi comer, leer, dormir… la pude observar a la mañana y a la noche. En invierno abrigada con gorra de lana y en verano más liviana. Ella se convirtió en toda una institución sedentaria, de la estrechez establecida…Ahora, cuando camino o paso por allí en autobús, ya no la veo. Un día desapareció sin más, dejando “su banco” o ¿quizá la desahuciaron…?
En esos tiempos Esperanza Aguirre, hablaba de prohibir que los indigentes durmieran en la calle: "Ahuyenta a los turistas”, dijo. 
Sea como fuere, esta mujer creó una estela social (tipo estilita) modulando con su presencia, testimonio de queja a los gobiernos, a la iglesia y a los monarcas de medio pelo… y quedó un banco de madera, huérfano…

Una simiente que crece hacia el interior… (Julio 2018)

Querido amigo Celedonio, en estos días, pasan demasiadas circunstancias “fortuitas” en las que no me recreo y sin embargo sufro sus avatares. No sé ciertamente si vivo otros momentos o quizá la mezcla de sueños y olvidos, han reflejado mis mundos paralelos…atormentado por presuntas situaciones existentes, que al procurar investigar  los alrededores del hipocampo, la memoria circula en espiral y así a menudo sueño (O creo soñar que lo hago) vidas que es imposible que haya protagonizado.

Como ir conduciendo durante años al trabajo, cuando no tengo carnet,  ni auto, y tampoco tengo trabajo…entonces al salir a la calle no sé donde dejé aparcado el vehículo y es entonces cuando pienso y me pregunto si es real mi preocupación.

¿Será sueño, fantasía y realidad la misma corteza cerebral de la consciencia, inconsciencia y subconsciencia?

Amigo Celedonio, otras veces me río a carcajadas y dejo que el sueño me utilice, que me lleve consigo y pido humilde pero encarecidamente que no me haga volver jamás a ésta promiscua realidad tan absorbente…Pregunto sin respuestas, así convivo con las oscuridades de las calles de mis pensamientos, humedecidos por la tormenta del sábado.

Recalo en la nostalgia de la incertidumbre ¿error o temor? Y lo único que sé bien cierto es nuestro transitar, Celedonio, compañero de aquel pretérito tan vívido y fantástico…Aquel norte sureño abierto a los 4 vientos.

Bien, como te iba contando, anduve mucho tiempo sin identidad. Me olvidé de ser yo y creo que me largué… ¿A dónde? No tengo idea, no sé, oí hablar de existencias opuestas y me invadió el silencio, el miedo me atenazó y diría que no dormí ni soñé en días, claro que quizá en esos momentos ya no conseguiría saber nada de nada, qué vacíos visité y si la paranoia se vistió de lapsus ingrávidos…Busqué tierras menos hostiles donde depurar la piedra que llevaba en el alma…

Te escribo ahora mismo con la inocencia de un niño. Debes creerme, pues si tu no lo haces, nadie lo hará…es terrible observar como el pasado se muda en hojarasca otoñal y poco a poco ver que va desapareciendo, si tardas demasiado me habré disuelto, lo intuyo y cuando llegues a mí, seré como el horizonte que nunca puedes alcanzar…

Regir el loco mundo… (29 Octubre 2018)

 Las prioridades de las organizaciones secretas que dirigen el planeta y los gobernantes  del mundo actual, claramente, no son el pueblo y sus carencias socio-político-culturales…son precisamente la inversa, es decir, asegurar la continuidad de su Nuevo Orden Mundial  económico y el abrir cada vez más la brecha entre ricos (Élite) y pobres (siervos)…

Mirando en el espejo de ayer, hoy y mañana, las luchas del día a día…la historia de la humanidad, la que nos 

han contado, la que imaginamos, la 

que podemos percibir y la que nos 

esconde el poder, esos grandes 

amigos de la propiedad ajena…esos 

antiguos usureros, hoy llamados 

banca privada.

La nave 80 % Europea, BepiColombo,

se dirige a Mercurio en busca de lo 

desconocido…dejando a la intemperie

 lo ya “harto”acreditado. Esto es: el 

alto paro juvenil, la precariedad 

laboral, la huida de talentos a otros 

países, el paro de los mayores de 45años, la falta de atención sanitaria y

educacional, ayudas ineficientes en 

discapacidad, pobreza, desnutrición 

infantil, corrupción…

Alguien ha dicho que en el futuro solo

 existirán los ricos y que los pobres se 

extinguirán…

La evolución es radical, no existen 

paradas de reflexión.

Y a mí, solo se me ocurre preguntar:

Control Terrestre a Mayor Tom,

¿Puede oírme, Mayor Tom?