Inconformista resignado...

Sépase que en una época de cómoda queja y silenciosa arbitrariedad con el entendimiento, es un lujo de crítica el nacer cuando las masas populares y no el individuo íntegro e intimista, con un pensamiento lúcido en activo, han rechazado las rebeliones, claudicado de sus derechos, arrodillados ante el Dios de la materia y la propiedad. Sentados en la barra del prostíbulo, cobijando entre las piernas la mamada de un mundo ya jodido.

El poeta y filósofo trascendentalista Ralph Waldo Emerson, sentenció que “la vida no es una excusa” y añadió enarbolando estoicamente “quién aspire a ser hombre habrá de ser inconformista”. Aunque es fácil platicar, hoy ser inconformista sin papel de curso legal es como sentirse el hombre elefante, sin embargo el amigo tenía sentido común, razón y lógica…

                             Kim Bertran Canut

 

El reflejo de los sueños en lunas rotas (perdido en la eterna oportunidad) -Novela, 2002.

...son páginas continuadas, sin que las separen la ruptura de los capítulos, recreándome y refocilándome en su insólito intríngulis gratificante, en sus galerías del pensamiento, del devenir y del transcurrir humanos, en sus variadas secuencias onírico-psicológicas que son, por supuesto, las mismas que estamos padeciendo y sufriendo en nuestro mundo de jungla y desesperación, en donde una intriga creciente se va convirtiendo en un imán poderoso que no va a dejarnos mientras haya un signo de vida en nuestras células vibrantes...

...nos transmite más de un estilo literario, a veces el descriptivo, el que nos deja entrever su realismo mágico, el que nos concede pensamientos de filosofía contrastando con el coloquial y llano, pero siempre, en todo momento, cargado de fuerza y suficiencia, y página tras página sin aflojar su intensidad, sino haciéndola más atractiva y envolvente...

...porque en esta obra que crea una inteligencia evolucionada a través del tiempo, caben espacios del cronista meticuloso que nos recuerda el Jazz, el Cine, los movimientos musicales de ruptura. Espacios asimismo escalofriantes y hasta inverosímiles...

Prólogo de Manuel Molina Cortés -Escritor, Pensador y Poeta-

 

 

Imaginación Atrapada (1993)

Es una novela ambientada en la negra posguerra española, basada primordialmente en las libres amistades de la infancia. Una historia de fácil digestión y sin embargo de una absorbente profundidad de campo, sobre los escombros de las ilusiones, familias mutiladas y las terribles soledades en lejanos exilios de tierras de nadie, que combina la inocente ternura con el trágico proceso de cambio hacia la madurez en medio del caos más absoluto. Esta metamorfosis, viene representada por un hombre adulto, enigmático, que igual pudiera ser un ángel custodio como la muerte de la niñez y la entrada a la adolescencia. O quizá...un simple sueño.

Miron Zownir

 

Miron Zownir, “el poeta radical de la fotografía”...no nos deja impasibles  con sus imágenes del bajomundo. Estampas brutales de palizas, sangre y asesinatos, tipos con jeringuillas en sus venas, homosexuales realizando felaciones en las aceras, chicas prostitutas desnudas desafiando a la autoridad policial. La sàtira se alimenta de la marginación más dura y cruenta, miseria y provocación ¿depravación y degradación…? No hay nada que no resulte inhumano en las calles de Moscú, en el infierno de las supervivencias de los politoxicómanos, niños de la calle, indigentes, sin techo, olvidados por una sociedad que construye muros para no tener que ver las realidades de este mundo enfermo… el silencio social retumba como un puñetazo sobre las carnes de tullidos y jorobados, ultras, que apalean y matan a los ancianos alcoholicos que se agitan por el asfalto...La violencia de extremistas que quieren limpiar esta parte de la ciudad.

Miron Zownir opina que los gobernantes rusos cometen un 'crimen contra la humanidad' al desatender a los desesperados, que sufren frecuentes ataques mortales. La capital rusa, dice el reportero, es 'lo más parecido al Infierno de Dante'.

