A la lumbre de la torcida…

Se desmorona la lluvia melancólica (un blues en la armónica) sobre las cicatrices, piel prieta de jornadas opacas. Escribo letras negras por encima de un fondo oscuro, fuera de relieves y márgenes ¿por qué mis luces están en penumbra? hay ojos tristes en los balcones, ojos sin vida, mirada vacía, escondida bajo el sombrero… y mis ropas sin color. Lánguidas canciones hablando de penas y susurrando desamores…Tangos (al acordeón) que son quebrantos. Inconsolable condena de silencio, lágrimas en la sombra del remordimiento más solitario…página pálida de indiferencia, pluma desgarrada…tintero vacío de inspiración (de nuevo) me siento en la austeridad más absoluta, perdido en la laguna de la catástrofe (al saxo)…vegeto viendo crecer mis raíces en tierra sin abono…y tú…al otro lado del río, escuchas mi tren alejarse… raíles que viajando paralelos, jamás se juntarán…
Mayo 2010

El Misántropo

Flaco y harapiento, tras las guerras del alma, el anciano sin nombre, apenas consigue avanzar sobre sus piernas, se auxilia con un bastón de avellano, que le concede una apariencia bíblica. Hace mucho tiempo que se halla en soledad, la sociedad le lastimó y él se ausentó para refugiarse del dolor. Jamás se acopló, ni tuvo hijos…se aventuraría a testificar que no germinó de mujer terrenal. Los escasos conocidos que hizo en vida, se dilapidaron por el errar de sus pasos…sí, porque el anciano desde una inmensa colina, miró el mundo y sus continentes, y jamás encontró paisaje que le compensara,…nadie le dio suficiente confianza y todos se comportaron como fieras…raza animal, ambiciosa y lucrada en sí misma…
El anciano sin apodo, sin políticas ni religiones… conoció las artesanías mediante dictadores que explotaron su integridad como individuo y tiranizaron su jornal a costa de azotes físicos y psíquicos, llagas siempre beneficiosas para el patrón. En la ciudad manifestó su disgusto con los encargados de la ley, el orden y la justicia y fue preso por la civilización, que le encarceló, consumió y materializó como a un “extraño ser, agresivo y salvaje”. Expulsado, se retiró al bosque lejano y allí en la Naturaleza, alivió su deshielo, arrancó las cadenas del sometimiento y cultivó su alimento en libertad.

Diciembre 2007.

Sidi Bou Said (Túnez)

A veces miles de ojos nos miran desde el malecón norteafricano de Sousse, palmerales, desiertos de arena, de montaña…lagos salados, oasis, dátiles y aceitunas. Ulises en la Isla djerba, fortalezas en las bahías asediadas por el turismo, cafés orientales en Sidi Bou Said, patrimonio histórico, casas blancas, puertas y ventanales azules de Mediterráneo, ahuyentadores de mosquitos y malos espíritus, peces, lunas de sable, estrellas de cinco puntas, oraciones y ciudades santas…henna y bereberes, medinas y zocos concurridos de regateos, motocicletas, autos, bicis y claro los jabibis…chicha cachimba… aromas de jazmín y azahar, mercados de especias en el aire Tunecino, cuscús, shawarma, agua embotellada, Museo del Bardo, Cartago, Coliseo, ruinas y termas romanas. Jaulas y Dromedarios, té a la menta, alcornoques, viñas y olivos, cereales, estepas y playas…3000 años de culturas.

Agosto 2005

paréntesis para entrecomillar huellas

"Parece un reencuentro...quizá solo un instante o un adiós...pero se amaron rodeados de soledades...saben que en otra ocasión, tal vez mañana...ellos serán los que cruzarán solitarios..."

