Adiós mundo cruel...

 

Rostro furtivo,

conversaré de

trenes abarrotados…
pero tú advertirás

que están solitarios

Expondré que

 todos germinamos

 de la misma tierra...
y tú te sentirás inmigrante…

“Viejos tiempos… requiescat in pace” (Mayo 2018)

Andaba despacito (antes de que saliera la dichosa canción) por las calles de la ciudad. Las piernas no le permitían las prisas y así tomó su camino con filosofía, y un bastón de avellano, hecho por él mismo, años atrás en el Pirineu Català de Lleida.

Cuando Dámaso llegaba al parque del barrio de la “larga vida”, se sentaba como cada mañana en el mismo banco de madera, pintado éste de color amarronado Kalua (licor de café hecho en México). Se hallaba la banqueta en un rincón para las edades olvidadas.

Algunas veces se encontraba con otros ancianos como él y charlaban con lengua seca y pausada, gesticulando con su artrosis y mirando con ojos legañosos, operados de cataratas. Platicaban de estos tiempos que no terminaban de entender…

Tanta tecnología y sin embargo, ¡Cuanta miseria y desigualdad social, cuanta hambre espiritual!

Seguimos preguntándonos nuestras propias respuestas…

¡Como muda la vida! Ya llegaron los futuros.

De la forma que mas disfrutaban los viejitos, era dialogando de sus días lejanos, ahora nostálgicos, melancólicos y desdibujados por la escasa retentiva. Agarrados al recuerdo como única tabla de salvación. Un impulso obligado a mentalizar pasados y antesdeayeres, antes de que la “nueva sociedad” que no disimulaba su despreocupación y abandono, no les diera el tiro de gracia.

Rememoraban las guerras, la mundial y la civil, repasaban anécdotas de la niñez y de la juventud. Las ejecuciones y muertes de amigos y familiares, las duras tareas del campo, las cosechas destrozadas por huracanes y granizadas. El alimento precario y una historia temperada, repleta de dificultades…Se emocionaban cuando mencionaban a los hijos y esposas… ¡Qué tiempos aquellos, compañeros…! Y pensaban en la lucha obrera contra el patrón y el capitalismo, dos caras de una misma moneda.

Con manos temblorosas, Dámaso, buscaba en los bolsillos de la chaqueta y orgulloso mostraba a sus vecinos de banco, unas fotografías de boda y nacimientos, siempre las mismas fotografías beige y un poco desenfocadas.

El Sol daba fuerte, se calaba la gorra (no le fuera a dar una insolación) que le regalaron en el siglo pasado. Miraba el reloj, herencia de su bisabuelo, que colgaba del chaleco por una cadena de plata. Y con apoyo de la también vieja, rama de avellano, se levantaba, encorvado y con los huesos quejumbrosos,  se despedía con un incierto adiós. Tal vez a la mañana siguiente, alguno de los presentes, o quizá él mismo no se presentara a la cita…Ya iban quedando pocos.

Dámaso, desandaba sus pasos, muy calmado, con el ardor del alma enferma, herida eterna que ya comenzaba a cicatrizarse…Incontables veces por el camino había querido morir…en este momento que percibía el fin próximo, se resistía a dejar sus bártulos a la intemperie emocional…

Algunos hombres buenos... (25 Enero 2022)

En este mundo vive gente humilde y sencilla (sí, claro que la hay) Multitud que rema en la misma dirección por el bien común y cuida lo mejor que puede de sus hijos, de los abuelos. Hay gente que simplemente anhela vivir en paz, respirar con dignidad...Hay personas que no persiguen guerras de 6 días ni tampoco de 100 años. Hay gente que se pregunta angustiada porqué en la historia, invariablemente, gobiernan desequilibrados dictadores que facturan a sus presas a las miserias y a los conflictos bélicos. Hay gente que recicla humanidad. Hay gente que no busca segregación de razas, clases sociales, géneros o creencias radicales. Hay gente para los que Dios, no es un instrumento persuasivo de religiosidad, sinó un estado de espiritualidad introspectiva y libre. Hay gente que no busca pendencias por territorios ni plantaciones de amapolas (adormideras). Hay gente que deshereda las reyertas entre poblaciones colindantes y lucha fraternalmente. Unidos por la prosperidad de la cosecha. Hay gente que lo único que ambiciona es ver desarrollarse las infancias sin traumas, sin hambres...sin sueños bombardeados, sin hogueras que prendan sus ilusiones. Sin monstruos verdes bajo sus camas. Hay gente que tan solo quiere leer un libro, escuchar una música, disfrutar de una película...Fotografiar paisajes y puestas de sol... Hay gente que quiere vivir y dejar vivir...Y nada más.

