La Tribu

Permaneceré en solitario, y aprenderé a escuchar al amigo de la noche de ayer, que me relató la historia de las lluvias, que acontecieron sobre espíritus mojados por las aguas de la dársena.
Un día muy, muy lejano, en una tribu humilde…allá donde crecían las raíces, la naturaleza reposaba, el cultivo de la vida y los sueños era apacible. Llegó el hombre blanco con su letal profecía, prometiendo oropeles y dorados. Regalando metales bañados de dolor, confusión y asesinato y fundó presencias de ausencia en la tierra indígena.
Vírgenes en los mercados de placeres donde se venden armas, niñas y alcohol a la ignorancia, selvas que llegaron a la ciudad.
Los jóvenes, iluminados, abandonaron los poblados y a sus ancianos y se convirtieron en nativos indigentes en el asfalto de hormigón de polígonos de hielo, prisiones de libertad y olores mentales. Así emergió la nueva tiranía en una hacienda con caudillo y cuando, extasiados, quisieron regresar a su antigua morada, a la añorada existencia que les colmaba de gratitud, decidiendo demandar indulgencia por su desafortunado peregrinaje. Sombras blancas, encapuchadas con antorchas en las manos, quemaron su arrepentimiento y a la tribu pacifica. El humo de las llamas ahogó sus almas y allí mismo, carbonizados, se encuentran aun hoy con los grilletes de la sumisión, creando generaciones de miedo y desengaño. El mundo en que nos encontramos tú y yo.
- Febrero 2009-

Lo andado por andar...

Contrastes…Qué sería la vida sin contrastes ¿un río manso? ¡No! Las aguas llevan su cauce y sus remolinos…sus cascadas y descansos…así igual, nosotros como la Natura (formamos parte de ella) cruzamos el camino catando las derrotas, ilustrándonos de lo desaprendido y abasteciéndonos para seguir la senda que nos factura hasta el interiorismo propio de nuestros egos personales y subterráneos, donde nada ni nadie, alcanza ni siquiera a palpar los pensamientos heridos y desvalidos…Lo peor ya pasó, ahora a sembrar la calma del devenir…que muy cerca reside.
Octubre 2009

je t'aime moi non plus

No creo demasiado en el amor...el enamoramiento es una enfermedad, como una droga que nos cambia la percepción...lo noto como puro interés emocional y comercial, y me pregunto si no lo han instalado los poderosos para tenernos arrodillados a sus pies...hacernos creer por unos breves momentos "felices y libres" y así no combatir en su déspota maquinación contra el pensamiento individual, alejado éste de las masas doblegadas...ahí lo dejo.

NOCHE HERIDA

Fuera de la guarida la noche está herida.
Sangrando en recuerdos, mojado en el
remordimiento del pasado, bajo los escalones
del olvido, de la taberna “Trago amargo”.
Ya escucho la música de Jazz y el entrañable
olor a madera vieja carcomida del whisky y
las vigas del techo. El ambiente está cargado
de humo. Ilumina la oscura estancia, el aspirar
de los cigarrillos y unos focos sobre la tarima
donde músicos negros versionan temas de Charly
Parker, Miles Davis y alguna pieza de Soul de Otis
Redding y Aretha Franklin.
En este garito se organizan las mejores timbas de
la ciudad y buenos combates de boxeo.
Hoy me siento en un rincón huyendo del pensamiento,
Mi mal crónico.

Sánchez, el dueño del local, trae una
cerveza a mi mesa y habla sonriendo amargamente.
-¿Qué? La noche está herida ahí afuera, ¿eh?,
bienvenido a la guarida.
Le guiño el ojo y levanto el pulgar sin contestar.
Bebo en la noche de los perdedores.
Se acerca el fracaso con cuerpo y voz de puta,
siseando como una serpiente. No quiere ir sola
a casa y enfrentarse cara a cara con el espejo
que la delata y hacer el amor sin melodías, oler
Su propio sexo, silbando el estribillo de las
soledades más angustiosas de la madrugada,
que va envejeciendo de enfermedad.
Hay un joven poeta recitando a Kerouac,
que nunca obtendrá respuestas, que acabará
"en el camino", borracho, lanzado a la calle.
Arrastrado por la corriente del viento y las
Lluvias.
Mañana se refugiará de nuevo aquí en la
guarida, porque afuera amigo…la noche
Está herida.
Octubre 1996

Ah....remembranza

Hace considerable tiempo que no veo a nadie, salvo a soledad y a nostalgia que me las encuentro a menudo, y hablamos de aquella vieja y entrañable amiga común, llamada infancia…