P.D. De todas formas aquí no voy a poner las fotografías más violentas y sanguinarias de Miron  Zownir, solo una muestra para intentar concienciar al ciudadano de a pie.

Las crísis trajo pobreza y miseria y sin embargo la falta de voluntad política y la corrupción del poder gubernamental, acostumbran a mirar hacia otros sitios “más turísticos y paradisíacos”, creando el hundimiento social y la destrucción de la dignidad del individuo, que, enfermo, sin trabajo, sin casa y sin derechos ni recursos se ve abocado al suicidio más trágico…
                                                                                                    Kim Bertran Canut.

 

 

In eternum

Caminamos hacia el mismo futuro, invariablemente, con la incertidumbre que nos depara lo misterioso, el desasosiego, la inexistencia de referencias. Si tuviéramos posibilidad de retornar al pasado, conociéndolo, podríamos cambiarlo, pulirlo, evitar equivocaciones y vivir conscientes, sabiendo de nuestros actos en el devenir más próximo…pese a que todo fuera el sueño de un mismo error, cometido hasta la saciedad…siglo tras siglo.      
                          
                      Kim Bertran Canut.
 

Nostalgia...

Quién que se precie de sensible y emotivo, no se ha parado alguna vez en la avenida adolescencia, o sentado en el banco de la plaza de la infancia...pienso que absolutamente todos buscamos nuestra identidad, en un abrazo al pasado y un paseo por el recuerdo, que aun permanece en el mismo rincón de ayer, habitado siempre en la memoria… 
Kim Bertran Canut.
 













   
                                                                               Fotografía de John Chillingworth.

"Imaginación Atrapada"

"Con semejantes libros, Miquel comenzó a preguntarse el significado del bien y del mal, sobre todo con dos de ellos: El árbol de la ciencia, de Baroja y Crimen y castigo de Dostoyevski. Éste último tan miserable y hermoso a la vez…cómo conseguía el autor resucitar a los muertos, sacar de la miseria las riquezas del alma humana. Qué difícil tenía que ser meterse uno dentro de sí, para poder describir con simples palabras inventadas por el hombre, unos sentimientos y sensaciones venidos del más allá. Debieron ser seres fantásticos, locos quizás, inadaptados, extravagantes, introvertidos…pero que lograron imprimir sus inquietudes y tejieron unas alas para que nuestra imaginación volara lejos de vez en cuando y construyeron unas muletas para que de tanto en tanto, bajáramos, viéramos y sintiéramos la cojera de la realidad".

-Extraido de la novela "Imaginación Atrapada" de Kim Bertran Canut.

 

"La muerte de Thomas Chatterton"

Llevaba varios días muerto, mi cuerpo olía a putrefacción, siempre había tenido buen olfato, un don que me enorgullecía…Al presente solo alcanzaba a mirar las vigas del techo, de madera color “embero”, al próximo inquilino correspondería subsanar la pintura, que había saltado al rozar la cuerda de mi ahogo. Ja, ja, ja, había concebido la idea el mes pasado, en navidades, me dije: este año mi vida tiene que cambiar… Kim Bertran Canut.

Pintura: "La muerte de Thomas Chatterton", 1856 por Henry Wallis.(1830 -1916) fue un pintor prerrafaelista, un escritor y un coleccionista de arte británico.

"Desigualdades"

"NOS ENGAÑARON: JAMAS SE DERRUMBARON LOS MUROS QUE DIVIDEN LAS CLASES SOCIALES, LAS RAZAS Y CASTAS DE ESTA TIERRA QUE NO PERTENECE A NADIE...Y SIN EMBARGO SOLO LA "VIVEN" UNOS POCOS"



"Desde luego mi pincel solo puede pintar los suburbios almáticos. Ellos, los refugiados sin techo, sin hogar, están tan faltos de afecto y a menudo de cordura…sienten el frío gélido de sus tragedias, el vacío “aislamiento incomunicado” de la sinrazón y el desprecio de los demás orates…Sigamos alrededor del fuego en esta fría noche." 

 Fotografías y texto de Kim Bertran Canut.