LA LEYENDA DEL SUICIDA (ENTRE SOMBRAS DE LO REAL) Actualizado 2021.

A Sócrates Expósito, la vida nunca le había dado un abrazo. Nacido de la tormenta, ésta sería su noche, su frente, su perfil…su acompañante. La triste composición de una partitura inacabada. Siendo apenas un niño, una hemorragia de lágrimas le creó una herida que sería eterna, ya por entonces empezó a odiar las cenizas de aquel maltrecho mundo a punto de hundirse. Pasaron algunos años, y cansado de recibir tantas puñaladas, decidió una luminosa mañana, poner fin a su atormentada existencia. Con una gruesa cuerda de cáñamo, escondida bajo el abrigo, marchó de casa, orgulloso, masticando la sonrisa del predestinado. Durante varios meses lo había estado planeando con detalle y precisión. - Bien! se dijo, hoy es el gran día…vamos allá. Comenzó a bajar los estrechos peldaños del viejo edificio tan apresuradamente, que resbaló en un rellano encerado -¡qué susto, Dios! Con suerte se sujetó a la barandilla. - Casi me rompo una pierna, podrían colocar un cartel de aviso. Con el corazón cabalgando, olvidó el incidente y siguió adelante, caminando por las hermosas calles de su ciudad natal. Iba obsesionado, absorto en pensamientos, contento del día que había elegido, el cielo de azul intenso, flores en los jardines, un perro que se orinó en su zapato… -Eh, oiga, tenga cuidado, hombre, su perrito acaba de estropear mi mejor calzado, a ver si vigila dónde hace el chucho, sus necesidades. El hombre, que llevaba gafas negras y un bastón blanco. -Encima snob, pensó Sócrates... El pobre hombre le tendió la mano mientras balbuceaba, nervioso. -Por favor, lo siento enormemente. Y se fue con prisa. Cuando Sócrates abrió la mano se encontró con un billete doblado. -Qué me ha dado? Vaya! si con esto puedo comprarme cuatro pares de zapatos... Le supo mal y quiso devolverlo, pero le resultó imposible dar con él, se había evaporado. Pasó por una tienda de calzados, entró y se compró unos mocasines que le sentaban muy bien, al levantarse para ir a pagar a la caja, la chica que le atendió le explicó que no debía nada. -¿Cómo qué…? -Hoy es la inauguración del comercio y a los cinco primeros clientes no les cobramos. Enhorabuena señor. Gracias por su visita. Que tenga un buen día. -Pero bueno, en fin, hasta luego. Confundido, continuó el éxodo hacia las afueras de la urbe, allí entre pinos y encinas esperaba “su árbol”, alto, grueso, majestuoso, una joya de la natura que daba confianza y seguridad. En una fuerte y gruesa rama colgaría la horca y en el aire fresco de la noche estrellada, oscilaría en paz y después gloria, y al amanecer junto a la sombra del tronco ceremonioso su cuerpo, descansaría por fin del sufrimiento que atesoraba durante tanto tiempo. Así despistado, con el cerebro desbocado y el alma balanceándose aún, cruzó la calle con el semáforo en rojo. Pitidos, frenazos, insultos percibieron sus oídos castigados. -¡Desgraciado, suicida, mire por donde va! Gritaban a coro los conductores y también los viandantes, exaltados por el susto. -Dios, por un milagro no me atropellan, vaya racha que llevo. Siguió caminando cabizbajo y taciturno por la acera, hasta que algo rozó su brazo, una maceta de geranios se estrelló en la calzada, la sangre asomó en la piel, miró arriba y gritó al balcón. Un señor sexagenario bajó rápidamente y le hizo subir con toda clase de reverencias, disculpó su descuido y le limpió la herida. En una esquina de la casa había una niña bonita que le regaló su sonrisa. Se dirigía a la periferia, a un frondoso abismo de vegetación aislado. Una densa niebla le cubrió, envolviendo sus sensaciones, creyó sin ser creyente que se encontraba ya en el cielo, pero no podía ser, olía demasiado mal para la eternidad. Un fuerte olor a fuego, a quemado...la nube era humo, giró a su alrededor, vio que de una de las