Inspiración

Oscuras noches de reencontradas oraciones.
Escucho los tambores de truenos abrumadores
bajo la piel celeste.
Paseo por el antaño pueblecito de casas blancas,
ya teñidas de ceniciento olvido. Respiro…
la calle de la tristeza se estiraba hasta el
horizonte, ahora sólo gime el viento y el vacío
silencioso del alma, llena la entrañable y lejana
imagen, perdida en tiempos hundidos.
Abrázame serpiente, sube por mi cuerpo, dame
el entendimiento en este rincón añorado de ayer.
Las manos en los bolsillos, los recuerdos guardados
en el abrigo y un sentimiento de poeta…
sin serlo.
Caminante de letargos, observador y solitario, con
pensamiento de bohemio…sin serlo.
Emprendo la distancia de mis pasos descalzos,
caricias de olas de pena en la playa seca, nocturna
y dócil.
Acunado por los brazos ancestrales de Madre que
susurra, aún hoy, en mis oídos, aquella música
primitiva, mágica, del mismo color del consuelo
del llanto, de la ternura…suspiro…incrédulo de
poder describir a la humanidad, que mira extrañada
mi tosca figura de vagabundo…sin serlo.
Llego a casa y hago punta al lapicero de imaginación,
Pero… ¡ lamentable!, inspiración se ha marchado.
Sentado frente a hoja blanca con dedos temblorosos,
incapaz mano de ver corazón, la simple mirada no
hace el verso, lloran ojos de emoción.
Esa lágrima que recorre la mejilla a su antojo
y humedece el papel, crea lo más hermoso
que jamás he escrito.
Sincera y tierna tinta, eres huella profunda.

Marzo de 1999

Monólogos II

Cambio un poco de tu calor sureño, por helados y bolas de nieve... Necesitamos más Zumos de silencio…cuánta incertidumbre, verdad? la vida es una ilógica búsqueda de identidades que perecen en el transcurso del camino...A menudo esencial es este mundo hambriento de luces y rico en oscuridades… bálsamo, recogimiento, meditación, paz, serenidad…palabras notables en desuso. Hay veces que encuentro a la suerte jugando con ausencia en el patio de luces. Todavía la sal de tu playa en mi piel...como ola regreso, siempre estoy contigo y mestizo tu andar con mi cruzar, comparto tus momentos en esta tierra que ambos pisamos...así que unidos caminaremos, y mojados por la lluvia nos leeremos bajo refugio, de nuestras propias cornisas existenciales... Sentado en el sofá fuma en su pipa, tabaco que adquirió en el último viaje a Ámsterdam…envuelto en su batín, zapatillas de abrigo…lee el periódico… extraña metamorfosis adquiere la memoria, que traslada sus recuerdos al hemisferio izquierdo de nuestro cerebro y allí se ausenta para reposar y a veces, huir hacia algún subterfugio del que nadie moleste su peregrinar en el tiempo. Pienso que no nos vendría mal convivir con uno mismo durante un tiempo, en un lugar solitario y dejar a tu sombra en casa...a oscuras...o mueres o renaces...la sensibilidad es buena, más no abuses en su composición. Por lo general los cambios suelen venir detrás de una guerra o una desolada depresión gris, para llenar la tristeza con colores o llamar a la reflexión del pueblo mediante el arte (Catarsis)... no consigo escuchar tu balada desgarrada. A veces mis pasos me mandan andar, sin mirar hacia atrás, por la autopista de la vida haciendo dedo al futuro, y las lluvias, me sonríen soplando vientos de libertad...El tiempo llega, sí, viene y se esfuma... Vivimos los recuerdos...el pasado manda en nuestras supervivencias, la imaginación nos nace para sobrellevar la balanza de la ilusión...a veces pesa, otras aflora con verdadero ímpetu y sensibilidad... Señálame miradas que habiten en tus interiores y contiguos, proclamemos a los vientos nuestras quejas...acaso así soliviantemos penas e injusticias y podamos germinar satisfactoriamente, o inclusive existir en todas las ramificaciones razonables…tu ventana unida a mi horizonte. Quizá nos crucemos por autopistas con la mochila a hombros, intercambiaremos vocablos en las silenciosas noches de brillos apagados… receptores pacientes de abrazos mestizos. Amores platónicos...almas penando siempre errantes, como navegante sin cardinales ni astros para seguir rumbos...Ah, silencio, qué quietud... los regueros de pólvora que vas prendiendo a raíz del caminar diario...deberíamos llevar siempre un bloc de notas, para apuntar lo cotidiano, lo real… pero nos ocupamos tan poco de nuestras sensaciones, que en estos tiempos (ráfagas de prontitudes) se nos escapan tantos misterios por paladear…esperaremos una nueva vida. Pienso cada vez más cercanamente el criterio de que los dos mundos (inclusive alguno más) viven mestizos entre realidad y fantasía… pellizcos de realidad… A menudo nos hallamos tan anclados en el tiempo real, que nos olvidamos de existir, y que en nuestro interior hay vida...y en ella, la infancia es vital...y la madurez no deja de ser un paso en falso hacia ayer y en el recuerdo... si me das un beso, te dejo mi globo azul... existen recuerdos que no sabemos si son nuestros o prestados...
Abril 2010

