Cerco de percepciones.

Marchó mi tiempo sin apenas cerciorarme de ello… ¿en qué lugar se esconderán los olvidos…? ¡Y el futuro sin venir!…me siento aislado en hoy… ¡no consigo gritar!, déjame ver el ayer o acércame a mañana…procura un paso en el sendero para avanzar… ¿Por qué no delatas en tus cielos, la alborada, de un principio de memorias? Anterior o posterior…el presente me capturó…la huella es sigilosa, sin poesía…sin prosa. Voz irrumpe en omisión y esclaviza mi ánimo…deseo tanto ir o volver, y actualidad, alerta mis actos, moverme no me deja…vocablos entre oscuras gargantas recluidas de símbolos…Ahora, perpetuamente seguiré aquí con este vano propósito de evasión…mudo en viraje, confinado al destierro de percepciones, no hay presencia de atajos…fisuras y estanques donde visión observa mi quieta ausencia…no existe llegada…el origen desaparecerá… Hoy me retiene…

Junio 2007

Años 60’s

Ayer, marchas pero persistentemente reapareces…ayer, resides aquí hoy de nuevo. Mi madurez y memoria cada vez más cercanas a la niñez, perciben los retratos en blanco y negro, algunas fotografías que aun conservo, me trasladan ineludiblemente a aquellos días. No se por qué se esfumó el color de mis recuerdos. Tal vez por la dictadura gris, de las calles de la ciudad, avasallada por la tiranía del desconocimiento. Corría sangre de represión y torturas…sin embargo hubo gente que no llegaron a enterarse, hombres y mujeres que llegaban de otros pueblos, con sus hatillos y maletas de cartón a cuadros, con la ilusión en sus rostros, los rezos de la noche y con sus pequeños ahorros obtenían una parcela, para construir una barraca en el somorrostro, o en las chabolas del Carmelo. Los más afortunados lograban comprar un piso en la periferia y encontraban una faena digna, en la que no tenían que partirse la espalda 48 horas al día, y esto significaba prosperidad en sus vidas… aquí comenzaba la época del consumismo y el materialismo…muy descuidadamente llamada “la era del bienestar”. La sociedad que no vivía la realidad política, era feliz en su precariedad… si lo comparábamos con las obligaciones en el campo Catalán y sus ingratos frutos…o la aquejada falta de empleo de Extremadura y Andalucía. Todavía conseguimos llegar a tiempo, de subirnos a los últimos tranvías de Barcelona. A la venida de la televisión, recién instalada en ciertas casas pioneras. Todos: parientes, conocidos, amigos, vecinos…todos reunidos alrededor del aparato rectangular, viendo o deglutiendo la vorágine de programas que emitían en el único canal que existía (poco después llegó el UHF, el segundo canal)
Series como “El Santo”, “Viaje al fondo del mar”, “Embrujada”, “Bonanza”, “El virginiano”, “El túnel del tiempo”, “Tierra de gigantes”. Documentales de Félix Rodríguez de la fuente por citar uno, concursos como “Cesta y puntos”, “Un millón para el mejor”, “Reina por un día”. El Teatro de “Estudio1” y nombro la magnífica obra “Doce hombres sin piedad”. Las series Españolas y cito “El Conde de Montecristo”,”David Copperfield”, “Los Tres Mosqueteros”…
La Tele era una radio visual…se escuchaba y se veía, aquello era fantástico. Por estos días aparecieron los melenudos que venían de Ibiza y Torremolinos. Los modernos yeyés bailaban en los guateques y en las boites. Escuchamos a Serrat, Los Sirex, Los Pekenikes, Marisol, el Dúo dinámico o Manolo Escobar. Massiel con el “lalala” ganó Eurovisión. De las bases americanas de Rota y Torrejón nos llegaron los ritmos del Rock & Roll.
Todos vimos la retransmisión de la llegada a la Luna. Todos dimos ese paso gigantesco (o creímos darlo). El coche huevo dejó paso al 600.
Las familias conocimos por fin el Mar y nos bañábamos en las aguas de La barceloneta o en Castelldefels. Los domingos, íbamos al monte “de picnic” a merendar, y a echar la siesta bajo la sombra de los pinos.
Alejándonos, de ciertas sombrías fachadas del entorno más represivo de la época, y mirando atrás sin ira, creíamos avanzar en la evolución de la humanidad…dudas y reflexiones razonables, que nos hacemos en la actualidad. Quizá nuestro estado fuera catatónico…Claro que yo nací en 1960, así que no intentéis culparme a mi. ¡Ja, Ja, Ja! Puramente fui “cordón umbilical” en esos años, los de la tierna infancia.