muchas fábricas, las llamas asomaban por los ventanales, el cielo convertido en infierno. Un muchacho adolescente se asfixiaba, tosía con dificultad. Sócrates se acercó a toda prisa, trepó como un gato por los sobresalientes de la pared, llegó al piso y saltó adentro, ató la soga a un armario macizo, el chico se le abrazó desfallecido y así, entrelazados, descendieron y llegaron a tierra, sanos y salvos. Todo el vecindario les aguardaba, ya llegaban los bomberos, se sucedieron los flashes de los fotógrafos, las entrevistas de los periodistas, Sócrates se escabulló y huyó del bullicio con la cuerda un poco más corta y chamuscada bajo el abrigo. Quería llegar antes del anochecer a la cita. Sus pasos ahora cruzaban el anciano puerto, las gaviotas pescaban y el horizonte…pronto se reuniría con él. El agua enfurecida chocaba contra el dique y las rocas salpicadas, esculpidas por una mano indómita. ¿Era un espejismo o alguien se agitaba en el agua? Fijó su mirada y descubrió el cuerpo de una mujer que se retorcía desesperadamente, ahogando gritos y sollozos. Él era mal nadador, sin embargo no dudó en lanzarse al mar, sin pensar en nada más que en luchar contra las olas enloquecidas, vencidas éstas, alcanzó a la joven y agarrándola por la mandíbula, con mucha dificultad, apuró las fuerzas llegando a buen puerto. Le hizo la respiración boca a boca, la chica había tragado medio Mediterráneo. Al cabo de un rato, con un ruedo de gente entre ellos, los pulmones fueron achicados y la respiración normal volvió al curvilíneo cuerpo de la escultural sirena. No había podido apreciar su belleza hasta pasado el mal trago. Ella miró a Sócrates agradeciéndole su coraje. Los de la ambulancia la tendieron en la camilla y marcharon con las luces de urgencia. Ya era muy tarde, Sócrates, se apresuró. Por fin divisó el bosque, quería hacer las cosas bien, con luz para poder trenzar el nudo del collar. Allí estaba frente a él, desafiante “su árbol”. Subió por el tronco hasta la rama más gruesa, la rodeó cariñosamente con la cuerda, Hizo un nudo de ocho corredizo como le habían enseñado en la marina y se ajustó el collar al cuello mientras sentía que la felicidad existía. Estando allá en lo alto, atisbó a dos maleantes quitando el bolso a una pobre anciana. Bufó y suspiró, anudó la famosa cuerda, se quitó el lazo y saltó sobre los dos criminales, les golpeó con rabia y furia por no dejarle concluir su ansiada tarea, ahuyentándoles. Recuperó el bolso y se lo devolvió a su dueña, la señora se lo agradeció con un himno de aleluyas y santiguándose, dijo que rezaría para que tuviera larga vida. Quedose solo, pensando en todo lo que le estaba ocurriendo. De repente un puñetazo le trajo de nuevo al mundo real. Los asaltadores no se habían ido muy lejos y le golpearon, pero no contaron con la fuerza de un suicida que deseaba terminar su obra maestra. De dos manotazos y cuatro puntapiés les dejó en el suelo, yacentes. Recuperó la soga del árbol y les rodeó con ella, asegurándose de que estuvieran bien inmovilizados, les hizo recobrar el conocimiento y cansado de escuchar llantos e injurias, de sobornos y amenazas, les escoltó a la comisaría. Cuando salió de prestar declaración, la noche era más negra que su pena. De regreso a casa, se cruzó con una mujer de formas sinuosas y cara angelical, ¿A quién le recordaba…? Ella le miró penetrando en su interior y con los labios carnosos le saludó, ¡claro!…era la sirena del puerto; ella sonriente le abrazó, le sujetó del brazo y atrayéndole, le besó los labios. -Tú me has besado primero, ¿no? Dijo la chica y continuó... - Anda, vamos a tomar unas copas, y juntos entraron en un local, la química hizo el resto y se vieron al día siguiente, y al otro, y al otro… “Conclusión, mensaje o moraleja: A veces la cuerda de horca destinada a la muerte, puede atarte a la vida.”