MONÓLOGOS

La lluvia, esa húmeda y longeva caricia, que higieniza la incoherencia del asfalto en nuestras vidas, tan secas y polvorientas…constituyendo un tapiz entre lo real y lo fantástico… Las últimas gotas del aguacero son alfileres en el pensamiento. Despiertas una mañana y asomas por la ventana… ¿Dónde se fue el Mundo? En mi sueño escribía una carta de papel…A veces…siempre, voy olvidando equipajes por los caminos pedregosos, para andar ligero oigo más el silencio que el grito…¿El sueño no tiene credibilidad o es un escenario de leyenda? La música que decoró mi adolescencia, aquieta la tempestad del espíritu…en aquel entonces vivía en la pensión del dolor, allá en el corazón de la ciudad, en una habitación austera. Encontré en la soledad la mayor compañía. Siempre recuerdo mis olvidos. A los humanos les falta humanidad. Con ayuda del espejo de la enfermedad los contagiados maquillan su piel. La epidermis del desarraigado ha pasado frío esta noche de invierno. Serás extranjero en tierra de nadie. Aquella barca adormecida en el lago, mecía mis contemplaciones y apaciguaba mis aguas. Lanzaré 4 piedras al azar y seguro que alguna llegará a ensangrentar tu corazón. Arderán tus huellas y ya no tendrás ninguna identidad. He mojado la pólvora del arma cargada de rencores. Llegó la alborada colmada de residuos de incendios extinguidos. Hoy bajé de las cimas de las nubes, donde recluí silencio y pensamientos…vuelvo a caminar entre los muertos de la ciudad. Ya se secaron todos los tinteros. La luz trigueña. Los estímulos de la memoria guían los recuerdos que más nos impactaron. Razona todo lo que digiere y sus excrementos son pura filosofía. Hoy he visto en el mar de mi rutina una piedra lunar. Del agua salieron renacuajos llamados hombres…Heredé del viento las cenizas…como única luz, los reflejos de los huesos del camposanto. Lo que llamamos libertad, es esclavitud depurada. Quizá nunca hayamos nacido, por eso nuestras almas sienten frío. Seguiré dándote la mano aunque nunca hayas implorado clemencia. Si bien el tiempo me persigue, busco la calidad de omisión. Me voy con el transistor detrás de la oreja, que aquí una tonadilla va dando voces de queja. Somos muñecos de trapo en el saco de la vida con las velas izadas. Demasiados mensajes para una sola botella… nos encontramos solos en las arterias más concurridas, porque convivimos con más soledades que percibimos como pequeñas islas desiertas… debiéramos recrearnos mansamente, en el placer de la observación de las especies… y el movimiento en la Natura de todo objeto viviente…… Sentir...sensaciones agradables o pesares...pero sentir es la esencia del alma y también del corazón...a veces duele sentir tanto...pero mucho más es el dolor de no poder sentir nada...
Abril 2010

Cimarrón...

Qué me vais a decir a mí de sufrimiento. Yo que nací huérfano y negro en una tierra colonizada por familias blancas y racistas…Qué me diréis del hambre que no haya comido ya…De la injusticia que hablan moratones, a la sombra de latigazos de oscurecer. Sin líquido que llevar a labios cortados y adormecidos por el frío y la sangre de golpes…Qué pensáis del perdón, cuando me tienen preso, arrodillado durante días y noches, con llagas en el alma y sobrecargando sendas biblias en pensamientos acosados, por la penitencia impía de una religión que introducen brutalmente por el ano, obligado a pecar y a sentir remordimientos.

Y de qué hablareis a espaldas fustigadas, que no hayan gritado ya lengua seccionada, escuchado oídos vaciados…intentando escapar arrastrando muñones tatuados en carne viva, sorteando alambres de espino sobre mares salados… Cómo creéis que se vive en mundoinfierno si no conocéis al diablo humano en persona…

Abril 2010

un capítulo por leer...