IMPRESIONES PICTÓRICAS

A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o África negra ni la corrupción de los dirigentes en los países sureños aunque ésta se conozca en cualquier distrito. No viví tornados ni huracanes en Centroamérica, inundaciones en china o Japón, no recorrí los éxodos de los sintecho, de los desheredados de la tierra ni anduve por los campamentos de refugiados o los campos de concentración nazi…más siempre se huele en el ambiente la hipocresía y la miseria interior de los que nos mal llamamos humanos civilizados.
A veces transitaba por territorios donde imperaban el caos y la mafia, la prostitución, la locura, gente perdida en el interior del mundo de la drogadicción, del alcoholismo y bajo los borrascosos allanamientos de la razón, familias maltratadas y maltratadores de lo ajeno, perturbadores de la naturaleza.
Las instantáneas que aquí cito no tratan de concienciar, sensibilizar, instruir o refrescar la memoria olvidada de un mundo superficial, frívolo…sin equipaje…Simplemente diseño aquello que vi en su momento y tal vez si sirve de algo sea para perpetuar el paisaje del entorno, crear testimonio y algunas postales vacacionales con el fin de visionar en un futuro…no más.
A veces pienso que el arte, tal como nosotros lo entendemos, no existe… tantos millones de dólares por una firma, una canción, un deporte, crea una aureola de mítico morbo…una deformación humana que destruye lo artesanal y convierte en negocio. También hay que madurar quién es el verdadero artista: el que construye la obra, el que la promociona y vende, o el que sabe apreciar su valor más intrínseco.
A finales del siglo XX y principios del XXI han desaparecido aquellos que creían en el arte, los citados mecenas y concurre el denominado marketing… cualquier obra es considerada por el valor material que puede generar y el que se quieran gastar en promoción - ahí está el gran mercado industrial, señores, Consuman-
A mediados del siglo XIX se creó la fotografía como instrumento pictórico, qué fácil era hacer un retrato en cualquier país, a la hora de luz que se pretendía y pintarlo en el hogar cuando uno dispusiera sin modelo ni preocupación de tiempo…
Creo que el arte es todo… a veces nada.
A veces miraba por el objetivo de la vida con verdadero ímpetu social, me llamaban la atención esos seres cubiertos de cicatrices, marineros buscando problemas en el puerto, deambulando por el barrio chino de Barcelona al encuentro de sirenas “ femmes fatales”.Brazos tatuados y copas en el cuerpo…esas noches de neon, lluvias torrenciales y oscuridades fusionando en sus estrechitas calles adoquinadas, repletas de bares concurridos y personajes variopintos, a toda una inmensa gama de celebres modelos para mi ávida cámara, borrachos, prostitutas, pescadores, tullidos, hombres y mujeres marcados por la dureza y el clima.
Sin embargo el miedo a ser devorado y a que me “jodieran la máquina del tiempo”, me impidió hacer estas arriesgadas fotografías, así pues escogí temas como el paisaje, retrato, fotos de viaje, algún que otro desnudo y las piedras que encontré por el camino…
-2005-

Soneto Amoroso (Las Tres Musas)

Si en el loco jamás hubo esperanza,

ni desesperación hubo en el cuerdo,

¿de qué accidentes hoy la vida pierdo?

¿Qué sentimientos mi razón alcanza?

¿Quién hace en mi memoria tal mudanza,

que de aquello que busco no me acuerdo?

Velo soñando, y sin dormir, recuerdo:

el mal pesa y el bien igual balanza.

Escucho sordo y reconozco ciego;

descanso trabajando y hablo mudo;

humilde aguardo y con soberbia pido.

Si no es amor mi gran desasosiego,

de conocer lo que me acaba dudo:

que no hay de sí quién viva más rendido.

Francisco de Quevedo y Villegas (Madrid 1580-1645)

Máximo representante del llamado Conceptismo Barroco Español.

En el ruedo de las tempestades

Miro por la ventana y observo el reloj del tiempo, manoseando, a esos seres diminutos que circulan sin ser ellos mismos, in encontrados, descarriados, cruzando calles que no llevan a ninguna parte…ansiosos por dar una razón, un juicio a su subsistencia in albis.
Paseo mi retiro por las arterias de una metrópoli preñada de soledades… con el anhelo espiritual no satisfecho, me siento en el banco de los interrogantes.
Comienzo un nuevo año. ¿Turno de reflexión, cambios, metas…?
Salgo del sepelio…esta noche he velado al mundo, percibo lo poco que conozco socialmente, la postrera temporada y me autodesengaño. ¿Dónde fue la felicidad prometida?
Aquí me tenéis, con unos grados febriles, intentando sobrellevar la tos que se desata cada vez que respiro, me ahogo en ansiedades. ¿Cuántos han pisado el mismo suelo a través de los siglos? Guerreros de oficina tecleando ametralladoras, disparando pos-its, ocho horas de bombardeo en la trinchera. Hoy ya no pienso en revoluciones…la edad me ha vulnerabilizado y acobardado…protege mis datos en temores… debilucho y enfermo, recuerdo poco, pues la memoria se desvanece con los años, y por supuesto por los sueños, sí, hay episodios de mi vida que no sé realmente si fueron vividos por mi o por mis sueños… ¿O quizá por ti?, bien aquí entraríamos en aquello de qué es ciertamente sueño y qué realidad. Lavar lana en el río no fue fantasía…sino labor de infancia, en un pueblo Catalán…perseguido por la dictadura y el fascismo…creo que este boceto, bosquejo que pensé dejar así, ahora resulta algo menos inconcluso…

- 2007-

principios de siglo XX

Pensamientos...