“VIEJECITO..." (1996)

Brillaba la noche en el camposanto. Tierra de pasados enterrados. Nacían los recuerdos donde no había más cielo que el suelo que pisaban los pensamientos, a la busca de la inmortal ausencia. Huesos y crisantemos, oraciones y depresiones, ¡qué lugar tan eterno! Daba miedo caminar por la espesura y la Luna bañaba la negrura.

Corría la lágrima sincera por la mejilla de mármol, de la escultura.

La Dama lloraba tanto, leyendo arrodillada la pequeña esquela inscrita en la sepultura.

Sombras, claroscuros, el vagabundo come el aire, sentado, sobre una fresca losa, al cobijo del tiempo, de la inmensa soledad y del silencio espacial. Espera tranquilo mirando los edificios ficticios de los duendes invisibles, que respiran en sus tumbas cerradas.

Duerme al amparo de unos brazos ancestrales, fantasmales pero queridos, amigos conocidos. Ángeles de los vagones de trenes que compartieron largos recorridos de aliento y peligro.

Sueña en lluvias de ayeres, en nieves y atardeceres, en aquellos horizontes que jamás llegó a alcanzar, fuera de su luminosa imaginación. Se retiró del mundo, huyó de su olvido y tembló

emocionado, comenzando a andar, excitado, por el influjo de una senda que le llevaría hacia un viaje sin lastres, y a un entendimiento universal del conocimiento.

Se fusionó con los dioses del mar, formó parte de la naturaleza. Anduvo por ecos que le transmitieron sus propias palabras. Aprendió del cansancio. de las plantas inmóviles.

Al final dejó la carretera y refugió su pobreza, perdida en alguna alcantarilla, cerró con llaves de acero, las puertas de la calle.

Sus pasos callaron y le sedujo el llanto del cementerio.

Por la mañana no despertó, el frío le mató, su alma se fue con el viento.

Nadie lloró por el indigente, una leve plegaria bastó, para volver a la realidad cotidiana de la que el anciano, escapaba satisfecho.

La hierba y las flores de nuevo crecieron, las estaciones siguieron su curso.

¿Y a quién le importa la historia sin nombre, de un desconocido parásito de la sociedad, fría como la losa de una tumba cerrada?

Cerco de percepciones... (Junio 2007)

Marchó mi tiempo sin apenas cerciorarme de ello… ¿en qué lugar se esconderán los olvidos…? ¡Y el futuro sin venir!…me siento aislado en  hoy… ¡no consigo gritar!, déjame ver el ayer o acércame a mañana…procura un paso en el sendero para avanzar… ¿Por qué no delatas en tus cielos, la alborada, de un principio de memorias?  Anterior o posterior…el presente me capturó…la huella es sigilosa, sin poesía…sin prosa.  Voz irrumpe en omisión y esclaviza mi ánimo…deseo tanto ir o volver, y actualidad, alerta mis actos, moverme no me deja…vocablos entre oscuras gargantas recluidas de símbolos…Ahora, perpetuamente seguiré aquí con este vano propósito de evasión…mudo en viraje, confinado al destierro de percepciones, no hay presencia de atajos…fisuras y estanques  donde visión observa mi quieta ausencia…no existe llegada…el origen desaparecerá… Hoy me retiene…

Falsas batallas contra artificiales gigantes… (25 Noviembre 2020)

Te conformas con el vaivén de los días transcurridos, uno a uno, siempre los mismos días, nunca otros días… Participas cada semana en juegos de azar, aún sabiendo que en un mayor porcentaje, es más posible que te caiga un rayo a que te toque la lotería.

Estás a favor de las ayudas humanitarias. Tú escribes en Facebook,  sobre temas sociales, para concienciar a las almas del purgatorio. ¿De veras, crees que con esto ya cumples con tu deber ciudadano? Ah¡¡¡ ¿Que también tienes dos blogs de fotografía de calle y relatos almáticos…y además otra página sobre cine, música, literatura y arte en general…? Te acuerdas que una vez escribiste:

“Nos salpican las lágrimas de sangre

de las rimas del hambre.

Contentos con recitar un verso,

no da alimentos al que en la pobreza

se ve inmerso…”

Admiras a las Organizaciones No Gubernamentales (ONG’s), pero tu ya te sientes muy mayor (ya se que te dirán que nunca se es demasiado mayor) para unirte a alguna de estas causas y entidades.

Te contentas con que tu familia y amistades estén bien.

Claro que habría que atender a los desafortunados más cercanos, y del mismo modo  a los refugiados que llegan huyendo de países en Guerra, muerte y miseria. ¿Pero tu solo, qué puedes hacer? Ya expones por internet tus quejas contra el fracaso del sistema y las sociedades hostiles.