"…Cuando sales de casa y transitas por el infinito del horizonte lineal, al regresar traes la piel curtida, una gran perspectiva de entendimiento, innúmeras músicas en el oído, algún cuaderno escrito repleto de anécdotas, álbumes de fotos de recuerdos, compañeros hechos en el trayecto y el último libro…casi leído, bajo el brazo…el mundo seguía aquí esperando tu llegada…y dispondrá tu ida si lo ansías…acaba la página y cierra la luz del día..."

Abril 2010

Reencuentro en...Tierra Inspiración

Me he quitado los zapatos ya gastados, y ando descalzo por la carretera…no importan las llagas de mis pies, si alcanzo la libertad. Es verano, y marcho de viaje a donde me lleve la improvisación…ninguna prisa por delante….
Silbo “Wind of change” pegadiza balada de los escorpiones…el primer día pernocto en un viejo y olvidado vagón, de una vía muerta del ferrocarril, lleno de polvo y telarañas…más mi cansancio es considerable y dormito profundamente.
La mañana me acoge con ánimo risueño y unos tipos paran su furgoneta…jajjjajja o lo que queda de ella. La predisposición es buena y agradezco su charla y su invitación a un festejo pues han pescado un grandioso pulpo…
-Eh, venga chicos, vamos a celebrarlo, lo cocinaremos y comeremos, sí, junto con un buen vino y música de Jazz y Blues…
Desde luego saben vivir estos pescadores…
Me enamoré de Andrómeda,  la chica del baile con su gatito en el regazo…Ella era una estrella de la constelación y me guiñó un ojo. Con su destello guió mi sueño y logré comprender en mi oscuridad que despertaría de los períodos de celda y castigo y eliminaría por siempre esos ciclos vegetados entre rejas y pasos precarios…agradecí su sinceridad y me fui antes de paladear sus caricias de telas hipnóticas…
En Ibiza, es la noche del hombre lobo…vigilaré que no me muerda y me convierta…conozco a unas chicas suecas, duermen en bancos de piedra, protegidas por un negro guardaespaldas gigante. En las aguas transparentes de Formentera hay gente que mira su futuro…en “La Mola”, el molino y el horizonte llano del campo me recuerdan a “More”, la película psicodélico-experimental que grabaron allí los pink floyd, en los años setenta.
En la ruta hago muchos camaradas…algunos están ya cansados de vagar
-Demasiado tiempo fuera de casa, amigo…regresamos con la experiencia del sabio y los bolsillos desnudos…
En el barrio de Plaka (Atenas) un tipo indio toca una canción de Neil Young…diría que hasta se parece en el aspecto, con su sombrero de paja y la funda de la guitarra, llena de pegatinas, de ciudades del mundo… Aquella noche duermo, en la playa de Hammamet (Túnez) nos despiertan los rezos de la madrugada.
Otros siguen hacia Mozambique, cruzarán el canal donde se recogen en las profundidades, tranquilos, ya cubierto el apetito, los tiburones.
Quieren llegar a una aldea de Madagascar donde cuentan los nativos la leyenda de que llegó en un lejano día, un hombre blanco pidiendo agua, y nadie le dio. Sólo una anciana le calmó la sed. El hombre le dijo –vete de la aldea…en aquel momento cayó el agua del cielo y cubrió el poblado totalmente de agua y los aldeanos se convirtieron en cocodrilos…hoy siguen celebrando ese día matando un animal, echando la sangre al río y dando de comer a los cocodrilos…piensan que bien alimentados los aldeanos cocodrilos, ellos tendrán suerte en sus vidas.
- Julio 2008-

