lunes, 22 de julio de 2013
sábado, 15 de junio de 2013
Sueños de Carretera y otros caminos.
“Fuimos hijos del camino, solitarios
viajeros
aventureros y solidarios, isleños escuchando
los rezos de madrugada
de una tierra sagrada, herida…”
Por aquellos tiempos, corría 1977,
tenía un pato que solo comía “chocolate”, que era lo que más sobraba, les
vendíamos a los pijos de la costa brava, así fumábamos gratis y sacábamos para
pasar el verano. Había que tener cuidado, pues los polis te requisaban y luego vestidos
de paisano, lo vendían ellos.
El viejo Alex, envió una postal de Berlín,
acompañada de una carta, donde me hablaba de su camino, de la búsqueda del
amor, de los días cargados de alcohol y drogas y las noches recorriendo
ciudades, tocando la guitarra y sintiéndose solo y desgraciado…Le contesté una
de esas noches en las que iba muy cargado, pero se que le escribí y le decía
que viniera, que viniera aquí que nos lo estábamos pasando en grande.
Esos días nos alojábamos en el apartamento de Benny y su hermana Andrómeda.
Richie, el pato, vivía bien, le puse el nombre por un chico yonqui que salía en
una novela, creo que era de William Burroughs, Richie, el pato se bañaba con
nosotros, en la piscina compartida del edificio, escuchábamos a los Stones,
Hendrix, janis, Neil Young y todo tipo de música blues, rock y jazz…Richie, el
pato, iba tan ciego como nosotros.
Hablo de plurales porque en aquella época, intentamos ser hermanos todos, y
parecía que lo conseguíamos, pues íbamos conociéndonos en el camino, allí en Platja D'Aro, conocimos a carmen, una chica sevillana, a
unas muchachas rubias y esbeltas de suecia, que trabajaban en una tienda de
ropas en Palamós, alternábamos también con Mustaf y Alí, dos hermanos de
Marrakech que llevaban las atracciones de feria por lo que obteníamos fichas
para divertirnos en los coches de choque y esos trastos…teníamos 16 años,
Mustaf y Alí eran unos años mayores y Joan Sebastian era Afroamericano, y desde el primer día que lo vi, decía muy a
menudo, lo cual nos hacía reír a todos los que ya lo conocíamos:
-Mañana, Hermano, me voy a Inglaterra, cuando me levante al amanecer, comenzaré a sacar dedo, rumbo a ese gran país…
El apartamento de Benny y Andrómeda siempre estaba lleno de gentes que “alojábamos”, quién no tenía donde dormir, allí tenía un espacio, así conocimos a mucha gente del “rollo”, se llamaba gente del rollo, a este movimiento underground, tipos enrollados, músicos, escritores, actores, poetas, pintores, fumetas que viajaban en auto-stop y experimentaban la vida y sus sustancias, recuerdo que Castor me enseñó a sacar tabaco de las máquinas ¡Qué fácil era todo! Dormíamos arropados por las notas de Morrison, Bowie. Lou, Clapton o los Creedence, Who, Kinks, Marley, Dylan o Cohen, con el Soul de Otis Redding, Aretha Franklin o Sam Coock…Gracias a unos colegas que trabajaban en una discográfica, conseguíamos ir gratis a los conciertos ¡Qué noches tan fantásticas!
Por fin llegó Alex, totalmente borracho y fumado como siempre…esa noche nos dio un festival de guitarra, hicimos un pequeño concierto, tocando bongos, armónicas, flautas y cualquier instrumento improvisado que sonara más o menos bien.
Unos días después me largué a Ibiza y Formentera, les dejé a Richie, el pato, a su cuidado…cuando volví unas semanas más tarde, nos encontramos en Barcelona y me explicaron que Richie, el pato, había palmado, ahogado en la piscina, me supo muy mal…dos meses pasaron cuando me enteré de que Alex murió por sobredosis de “jaco”…poco después, fueron Benny y su hermana Andrómeda.
y cuando al año siguiente, me tropecé con Joan Sebastian, tomamos una absenta en el bar Marsella, se mostraba muy contento mientras me decía:
- Mañana, Hermano, me voy a Inglaterra, cuando me levante al amanecer, comenzaré a sacar dedo, rumbo a ese gran país…
Fue realmente una generación perdida, rebelde y a punto de cambiar el mundo…
15 Junio 2013
domingo, 9 de junio de 2013
Perfumes.