Las redes sociales van llenas de injurias y críticas. Tú especulas que es una manera de mantenernos a raya para que no salgamos a manifestarnos por las calles de las metrópolis. Crees que nos dejan desahogar con los gritos tecnológicos y tras ello, cansados de luchar frente a nosotros mismos, en falsas batallas contra artificiales gigantes, con las pantallas y teclados, rebajamos la ira y dormimos satisfechos de haber defendido on line a nuestro país…para el mundo mundial.

¿Existe el sentido de la vida?... (27 septiembre 2020)

Hace algunos años, conocí a Demócrito. Era un tipo encantador, alegre e inteligente. Me confesó que no vivía aquí en la tierra, solo estaba de paso, visitando a unos familiares ya mayores.

Me explicó que Paxsiedra era un planeta desconocido, allí no existían géneros ni razas…todos eran personas. Las bases consolidadas: la educación, la justicia, el conocimiento y el cuidado a la población y a su entorno ambiental.

Trabajaban para el bien común, relegaron cualquier argumento que pudiera incitar a la violencia como la ambición, la sexualidad, las leyes, las religiones… Simple y llanamente se trataba de obrar correctamente y en libertad, así se creó un valle sin lágrimas, sin enfermedades ni muerte. Paxsiedra era un lugar al que llegar para pasar una temporada de crecimiento emocional. Como unas largas y sanas vacaciones. Recuerdo que Demócrito comentó que no había muros, no había fronteras, banderas ni políticas destructivas… En Paxsiedra, todas las personas remaban en la misma dirección y los vientos les eran favorables. Le pregunté si no se cansaban de tanta humanidad y respondió con un no rotundo.

¿Porqué íbamos a cansarnos de estar bien…? Lo que verdaderamente agota es ver a la gente sufrir, combatir, destruir, exterminar… Aquí nos respetamos, nacemos para vivir en colectividad y ya que llegamos, por tanto vivamos en paz y en armonía, disfrutando de la naturaleza. Y al cabo de los tiempos, damos paso a las siguientes generaciones y nosotros nos retiramos a descansar…Todo es muy fácil y ameno en Paxsiedra.

Evidentemente cuando Demócrito marchó, me dio por rumiar su reflexión y al punto le di la razón, lo más natural era dar vida y ayudar a vivirla…

Pero claro, entonces sonaron las campanadas de la Ermita de los sueños y me levanté recordando que me hallaba en el año 1939, en una trinchera, encubierto en el fango, en medio de una cruenta guerra civil...

“No creo que la muerte cambiara demasiado mi vida” (Agosto 2018)

Federico recorrió aquellos tiempos, los que ni tú ni yo recordamos. Él volaba bajo las húmedas tierras, sorteando raíces milenarias, mientras dábamos giros a nuestras lagunas reales, entre sueño, esperpento y fantasía…Federico, conoce lo que los años nos esconden…no vivimos lo que no ha sucedido, solo son oasis en la mente, espejismos surrealistas en el pensamiento. Lavados cerebrales.

Somos “máquinas incivilizadas”, en esta época, no tiene cabida el transitar sobre líricas… los caminos paralelos del romanticismo desaparecieron por asfaltos de evolución…tráficos superpoblados, accidentados y violentos.
Federico, se agarra con fuerza a la rama de olivo… Los únicos andurriales que nos quedan, son las hermosas letras que argumentan edenes y elecciones libres. Nos conceden escenarios en los que hay que pagar tu propia existencia por adelantado…ramificaciones de quimeras, cortinas de humo para crear la “sinvida”. Polvos en la bebida, drogas de diseño para errar sin billete…solo de ida, por favor…quédese con la vuelta.
Federico, me contó antes de ser ejecutado, que “la muerte no cambiaría demasiado su vida” tras lo cual recibió cinco proyectiles en el corazón y como no expiraba, un “tiro de gracia” en la sien…Murió sonriendo y con un guiño extraño en un ojo…en la solapa una flor roja, sin espinas…Creo que resucitó al tercer día…

Lenguas desbocadas… (Marzo 2020)

Como puede ser que toda la tierra esté afectada por un virus…?

No lo concibo. ¿Tanto cuesta contrastar una noticia…?

No seáis gaznápiros por favor…

El miedo y la falsedad son venenos letales. De la misma manera, la estupidez.

Plantéate explayar tu mente de modo benéfico en lo posible…no me ametralles constantemente con “aventis”que no son verídicos.