Un Lugar Olvidado

Nacer y crecer en silencio…sobre la penumbra del sombrío rincón. El hombre enlutado piensa en nubes frescas y perladas, recaladas con el viento del oeste…cargadas de agua… ¡hace tanta falta la lluvia en este descarnado desierto!
Rasgueó en su diario y dio largos paseos por los bosques de árboles segados, para el consumo de los humanos…rasguños naturales. Echó una ojeada al cielo. En aquel lugar, a más de dos mil trescientos metros de altitud, se respiraba bien…caminos sin petroasfaltar, el poblado yermo y sereno. Colosales lagos…paisajes de perspectivas imperecederas que residieron en su niñez, los conmemoraba en la adolescencia y actualmente, ya en el oscurecer de su existencia, resolvía reaparecer a sus vírgenes praderas. Hierba verde y rebaños pastoreando sin limites, ni cercados prohibiendo la vida…juguetea con el tiempo que le queda, y atraviesa el puente de troncos cercenados, montado sobre el frío riachuelo…en este punto, un remanso abate en cascadas sensoriales para su espíritu nativo, esencia, que se desazonó en la metrópoli de la demencia…de miradas hundidas, en muros emparedados de cemento y corazones fracturados. Apremia salvaguardar la distancia y emerge solitaria la flor de una sola noche, resplandeciente luciérnaga, sombra que le cobija entre los susurros de los grillos y el pájaro de ojos magnos…en sus sueños los amores crujen…en la lejanía del espacio sigue rodando la rueda de la esperanza, mientras silban cuchillas y proyectiles…El personaje sufre con los pensamientos del ciclo pasado y fuga sus evocaciones como héroe proscrito…por fin caen gotas y los nubarrones prometen tempestad… regresa contento y mojado, hacia la casa, donde le espera una lumbre de paz y calor…por el camino entona una canción de Dylan…sólo el viento sabe la respuesta…pregúntale…

-Junio 2008-

Aprendices de niño...

Inviernos de nieves pero sin bienes. Eran años de colegios de curas, (unos clementes, otros cabrones) claustros y fuentes talladas de aguas frescas, y religiones impuestas, castigos y represiones, pupitres, mapas geográficos, francés y latín, meriendas de pan con chocolate, pañuelos llenos de mocos y narices rojas, irritadas de frío y constipados…eran días de hambre, de tebeos, bocas agrietadas de succionar mitades de naranjas…patios de tierra, juegos de pelota y vistas de horizontes en la lejanía ¿Dónde sino están siempre los horizontes?...eran los comienzos de nuestras vidas…

                                       15 Marzo 2010

El Hombre Elefante...

Desde la cabaña, recordaba los sueños humanos…dormía en civilizaciones arcaicas…aquí, a tres mil metros de altura, curiosamente respiraba mejor el poco oxigeno que dejaron los bienhechores…A menudo los días eran puñetazos recibidos en la geografía sensorial...buscaba soluciones al pánico y un alma compañera ¿quizá podría ayudar...? La respuesta siempre era negativa…nadie debía inmiscuirse en terreno privado…abonado de egos siniestros, ajenos a esta comarca misteriosa. No debo marchar, no hay huellas que seguir. En el camino se olvidaron las pisadas y anduvieron en la sustancia de la búsqueda y el conocimiento del ser…al presente me hallo templado y sin contratiempos… viviendo la vida…

9 Marzo 2010

Antónimo de un poema de Miquel Martí i Pol...

Sinceramente, siempre (desde que lo conozco) me ha gustado este poeta…entrañable:      

Los jardines sintéticos y privados con el cartel de "no pasar".
A los peones y braceros, no creo que les haga mucha gracia tener las manos frías e hinchadas (no se si la S.S. cubre las cremas para las manos… por cierto ¿a qué me suenan las siglas S.S.?)
Los ancianos resbalan y caen en la nieve…si hay nieve, sino el suelo del asfalto es más duro…
¡Qué pocos árboles quedan ya!...en navidad se ven más…jajjajjaj
Por las noches las calefacciones a 30 grados se convierten en saunas y ¡a contaminar que el mundo se acaba!
¡Ah! Y es lástima pero se terminan pronto (las noches)…será la corta programación televisiva…
Hoy las gentes van poco al cine (algunos hace los años de cristo que dejaron de ir) y los que van, salen a trompicones, corriendo para ir a casa a ver el “balón-pie”
El invierno es duro pero no triste, nadie llora cuando llega el invierno (es una pena)
Melancolía es solo una palabra…incolora, y la intimidad es de todos…
El invierno no solo es el frío y la nieve: también trabajo, narices congeladas y faringitis…Y la nieve… ¿donde fue la nieve?
Sí es cierto…tenemos que olvidar que faltan espacios verdes donde inhalar aire y ver el juego de los chiquillos…
Esperanza que nunca llega (podría ser la lotería o algún tipo de boleto al que conferimos toda nuestra confianza y futuro)
El invierno, sí son días de niebla (donde todo es incierto) y ya lo dijo alguien: “Hay que tener flexibilidad”
El invierno es el silencio…del pueblo imposibilitado para gritar…que vive y muere en absoluto silencio (y si grita es de dolor físico o psíquico)
En las casas y en las habitaciones la gente calla y otorga…
El gentío mira por los cristales, pero… ¿De qué cristales hablamos?
Quizá ahora (y siempre) los han cambiado por barrotes de hierro candente...
Así los horizontes solo los vemos en los sueños…si al despertar tenemos suerte y los recordamos…
Impresionante, próximo y asequible… ¿los transportes públicos?
Quizá solo nos falte un poco de IMAGINACIÓN para vivir la vida
…ya ves que intento animar los ánimos…redunde la redundancia
Y como dijo un famoso conejo animado (de la suerte): "esto es todo, amigos"

