Justicia Social en el Mundo

Lo más sensato sería, que todos nos echáramos a la calle y manifestáramos nuestros derechos a vivir sin explotación y que la supuesta crisis (hoy existen más ricos que hace 4 años) la paguen los criminales financieros…

Bajo las piedras (enterrada la razón)

Los tanques ruedan por las calles incendiadas de las metrópolis, bordeando los cadáveres hacinados en las aceras. Metal frente a piel… fuego a discreción. Escenas de horror en el Budapest de los años 50, terremotos en Belice, Nicaragua y Persia, funerales en Praga, matanza de los Watusi y revueltas de negros en Los ángeles de los 60. Ojos enormes de niños desnutridos y ancianas que no entienden las guerras fraternas de sus hijos, llantos apagados por el hambre y la enfermedad epidémica, cuerpos y muñones que asoman entre los escombros y las ratas. Botas rompe huesos desfilan marcialmente, armadas, con la agresividad del miedo y el terror en sus rostros adolescentes. Muchos soldados luchan sin saber por qué, y contra quién. Alimentados por un odio infundido en el adiestramiento, por sus veteranos superiores.

-¡Coronel! ¿Qué tal el baile y la cena de la victoria? ¿Cómo se conoce el horror desde casa, con la familia y la ostentación?

Quizá debiéramos arder todos, en esta hoguera para, purgar nuestros pecados…Abrazos cenicientos sobre ascuas.

20 Agosto 2011

Años 70's

Eran tiempos nuevos, frescos, modernos y salvajes. Seducidos por la filosofía de Oriente y el budismo, inducidos por unas mismas necesidades juveniles, conocimos gentes en viajes a dedo, en trenes, buses y autos destartalados saturados de kilómetros y desocupados de equipaje…la experiencia de lo andado por naturalezas y desolados parajes practicando yoga y meditación, experimentando con sustancias desconocidas y buscando un lugar donde encontrarse uno mismo…no obstante, claro, casi todos terminamos colgados de una cruel realidad. Atrapados en la red que teje la sociedad-araña.El caso es que descubrimos otros “mundos”, movimientos, inquietudes artísticas y sociales…Éramos adolescentes, raíces en evolución, mares dulces, rocas frías, vientos que luego suspirarían huracanados.Veíamos las películas de Brando, Marilyn y Dean junto con las musicales de woodstok, led zeppelín, jimi hendrix o las generacionales Easy rider, Taxi driver, More, Hair, Tommy o Quadrophenia. Combinando el cine experimental y underground con la filmoteca, donde nos creíamos tan progres e intelectuales ¡Qué inocentes fuimos!Muchos volvían a cultivar la tierra en campos de nadie, algunos escribían, dibujaban sus vidas sobre ruedas en comics o modulaban un grupo de rock imitando a los who, kinks, Stones, Beatles, Santana. Se iniciaban en el teatro con el método Stanislawski. Recuerdo que cheo nos presentó al innovador Lindsay Kemp y a su trouppe después de la representación de Flowers. Lindsay fue profesor de mimo e interpretación de David Bowie.Mientras Lou, paseaba por el lado salvaje de la vida, como muchos otros muchachos, magnetizados por el ambiente de libertad y colorido hipnótico-psicodélico de la época.Nos encontrábamos comiendo barato en el bar España o en los pubs London, enagua, abracadabra. Bailábamos en discotecas como Infant’s terribles o karma en Barcelona o en la oreja perdida en Ibiza.Tiempos de percepción y contracultura, conciertos y sueños dorados de surrealismo…vestíamos chaquetas viejas de nuestros abuelos, chalecos, sombreros y relojes parados de bolsillo. Leíamos a Hesse, Nietzsche y kerouac.Las chicas se emancipaban y proclamaban su identidad…amor libre, aire libre, chicharras y faldas cortas…los grises corrían detrás de nosotros, nosotros siempre delante jajjjajAh, amigos, las flores se marchitaron y los Rebeldes fracasados continuaron quemando incienso en un mundo de desengaño y oropel…las armas dan más riqueza que la paz…todavía hoy, seguimos los mismos en idéntico terreno, silbando estrofas de ayer, viendo como arrecian las tormentas represivas.Parece que la existencia es un mal trago que hay que tomar en pequeñas dosis… en aquellos días se tomaron demasiado aprisa.¿Crisis, qué crisis? (Supertramp) y algunos, muchos, se apearon hace ya lustros en alguna estación desértica y volatizada allá en el cosmos…seguro que seguirán fantaseando con cambiar el planeta…ojala lo consigan.Suerte hermanos, a vosotros van estas líneas.Y como diría el músico ambulante…os esperamos en la próxima gira.