-23 Julio 2009-

EN EL BARRIO

Nos sorprendió cuando amanesia. El Jóse desía que lo había presenciao y aunque nadie tomaba en serio las pláticas del Jóse, yo sí le creí. Vi el brillo en su mirada, ésos ojillos negros, pequeños, algo estrábicos…sentí la locución muda despreciada por la pereza que no obedecía a su pensamiento. Estaban unos que sí otros que te calles cuando llegó la policía y aquí queslo que ha pasao. Pos nada agente.¿cómo que nada?.Que se han liao a ostias y uno a salío mal parao…un tirito en los sesos ¿sabe?. Pos que donde está el fiambre. Pos que se lo han llevao en un carro, en un renol desos. ¿Matricula?. ¡Ay! que yo no sé de leer pero sí quera un renol, si señor. Bueno pos si no hay cadáver…¡aquí no pasao ná! ¿ná?. Ná de ná.

Lo ves Jóse questas zumbao, vuélvete a la cama y deja ya de pribá y de concertar asesinatos, quesque tienes una imaginación, tú, más fantasía quel disnei y el espilber juntos…Ay que la inteligencia es la suciedad de la mente…y ya se fueron tos a sus barracas, aquello tio quedó endeserticulao en un batir de palmas.Yo me fui pal metro que ya llegaba tarde a la sita y ocioso los dedos ansiosos de mi mano querían atravesar impotentes tu piel, que solo pudo ser rozada…palpada, quería morder tus huesos, roerlos, darte un bocao de miedo y al final como siempre me quedé desenpalmao y pensando en el Jóse, me preguntaba pasmao. Pero ya salió en los periódicos que aquí en el barrio sencontró tirao en la iglesia de los santos un hombre con un petardo en las sienes. Lo ves mujer desía el Jóse a su cónyuge como tenía rasón.

-1995-

INFANCIA de éter y oro

Lapiceros, tizas y gomas de nata…el olor a plástico de Pancho Villa y Jerónimo…la madera de los fuertes con soldaditos de plomo, aros y canicas… Ansia por aquel gatito, pez, pájaro, perrito, tortuga…
Tebeos cambiados el fin de semana en el quiosco de la esquina del barrio…recuerdos felices de infancias desgraciadas, qué enigma encierra que habiéndola vivido, la olvidamos y lo único que persiste es la nostalgia de no conseguir fusionar el hoy con el ayer.
Perdiendo la infancia y rindiéndonos al desespero del tiempo…Hemos conquistado la vejez con humana cobardía…no voy a borrar los grafittis que Anaïs pinta en esta negra silla…trazos cortos, frescos ¿dulces? La niña necesidad de expresión araña sin que el adulto entienda
y…¡reprimenda!...encerrado por contemplar unos segundos la verdad, siempre a la misma hora libertad pasea por su celda.
La foto del caballito de cartón y el primer pantalón largo. Dar comida a los patos del lago y en la plaza a las marginadas palomas.
Nada frunce el ceño con el pesar de no entender, quizá ya haya muerto el silencio…ya nadie llamará a su puerta, ha rozado el ayer sin devolver un adiós…el ojo triste fija la mirada buceando recónditas lógicas, nada, es sensual…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…campanadas de la nada, nada espiritual, nada es llanura, jungla, abrupta, lunática, volcánica…mitología…si es preciso morirá para que vivas tu oportunidad…los ratones duermen y alguien escupe pasados sin apagar luces…nada es alma, pureza, música de lluvias, nada, ese olor peculiar tan especial de los recuerdos de la etapa más significativa e importante de nuestras vidas hacinadas en la lejanía de la niñez, hemisferio izquierdo, subconsciente y olvidado…regresión quiere hablar pero se entretiene en agregar las grietas del llanto, que se ha mudado sin equipaje, sin un mal traje…el reloj de la torre marca el deterioro y alguna ausencia…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…paralelo, se asemeja al omnipotente sueño dulce y a menudo inusual comportamiento inteligible de las ciencias postradas a un próximo encuentro de tierra, agua, atmósfera…nada se encontraba como tantas otras veces pensando en el bordillo de la infinitud, sombreada por nubes de humo perlado y ligada al intenso olor a ceniza agridulce de la fábrica de café…el sol de invierno teje su aliento sobre la autopista de cinco carriles desérticos, silenciosos, inútiles en la ensoñación más surrealista.
Cuando el aire cesa de ventear los cánticos de las sirenas del asfalto y la soledad bromea con las ascuas de brasas perplejas en un vuelo seguro, estirando las alas con fuerza naturaleza y tenacidad animal…el espacio en su lugar…nada por aquí, nada por allá, bajo el sombrero… ¡Alehop!, un conejito.

