Descansa En Paz... (Recuerdos)

Ocupa en los despoblados del ocaso, el último vagón de un tren abandonado. Ramiro Smith González, frisando el tongo de un round llamado pasaje, se acuerda de su andadura tortuosa. Sintiéndose taciturno por tantos golpes encajados, unas veces entre las cuerdas, y muchas más contra el suelo, destruido, frente a miles de miradas despiadadas. Posee los ojos del color de la experiencia, infinitas muescas de supervivencia en el semblante…Ha cruzado el puente de la vida, en innumerables ocasiones, con coraje, sin lanzarse por el abismo de la desesperación, a veces salvado por la resonancia de la sangre en el adversario, otras, la soledad le lastimó, advirtiéndole de una probable compañera que sería eterna. Versado en acometidas desperdiciadas, aposentado en una longeva dolencia, la de la espera del postrero asalto…se mantiene en pie, en este instante doloroso de reconocer los errores al final del recorrido.
Cuarenta grados de locura en sus puños dañados de reyertas. Menos cero coma cuatro silencios de aquí al sarcófago de la fama. Líneas transversales en su rostro anguloso de púgil vapuleado, en otro tiempo, en otro lugar, demasiado lejano y echado en falta, sobre las cuerdas del cuadrilátero de la existencia. Recuerda su carretera, de ciudad en ciudad. La gente le adoraba allá donde pisaba, aclamaban su presencia…Invariablemente, en un cajón del armario de la habitación de los hoteles que moraba, una Biblia, los guantes proféticos, y una gamuza para los zapatos. Hoy se siente cansado, relegado desde hace tantos años por su público, y apremia saborear las aguas de la fuente de dos caños…de la originaria olvidará y la otra le matará… Reposado en su silla, ya ha aprendido a platicar con los difuntos, sabedor de su itinerario, aguarda paciente, con tiempo y sin prisa. Mientras tanto rebusca alimento entre auxilios de repasos del consciente, por las páginas transitadas y revueltas de grafías ya borradas o caídas en algún rincón de su paso neuronal… Lee ancianas referencias, ovaciones de periódicos con fotos de triunfos beige y letras comidas por la polilla.
Acaricia las teclas de la pianola (Es la llamada del cortejo) con los dedos de luchador, todo carente de armonía, con sabores disonantes de aparejo rancio…Mañana las crónicas escribirán dos fechas de calendario y una desnuda reseña: “Dios bendiga el maldito equipaje de sueños, de un boxeador (la vida le golpeó sin noquearlo) vencido únicamente por el tiempo y la cronología…”

12 Agosto 2010

Pintura al agua...

“El mundo es un arma cargada, cien sueños desgarrados, una moneda y muchas manos, medallas falsas, simulacros de fusilamiento, iconos increíbles…políticos incorrectos y
rebaños mansos de idiotas”.

Hilvanando…redes

Se han ido los recuerdos ¿Por qué el olvido de algo que era  mío? Detente, mira el cielo, dime qué ves…Las olas cabizbajas…si no me diera miedo hablar, hablaría …Abogo por un mundo nuevo, compro sentimientos para invertir en justicia…Busco tierra de sólida base, donde anclar existencia. Quería saltar la verja de tu jardín  y tirar unas chinas al cristal de tu ventana…pero tus padres todavía no se han dormido. Hoy soñé, pero no recuerdo haber despertado ¿Será la muerte el sueño eterno, algo así como seguir soñando para siempre?  Llamo a la noche que llegue, quiero dormir temprano…me siento en la losa a escuchar el frío y la lumbre me salpica…llanto, expresión húmeda del pensamiento…En el camino hallamos algo de cordura, quizá el conocimiento nos viene otorgado del mestizaje vivido por nuestras etapas de  infancia, luego clama la adolescencia y la juventud, para  llegar al ser adulto y por fin la vejez y la fruta madura caída de la rama al estrellarse contra el universo…¿De quién es la vida? Siglo tras siglo cruzarán todos los trenes y el hombre permanecerá bajo la lluvia, sentado, a la espera de contestaciones que no entenderá...   
Julio 2010