-Octubre 2008-

¿La vida es bella?

A veces hasta la propia vida estorba, pero debemos examinarnos: ¿Qué es la vida, y de qué se compone...? La sustancia de la especie humana se reparte en fragmentos, momentos, raciones… y los hay para todos los gustos, en blanco y negro y de matices y otros colores…períodos tortuosos, fulminantes, en los que todo sobreviene en cámara rápida, lluvias torrenciales, tsunamis, oscuridades y allanamientos de la razón…condicionado por las secuelas anímicas…Pero (¿Acaso pensabas que no había un pero?) del mismo modo coexisten, letarguillos, entrecomillados, puntos suspensivos, interrogantes en los cuales conoces prójimos satisfechos, entregados, plenos de gratitud… vívidas almas de auxilio social, ángeles dispuestos a regalarte golosinas. a proporcionar un mimo y echarte una mano al hombro, y aunque solo fuera, sentarse a suspirar contigo y ver esas caídas de la tarde, que por otra parte son hermosas contemplaciones de la Natura y aligeran el espíritu…Sí: la Vida es “casi” Bella. 

-2010-

Clemente…

Se halla cohibido, en un piso chiquito, austero…A Jonás le sabe a pueblo el silencio, las vigas de embero del techado, el rustico hogar de leña y su olor a cenizas, la abuela en la esquina con su perpetuo vestido negro, pieles pigmentadas y trenzas amarillentas recogidas bajo un sombrero de paja, sentada en su silla de cáñamo y avellano, saluda a la mañana con agradecimiento. Sincero, habita y deambula, Jonás, con óbito pausado, agonizante, pintando cielos con alma ensangrentada. Lamenta su esencia cobarde y banal, suele sollozar por los demás y se apiada de su indigencia interna ¿pero quién absuelve su impureza? ¿Quién recoge sus equipajes secretos, sus oraciones misteriosas, siniestras, en la estación de crucifixión? Disfrazado de sombra, su pensamiento huye, solitario, mientras el gato níveo de la anciana madre (que sigue aún, hoy, afirmada en su silla), lame las perspectivas…como silentes espinas. Alguien escribió la existencia, con pluma de ave, en las paredes de su morada de pergamino, maculado, con tinta beige de otra época.
Llueven noches, intuye lunas, sufre cada instante, muere como tantos, jornada a jornada, siente la tristeza en los ojos de mirada huidiza, observa la pena que invade la luz artificial del neón, reflejada en las aceras. Es madrugada en el drug store…batidos de coco, helados y música de clarinete, hamburguesas y cervezas, en la barra, aglomerada de gentes de paso.
Quizá mañana se acerque Jonás a contemplar los desfiles del alba. El astro como faro de un carruaje, ilumina la ilusión y deambula zigzagueante por los caminos, hacia otras tierras, distantes, tal vez más fértiles y salvajes.
11-11-2011

Las llaves del iluso.

En esas horas de la madrugada en que todo duerme salvo el silencio.