En la televisión, tan solo veo cine y algún reportaje si me interesa. En la radio, música a mi gusto y ciertos debates sociales…

Pánico? Todo recto y a la derecha y cuando llegues a la señalización de peligro, en la cual se lee: necios, puedes escoger por desazonar o, por dar ánimos y mensajes de afecto a los abuelos y gentes más precisados que tú…

Dales valor, dales coraje. Sirve paz, no guerra.

Información la justa y necesaria y no dejes que el monotema se convierta en un bombardeo viral que cree patologías y delirios a los ya paranoicos ciudadanos…

El CUARTO MUNDO, pobreza extrema… ¿Irreversible…?

…A este lado del río, el frío, la enfermedad, la pobreza y el hambre conviven en la orilla de unas aguas extenuadas de trasegar los efugios fecales y toxinas orgánicas de la “civilización”…Las chimeneas expulsan humaredas eternamente ennegrecidas y los tubos de escape de los autos locos, zigzaguean, escupiendo enloquecidos su contaminación ambiental.

Si transitas por las calles macilentas de los barrios de la ciudad, verás a proscritos enmascarados, los descubrirás, enguantados a dos metros de la mortecina realidad, y mientras tarareas una canción bohemia de la época, te cruzarás con los abanderados de aquella guerra donde no se halló nada más que todo lo que se perdió, se perdió absolutamente todo… los chiquillos todavía corretean a estas horas de la atardecida jornada, rostros manchados por el polvo y los sollozos de la necesidad, los perros famélicos escudriñan entre la basura humana…a este lado del río merodea la putrefacción. Una barcaza se aleja con los cuerpos fenecidos en la mañana de hoy. Dos músicos tocan sus violines y las madres y abuelas imploran perdones, tapándose las bocas desdentadas con manos huesudas, temblorosas de emoción y resignación…

"Fríos paraisos artificiales…” (Diciembre 2017)

Hace algunos años que envejecer aislados, comienza a liderar audiencias…Vivimos hoy de manera incipiente, un futuro tecnológico inédito, sin precedentes. De forma descomedida y vertiginosa hemos comenzado a transitar por un sistema que hasta ahora era “ciencia ficción” y por tanto desconocemos factibles patologías posteriores...

Heredamos la existencia, diseñada de apariencias y estudios erróneos que enseñan a magnificar la competitividad. Perseguimos un estereotipo común sobre la ilusoria felicidad convencional, que nos la ofrecen los gobernantes y reyes, enriquecidos por impuestos y leyes desmedidas al pueblo subyugado, admiramos las superficialidades y modas frívolas, músicas comerciales de letras vanas y cineastas y deportistas de élite acaudalados. Construidos los países sin alma, sin misericordia, sin ley de ciudadanía.
A menudo, los premios, no son más que un castigo para los “vencidos” y excesivas veces suelen ser, enchufes y amiguismos ilícitos y degradantes.
La actual sociedad “civilizada” rechaza el término, Indiviso, formando parte de una cadena social repoblada por individuos constituidos de manera autómata, sin libertades, programados para acatar dictaduras.
Pese a que las redes arteriales fluyen como verdaderas yedras de comunicación, creemos estar conectados con el mundo cultural, de forma “amigable”, la información (a menudo falsa) nos llega como tsunamis sin tiempo a digerir y nos vemos obligados a contrastar todo lo que vemos y leemos.
Los agigantados avances científicos, con sus pros y sus contras, pueden mermar, si no se saben utilizar con conocimiento, calidades de desarrollo, en sectores sociales, laborales y de educación, creando paro, fracaso escolar y adicciones…Quizá habría que investigar, antes de sacar al mercado, lo que llamamos evolución tecnológica que hoy convive con el aislamiento, la enfermedad, el ausentismo, la desigualdad creciente de clases, la indigencia y la soledad…
El humano, del uso hace abuso…Hermano cangrejo…

JOE VOLADO... (Noviembre de 2002)