                                                                       2002

In Albis

Me hallaba un día, en la Alborada o en el Ocaso, ahora no recuerdo, urbanizando vocablos, cuando el muro de mis pensamientos se derrumbó…tenía que sombrear de nuevo con grafías las paredes de mis entrañas…más no encontré tinta en el mercado de la palabra…y en la vida conseguí volver a diseñar un verso…mi existencia se mató para siempre.
Septiembre 2009

Perplejo equipaje derrochado de tiempo (o las últimas pulsaciones de un minuto)

Crepúsculo oscuro en la playa. La arena apagó las llamas a la alborada.
Un coro de Voces africanas, desgarradas, astillan el alma ya rota por el desgaste de las edades. Jazz, Blues, Soul, rithm & Blues, gospel, reflejado por Ed en sus fotografías más negras y atemporales de una época, que murió suicidada en el muelle de cualquier sinónimo de ciudad. Esquelas flotando en aguas amortajadas, de pútridos oleajes que huirán Mar adentro hasta hallar el recogimiento eterno.
Acompañan a esta queja, la sirena del viento y el sollozo del saxo plateado, que investiga brillando, entre la luz extraviada, su antepasado.
Las espinas de la memoria sangran labios purpúreos.
El sonido de las notas, evoca plegarias no atendidas, allá en el firmamento…o en otros espacios junto a horizontes de batallas perdidas.
…ilusión mutilada por Luna afilada…aguijón estelar.
Tornan a abrirse las suturas del tiempo…
Las remembranzas envejecen y la piel (múltiples grietas en el interior del espejo) persuade a documentar el instante y el lugar, donde sobrevinieron los hechos testimoniales.
Avalanchas de desmoronamientos, persecuciones, sublevaciones de la mente. Destruyeron pensamientos…ya pisado el cielo… (Se mantiene oscuro).
La vida es el silencio que precede a la catástrofe…nace la edad de morir.
La existencia se pone el sombrero, viste de negro y se ayuda de un bastón lúcido.
A veces alza la espada, otras la guadaña…la paz (incondicional), siempre teje el Terminal.
Parecían ancorados, inmutables, aquellos referentes de la infancia…nada más lejos, viejo sabio idiota…ya nada precede al solitario encuentro con “tu mismidad”….sólo la espera (todavía si cabe, más solitaria) hacia un fin incógnito.
Raíces (la de los falsos referentes) ahora expiradas, y atrayendo a la espiral del desastre, los olvidados temores y un pánico exacerbado, a la incertidumbre de los días hacinados en longevos recreos de observación y contemplaciones taciturnas.
Si la mañana no despierta…rodará la piedra del viaje y el billete se cancelará.

-30 de Junio 2009-

Noches "Estrellas" adolescentes...

...Cuantas fechas, cuantas madrugadas a la luz de las llamas del hogar...vino y cigarrillos...soñar sobre la hojarasca...apreciar la armonía de la Dama Natura y la convivencia con los compañeros...de viaje...paisaje de amistades y afectos emotivos...recuerdos de los ayeres...¿Cuales si no?

Oprimido

A veces me sentía como un perro apaleado, y me quedaba agazapado en las escaleras del portal, de la casa de los amos.

El pueblo pobre siempre se acuesta con hambre…y el gordo terrateniente no puede dormir, por haber ingerido tanto alimento…

La vida Sola.

Soledad, una palabra tan sola…arrinconada, triste pero bella. A veces añorada, otras, encontrada…soledad…En muchos momentos traicionada. Uno puede fusionarse con la percepción de los elementos más naturales de la existencia. La sensibilización que implica estar a solas con el camino, con el viento, el mar y su oleaje, la arena, las montañas, las rocas, el fuego, las llamas….tu soledad de espíritu se reúne con la propia soledad del mundo salvaje y ahí entrelazas la mágica crianza del silencio bien atendido y una doble esencia de satisfacción en el alma y el corazón entregado al calor de la contemplación.