Las estrellas comienzan el sueño y el astro rey limpia sus telarañas de fuego. Manolo con su manojo de llaves camina por calles desiertas, respira el fresco aroma mientras bosteza, se siente cansado. Ha terminado su noche y toma el primer tren, casi vacío, que le lleva cerca de casa, donde nadie le espera.
Mientras sube la cuesta enfangada de lluvias de ayeres, sorteando los charcos de aguas turbias, donde las gentes se lavan en las mañanas de restricción, cada vez más frecuentes.
Manolo va pensando en las miserias. Vive en la periferia de la gran ciudad, donde no se alzan edificios ni comercios, ni una maldita fuente, sólo campos vertederos de basura y desguaces de chapas. Las familias gitanas apagan sus fuegos, las guitarras y gargantas ahogan los últimos lamentos entre tragos de vino.
Manolo siente la pasión del flamenco como un canto espiritual, tan ancestral como el de los negros allá en los campos de algodón de Nueva Orleáns y se imagina el río casi seco de las cloacas que pasa junto a las barracas, chozas y chabolas herrumbrosas, igual que el Mississippi, puede ver los barcos de aspas que arremolinan las aguas. ¡Qué pobre es aquello!, incluso su pensamiento es sólo fruto del libro de Mark Twain que leyó siendo un chaval y tenía la ilusión de viajar, porque el mundo se le representaba grande y estaba abierto para él. Pero seguramente fue el mismo destino quien no le permitió más que vagar por las callejuelas sudorosas de una única y cruel ciudad, condenado al olor del metal de las cerraduras y las llaves que cuelgan de su cinto, ironía también, pues su humilde morada no la cierra una puerta, sino una inmensa bandera vieja de cuando aún creía en la tierra y sus dirigentes. Cuando haga frío ha jurado quemarla con su rencor interno y echar a andar sin detenerse ya jamás. Quizá el destino le haya perdonado. Ha pagado un alto precio confiando y quien nada tiene, nada pierde.

Octubre de 1996

El retiro longevo.

Cuántos cambios vas observando a lo largo de la vida. Odias envejecer, llega la edad  madura, las plumas ya cayeron, la piel se agrieta, nace una  miscelánea de enfermedades, el cuerpo empequeñece, la visión reposa tras los cristales de unas lentes de miopía y algo de astigmatismo…llevas años escuchando los terroríficos términos: señor, usted…percibes que dejaron de hacerte caso, sí, aun recuerdas cuando en la adolescencia la gente se desvivía por ti, te acercaban hasta la calle que deseabas ir, ahora ya nadie te llama y cuando marcas tú, comunica, o salta el contestador automático…Fue ayer noche, cuando eras joven y rebelde, hoy te levantaste viejo y ya  cansado. Una mañana traicionera, despertaste mayor y ya no conseguiste ir hacia atrás, la estación te llevó  donde se hallan los relojes parados, estropeados, encasquillados… ¿los deshechos de la existencia? Y continúas con tantas preguntas. ¡OH, maldita sea! sabio necio y engreído, lárgate ¿no comprendes que estorbas? el mundo sigue rodando sin ti…no te requieren para nada en, esta nueva espesura metalizada.
30 septiembre 2011

Yves Simon

Gran regalo y acierto, en el buen gusto, con Yves Simon & Transit Express en especial este disco “Macadam”...Músico, Poeta y trovador, del viejo Underground francés, su música, me acerca a la añoranza del paso de los tiempos, a los años setenta, a los vagabundos del sena, a las ancianas estaciones de trenes, a Woody Allen, al pop-art de Andy Warhol, a los filmes italianos y la novelle vague, y a las soledades que acompañaron los largos caminos hechos. Y es que aunque la niñez, la adolescencia y la juventud se instalen y acomoden en nuestro interior, el espejo nos delata y refleja que "por aquí cruzaron las épocas"...Más, esto no concluye aquí, así que nos veremos en el curso que viene y como diría el intérprete ambulante: Hasta la próxima gira…

P.D. Recomiendo este disco “Macadam” de 1976 con las canciones

Face A: Les fontaines du casino. Jungle gardenia. Nous nous sommes tant aimes. La petite fille de Fleury. Macadam (mise en route). J’ai tout mon temps.