Sombrero en la arena

Apoyado en la barra del pub, pedí una cerveza. Sonaban los Creedence, lo agradecí, su música era fresca como pisar descalzo el amanecer, la escarcha sobre la hierba que acompaña al viajero errante, sin rumbo…alienta, da confianza, te coge por el hombro y silba: continua amigo. Encendí un cigarrillo y se acercó la chica más hermosa que jamás viera. Aquello era un buen principio, parecía que la baraja iba a darme sus mejores cartas, si señor, la noche estaba en su lugar y creo que yo también. Sombrero blanco, cabello rubio con suaves rizos de lujuria, insinuante morbo angelical. Corpiño ceñido, enormes pechos, abundante igual que sus nalgas que intentaban desasirse del minúsculo pantalón tejano, sus piernas descubiertas eran largas y sinuosas, de seguro me llevarían por senderos tortuosos y acabarían mortificando una tranquila huída. La miraba y presentía problemas. Ya me había fijado en Estela (y cómo no, era imposible el no hacerlo) cuando montaba en el toro mecánico.

Ella era el reclamo para los clientes. Tendría algún pasado pero nunca habló de él. Sé que no era tan frívola y superficial como aparentaba, solo representaba un papel que se le daba bien y bebía con los tipos-bebía para olvidar y cuando despertaba veía que lo único que olvidaba era el tiempo que había permanecido bebida-Me dijo:¿vas a pasarte toda la vida sin unas tetas y un buen culo…cariño?.  Mientras acariciaba su ostentosidad. Me cogió el cigarro, lo puso en sus labios, agarró mi brazo y salimos del local. Nos acercamos a la orilla de la playa. Las olas plateadas por la Luna, iban y venían y los Creedence se oían, su música era caliente como el cuerpo de aquella muchacha que me regaló su noche.

Desperté en la arena de la mañana con la resaca del sexo y el alcohol. Mis ojos y el deseo la buscaron ¿se fue con las olas? quizá un día la vería de nuevo. De éste sueño me quedó un recuerdo, tendido en la arena un sombrero blanco, suave de terciopelo, escondía pasiones que llevaría siempre conmigo.

Octubre de 1996.                                                                 

                                                                                                               

Incertidumbre…postración

"Soy mañana y oscuro es mi Sol, sólo el tiempo conoce la corta eternidad.
El camino va más allá de aquí y si tu piel no acaricia mi yo, volveré vulnerable a mi guarida y sin herida, grabaré una vida concebida en el desierto de levedad. Prenderé fuego al desván de las cenizas de los ayeres y probaré que no existí".