- 2007-

Catarsis (1996-2003)

Sépase que en una época de cómoda queja y silenciosa arbitrariedad con el entendimiento, es un lujo de crítica el nacer cuando las masas populares y no el individuo íntegro e intimista, con un pensamiento lúcido en activo, han rechazado las rebeliones, claudicado de sus derechos, arrodillados ante el Dios de la materia y la propiedad. Sentados en la barra del prostíbulo, cobijando entre las piernas la mamada de un mundo ya jodido.
Dada la condición, consecuencia y circunstancia, Catarsis brota en tierra yerma, lo que da, si cabe, un mayor compromiso social. Sin pretender salvar almas, sí que es un reto noble y digno de arrebato para fusionar, difundir y fomentar la cultura en su máxima expresión artística. La creación nació antes de que llegara el hombre. El tarro de cristal que contenía los elementos básicos, quebró, desperdigándose, formando la naturaleza, ¡La auténtica natura!, vegetación, ríos, cielos…todo aquello que el humano extraterreno está extinguiendo por el brillo codicioso de un falso metal y el lema “sálvese quién pueda”. Física y espiritualmente el hambre y el sufrimiento van en desquiciado aumento, alejándose de una ficticia calidad de vida.
El poeta y filósofo trascendentalista Ralph Waldo Emerson, sentenció que “la vida no es una excusa” y añadió enarbolando estoicamente “quién aspire a ser hombre habrá de ser inconformista". Aunque es fácil platicar, hoy ser inconformista sin papel de curso legal es como sentirse el hombre elefante, sin embargo el amigo tenía sentido común, razón y lógica…imagino que por algún motivo semejante, nació Catarsis en un frío otoño de 1996 después de una serie de presentaciones, apretones de mano y un objetivo afín: el Arte. El experimento vio la luz en el mes de agosto de 1997 con la publicación de una revista colectiva. Hasta entonces nuestra sede era ambulante, reuniéndonos en casas regionales, centros cívicos o cafés tertulia como Nostromo, Salambó, Zürich, el Café de la Ópera, Amagatotis o els 4 gats, lugares representativos de la bohemia de principios del siglo XX... En estos locales siempre he hallado el vaho modernista y algo que beber de aquella época evocada en mis sueños, sueños donde están presentes la comunicación, la pintura, el papel y la pluma. Los principios de cualquier movimiento rompedor son recordados siempre con nostalgia, aun sin haberlos vivido. Lástima que aquel ambiente de ayer mágico solo quede presente en el postergado decorado histórico de alguna biografía cinematográfica.
Leo un artículo en un periódico sobre Daniel Manjares, un escritor desconocido que había trabajado en varios diarios y que con 37 años murió trágicamente sin poder cumplir el deseo de publicar un libro, por lo que la edición fue póstuma, -me pregunto cúantos Daniel Manjares habrá por ahí, crucificados por el mercado grande de la palabra-; Subrayé unas líneas del artículo en cuestión. Daniel escribe: “…me compraban la prosa por peso y yo sentía que me pesaban el alma…la gente ha dado en bobo y la burguesía, desorientada por la traición del proletariado ya no da genios ni profetas. Puede que todo sea cosa de habituarse, la resignación templa y morigera el espíritu”. En el epílogo un emotivo recordatorio explica. “Era humilde y dubitativo, dos virtudes literarias infrecuentes”, quizá por eso nadie se ha enterado de su existencia fuera de un puñado de conocidos y algunos explotadores de su talento, esos mismos que ahora le han olvidado. Cuando la mierda que producen todos los días ya no sirva ni como estiércol, la prosa de Manjares podrá leerse como modelo de una época en la que reinó la mediocridad de lujo.
Y volviendo a Catarsis…no deseamos tapiar puertas a la imaginación ni levantar muros inquisitoriales, no nos importan las edades, religiones, lenguas, razas. Muy al contrario necesitamos creer en la diversidad y en la riqueza personal del intercambio de culturas y la mundialización de los pueblos. Encontraremos todo tipo de ramificaciones visualizadas del arte en general, más esto no puede acabar aquí, paso a paso debemos ir superando calidad y estilo e innovando secciones para no caer en el fácil costumbrismo tantas veces repetido. Con el tiempo se ha creado una asociación independiente, con local propio, donde se hacen tertulias, presentaciones de libros…de revistas…aunque se halle cimentada, no podemos olvidar ese hilo pernicioso que separa el hundimiento de la continuidad. Siempre acecha el enemigo de los ideales, el que teme un abordaje. Cuando nace una figura calificada de líder carismático que puede interferir en los intereses de la poderosa ignorancia competitiva, quizá hasta de cambiar el mundo, se interpone una mano aniquiladora y enigmática, recordemos a Martin Luther King, Kennedy, Gandhi y por qué no, Lennon y tantos otros. Tenemos que despertar del coma en que nos hallamos inmersos y reclamar un grito que nos pertenece. Lucharemos para no dejar de crear y crearemos para que no cese la lucha….