Face B: Macadam a 4 voies. Retro-Melo. Je ne saurai rien de ta vie. Ou es-tu Je ne t’entends plus. Qu’est-ce qui s’passe aujourd’hui.

Humos y misericordia…

Nebulosas estatuas mitológicas que,  se juzgan,  pintadas en el aire. Góndolas a contraluz, capiteles, juncos y caña, fanales de aceite…música de la Francia de finales de los cincuenta, en la Italia de los sesenta, donde nos hallamos presentes, los cielos, cenicientas tonalidades, unidos con los rojos pasión que abaten en el mar, acariciando, la plata de sus aguas…la ciudad duerme, cada cual en su mundo, escribiendo el libro de sus vidas…miras por la ventana y ves como caen las primeras gotas de lluvia, abajo, cruzando el puente, divisas los paraguas de las gentes…como en un desfile, en la pasarela de sus vivezas, corren a resguardarse. En la plaza una niña con impermeable y gorro da de comer a las palomas. Los pescadores recogen redes y velas, y acercan las barcas al astillero, fuman sus pipas humeantes de Ámsterdam y hunden memorias en el mar. Rondan las ruinas portuarias, chavolas de amigos y conocidos indigentes que han prendido con maderas y cartones, fuego, a las tinas y  cubos de chapa,  para calentar los huesos y el alma y cocinar  los atunes que cada amanecida, los marineros, les traen para alimento…se sientan, juntos, como cuando eran niños en la escuela…donde aprendían a soñar…unos tuvieron más suerte, a otros las adversidades les enfermaron, sin embargo no han perdido el valor del afecto y de la solidaridad y hoy, mientras comen con hambre, el pescado, sacan una bota de vino y todos cuentan fábulas, ríen y beben, olvidando, por unos momentos la dureza de la existencia…los autos comienzan a rodar a esas horas y de las chimeneas de las  fábricas, el humo, fluye, contaminando el ambiente…no nacen flores en las aceras, no, solo asfalto y restos de ruedas chamuscadas. Los  adoquines resquebrajados, forman charcos que los muchachos camino del instituto,  pisan con regocijo, sin conocer lo que un día pretenderán  olvidar.

                                      -25 septiembre 2011-

Jaculatoria… (RIP)

“…Desnudemos nuestras pieles en carne viva, pongamos sal a la llaga. Que escuezan los hálitos vacíos del conocimiento. Sepamos olvidar lo innecesario para eternizar, dejemos por el camino, pasos que no crearon huella, vidas que no fueron vividas. Zurzamos las fisuras de la reflexión, enjuiciemos a los magistrados con las leyes de la razón, durmamos templados en la ética del sueño,  a falta de pesadillas amorales…inhalemos los ingredientes naturales, del caldo de la subsistencia…” Roguemos a los vientos, al cielo, al fuego, a la lluvia, a los  bienaventurados astros salvajes…más nunca a los dioses creados por ignorancias, tablas de salvamento o por energúmenos mercaderes sin escrúpulos en busca de heredades ajenas.  Seamos devotos del prójimo, del débil y frágil eslabón de la escala social. Luchemos por los derechos humanos, contra quién intenta que desaparezcan las libertades y las igualdades, forjemos organizaciones de unión en un mundo mestizado en razas, ideas, sentimientos, sexos…en pos de un individualismo cultural, multicolorista , creativo y constructivo, Combatamos a los que quieran crear dictaduras holocausticas y asesinar el  -lavado de cerebro- pensamiento colectivo independiente. Necesitamos un “buen capitalismo”, no el existente en el actual sistema, que cuenta en números y no en hombres y mujeres…que se eduque en la escuela en valores interiores de conducta personales y equitativos, el juicio, la comprensión etc. y no en competitividades de ser el mejor y el primero y ganar más riqueza y consumir materialismos en un falso “estado del bienestar” que nos induce a la frustración de no obtener los resultados perseguidos, a menudo como observamos se convierten en la degradación y el poder de la corrupción y la malversación. Debe permanecer y crecer la inteligencia y el buen estudio del raciocinio universal, necesitamos más Luther Kings, Gandhis, Kennedys, Teresas de Calcuta…entendimiento popular.