                                 -Febrero de 2010-

Cerco de percepciones.

Marchó mi tiempo sin apenas cerciorarme de ello… ¿en qué lugar se esconderán los olvidos…? ¡Y el futuro sin venir!…me siento aislado en hoy… ¡no consigo gritar!, déjame ver el ayer o acércame a mañana…procura un paso en el sendero para avanzar… ¿Por qué no delatas en tus cielos, la alborada, de un principio de memorias? Anterior o posterior…el presente me capturó…la huella es sigilosa, sin poesía…sin prosa. Voz irrumpe en omisión y esclaviza mi ánimo…deseo tanto ir o volver, y actualidad, alerta mis actos, moverme no me deja…vocablos entre oscuras gargantas recluidas de símbolos…Ahora, perpetuamente seguiré aquí con este vano propósito de evasión…mudo en viraje, confinado al destierro de percepciones, no hay presencia de atajos…fisuras y estanques donde visión observa mi quieta ausencia…no existe llegada…el origen desaparecerá… Hoy me retiene…

Junio 2007

Años 60’s

Ayer, marchas pero persistentemente reapareces…ayer, resides aquí hoy de nuevo. Mi madurez y memoria cada vez más cercanas a la niñez, perciben los retratos en blanco y negro, algunas fotografías que aun conservo, me trasladan ineludiblemente a aquellos días. No se por qué se esfumó el color de mis recuerdos. Tal vez por la dictadura gris, de las calles de la ciudad, avasallada por la tiranía del desconocimiento. Corría sangre de represión y torturas…sin embargo hubo gente que no llegaron a enterarse, hombres y mujeres que llegaban de otros pueblos, con sus hatillos y maletas de cartón a cuadros, con la ilusión en sus rostros, los rezos de la noche y con sus pequeños ahorros obtenían una parcela, para construir una barraca en el somorrostro, o en las chabolas del Carmelo. Los más afortunados lograban comprar un piso en la periferia y encontraban una faena digna, en la que no tenían que partirse la espalda 48 horas al día, y esto significaba prosperidad en sus vidas… aquí comenzaba la época del consumismo y el materialismo…muy descuidadamente llamada “la era del bienestar”. La sociedad que no vivía la realidad política, era feliz en su precariedad… si lo comparábamos con las obligaciones en el campo Catalán y sus ingratos frutos…o la aquejada falta de empleo de Extremadura y Andalucía. Todavía conseguimos llegar a tiempo, de subirnos a los últimos tranvías de Barcelona. A la venida de la televisión, recién instalada en ciertas casas pioneras. Todos: parientes, conocidos, amigos, vecinos…todos reunidos alrededor del aparato rectangular, viendo o deglutiendo la vorágine de programas que emitían en el único canal que existía (poco después llegó el UHF, el segundo canal)
Series como “El Santo”, “Viaje al fondo del mar”, “Embrujada”, “Bonanza”, “El virginiano”, “El túnel del tiempo”, “Tierra de gigantes”. Documentales de Félix Rodríguez de la fuente por citar uno, concursos como “Cesta y puntos”, “Un millón para el mejor”, “Reina por un día”. El Teatro de “Estudio1” y nombro la magnífica obra “Doce hombres sin piedad”. Las series Españolas y cito “El Conde de Montecristo”,”David Copperfield”, “Los Tres Mosqueteros”…
La Tele era una radio visual…se escuchaba y se veía, aquello era fantástico. Por estos días aparecieron los melenudos que venían de Ibiza y Torremolinos. Los modernos yeyés bailaban en los guateques y en las boites. Escuchamos a Serrat, Los Sirex, Los Pekenikes, Marisol, el Dúo dinámico o Manolo Escobar. Massiel con el “lalala” ganó Eurovisión. De las bases americanas de Rota y Torrejón nos llegaron los ritmos del Rock & Roll.
Todos vimos la retransmisión de la llegada a la Luna. Todos dimos ese paso gigantesco (o creímos darlo). El coche huevo dejó paso al 600.
Las familias conocimos por fin el Mar y nos bañábamos en las aguas de La barceloneta o en Castelldefels. Los domingos, íbamos al monte “de picnic” a merendar, y a echar la siesta bajo la sombra de los pinos.
Alejándonos, de ciertas sombrías fachadas del entorno más represivo de la época, y mirando atrás sin ira, creíamos avanzar en la evolución de la humanidad…dudas y reflexiones razonables, que nos hacemos en la actualidad. Quizá nuestro estado fuera catatónico…Claro que yo nací en 1960, así que no intentéis culparme a mi. ¡Ja, Ja, Ja! Puramente fui “cordón umbilical” en esos años, los de la tierna infancia.