-Fueron los comienzos de siete largos y productivos años…Una evocación a los fundadores y amigos de la Asociación Cultural Catarsis -Revista Literaria Iberoamericana (e Internacional)…hasta siempre compañeros de letras e ideales…(Fotografía tomada en el Museo del Bardo, Túnez -2005-)

Luciérnaga

Ella es una bolita de cristal, envuelta en celofán, tierna como la infancia, con la ilusión de la inocencia. Es el color, el perfume de amor. Es traviesa, es un bicho, es hermosa, mi diosa. Ella es dulce de caramelo, es la ola que pasea por la orilla, un bello crepúsculo, la aurora y el rocío. Si está triste, me abraza, cuando está alegre me atrapa, siento que me necesita y yo a ella. Al despertar es un torbellino agradable, incapaz de aquietar, tiene tanta vida. Juguetona igual que un gatito, es mi amuleto. Le pregunto cuanto me quiere y estira sus bracitos rodeando su cuerpo de cometa, siempre vuela a mi lado, su risa es mi brisa, su llanto, me duele tanto. Jazz es su perrita, su fiesta, su jardín, la aventura, su amiga, corren inseparables entre flores silvestres, es la natura, su frescura me da lo mas parecido a la felicidad. Anaïs es mi brote, mi raíz, su piel es suave, transparente de terciopelo, rubio el cabello, ella es mi luz, mi utopía, la llevo de noche y de día. Duerme con las manitas bajo el hoyuelo de su mejilla sonrosada, sólo con mirarla respiro contento, porque resplandeciente, imagino su sueño mágico de peluche y la calma que me ofrece su sosiego. A veces me pide que le explique un cuento, me encanta tumbarme en su rincón con su duendecillo, al calor de su cariño, es la terapia que empequeñece mi angustia, mi sufrimiento. Comienzo el relato interrumpido a menudo por una pregunta, o por que dice que no es así, entonces ella me lo cuenta con inventiva y a mí me entra el sopor de la paz, esa noche reposo con mi estrella, admirando apacible, contagioso, sus labios, su seda, mi mariposa. Inteligente, sus ojitos grandes son curiosos y su imaginación desbordante, sensible remolino, llena de energía, de impaciencia, de búsqueda. Empieza a escribir su nombre; pinta y dibuja con colores de fábula. ¡Papi, mira!, me dice orgullosa mientras me enseña su trabajo para que la felicite, es mi niña inquieta y si le preguntas la edad, te la dice, al tiempo que abre los deditos de su mano. Ella es una caricia, mujercita de pastel de fresa, de limón…ángel maravilloso danzando entre nubes de algodón de azúcar, ella es mi hija, mi adorada razón y el brillo de la luciérnaga en la enmascarada oscuridad del camino.