“Destruyamos errores y construyamos autenticidades” Enseñemos a querer la tierra y a sus moradores, no a las banderas segregacionistas, canciones de alegría y positivismo, en lugar de himnos marciales…vivamos en constante aprendizaje, coherentemente y a ser posible  en paz.

20 octubre 2011

Viejecito.

Brillaba la noche en el camposanto. Tierra de pasados enterrados. Nacían los recuerdos donde no había más cielo que el suelo que pisaban los pensamientos, a la busca de la inmortal ausencia. Huesos y crisantemos, oraciones y depresiones, ¡qué lugar tan eterno! Daba miedo caminar por la espesura y la Luna bañaba la negrura.

Corría la lágrima sincera por la mejilla de mármol, de la escultura.

La Dama lloraba tanto, leyendo arrodillada la pequeña esquela inscrita en la sepultura.

Sombras, claroscuros, el vagabundo come el aire, sentado, sobre una fresca losa, al cobijo

del tiempo, de la inmensa soledad y del silencio espacial. Espera tranquilo mirando los edificios

ficticios de los duendes invisibles, que respiran en sus tumbas cerradas.

Duerme al amparo de unos brazos ancestrales, fantasmales pero queridos, amigos conocidos.

Ángeles de los vagones de trenes que compartieron largos recorridos de aliento y peligro.

Sueña en lluvias de ayeres, en nieves y atardeceres, en aquellos horizontes que jamás llegó a alcanzar, fuera de su luminosa imaginación. Se retiró del mundo, huyó de su olvido y tembló

emocionado, comenzando a andar, excitado, por el influjo de una senda que le llevaría  hacia

un viaje sin lastres, y a un entendimiento universal del conocimiento.

Se fusionó con los dioses del mar, formó parte de la naturaleza. Anduvo por ecos que le transmitieron sus propias palabras. Aprendió del cansancio de las plantas inmóviles.

Al final dejó la carretera y refugió su pobreza, perdida en alguna alcantarilla, cerró con llaves

de acero, las puertas de la calle.

Sus pasos callaron y le sedujo el llanto del cementerio.

Por la mañana no despertó, el frío le mató, su alma se fue con el viento.

Nadie lloró por el indigente, una leve plegaria bastó, para volver a la realidad cotidiana de la

que el anciano, escapaba satisfecho.

La hierba y las flores de nuevo crecieron, las estaciones siguieron su curso.

¿Y a quién le importa la historia sin nombre, de un desconocido parásito de la sociedad, fría como la losa de una tumba cerrada?

                             -1996-

Soliloquio

Soy un solitario desde que recuerdo, ya en la infancia, solía apartarme de los demás niños y embotellarme en mis pensamientos que eran solo míos, o eso creía por entonces. Sí, más tarde descubrí, que la tierra estaba poblada de seres, que caminaban solos porque la soledad es algo que facturamos al nacer y no sabemos resolver en vida…ahora en el silencio de la madurez, me llegan recuerdos cada vez más nítidos, de los primeros años…olvidando el ayer más próximo y rememorando el antesdeayer primigenio…excepcional proceso el catalogo de la mente y sus subterfugios…tantas lagunas como días en la existencia

-2008-

Nadie pintó el edén.