Sentado en su butaca favorita, Maximiliano,
fumaba una pipa elaborada minuciosamente, como en un primitivo y ancestral
ritual, con hebras de diferentes países…africanos, asiáticos y europeos. Posiblemente
la preparación formaba parte de su mayor deleite, sí, casi más que el aroma y
el sabor posteriores…el humo envolvía cada rincón de la casa, visitaba las
habitaciones y las estancias, se filtraba entre los libros y tras los cuadros. Le
hechizaba ese olor dulce, mezclado con los palos de sándalos e inciensos
orientales, que encendía por doquier…esencias de jazmín, Té verde, canela, pachulí,
emanaciones de limón, fresa y mora ¡Ah, las civilizaciones, las razas, las
culturas…Qué grande este planeta! e inmediatamente después, evocaba sus viajes
a la polinesia, mirando, una reproducción de “Arearea” de Gauguin, colgada
frente a él, en el salón donde escribía sus anotaciones en un grueso cuaderno
de bitácora, sobre un estimado buró familiar del siglo XIV.
19 Noviembre 2011
martes, 28 de mayo de 2013
Intemperie (Sincielo)
“Gigante que cruza errante, sin suelo que pisar…llora el
monstruo que ya pidió perdón al destino su condición de sombra deforme, sin
pasaje de transición…reflejado en el lodo de una realidad hostil, apaleado por
la soledad, maldice a quién sembró su semilla sin ningún escrúpulo”
Suspirando
iba buscando alguna sombra de alimento para, comer las migajas del
hambre…remordimientos de sus pasos, iba encontrando por el camino, melancolía,
desolación…nauseas y vómitos en el asfalto, sudor, mierda, y orines en su
interior…miserable. Caída la tarde, ya no aguantaba de pie, oscilaba como por
el viento mecido y un trágico pensamiento en su espíritu debilitado, le roía
con ardor mortecino.
-Señora
un poco de compasión, proporcióneme su bendición y alguna moneda para salvar
tempestades… ¡Eh, muchacho! concédeme un trago, que facturo el alma reseca…y un
cigarrito pa’ echar humo, por favor… el señor te lo pague.
¿Quién
era este ser taciturno y maloliente que se refregaba por las callejas,
respirando entrecortadamente, entre trago y trago? Cuando no yacía en la losa
fría de la noche eterna, acompañado de Luna y estrella, era en un banco de
piedra, bajo la lluvia húmeda, o en algún parque público, sobre un plumón de
hierba fresca.
¡Ah,
cuando hacía acto de presencia el astro solar! Remontaba el telón de su pequeño
coliseo, el teatrillo de toda su existencia. Qué fabulosa sensación,
bañándose en su luz…buscaba ese segmento encendido. Doraba el
cuerpo con sus hilos amarillos y el calor le reconfortaba el ánimo, tan
disminuido, tan raído, secaba las ropas y caminaba más erguido que nunca…en
esos días saturados de penalidades.
¿Qué
le ocurrió a este tipo, desesperado y abatido? ¿tendría algún pasado? De
qué siniestro mundo trataba de desaparecer o, simplemente había poblado
el infierno dantesco de las adicciones y las demencias.
-¡La
sociedad aniquila al individuo¡ alegaba…¿O acaso sabes tú a donde nos lleva
este camino?
En
la balanza del equilibrio, a un lado el vacío, en el otro…un hueso roído.
26/07/12
sábado, 18 de mayo de 2013
Insumisión…
Paraísos fiscales, jubilaciones
millonarias, estafas bancarias, intereses abusivos, amnistías a los poderosos,
corruptos en libertad, políticos prepotentes con reformas equivocadas, cobrando
varios suculentos sueldos, primas y demás ¿quien está pagando la crisis
financiera y social? Los infortunados ciudadanos que se han encontrado en medio
de la batalla sin saber cómo, a los que se les está utilizando como cabezas de turco.
Con los recortes en sanidad, cierran hospitales
y salas, retrasan las visitas facultativas, ecografías y operaciones, esto
puede provocar la muerte de muchos pacientes. Han vedado subvenciones y mutilado
ayudas a los discapacitados, esto,
conlleva enormes dificultades para ellos y sus familiares, a los ancianos
enfermos se les ha quitado también las asistencias sociales y, añadido el copago de medicamentos. Otro tanto en la educación, cultura, subidas excesivas del
IVA, desahucios, despidos…El gobierno quiere privatizar sanidad y educación. Este
gobierno pretende (y lo está haciendo) mandar dictatorialmente, fundamentalista
y totalitarista, puesto que no acepta ninguna de las propuestas dadas por sindicatos
y partidos de oposición ¡Existen otras maneras de proceder! Comenzando por
austeridad política.
Si nos unimos, podemos
cambiar la situación de precariedad y enfermedad social (estamos viviendo ya en
los años 50) tenemos el poder del pueblo y capacidad para gritar ¡Basta!