En Las Ramblas de Barcelona

Había quedado con mi suerte en el Zurich, pero ésta no se presentó, así que me acerqué a ver la actuación de soledad y no encontré localidades. Aquí el silencio fragmentó sus notas y se alejó en dirección opuesta.
Bebí en la fuente de Canaletas, frente al eterno bar Nuria, donde un transistor dejaba oír “victima del silencio” del grupo Burning - qué casualidad más fatídica pensé.
Bajé zigzagueando por las ramblas como animal acorralado, huyendo de la manada aglutinada. Las estatuas grotescas y humanas, me saludaban sonrientes.
Nativos y turistas festejaban alborotados, algún triunfo deportivo.
Cual torre de babel, ¿Cuántas lenguas taconeaban mis sienes? La jauría aullaba acribillando el pánico, convertido en masa verbal. Encrucijada para mi entendimiento.
Necesitaba perspectiva…con el espíritu hecho de tripas, seguí pasaje…la oscuridad de la noche se había encendido. La lluvia caía y adolescentes vagabundos pedían unas monedas y cigarrillos.
De los cristales de una librería de viejo, brillaban las resplandecientes grafías, de luminosos títulos. Novelas de otros siglos que inmortales, contemplaban el paso del tiempo con lastimoso pesar de no ser leídos.
En aquel lugar se apiñaban los libros encuadernados de mi existencia…la cronología ilustrada de mi vida. Las solapas y tintes del pasado.
Unos enormes ojos me miraban desde los quioscos de aves. Búhos y lechuzas se mantenían “al loro”.
Mis huellas se dirigían, a todos los ayeres, con el aroma del tiempo marchito.
Yo tenía en la memoria, la última frase de la nota del ahorcado… “con deseos de comenzar una nueva era…”
-Aquí, hoy solo se respira la agitación. Ya no pintaré nada…jaja ni siquiera “al agua”
Me indicó el retratista, riendo y plastificando sus obras para que no se mojaran.
Podía haber sido una noche hermosa.
A la altura del Liceu suena un disparo a la par que el trueno recarga en el cielo borrascoso…una mujer se tapa el rostro ensangrentado, quizá se enojó el cliente patibulario, que sentado en la acera llora en la confusión, mostrando su arma caliente, todavía el dedo en el gatillo.
Los celos enfermizos le jugaron una mala pasada. –rezarían las noticias del periódico al día siguiente.
La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida. Cantaba un borrachín imitando al Gato Pérez.
En el café de la ópera decía Santiago Auserón por los altavoces: “…de noche se oyen voces que murmuran un nombre, donde solo hay silencio. La vida en la frontera no espera.”
-Una poesía amigo…se la cambio por abrazos…y galletas de coco.
Y el hombre de metal extendió sus alas imaginando…otros vuelos más ligeros.
Woody al clarinete.
En el puerto, el gentío grita con empeño bloqueando el suceso trágico: Un membrudo y alcoholizado marine blanco americano, le está pateando la cabeza a un tipo cansado negro africano- lucha de continentes- todos vitorean el triunfo del piloto naval…ya llegarán los remordimientos al tiempo de las resacas.
En un portal infecto y maloliente un cuerpo tirado en la losa, mordido por las ratas. Catorce horas con la muerte en los brazos.
-Señores coherencia y sentido común.
Agita la voz policial, acordonando la zona.
Nada que hacer ya, sin familia y sin amigos un simple r.i.p en la tumba al raso.
Eché un vistazo a las aguas de la dársena, pececillos entre alquitrán y despojos de almas agónicas…”Hay cosas en la noche que es mejor no ver”

- 21 Diciembre 2008-

“Nuestra Realidad sin queja”

He viajado en trenes vacíos, donde el huésped era el silencio y he conocido a seres desconocidos, que andaban arrastrando sus miserias, por avenidas que solo vivían en su imaginación errática.
He visto cielos y me he preguntado si percibimos los colores tal cuales son, ya que pienso que no todo es existente…la fantasía y el error deterioran parte de “esa realidad nuestra”
¿Quién gobierna a los gobernantes?
¿Qué nos maneja constantemente?
Somos esclavos ignorantes, y tercos conformistas, sumisos y cobardes… ¿Qué nos esconden, hacia dónde nos facturan? No buscamos razones ni verdades…nos dan falsos profetas, para creer y seguir caminando, con mentes plenas de lagunas…no hemos visto a ningún Dios, más han creado miles, a los que fanatizamos. Colmamos de bienes, enriqueciendo a los portadores de “su palabra Divina”. Seguimos en tierra colonizada, pasando inadvertidos y de puntillas…no sea que despertemos a los señores importantes…una reverencia amigo, saluda a su Majestad doña grandeza. Tapa los oídos, cierra los ojos y calla la boca, tú eres nadie y no tienes “derechos Reales”.
He sentido repugnancia en las entrañas, al beber los licores de la infamia, de una engañada sociedad y he vomitado calles de muertes desnudas, entes paseando cruces, y almas agonizando, entre los excelsos excrementos de la opulencia.
He ayunado con los hambrientos y he habitado con los “sintecho”…cada día muero con los vivos de la necrópolis.
-Julio 2009-

Reflexión icástica…

"...pasan las barcas, pasa la vida y tú aquí muriendo siempre, en la misma arqueología."