Paisaje urbano con un suave tapiz estucado, de zigzagueantes copos de nieve,  el tenue y gélido viento abriga a los transeúntes que van a pie o en auto. Los vagabundos tiran de sus carritos existenciales, en ellos acarrean “su alma”, equipaje caritativo de su condición ambulante. En otra parte, no demasiado distante, los chicos dorados al sol, se bañan, sonrientes en las playas de arenas ardientes y montan sus tablas de surf…Volvemos al suburbio de la metrópoli, allí por necesidad, una niña prostituta coge la mano del anciano desahuciado… su rufián apoyado en una estatua de falso mármol. Solo es un chiquillo y ya teje la rabia y el odio hacia el mundo… precoz, morirá en su propia red, con un arma apuntando la sien del destino ¿O tal vez, será desatino? Siempre existen sombras en los callejones, en las tabernas hediondas, hombres y mujeres, fuman colillas y  beben vino peleón. Carne picada y cervezas, en la barra aglomerada de gentes, ojeadas bravuconas, navajas, razas variopintas, hambres, gorras veteranas, sombreros deteriorados, sangre y tullidos, todos mirando al cielo, señalando como posible salvación, la tormenta que se acerca. En otro lugar, el señor de la comarca, ha festejado su onomástica con una cacería en su extensa propiedad.  Persiguen al  zorro con, cruel fanatismo y ansia de laureles…Una tarde cruzando los arrabales, desde el cristal protector de su limusina, ve a un mendigo, tendido en la acera, agonizando y a una niña que solloza a su lado, por un segundo, sus ojos se encuentran…El señor desciende la mirada, aprieta la mano de su amante y ejecuta al chofer, la orden inmediata de partir, éste, obedeciendo, cruza la señal en ámbar y se aleja de la barriada, a toda celeridad…

Julio 2011

Pequeñas Antillas.

Plantaciones de cacao, caña de azúcar y oro verde (banana)…tránsito por las calles estrechitas de adoquines infectos, blenorrágicos. En la plaza del pescao, Zanba el demonio juega al Kou Kou djèdjè…letras quemadas leídas en papel limón con estupefacción…los almacenes con tejados de aguilón de curaçao permanecen tapiados con un rito sangriento. En sus puertas coloreadas de ténebre oscuridad, los aires ventean huracanados. Asusta el temblor, el eco indeciso, unánime imagen de recelo. Las aguas altivas de los mares se alzan empuñando lengua asesina que engulle a sus presas, devolviéndola a las fauces de sus orígenes más ancestrales.
Antes de la rebelión los fantasmas duppies ofrecen “un petit marronage” a los criollos prietos, blancos o trigueños que bailan y componen músicas con viejos barriles de petróleo, con patas de conejo en las bocas y gallinas descuartizadas.
Se mestizan los cacerolas de acero (steel pan) con el soca, raggasoca y calipso…el cimarrón vocifera un papiamento isleño, prenden las hogueras y los poseídos, desnudados por mister Vaudou, enloquecen y gozan de sus flácidas carnes grotescas, pigmentadas de lujuria. Satíricos miembros erectos fecundan los violentados vientres que en un dionisiaco futuro albergará los infiernos dantescos del caribe y las áfricas… ¡ay África! Que estás en los cielos (y en EEUU, Madrid, Barcelona, Londres y París). No ha servido de nada la arena depositada en las entradas de los aposentos indígenas, esa popular creencia de que los ángeles caídos, maléficos, rebeldes, pecadores no traspasarán los umbrales sin haber contado uno por uno cada grano de arena… ¿calmar a los espíritus con religión?... ¡OH, Dios! Cuan desafortunados los que yacen sin fe.
Bolsillos vacíos, cuartos menguantes…griterío clama desconcierto, reunión de masas, politiqueros parlanchines, brujos, curanderos y tribus de médicos ineptos. Parafernalia danza de la muerte, aguardiente, santeros y sus cultos ruinosos…enfermos ¡joder, si no hay un puto hospital!...corazón, mente, alma, al amanecer duerme el exorcismo y la tormenta amenaza con furia divina…enterrados bajo sus fuegos, los amerindios colonizados lloran, suspiran, oran a las saetas del olvido.
Mayo 2002

Algunas definiciones Isleñas:
Kou Kou djèdjè: Juego del escondite.
"petit Marronage": Huir por un período de tiempo, para buscar la compañía de una mujer, o asistir a un rito de religión prohibida, o solo respirar unas cuantas bocanadas de Libertad...esta costumbre desembocó poco a poco en Rebeliones.
Papiamiento: Mezcla de diferentes dialectos sin ortografía establecida.
Soca: Música de ritmo más rápido y bailada al estilo oriental...surgida de la fusión del Soul y el Calipso.
Raggasoca: Fusión entre Soca y Reggae Jamaicano.
Steel pan (cacerolas de acero): Música con un viejo barril de petroleo.