23 Mayo 1997- cumpleaños-

QUÉ SENTIDO TIENE...SENTIR

¿Que cuando voy a escribir una nueva novela…? Pues no lo se. Ahora mismo me siento, o mejor correspondería decir no me siento con ánimo. Lo más considerado sería explicar que a veces me siento henchido de ideas por desarrollar, imágenes por describir, pétalos por deshojar, mundos por abrir sus puertas y revelar lo que distingo a través de ellas…siento y no siento. Es fácil sentir y más comprobar que siento que siento, pero… ¿qué es lo que esconden mis sentimientos?...no siempre es día festivo, no, continuamente no estoy sintiendo con esa disposición de que el cosmos, me pertenece y todos sonríen a mi marcha. Esas mañanas de lluvia y cielo perlado (siempre perlado) cargado de nubes cenicientas, vientos del norte o del este o talvez del noreste, que me traen libertades y postales de otros paisajes…las calles de aquel entonces estaban mojadas, resplandecían con claridad y me narraban sin alterar los pasos del tiempo…a veces mi desazón se despeñaba sobre una encrucijada de valores perdidos, cansados, decepcionantes, sin fuerzas para renacer y caía en espiral. Me dejaba hundir, y me adormecía…soñaba con una tregua…pasaban las horas y me sentía (otra vez) en el cenagal de una tierra triste, miserable, emboscada. Eran cambios de humor, bipolaridad, bien, quizá sí debería ponerme a escribir una nueva novela… ¿O no? no sé si me siento…atraído…sí, sí, tu apuntas que sí, pero yo no lo tengo tan claro…

- Julio 2008-

Breve indecisión...

Enjuiciando en el origen de la muerte,
presto atención al cielo…
...observo los infiernos.
El cosmos queda excesivamente lejos,
creo que me quedaré aquí en la tierra por un período más…

11 Diciembre 2009

Ojotriste

Lluvia que abates incierta desde paisaje imperecedero...desconocido por tantos. Te miro con asombro, originas conmoción de libertad, de huida…de vagar sin equipaje. En tu gemido no concurren los ingredientes prosaicos de este universo áspero. No pienso más que en la colindante distancia ansiada por mi alma, tú te unes a la perspectiva y advierto que cada instante me voy arrimando más a ti. En la urbe me gusta contemplarte mientras la pobre lumbre se resguarda con vampiros de tela…el suelo queda brillante y vaporoso por el respirar y los tubos de escape de los vehículos. Los neones te reflejan, los fanales te manifiestan y la oscuridad de las sombras de la mañana te delata. Eres solitaria en el camino…seré tu compañero, gritas que me aleje contigo, que examine anónimos rumbos…que me disipe para toparme, favoreces la inspiración…creativa, eres morriña, remembranza de tantos días y tantas noches transitadas, confidente y apegada…te recreo tras los cristales de la guagua, llorando sentada en un tronco arcaico…no consigo relegar los pasos venideros, la música campesina, tu olor, das la vida por la Natura…veo crecer a mi hija en el jardín como un arbolito más, ojotriste, ojomelancólico chapoteas los charcos en el barrio, en las aldeas, las montañas, las calles estrechitas y las grandes avenidas, los bancos de piedras preciosas de la aurora y los guijarros del ocaso…aterrizas en los cielos y en las tumbas veneradas con flores plastificadas…siempre te conmemoraré allá en lo alto del campanario, junto al heno de los pajares, la veleta y el reloj inmóvil de la torre.
Noviembre de 2002

A veces…siempre

Debiera de ser cauto nuestro andar…escribir con la pluma en el corazón… ¿O es que ya se secaron todos los tinteros? Aquella barca adormecida en el lago, mece mis contemplaciones y apacigua mis aguas. Correspondiera describir los fusilamientos de la razón…enfurecer las almas ultrajadas…escribir para contar, entretener o herir…pero siempre con palabras de verdad, cultivar humildes y sencillas letras de paciencia y eternidad…enseñar o aprender…escuchar con atención…sin engaños…real o fantasía pero escribir sin prisas…Comprometiera leer con calma, honestidad…comentar sin falsedad ni hipocresía. En mi sueño te escribo una carta de papel…léela en blanco y negro…y guárdame los sellos para mi colección.

-1 Diciembre 2009-

ECCE HOMO

Andamos sin cabeza, sin cuerpo...sin alma...Somos imagen de escaparate, suspendidos de una percha.