A la lumbre de la torcida…

Se desmorona la lluvia melancólica (un blues en la armónica) sobre las cicatrices, piel prieta de jornadas opacas. Escribo letras negras por encima de un fondo oscuro, fuera de relieves y márgenes ¿por qué mis luces están en penumbra? hay ojos tristes en los balcones, ojos sin vida, mirada vacía, escondida bajo el sombrero… y mis ropas sin color. Lánguidas canciones hablando de penas y susurrando desamores…Tangos (al acordeón) que son quebrantos. Inconsolable condena de silencio, lágrimas en la sombra del remordimiento más solitario…página pálida de indiferencia, pluma desgarrada…tintero vacío de inspiración (de nuevo) me siento en la austeridad más absoluta, perdido en la laguna de la catástrofe (al saxo)…vegeto viendo crecer mis raíces en tierra sin abono…y tú…al otro lado del río, escuchas mi tren alejarse… raíles que viajando paralelos, jamás se juntarán…
Mayo 2010

El Misántropo

Flaco y harapiento, tras las guerras del alma, el anciano sin nombre, apenas consigue avanzar sobre sus piernas, se auxilia con un bastón de avellano, que le concede una apariencia bíblica. Hace mucho tiempo que se halla en soledad, la sociedad le lastimó y él se ausentó para refugiarse del dolor. Jamás se acopló, ni tuvo hijos…se aventuraría a testificar que no germinó de mujer terrenal. Los escasos conocidos que hizo en vida, se dilapidaron por el errar de sus pasos…sí, porque el anciano desde una inmensa colina, miró el mundo y sus continentes, y jamás encontró paisaje que le compensara,…nadie le dio suficiente confianza y todos se comportaron como fieras…raza animal, ambiciosa y lucrada en sí misma…
El anciano sin apodo, sin políticas ni religiones… conoció las artesanías mediante dictadores que explotaron su integridad como individuo y tiranizaron su jornal a costa de azotes físicos y psíquicos, llagas siempre beneficiosas para el patrón. En la ciudad manifestó su disgusto con los encargados de la ley, el orden y la justicia y fue preso por la civilización, que le encarceló, consumió y materializó como a un “extraño ser, agresivo y salvaje”. Expulsado, se retiró al bosque lejano y allí en la Naturaleza, alivió su deshielo, arrancó las cadenas del sometimiento y cultivó su alimento en libertad.

Diciembre 2007.

Sidi Bou Said (Túnez)

A veces miles de ojos nos miran desde el malecón norteafricano de Sousse, palmerales, desiertos de arena, de montaña…lagos salados, oasis, dátiles y aceitunas. Ulises en la Isla djerba, fortalezas en las bahías asediadas por el turismo, cafés orientales en Sidi Bou Said, patrimonio histórico, casas blancas, puertas y ventanales azules de Mediterráneo, ahuyentadores de mosquitos y malos espíritus, peces, lunas de sable, estrellas de cinco puntas, oraciones y ciudades santas…henna y bereberes, medinas y zocos concurridos de regateos, motocicletas, autos, bicis y claro los jabibis…chicha cachimba… aromas de jazmín y azahar, mercados de especias en el aire Tunecino, cuscús, shawarma, agua embotellada, Museo del Bardo, Cartago, Coliseo, ruinas y termas romanas. Jaulas y Dromedarios, té a la menta, alcornoques, viñas y olivos, cereales, estepas y playas…3000 años de culturas.