Si cada cual forja su
causa, entre todos juntos, construiremos una sólida edificación…tenemos una
mala constante, de creer que uno solo no puede cambiar las cosas, y ya sabes:
1+1 suman 2…
18 mayo 2013
sábado, 11 de mayo de 2013
Mi más sentido...
sábado, 27 de abril de 2013
Corrígeme…si es llanto.
Ayer anduve por tu barrio, di patadas a las piedras y latas vacías de las callejuelas estrechitas, conocí la iglesia demolida por los “rojos” en la guerra civil española, vi críos sin escuelas, esnifando pegamento en bolsas, envueltas en papel de regalo. Por entre la arena y la hierba iban y venían, bicicletas “maquis” de colores tristes, sobre el polvo húmedo de la lluvia ácida del amanecer, abuelas enfermas de Chernobil rezando a vírgenes comunistas, vestidas de generales nacionalsocialistas alemanas…en este pueblo tuyo, visité las arterias de Vietnam, Corea, Irak, Afganistán… Crecían por doquier albañiles edificando muros…éstos separaban tu mundo del mío. Las flores sesgadas en los áridos campos de internamiento, marchitaban mis recuerdos electrocutados por camisas de fuerza y fusilamientos de la razón, saludé al sol con la amputación de mi brazo ¿recuerdas las minas en el sembrado de alambre de espino? Sí, también lo crucé jugando al escondite Inglés…El cielo estaba ensangrentado, creo que habían degollado las blancas nubes con formas de ovejitas…tan rojo estaba el territorio, que por un momento vislumbré el carmín de tus labios besando la aurora de los sentimientos, y el pétalo de rosa carmesí, aplastado, entre las páginas beige de “El corazón de las tinieblas”
Ah…el horror, el horror…
27 abril 2013
domingo, 21 de abril de 2013
EL REY SABIO
Hace tiempo, en la remota ciudad de Wirani, había un rey sabio y poderoso que regía a sus súbditos. Era temido por su poder y querido por su sabiduría.
La ciudad tenía en la plaza principal un pozo de agua fresca y pura, de la cual bebían todos sus habitantes, incluyendo el rey y los cortesanos, ya que era el único pozo que tenían.
Una noche, mientras la ciudad dormía en paz,
apareció una bruja y echó en el pozo siete gotas de una extraña pócima, y dijo:
“A partir de ahora cualquiera que beba de esta agua se volverá loco”
Cuando llegó la mañana, todos los súbditos del
rey, a excepción de éste y sus cortesanos, enloquecieron, tal como dijo la
bruja.
Y durante ese día, lo mismo en las callejuelas que
en los mercados y plazas, las gentes no paraban de hablar: “El rey está loco,
el Gran Chambelán y él han perdido la razón. No debemos consentir que nos
gobierne un rey loco. Debemos destronarlo.”
Esa noche, el rey ordenó que llenasen una gran
copa de oro con agua del pozo, y cuando se la llevaron bebió una parte y dio el
resto a su gran Chambelán para que lo bebiera.
Y al siguiente día, en la remota ciudad de Wirani,
hubo gran regocijo en las gentes, pues el rey y el gran Chambelán habían
recuperado la razón.