-23 Julio 2009-

EN EL BARRIO

Nos sorprendió cuando amanesia. El Jóse desía que lo había presenciao y aunque nadie tomaba en serio las pláticas del Jóse, yo sí le creí. Vi el brillo en su mirada, ésos ojillos negros, pequeños, algo estrábicos…sentí la locución muda despreciada por la pereza que no obedecía a su pensamiento. Estaban unos que sí otros que te calles cuando llegó la policía y aquí queslo que ha pasao. Pos nada agente.¿cómo que nada?.Que se han liao a ostias y uno a salío mal parao…un tirito en los sesos ¿sabe?. Pos que donde está el fiambre. Pos que se lo han llevao en un carro, en un renol desos. ¿Matricula?. ¡Ay! que yo no sé de leer pero sí quera un renol, si señor. Bueno pos si no hay cadáver…¡aquí no pasao ná! ¿ná?. Ná de ná.

Lo ves Jóse questas zumbao, vuélvete a la cama y deja ya de pribá y de concertar asesinatos, quesque tienes una imaginación, tú, más fantasía quel disnei y el espilber juntos…Ay que la inteligencia es la suciedad de la mente…y ya se fueron tos a sus barracas, aquello tio quedó endeserticulao en un batir de palmas.Yo me fui pal metro que ya llegaba tarde a la sita y ocioso los dedos ansiosos de mi mano querían atravesar impotentes tu piel, que solo pudo ser rozada…palpada, quería morder tus huesos, roerlos, darte un bocao de miedo y al final como siempre me quedé desenpalmao y pensando en el Jóse, me preguntaba pasmao. Pero ya salió en los periódicos que aquí en el barrio sencontró tirao en la iglesia de los santos un hombre con un petardo en las sienes. Lo ves mujer desía el Jóse a su cónyuge como tenía rasón.