Agosto 2005

paréntesis para entrecomillar huellas

"Parece un reencuentro...quizá solo un instante o un adiós...pero se amaron rodeados de soledades...saben que en otra ocasión, tal vez mañana...ellos serán los que cruzarán solitarios..."

Inspiración

Oscuras noches de reencontradas oraciones.
Escucho los tambores de truenos abrumadores
bajo la piel celeste.
Paseo por el antaño pueblecito de casas blancas,
ya teñidas de ceniciento olvido. Respiro…
la calle de la tristeza se estiraba hasta el
horizonte, ahora sólo gime el viento y el vacío
silencioso del alma, llena la entrañable y lejana
imagen, perdida en tiempos hundidos.
Abrázame serpiente, sube por mi cuerpo, dame
el entendimiento en este rincón añorado de ayer.
Las manos en los bolsillos, los recuerdos guardados
en el abrigo y un sentimiento de poeta…
sin serlo.
Caminante de letargos, observador y solitario, con
pensamiento de bohemio…sin serlo.
Emprendo la distancia de mis pasos descalzos,
caricias de olas de pena en la playa seca, nocturna
y dócil.
Acunado por los brazos ancestrales de Madre que
susurra, aún hoy, en mis oídos, aquella música
primitiva, mágica, del mismo color del consuelo
del llanto, de la ternura…suspiro…incrédulo de
poder describir a la humanidad, que mira extrañada
mi tosca figura de vagabundo…sin serlo.
Llego a casa y hago punta al lapicero de imaginación,
Pero… ¡ lamentable!, inspiración se ha marchado.
Sentado frente a hoja blanca con dedos temblorosos,
incapaz mano de ver corazón, la simple mirada no
hace el verso, lloran ojos de emoción.
Esa lágrima que recorre la mejilla a su antojo
y humedece el papel, crea lo más hermoso
que jamás he escrito.
Sincera y tierna tinta, eres huella profunda.

Marzo de 1999

Monólogos II

Cambio un poco de tu calor sureño, por helados y bolas de nieve... Necesitamos más Zumos de silencio…cuánta incertidumbre, verdad? la vida es una ilógica búsqueda de identidades que perecen en el transcurso del camino...A menudo esencial es este mundo hambriento de luces y rico en oscuridades… bálsamo, recogimiento, meditación, paz, serenidad…palabras notables en desuso. Hay veces que encuentro a la suerte jugando con ausencia en el patio de luces. Todavía la sal de tu playa en mi piel...como ola regreso, siempre estoy contigo y mestizo tu andar con mi cruzar, comparto tus momentos en esta tierra que ambos pisamos...así que unidos caminaremos, y mojados por la lluvia nos leeremos bajo refugio, de nuestras propias cornisas existenciales... Sentado en el sofá fuma en su pipa, tabaco que adquirió en el último viaje a Ámsterdam…envuelto en su batín, zapatillas de abrigo…lee el periódico… extraña metamorfosis adquiere la memoria, que traslada sus recuerdos al hemisferio izquierdo de nuestro cerebro y allí se ausenta para reposar y a veces, huir hacia algún subterfugio del que nadie moleste su peregrinar en el tiempo. Pienso que no nos vendría mal convivir con uno mismo durante un tiempo, en un lugar solitario y dejar a tu sombra en casa...a oscuras...o mueres o renaces...la sensibilidad es buena, más no abuses en su composición. Por lo general los cambios suelen venir detrás de una guerra o una desolada depresión gris, para llenar la tristeza con colores o llamar a la reflexión del pueblo mediante el arte (Catarsis)... no consigo escuchar tu balada desgarrada. A veces mis pasos me mandan andar, sin mirar hacia atrás, por la autopista de la vida haciendo dedo al futuro, y las lluvias, me sonríen soplando vientos de libertad...El tiempo llega, sí, viene y se esfuma... Vivimos los recuerdos...el pasado manda en nuestras supervivencias, la imaginación nos nace para sobrellevar la balanza de la ilusión...a veces pesa, otras aflora con verdadero ímpetu y sensibilidad... Señálame miradas que habiten en tus interiores y contiguos, proclamemos a los vientos nuestras quejas...acaso así soliviantemos penas e injusticias y podamos germinar satisfactoriamente, o inclusive existir en todas las ramificaciones razonables…tu ventana unida a mi horizonte. Quizá nos crucemos por autopistas con la mochila a hombros, intercambiaremos vocablos en las silenciosas noches de brillos apagados… receptores pacientes de abrazos mestizos. Amores platónicos...almas penando siempre errantes, como navegante sin cardinales ni astros para seguir rumbos...Ah, silencio, qué quietud... los regueros de pólvora que vas prendiendo a raíz del caminar diario...deberíamos llevar siempre un bloc de notas, para apuntar lo cotidiano, lo real… pero nos ocupamos tan poco de nuestras sensaciones, que en estos tiempos (ráfagas de prontitudes) se nos escapan tantos misterios por paladear…esperaremos una nueva vida. Pienso cada vez más cercanamente el criterio de que los dos mundos (inclusive alguno más) viven mestizos entre realidad y fantasía… pellizcos de realidad… A menudo nos hallamos tan anclados en el tiempo real, que nos olvidamos de existir, y que en nuestro interior hay vida...y en ella, la infancia es vital...y la madurez no deja de ser un paso en falso hacia ayer y en el recuerdo... si me das un beso, te dejo mi globo azul... existen recuerdos que no sabemos si son nuestros o prestados...
Abril 2010