B A L A T A T U A D A

Aletea, pequeña isla entre nubes anclada, rodeada de infinito y agua salada.
A la madrugada, Justiniano el pescador se levanta del lecho. Da un beso a Consolación, la esposa que aún duerme. A la mujer del sueño le robó su noche. Bostezando, aparta la cortinilla del rústico pórtico de la ventana. Lleva sesenta años haciendo el mismo gesto para divisar allá a lo lejos, en las rocas, el “faro de los santos”. Temeroso de que un día no esté. Ya se lo dice Consuelo: no seas
tonto,”Justi”, ¿quién se lo va a llevar? Y es verdad, él lo sabe…pero sigue vigilando por si acaso y así se queda más tranquilo, ¿no? Después pasa revista a la habitación de las niñas, ¡ja, las niñas! Soledad y Rocío vivían en la ciudad lo menos hacía veinte años. ¡Qué pocas cartas llegaban del sur! Tritón viene meneando el rabo
- Qué viejo estás amigo, cómo pasa el tiempo. Recuerdo cuando eras un cachorro y ahora ya babeas y ni siquiera me oyes…y desde luego, nada de acompañarme a pescar, ¡qué lástima Tritón!- le acaricia el pelaje rojizo.
Recoge los aparejos de pesca, la red y el arpón. Entorna despacito la puerta y se acerca ansioso a las orillas decoradas de conchas, corales y piedras pinceladas que brillan a la media Luna. Se coloca el chubasquero y las impermeables Katiuscas.
Allí nace el silencio, un brote de lluvias de ecos vacíos con la huella del pájaro de alado espíritu. Justiniano muestra en el brazo una bala tatuada de una guerra de antaño, en la que perdió mucho. Desata a Andrómeda, la barca que le mece y se echa a la mar, escuchando la suave ola, el olor a brisa y observa lo que queda atrás, los tejados de pizarra de las casas de piedra que construyera su bisabuelo. El silencio…Lanza una piedra y cuenta los saltos.

Hoy quiere amanecer lo más próximo al horizonte porque le han dicho en el mercadillo que existe un enorme banco de peces allí donde nadie ha llegado. Quizá sea una búsqueda inútil, pero él es terco, izará las velas si hace falta alejándose de la costa, guiado por el “faro de los Santos”. Espolvorea semillas de ilusión en la arena escamosa para que crezcan raíces en el cielo.

Octubre 2000

no escondas tus ideas...

Pugnas ofrendadas a los indivisos desazonados de espíritu combativo, frente a la muchedumbre entorpecida por el fausto olvido, que inyectaron las cabezas regentes, guarnecidas de corrupción y agresor desenfreno homicida… edificando el holocausto Planetario…

Tragicómico… (¿La Vida quema?)

La vida nos preocupa, nos estremece, oímos a menudo las expresiones lacónicas “he permanecido gracias a…” “vivo por ellos…””Que sería mi vida sin…” “es lo único que me hace seguir…” “si no fuera por él ya no estaría aquí” y otras tantas de la misma índole… ¿el significado? ¿No nos gusta vivir y precisamos sucedáneos y estimulantes para llevar a buen término la existencia?... ¿nos hallamos toda la vida pensando en el “suicidio” como el “final de las dificultades”, el reposo eterno es la solución? acérrimamente acosamos metas que nos distraigan, nos ahuyenten de los pensamientos nefastos… ¿da más miedo la vida que la muerte? ¿La vida es miedo, enfermedad, tristeza, agonía, soledad…? ¿Y si es así porqué seguimos pariendo criaturas que sabemos van a ser infelices? Claro que existe la versión positiva…el vaso medio lleno, ¿no?...la vida es bella, agraciada y los hay que viven amando a sus seres y objetos queridos, recogiendo flores, no requieren pensar en el ocaso de la jornada y disfrutan de las pequeñas cosas, de la sencillez…así vemos que distintos individuos en la misma sociedad difieren en hábitos (optimismo y pesimismo). Existen almas inquietas que persiguen frenéticamente un destino o conocer el vacío que sienten. Y otros, con menor hambre de búsqueda, se mueven en la misma tribu toda una vida creyéndose felices, adaptados a la sociedad… sin “comerse el coco”. ¿Es esto autoengaño?... ¿precisamos teñir las paredes de la realidad con los colores que anhelamos y que no nos perjudiquen? También lógicamente influirán las bases de la infancia, enseñanzas de los padres y familiares, caracteres, costumbres y amistades en la adolescencia…precariedad o falta de medios necesarios…no es lo mismo un individuo nacido en una humilde familia pobre con unos progenitores avocados al fracaso, o enfermos de alguna adicción insana, con falta de recursos para una “buena educación”…que el nacido en una familia enriquecida, con unos progenitores avocados al fracaso, o enfermos de alguna adicción insana, con recursos para una “buena educación”.
Somos consecuencia de una condición…o viceversa…y mucho más… ¿cierto?...

-Mayo 2008-

Fantasía descalza...

Rostro furtivo, conversaré de trenes abarrotados…pero tú advertirás que están solitarios. Expondré que todos germinamos de la misma tierra... y tú te sentirás inmigrante.