Emisoras de radio, estamos trasmitiendo…cadenas de televisión sincronizamos el miedo en riguroso directo. El caos desvaría…hoy no hay colegio, la situación es desesperada…las adolescencias observan apoyadas en el muro.
Veinte litros de agua bendita por metro cuadrado, tomad y bebed…
A veces huir es el lugar de dónde vienes. Joe Volado alunizó en un pretérito indefinido, llegó sin tripulación, sin nave…sin credenciales…desconociendo la ruta, la velocidad y el tiempo transcurridos. Transita solo la física…la duda atraviesa sus pensamientos, ¿no hay tierra en este planeta? Un hombre acaba de germinar en la llanura del desconcierto, no sabe dónde buscar raíces y la adicción al alcohol le está ahogando en el quebrado cenagal del ausentismo. Eclipsado de los archivos, desapercibido por las arterias de ida y retorno ¿qué infiernos llora?
Joe solitario enmarca sus recuerdos entre crucificados tapices surrealistas ajusticiados por el camino. Aterradoras alboradas de góticos despertares…iba dejando una estela de mismos ayeres por orillas de pueblos, ciudades, playas lóbregas, por atajos de piedra y rondas emparedadas de gris abandono y extrablancos vacíos amnésicos. El cielo surcado de señales, un desierto de símbolos que jamás expresaban nada.
El viajero espacial pensó y al pensar se asustó porque los pensamientos huían hacia la libertad y se arremolinaban cual dunas creadas por las aspas del dulce cachimbo y concebían el suspiro azucarado…así que respiraba el guarapo y su propio trigo con cornezuelo espiritual y extraía el agua del bagazo de la existencia. ¿Realmente existía el tiempo? Había días sin memorias, minutos traspapelados en cajones destartalados, segundos que fueron primero, quemados en cualquier silo…habrán saetas que darán giros insubordinadas en inútiles esferas. El eremita se remolca por limbos que pretendieron darle olvido…él seguiría perpetuando una maldición. Una diabólica jugada de agujeros negros le dejó exánime bajo los escombros de un futuro que no era suyo. Quién anda por las brechas de latifundios hirientes, quién dosifica el soplo que inhala por si persiste trecho en este excéntrico distrito. ¿Dónde fue el pánico? Siente el aguijón de la soledad clavado en alma escanciada. Desertada en inhóspito azar.
Ayuno de vocablos, es mendigo en el banco del camino, letrado de la paz y el hambre.
Hay días que el mutismo llama a la puerta y la sombra se afirma en el sillón, es entonces cuando alienta ese exiguo y rociado oxigeno de pesadumbre, esa tenue bruma que se cierne en el contexto. Qué admirable es la soledad y qué doliente y desamparada comprenderla allí tan…desguarnecida. El insociable mira el infinito horizonte plateado y sedentario y a lo alto el edén preñado de nubes que demandan orillar en los cuartos de Luna, lluvia que desea caer para sembrar los áridos parajes…el viento cobra aliento tras fatigarse en su constante lucha con el hielo de ciertos corazones…calor, ternura, aroma.
OH, emoción real y apócrifa ¿cómo bucear en tus adentros sin agredir sentimientos?
No, heridas abiertas no, cicatricemos las huellas de los amores ardientes que ya se guardó duelo en su respetado y cauteloso espacio de tiempo…el soliloquio del desamparado, el “sincompañía”se siente único en su especie, trazos para decir que seguirá escribiendo pese a las mareas que zozobran en los puertos, saturados de bajeles anclados, astillados para prender fuego y ser recogidos por la sonora avalancha de una mano sin tizne, sí flama para secar los atavíos del ancestro éxodo tragado por los torbellinos del cosmos que del mástil más alto colgó su agradecimiento…ya sumergidas las aisladas islas en antaño margen de sensatez, ven, dale el beneplácito de éste tu madurado entendimiento. Le apena la lejanía en que acaece. Con un pañuelo en los ojos se miraba al espejo, el dedo en el percutor y un regocijo en los labios…nada parecía tan importante…la puerta giratoria de la noche deambulaba entre murmullos recorriendo desasosiegos, los barrotes de las celdas de su quimera accedían a tiempos en un vacío impalpable, golpes de silencio y fogatas, gorras de frío, una armónica, furgones de tren, esclavos vagabundos, luchas de perros y el Blues del más allá. En el reflejo del escaparate la ráfaga cruel de un instante de posible verdad. Quizá mañana regrese con otra composición y menos asustado vuelva a subir al escenario a gritar al publico enunciados reaccionarios para que despierten de su sueño extenuado. Es la era de la computación, mandad un e-mail o dejad sugerencias en el buzón de voz. Gracias.
Un fósforo ilumina el rostro masacrado de la incertidumbre, del llanto de una vida muerta…sobre la fresca arena el asceta personaje se siente asfixiado en el sudor febril de la cotidiana hojarasca…el nacimiento de un Satélite rojo relumbra en la agonía de un postrero día de trágicos presagios, ahora calados por una dócil quietud que relampaguea en el firmamento…estrellas troceadas se acercan a las espumas lúcidas de las aguas de la razón y se dice que desconoce sus pasos, esos profundos gráficos –supone- acaecidos en otro mundo…es vigilante de signos que tomó con desatino, desacierto del hierro caliente en sus manos. Creyó in extremis una culpa o manera de ser que luego se disipó creando la marca del estupor…allí empezaron las pesadillas y con ellas la inseguridad de alguien que solo trataba de evadir el maleficio, reconociendo el error trataría de cambiar la suerte del predestinado.
Huele a pólvora, borbotones de sangre hierven…humea el cañón, pálidos labios…un hombre yace en roca volcánica…las olas gigantescas se agitan, se llevarán el cuerpo y la pena para siempre con fuerza devastadora y depurarán una existencia que había dejado de latir tras el naufragio estelar.