MONÓLOGOS

La lluvia, esa húmeda y longeva caricia, que higieniza la incoherencia del asfalto en nuestras vidas, tan secas y polvorientas…constituyendo un tapiz entre lo real y lo fantástico… Las últimas gotas del aguacero son alfileres en el pensamiento. Despiertas una mañana y asomas por la ventana… ¿Dónde se fue el Mundo? En mi sueño escribía una carta de papel…A veces…siempre, voy olvidando equipajes por los caminos pedregosos, para andar ligero oigo más el silencio que el grito…¿El sueño no tiene credibilidad o es un escenario de leyenda? La música que decoró mi adolescencia, aquieta la tempestad del espíritu…en aquel entonces vivía en la pensión del dolor, allá en el corazón de la ciudad, en una habitación austera. Encontré en la soledad la mayor compañía. Siempre recuerdo mis olvidos. A los humanos les falta humanidad. Con ayuda del espejo de la enfermedad los contagiados maquillan su piel. La epidermis del desarraigado ha pasado frío esta noche de invierno. Serás extranjero en tierra de nadie. Aquella barca adormecida en el lago, mecía mis contemplaciones y apaciguaba mis aguas. Lanzaré 4 piedras al azar y seguro que alguna llegará a ensangrentar tu corazón. Arderán tus huellas y ya no tendrás ninguna identidad. He mojado la pólvora del arma cargada de rencores. Llegó la alborada colmada de residuos de incendios extinguidos. Hoy bajé de las cimas de las nubes, donde recluí silencio y pensamientos…vuelvo a caminar entre los muertos de la ciudad. Ya se secaron todos los tinteros. La luz trigueña. Los estímulos de la memoria guían los recuerdos que más nos impactaron. Razona todo lo que digiere y sus excrementos son pura filosofía. Hoy he visto en el mar de mi rutina una piedra lunar. Del agua salieron renacuajos llamados hombres…Heredé del viento las cenizas…como única luz, los reflejos de los huesos del camposanto. Lo que llamamos libertad, es esclavitud depurada. Quizá nunca hayamos nacido, por eso nuestras almas sienten frío. Seguiré dándote la mano aunque nunca hayas implorado clemencia. Si bien el tiempo me persigue, busco la calidad de omisión. Me voy con el transistor detrás de la oreja, que aquí una tonadilla va dando voces de queja. Somos muñecos de trapo en el saco de la vida con las velas izadas. Demasiados mensajes para una sola botella… nos encontramos solos en las arterias más concurridas, porque convivimos con más soledades que percibimos como pequeñas islas desiertas… debiéramos recrearnos mansamente, en el placer de la observación de las especies… y el movimiento en la Natura de todo objeto viviente…… Sentir...sensaciones agradables o pesares...pero sentir es la esencia del alma y también del corazón...a veces duele sentir tanto...pero mucho más es el dolor de no poder sentir nada...
Abril 2010

Cimarrón...