M I S E R E R E – El Desmayo del Sueño.

Qué mundo aquél. Todo parecía mísero, la gente iba asustada, paseando el perro de la pobreza, sacándolo para que hiciera sus necesidades. O quizá era él, que experimentaba una visión deleznable en sus rostros ocráceos, perseguidos por la desfiguración teatral de la máscara terrorífica en la que se hallaban, camuflando el ridículo interno por una farsa exteriorizada.
-El mundo en su autenticidad, distinguido público.
Perdido ya en esa trágica sensación de reconocer la vulnerabilidad del espíritu, en una sociedad hostil, cada vez más integrada en el estigma frívolo e insólido del esteticismo. Pensó en los pensadores, en la absoluta austeridad de los monjes cartujanos. Entregados espiritualmente, atrapados en claustros amurallados y claustrofóbicos, en el anacoreta, el misántropo, el ermitaño. En los antiguos estilitas más drásticos y radicales sobre pilares y columnas existenciales. Artistas de la mente, de la oración, esculpidores de sueños liberadores, agricultores de almas creadoras de la pureza mística. ¿Dónde iban a morir estos animales de la percepción en vías de extinción?...
…Seguidamente, le desgarró el sentido del entendimiento, unido al conocimiento. Cayó un rayo, partiendo con crudeza la razón de sus valores más trascendentales. Participó en el penoso ritual del sacrificio, siendo la ofrenda otorgada a los dioses agnósticos de lo oculto. Entró en el Santuario del averno con ánima atravesada, un coro de voces repetía con los ecos de un gélido vacío. Sintió como se llevaban su esencia junto a las otras, en una bandeja de espesa niebla. Estiraban la piel y amordazaban los oídos. La única frase que la coral de voces, ahora acústicamente sobrenatural, repetía, sin cesar, castigando la antorcha de luz. Apagándola. El recinto osciló entre la carencia de claridad, sombreada por contrastes ocultos de lápices láser, pintando rayos catódicos, curvas de sobresalto que estimulaban impulsos bruscos de transmisión imprevisibles. Corrientes de riesgo, con descargas eléctricas de pasados nunca acontecidos y ejecutados fortuitamente por neuronas criminales. ¿Quién quería destruirle? El cien por cien, no sabe, no contesta. De las sacudidas, le salvó el frío del espacio y la frase que continuaba repicando: “Estás a solas con el solitario”.
Las proyecciones del subconsciente eran las que le quemaban, convertidas en entes etéreos, volátiles…demasiado eternos. Desprendiendo gases de ausencia. Así acabó, rendido en el suelo, mientras toda sustancia de presencia, se perdía en la lejanía, allá en lo más alto del firmamento, sin dejar ninguna huella. La soledad era demasiada compañía y su reflejo quedó cautivo de otro cuerpo físico, sobre una alfombrilla sangrienta, semiborrando la palabra “Welcome”.

Extraído de la novela “El reflejo de los sueños en lunas rotas (perdido en la eterna oportunidad)” -2003-

Sueños de Perroloco

Matamos el hambre con nuestras letras, y saciamos la sed con la tinta en un devenir de pensamientos escritos para ser compartidos:
No dejo de pensar…en que debo de estar vivo...

¿Y si muero...porque pienso?

Logramos pisar…la tierra que no veremos.

Libros mojados…de lluvias silentes de acero afilado.

Vieja escuela…nidos en los durmientes.

Las infancias…de pupitres salpicadas.

Tuve un pez que murió…no sé si por viejo o por sabio.

Bostecé…y sembré sueño.

Madrugo…así vivo más el día.

Transito por atajos…para llegar más tarde.

Crepita el fuego…el anciano ojea el libro.

Trasplanté árboles…para cavar mi tumba.