Up and down...

Época de miserias en el crack del 29 y en la crisis de 2008.
Edy, sueña mientras rasguea con el arco su violín por las calles de ciudades donde señores fuman sus tabacos importados, y los pobres y harapientos adolescentes les piden unas monedas y cigarrillos… Pasan carros destrozados, animales sudorosos, sucios y desnutridos. Los señores van con sus trajes, abrigos y sombreros de alto copete al teatro del arte, donde se exponen obras de Thomas Hart Benton, Georgia O'Keefe, Philip Guston, Edward Hopper, Alice Neel y Jackson Pollock.
La marginación del pueblo, el aspecto devastador de la gran depresión. La soledad, el realismo social, los problemas raciales, inmigrantes judíos, apaceros nomadas.

Bailarinas, oscilan al compás del reloj de la torre Metropolitan Life Insurance Company Tower. En las esquinas los muchachos con las rodillas rascadas y zapatos agujereados suben a las ventanas para ver a las chicas danzar…Hace mucho viento y las veletas giran sin detenerse...

HAY CUENTOS DE NAVIDAD...? Sed felices… y no me toquéis las narices… (20 Marzo 2019)

Coqueteando suavemente sobre la húmeda hierba de pre invierno, se contonea tímidamente una pequeña flor de entretiempo, desnuda de tallo para abajo. Los enanitos del bosque se abrigan con gruesos jerséis, mantas y gorras…Faltaban pocos minutos para la medianoche, la niebla habíase disipado y allende de los ríos trucheros del norte, las abuelas de blancanieves tejían canastos y lavaban lana, los cazadores de lobos, criaban algunos caballos y confeccionaban baratijas de hierro, caperuzas rojas y cuero.

Bajo unos árboles, alrededor de las carrozas y caravanas, las familias del reino, cantaban, tocaban la guitarra y las palmas, mientras bebían de una bota de vino, se pasaban de mano en mano un cigarrito de la risa y mantenían encendido el fuego de la vigilia con sumo cuidado de no quemar al niño de madera con una nariz tan larga. Una espada de caramelo se hallaba cual leyenda anclada, encallada en una roca, nadie conseguía despegar el susodicho chuche de fresa y limón, hasta que por casualidad, un día pasó por allí la hermosa madrastra que perdió en unos traspiés su zapato de finas hierbas del campo y al caerse sujetó del dulce empalagoso y sin quererlo ni beberlo, el azucarado espadín cedió…la gente alrededor del fuego dejaron de cantar, de tocar la guitarra y las palmas y conociendo la fábula, corearon a pelo un ¡ooooooh! de asombro y acto seguido vitorearon a la bella que por su fuerza, llamaron bestia y allí mismo fue donde conoció al gran mago Merlín que trabajaba en un circo de las afueras de la ciudad de Nottingham. Entonces un famoso ladrón, un tipo al que llamaban Robin el truhán, por arte de birlibirloque se hizo con la espada, la cortó en pedacitos equitativos y repartió éstos con los tres cerditos y un tal Guillermo Tell que paseaba con su hijo, el cual llevaba una manzana en la cabeza…
En estas tierras mágicas, nadie muerde manzanas envenenadas, no hay ánades feos ni asesinan a madres de cervatillos desvalidos.
Peter el pan-adero, se quedó chico y no volvió nunca jamás a ver luciérnagas (cerditas de luz) y sí al capitán de 15 años que andaba perdido, buscando Valparaiso allá por los mares y selvas de las costas Peruanas, eso cree y cuenta el teenager.
Cualquier parecido con la fantasía, es pura realidad. Y como decía tartamudeando, un famoso conejo de la suerte, de los años 60: Esto es todo, amigos…