 

 

PULGAS Y GARRAPATAS

  Veo las miserias internas a mi paso por las calles,
grises como un alma descalza y profundamente
hundida en el asfalto derretido por sombras de
soledades y pobreza, desenterradas por la me-
moria.
Han sembrado cruces, ha nacido la sangre con
espinas de recuerdos amargos.
Triste deambular por tierras que no perdonaron
los fusilamientos ni las fortificaciones que
alzaron para dividir las enfermedades, para
no contagiarse de la realidad.
A vosotros, que estáis en el poder os tiro
piedras.
A los que rebajáis a la raza humana os
golpeo con mi peor resentimiento
Y mi plegaria se oirá en los corazones
que sufren y por ellos seré
despiadado, crecerá la ira y el odio,
perseguiré vuestros felices sueños,
nadie puede olvidar el desprecio,
la orden de apretar un gatillo,
moriré, culpable por castigar
a aquellos que mataron a
mis padres, a mi generación,
a esos mal nacidos que abandonaron a
niños de mirada suplicante entre
los miedos de un camino sin brújula.
Creadores de guerras sin escrúpulos,
oficiales y reyes, gobernáis los intereses
de nadie, falsos profetas de leyes concebidas
por manos ejecutoras, asesinos con
justicia propia, inmunidad diplomática,
compráis la ley con las mismas monedas
que escatimáis a los infelices que se encuentran
sin pan, sin trabajo.
Pero no os preocupéis, porque no pasará
demasiado tiempo, no, vuestros crímenes no quedarán
impunes y pagaréis con un arma afilada, de plata,
al pecho destinada.
Mientras sigáis en este mundo, no podré escribir
poesía, pues me dejáis sin inspiración y respirar
…me pertenece.
 
Febrero 1997.

- Fotos y texto de Kim Bertran Canut.

Sincielo.

 

“Gigante que cruza errante, sin suelo que pisar…llora el monstruo que ya pidió perdón al destino su condición de sombra deforme, sin pasaje de transición…reflejado en el lodo de una realidad hostil, apaleado por la soledad, maldice a quién sembró su semilla sin ningún escrúpulo”

 Suspirando iba buscando alguna sombra de alimento para, comer las migajas del hambre…remordimientos de sus pasos, iba encontrando por el camino, melancolía, desolación…nauseas y vómitos en el asfalto, sudor, mierda, y orines  en su interior…miserable. Caída la tarde, ya no aguantaba de pie, oscilaba como por el viento mecido y un trágico pensamiento en su espíritu debilitado, le roía con ardor mortecino.

-Señora un poco de compasión, proporcióneme su bendición y alguna moneda para salvar tempestades… ¡Eh, muchacho! concédeme un trago, que facturo el alma reseca…y un cigarrito pa’ echar humo, por favor… el señor te lo pague.

¿Quién era este ser taciturno y maloliente que se refregaba por las callejas, respirando entrecortadamente, entre trago y trago? Cuando no yacía en la losa fría de la noche eterna, acompañado de Luna y estrella, era en un banco de piedra, bajo la lluvia húmeda, o en algún parque público, sobre un plumón de hierba fresca.

¡Ah, cuando hacía acto de presencia el astro solar! Remontaba el telón de su pequeño coliseo, el teatrillo de toda su existencia. Qué fabulosa sensación,  bañándose  en su luz…buscaba ese segmento encendido.  Doraba el cuerpo con sus hilos amarillos y el calor le reconfortaba el ánimo, tan disminuido, tan raído, secaba las ropas y caminaba más erguido que nunca…en esos días saturados de penalidades.

¿Qué le ocurrió a este tipo, desesperado y  abatido? ¿tendría algún pasado? De qué siniestro mundo trataba de desaparecer o simplemente había poblado  el  infierno dantesco de las adicciones y las demencias.

-¡La sociedad aniquila al individuo¡ alegaba…¿O acaso sabes tú a donde nos lleva este camino?

En la balanza del equilibrio, a un lado el vacío, en el otro…un hueso roído.

26/07/12 Fotos y textos de Kim Bertran Canut.