-1995-

INFANCIA de éter y oro

Lapiceros, tizas y gomas de nata…el olor a plástico de Pancho Villa y Jerónimo…la madera de los fuertes con soldaditos de plomo, aros y canicas… Ansia por aquel gatito, pez, pájaro, perrito, tortuga…
Tebeos cambiados el fin de semana en el quiosco de la esquina del barrio…recuerdos felices de infancias desgraciadas, qué enigma encierra que habiéndola vivido, la olvidamos y lo único que persiste es la nostalgia de no conseguir fusionar el hoy con el ayer.
Perdiendo la infancia y rindiéndonos al desespero del tiempo…Hemos conquistado la vejez con humana cobardía…no voy a borrar los grafittis que Anaïs pinta en esta negra silla…trazos cortos, frescos ¿dulces? La niña necesidad de expresión araña sin que el adulto entienda
y…¡reprimenda!...encerrado por contemplar unos segundos la verdad, siempre a la misma hora libertad pasea por su celda.
La foto del caballito de cartón y el primer pantalón largo. Dar comida a los patos del lago y en la plaza a las marginadas palomas.
Nada frunce el ceño con el pesar de no entender, quizá ya haya muerto el silencio…ya nadie llamará a su puerta, ha rozado el ayer sin devolver un adiós…el ojo triste fija la mirada buceando recónditas lógicas, nada, es sensual…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…campanadas de la nada, nada espiritual, nada es llanura, jungla, abrupta, lunática, volcánica…mitología…si es preciso morirá para que vivas tu oportunidad…los ratones duermen y alguien escupe pasados sin apagar luces…nada es alma, pureza, música de lluvias, nada, ese olor peculiar tan especial de los recuerdos de la etapa más significativa e importante de nuestras vidas hacinadas en la lejanía de la niñez, hemisferio izquierdo, subconsciente y olvidado…regresión quiere hablar pero se entretiene en agregar las grietas del llanto, que se ha mudado sin equipaje, sin un mal traje…el reloj de la torre marca el deterioro y alguna ausencia…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…paralelo, se asemeja al omnipotente sueño dulce y a menudo inusual comportamiento inteligible de las ciencias postradas a un próximo encuentro de tierra, agua, atmósfera…nada se encontraba como tantas otras veces pensando en el bordillo de la infinitud, sombreada por nubes de humo perlado y ligada al intenso olor a ceniza agridulce de la fábrica de café…el sol de invierno teje su aliento sobre la autopista de cinco carriles desérticos, silenciosos, inútiles en la ensoñación más surrealista.
Cuando el aire cesa de ventear los cánticos de las sirenas del asfalto y la soledad bromea con las ascuas de brasas perplejas en un vuelo seguro, estirando las alas con fuerza naturaleza y tenacidad animal…el espacio en su lugar…nada por aquí, nada por allá, bajo el sombrero… ¡Alehop!, un conejito.

                                                                       2002

In Albis

Me hallaba un día, en la Alborada o en el Ocaso, ahora no recuerdo, urbanizando vocablos, cuando el muro de mis pensamientos se derrumbó…tenía que sombrear de nuevo con grafías las paredes de mis entrañas…más no encontré tinta en el mercado de la palabra…y en la vida conseguí volver a diseñar un verso…mi existencia se mató para siempre.
Septiembre 2009

Perplejo equipaje derrochado de tiempo (o las últimas pulsaciones de un minuto)

Crepúsculo oscuro en la playa. La arena apagó las llamas a la alborada.
Un coro de Voces africanas, desgarradas, astillan el alma ya rota por el desgaste de las edades. Jazz, Blues, Soul, rithm & Blues, gospel, reflejado por Ed en sus fotografías más negras y atemporales de una época, que murió suicidada en el muelle de cualquier sinónimo de ciudad. Esquelas flotando en aguas amortajadas, de pútridos oleajes que huirán Mar adentro hasta hallar el recogimiento eterno.
Acompañan a esta queja, la sirena del viento y el sollozo del saxo plateado, que investiga brillando, entre la luz extraviada, su antepasado.
Las espinas de la memoria sangran labios purpúreos.
El sonido de las notas, evoca plegarias no atendidas, allá en el firmamento…o en otros espacios junto a horizontes de batallas perdidas.
…ilusión mutilada por Luna afilada…aguijón estelar.
Tornan a abrirse las suturas del tiempo…
Las remembranzas envejecen y la piel (múltiples grietas en el interior del espejo) persuade a documentar el instante y el lugar, donde sobrevinieron los hechos testimoniales.
Avalanchas de desmoronamientos, persecuciones, sublevaciones de la mente. Destruyeron pensamientos…ya pisado el cielo… (Se mantiene oscuro).
La vida es el silencio que precede a la catástrofe…nace la edad de morir.
La existencia se pone el sombrero, viste de negro y se ayuda de un bastón lúcido.
A veces alza la espada, otras la guadaña…la paz (incondicional), siempre teje el Terminal.
Parecían ancorados, inmutables, aquellos referentes de la infancia…nada más lejos, viejo sabio idiota…ya nada precede al solitario encuentro con “tu mismidad”….sólo la espera (todavía si cabe, más solitaria) hacia un fin incógnito.
Raíces (la de los falsos referentes) ahora expiradas, y atrayendo a la espiral del desastre, los olvidados temores y un pánico exacerbado, a la incertidumbre de los días hacinados en longevos recreos de observación y contemplaciones taciturnas.
Si la mañana no despierta…rodará la piedra del viaje y el billete se cancelará.

-30 de Junio 2009-