Qué me vais a decir a mí de sufrimiento. Yo que nací huérfano y negro en una tierra colonizada por familias blancas y racistas…Qué me diréis del hambre que no haya comido ya…De la injusticia que hablan moratones, a la sombra de latigazos de oscurecer. Sin líquido que llevar a labios cortados y adormecidos por el frío y la sangre de golpes…Qué pensáis del perdón, cuando me tienen preso, arrodillado durante días y noches, con llagas en el alma y sobrecargando sendas biblias en pensamientos acosados, por la penitencia impía de una religión que introducen brutalmente por el ano, obligado a pecar y a sentir remordimientos.

Y de qué hablareis a espaldas fustigadas, que no hayan gritado ya lengua seccionada, escuchado oídos vaciados…intentando escapar arrastrando muñones tatuados en carne viva, sorteando alambres de espino sobre mares salados… Cómo creéis que se vive en mundoinfierno si no conocéis al diablo humano en persona…

Abril 2010

un capítulo por leer...

"…Cuando sales de casa y transitas por el infinito del horizonte lineal, al regresar traes la piel curtida, una gran perspectiva de entendimiento, innúmeras músicas en el oído, algún cuaderno escrito repleto de anécdotas, álbumes de fotos de recuerdos, compañeros hechos en el trayecto y el último libro…casi leído, bajo el brazo…el mundo seguía aquí esperando tu llegada…y dispondrá tu ida si lo ansías…acaba la página y cierra la luz del día..."

Abril 2010

Reencuentro en...Tierra Inspiración

Me he quitado los zapatos ya gastados, y ando descalzo por la carretera…no importan las llagas de mis pies, si alcanzo la libertad. Es verano, y marcho de viaje a donde me lleve la improvisación…ninguna prisa por delante….
Silbo “Wind of change” pegadiza balada de los escorpiones…el primer día pernocto en un viejo y olvidado vagón, de una vía muerta del ferrocarril, lleno de polvo y telarañas…más mi cansancio es considerable y dormito profundamente.
La mañana me acoge con ánimo risueño y unos tipos paran su furgoneta…jajjjajja o lo que queda de ella. La predisposición es buena y agradezco su charla y su invitación a un festejo pues han pescado un grandioso pulpo…
-Eh, venga chicos, vamos a celebrarlo, lo cocinaremos y comeremos, sí, junto con un buen vino y música de Jazz y Blues…
Desde luego saben vivir estos pescadores…
Me enamoré de Andrómeda,  la chica del baile con su gatito en el regazo…Ella era una estrella de la constelación y me guiñó un ojo. Con su destello guió mi sueño y logré comprender en mi oscuridad que despertaría de los períodos de celda y castigo y eliminaría por siempre esos ciclos vegetados entre rejas y pasos precarios…agradecí su sinceridad y me fui antes de paladear sus caricias de telas hipnóticas…
En Ibiza, es la noche del hombre lobo…vigilaré que no me muerda y me convierta…conozco a unas chicas suecas, duermen en bancos de piedra, protegidas por un negro guardaespaldas gigante. En las aguas transparentes de Formentera hay gente que mira su futuro…en “La Mola”, el molino y el horizonte llano del campo me recuerdan a “More”, la película psicodélico-experimental que grabaron allí los pink floyd, en los años setenta.
En la ruta hago muchos camaradas…algunos están ya cansados de vagar
-Demasiado tiempo fuera de casa, amigo…regresamos con la experiencia del sabio y los bolsillos desnudos…
En el barrio de Plaka (Atenas) un tipo indio toca una canción de Neil Young…diría que hasta se parece en el aspecto, con su sombrero de paja y la funda de la guitarra, llena de pegatinas, de ciudades del mundo… Aquella noche duermo, en la playa de Hammamet (Túnez) nos despiertan los rezos de la madrugada.
Otros siguen hacia Mozambique, cruzarán el canal donde se recogen en las profundidades, tranquilos, ya cubierto el apetito, los tiburones.
Quieren llegar a una aldea de Madagascar donde cuentan los nativos la leyenda de que llegó en un lejano día, un hombre blanco pidiendo agua, y nadie le dio. Sólo una anciana le calmó la sed. El hombre le dijo –vete de la aldea…en aquel momento cayó el agua del cielo y cubrió el poblado totalmente de agua y los aldeanos se convirtieron en cocodrilos…hoy siguen celebrando ese día matando un animal, echando la sangre al río y dando de comer a los cocodrilos…piensan que bien alimentados los aldeanos cocodrilos, ellos tendrán suerte en sus vidas.
- Julio 2008-