Gibrán Jalil Gibrán (Khalil Gibrán)
“El inmortal profeta del Líbano” Poeta árabe
-Obra extraida del libro “El loco” (1918)
sábado, 6 de abril de 2013
"...divaguemos ligeros, que nos lleve el viento…"
La lluvia crea una nebulosa en el tiempo…ya sale el tranvía y los hombres corren liándose con los paraguas, la chica descalza con la maleta de cartón llegará tarde, pero le da igual, ella disfruta del día salvaje, espíritus libres afloran en su camino, sombrero de paja con flores mojadas en el pelo, y un corto y ligero vestido de Mary Quant. Visitará la pequeña ciudad, verá la estatua violenta sobre mármol, resquebrajada por la munición de un niño-soldado, alguien da vueltas en una vespa de la segunda guerra mundial, mientras el capo gordinflón charla con el clérigo, sentados ambos, en la terraza del hotel restaurante “piadosa camorra”, toman un helado resplandeciente, apuntándote, con el cañón de su revólver en la frente…las calles las transitan chicos encapuchados y, un hombre con dos sombreros en la cabeza, saluda, a una anciana criolla, postrada en la silla de la opresión…al fondo, el gueto del barrio judío…corriente humana, razas, mestizaje, tribus urbanas, hálitos, uniformes, gorras, sonrisas y suspicacias…graffiti sangrante en los tabiques del pensamiento, jovencísimas mujeres “de la vida” deambulan por las aceras, los bancos no dan crédito y las postales ya no llegan a esta parte de la metrópoli…Estancos y tabernas, no busques librerías ni bibliotecas…aquí en la esquina encontrarás ganjah y coñac de caña, guarapo y otras hierbas. Han desembarcado los marines y arman bronca con los Hare Krishna, y los negros rastafaris, bailan sus danzas ancestrales de soca y calipso y los “cacerolas de acero” crean música con viejos barriles de petróleo. De una ventana de tronco colonial, acecha mister voodoo…Cuelgan carteles despellejados de Malcolm X y Martin Luther King y “Alístate, lucha por tu país” y frases insurrectas del Black power…la existencia fluye casi siempre con gentes atribuladas, sin prisas, descoloridas y naufragadas, presenciando un partido de futbol en un pequeño televisor sin voz, sin color, agitados los matices del arrebato…un reverendo grita: “Jesús vive entre nosotros” y un visionario despotrica contra la multitud, dice algo sobre la torre de babel y el fenecimiento del mundo por las plagas del Apocalipsis. La policía carga contra los panteras negras, que defienden a los hermanos de la parroquia…esto es un collage viviente, y así, en cada jornada, hierve el puchero en el infierno de tantos suburbios, en esta tierra socialmente enfermiza…y nada puedes hacer, salvo, esperar tu ración de garbanzos…
01-abril -2013
lunes, 1 de abril de 2013
IMPRESIONES PICTÓRICAS...
A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o África negra ni la corrupción de los dirigentes en los países sureños aunque ésta se conozca en cualquier distrito. No viví tornados ni huracanes en Centroamérica, inundaciones en china o Japón, no recorrí los éxodos de los sintecho, de los desheredados de la tierra ni anduve por los campamentos de refugiados o los campos de concentración nazi…más siempre se huele en el ambiente la hipocresía y la miseria interior de los que nos mal llamamos humanos civilizados.
A veces transitaba por territorios donde imperaban el caos y la mafia, la prostitución, la
locura, gente perdida en el interior del mundo de la drogadicción, del alcoholismo
y bajo
los borrascosos allanamientos de la razón, familias maltratadas y maltratadores de lo ajeno, perturbadores de la naturaleza.
Las instantáneas que aquí cito no tratan de concienciar, sensibilizar, instruir o refrescar la memoria olvidada de un mundo superficial, frívolo…sin equipaje…Simplemente diseño aquello que vi en su momento y tal vez si sirve de algo sea para perpetuar
el paisaje del entorno, crear testimonio y algunas postales vacacionales con el fin de visionar en un futuro…no más.
A
veces
pienso que el arte, tal como nosotros lo entendemos, no existe… tantos millones
de dólares por una firma, una canción, un deporte, crea una aureola de mítico
morbo…una deformación humana que destruye lo artesanal y convierte en negocio.
También hay que madurar quién es el verdadero artista: el que construye la
obra, el que la promociona y vende, o el que sabe apreciar su valor más intrínseco.
A
finales del siglo XX y principios del XXI han desaparecido aquellos que creían
en el arte, los citados mecenas y concurre el denominado marketing… cualquier obra es considerada por el valor
material que puede generar y el que se quieran gastar en promoción - ahí está
el gran mercado industrial, señores, Consuman-
A
mediados del siglo XIX se creó la fotografía como instrumento pictórico, qué
fácil era hacer un retrato en cualquier país, a la hora de luz que se pretendía
y pintarlo en el hogar cuando uno dispusiera sin modelo ni preocupación de tiempo…
Creo
que el arte es todo… a veces nada.
A veces miraba por el objetivo de la vida con verdadero ímpetu social, me llamaban la
atención esos seres cubiertos de cicatrices, marineros buscando problemas en el
puerto, deambulando por el barrio chino de Barcelona al encuentro de sirenas “
femmes fatales”.Brazos tatuados y copas en el cuerpo…esas noches de neon,
lluvias torrenciales y oscuridades fusionando en sus estrechitas calles
adoquinadas, repletas de bares concurridos y personajes variopintos, a toda una
inmensa gama de celebres modelos para mi ávida cámara, borrachos, prostitutas,
pescadores, tullidos, hombres y mujeres marcados por la dureza y el clima.
Sin embargo el miedo a ser devorado y a que me
“jodieran la máquina del tiempo”, me impidió hacer estas arriesgadas
fotografías, así pues escogí temas como el paisaje, retrato, fotos de viaje,
algún que otro desnudo y las piedras que encontré por el camino…
K.B.C -2005-
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