"Conviene dejar al morir algunas deudas incobrables, para que alguien nos llore con sinceridad"
Jacinto Benavente (1868-1954)
Dramaturgo Español.

"La vida es un pánico en un teatro en llamas"
Jean Paul Sartre (1905-1980)
Escritor y Filósofo Francés.

"De nada demasiado"
Platón (Aristocles) (427-347 a de C.)
Filósofo Griego.

"No solo de pan vive el hombre...de vez en cuando también necesita un trago"
Woody Allen (1935)
Director y actor cinematogáfico Estadounidense. (entre otras cosas...)

SOS…Aquí Tierra Enferma.

¿No sería más inteligente evolucionar humanamente…?
Destinar nuestro tiempo y economía a que ningún niño quede hambriento. A dar educación, cultura, medicinas y justicia a los pueblos que hoy se hallan bajo el peso de la corrupción…buscar medios para acabar con la marginación en los guetos.
Que la tecnología sirva para ayudar, no para destruir y condenar libertades.
Que los poderosos den prioridad al cambio climático, a erradicar las miserias, a legalizar la droga y la prostitución para que no haya quién se beneficie y poder controlar y dar asistencia social y médica.
A desmantelar las armas…porque esto querrá decir que no existen guerras.
Tendríamos que empezar de cero, difícil situación movilizarnos para una nueva era…pero la propuesta queda arraigada en el aire… ¿resulta del todo imposible?
-Febrero 2009-

Anímia...

Los ojos me miraban, me creía deforme, triste y frágil…mis pasos culebreaban, sentí espanto a caer en un suelo sin piso…sin fondo. La sensación desapacible de ser observado, escrutado, enjuiciado y penado sin la menor vacilación por aquellas miradas aguzadas, extrañas, violentas y dañinas. O al menos así las veía yo, en ese instante en que mi animo, como pluma de ave, lo transportaba veloz, el aire del norte…invisible se encumbraba…y tantas veces, a tierra se despeñaba…
-2008-

El reflejo de los sueños en lunas rotas (Perdido en la eterna oportunidad)

...son páginas continuadas, sin que las separen la ruptura de los capítulos, recreándome y refocilándome en su insólito intríngulis gratificante, en sus galerías del pensamiento, del devenir y del transcurrir humanos, en sus variadas secuencias onírico-psicológicas que son, por supuesto, las mismas que estamos padeciendo y sufriendo en nuestro mundo de jungla y desesperación, en donde una intriga creciente se va convirtiendo en un imán poderoso que no va a dejarnos mientras haya un signo de vida en nuestras células vibrantes...

...nos transmite más de un estilo literario, a veces el descriptivo, el que nos deja entrever su realismo mágico, el que nos concede pensamientos de filosofía contrastando con el coloquial y llano, pero siempre, en todo momento, cargado de fuerza y suficiencia, y página tras página sin aflojar su intensidad, sino haciéndola más atractiva y envolvente...

...porque en esta obra que crea una inteligencia evolucionada a través del tiempo, caben espacios del cronista meticuloso que nos recuerda el Jazz, el Cine, los movimientos musicales de ruptura. Espacios asimismo escalofriantes y hasta inverosímiles...

Manuel Molina Cortés -Escritor, Pensador y Poeta-

Sosiego...

Siéntate amigo, recapacita…no vayas a causar en un estado de ofuscación, un daño irreparable…

ambigüedad

A veces solo vemos oscuridad y nuestro pensamiento esconde la moral secreta, esa negra intervención en las entrañas del surrealismo absoluto.

Siempre andamos igual

El pez grande se come a los más chicos...

Publicidad (Egoismo mío)

Es una novela ambientada en la negra posguerra española, basada primordialmente en las libres amistades de la infancia. Una historia de fácil digestión y sin embargo de una absorbente profundidad de campo, sobre los escombros de las ilusiones, familias mutiladas y las terribles soledades en lejanos exilios de tierras de nadie, que combina la inocente ternura con el trágico proceso de cambio hacia la madurez en medio del caos más absoluto. Esta metamorfosis, viene representada por un hombre adulto, enigmático, que igual pudiera ser un ángel custodio como la muerte de la niñez y la entrada a la adolescencia. O quizá...un simple sueño.

Sensualidad

Federico García Lorca

Canción Primaveral

Voy camino de la tarde

Entre flores de la huerta

Dejando sobre el camino

El agua de mi tristeza.

En el monte solitario

Un cementerio de aldea

Parece un campo sembrado

Con granos de calaveras.

Y han florecido cipreses

Como gigantes cabezas

Que con órbitas vacías

Y verdosas cabelleras

Pensativos y dolientes

El Horizonte contemplan.

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Federico García Lorca

28 de marzo de 1919

Granada

Memoria

Qué nos vela el mundo…?
Es curiosa la manera que tenemos de recordar los momentos pasados…pienso que el recuerdo es análogo al sueño y todos sabemos lo complejo de los sueños y lo escurridizos que son en la retentiva