Un Lugar Olvidado

Nacer y crecer en silencio…sobre la penumbra del sombrío rincón. El hombre enlutado piensa en nubes frescas y perladas, recaladas con el viento del oeste…cargadas de agua… ¡hace tanta falta la lluvia en este descarnado desierto!
Rasgueó en su diario y dio largos paseos por los bosques de árboles segados, para el consumo de los humanos…rasguños naturales. Echó una ojeada al cielo. En aquel lugar, a más de dos mil trescientos metros de altitud, se respiraba bien…caminos sin petroasfaltar, el poblado yermo y sereno. Colosales lagos…paisajes de perspectivas imperecederas que residieron en su niñez, los conmemoraba en la adolescencia y actualmente, ya en el oscurecer de su existencia, resolvía reaparecer a sus vírgenes praderas. Hierba verde y rebaños pastoreando sin limites, ni cercados prohibiendo la vida…juguetea con el tiempo que le queda, y atraviesa el puente de troncos cercenados, montado sobre el frío riachuelo…en este punto, un remanso abate en cascadas sensoriales para su espíritu nativo, esencia, que se desazonó en la metrópoli de la demencia…de miradas hundidas, en muros emparedados de cemento y corazones fracturados. Apremia salvaguardar la distancia y emerge solitaria la flor de una sola noche, resplandeciente luciérnaga, sombra que le cobija entre los susurros de los grillos y el pájaro de ojos magnos…en sus sueños los amores crujen…en la lejanía del espacio sigue rodando la rueda de la esperanza, mientras silban cuchillas y proyectiles…El personaje sufre con los pensamientos del ciclo pasado y fuga sus evocaciones como héroe proscrito…por fin caen gotas y los nubarrones prometen tempestad… regresa contento y mojado, hacia la casa, donde le espera una lumbre de paz y calor…por el camino entona una canción de Dylan…sólo el viento sabe la respuesta…pregúntale…

-Junio 2008-

Aprendices de niño...

Inviernos de nieves pero sin bienes. Eran años de colegios de curas, (unos clementes, otros cabrones) claustros y fuentes talladas de aguas frescas, y religiones impuestas, castigos y represiones, pupitres, mapas geográficos, francés y latín, meriendas de pan con chocolate, pañuelos llenos de mocos y narices rojas, irritadas de frío y constipados…eran días de hambre, de tebeos, bocas agrietadas de succionar mitades de naranjas…patios de tierra, juegos de pelota y vistas de horizontes en la lejanía ¿Dónde sino están siempre los horizontes?...eran los comienzos de nuestras vidas…

                                       15 Marzo 2010