Lo que ayer leíste…lo escribí hoy.

Prefiero las caricias…al cigarrito (soy exfumador)

Llevo tantos años en soledad...que necesito estar sin mí.

Septiembre 2009

Mestizaje...

 ... Y a todo aquel que sigue cultivando sueños en tierra abonada de pensamientos quiméricos.
Concibiendo del progreso de una sencilla simiente, el entendimiento del mestizaje de razas,
religiones, y creencias en el mundo.
(Respeta, acepta, tolera…)

ACLARACIÓN

El día que me cambié de mundo, era una mañana silenciosa, amarilla…el cielo nublado de plata y perlas tintadas…agua de mar, agua de río, agua del grifo, que salpicaba en las tejas de pizarra, de las casas por las que iba cruzándose mi camino. Abertura incierta y curva sin un final glorioso, solo la ida…recuerda que pasé por aquí.

J O E V O L A D O

Emisoras de radio, estamos trasmitiendo…cadenas de televisión sincronizamos el miedo en riguroso directo. El caos desvaría…hoy no hay colegio, la situación es desesperada…las adolescencias observan apoyadas en el muro.
Veinte litros de agua bendita por metro cuadrado, tomad y bebed…
A veces huir es el lugar de donde vienes. Joe Volado alunizó en un pretérito indefinido, llegó sin tripulación, sin nave…sin credenciales…desconociendo la ruta, la velocidad y el tiempo transcurridos. Transita solo la física…la duda atraviesa sus pensamientos, ¿no hay tierra en este planeta? Un hombre acaba de germinar en la llanura del desconcierto, no sabe donde buscar raíces y la adicción al alcohol le está ahogando en el quebrado cenagal del ausentismo. Eclipsado de los archivos, desapercibido por las arterias de ida y retorno ¿qué infiernos llora?
Joe solitario enmarca sus recuerdos entre crucificados tapices surrealistas ajusticiados por el camino. Aterradoras alboradas de góticos despertares…iba dejando una estela de mismos ayeres por orillas de pueblos, ciudades, playas lóbregas, por atajos de piedra y rondas emparedadas de gris abandono y extrablancos vacíos amnésicos. El cielo surcado de señales, un desierto de símbolos que jamás expresaban nada.
El viajero espacial pensó y al pensar se asustó porque los pensamientos huían hacia la libertad y se arremolinaban cual dunas creadas por las aspas del dulce cachimbo y concebían el suspiro azucarado…así que respiraba el guarapo y su propio trigo con cornezuelo espiritual y extraía el agua del bagazo de la existencia. ¿Realmente existía el tiempo? Había días sin memorias, minutos traspapelados en cajones destartalados, segundos que fueron primero, quemados en cualquier silo…habrán saetas que darán giros insubordinadas en inútiles esferas. El eremita se remolca por limbos que pretendieron darle olvido…él seguiría perpetuando una maldición. Una diabólica jugada de agujeros negros le dejó exánime bajo los escombros de un futuro que no era suyo. Quién anda por las brechas de latifundios hirientes, quién dosifica el soplo que inhala por si persiste trecho en este excéntrico distrito. ¿Dónde fue el pánico? Siente el aguijón de la soledad clavado en alma escanciada. Desertada en inhóspito azar.
Ayuno de vocablos, es mendigo en el banco del camino, letrado de la paz y el hambre.
Hay días que el mutismo llama a la puerta y la sombra se afirma en el sillón, es entonces cuando alienta ese exiguo y rociado oxigeno de pesadumbre, esa tenue bruma que se cierne en el contexto. Qué admirable es la soledad y qué doliente y desamparada comprenderla allí tan…desguarnecida. El insociable mira el infinito horizonte plateado y sedentario y a lo alto el edén preñado de nubes que demandan orillar en los cuartos de Luna, lluvia que desea caer para sembrar los áridos parajes…el viento cobra aliento tras fatigarse en su constante lucha con el hielo de ciertos corazones…calor, ternura, aroma.
OH, emoción real y apócrifa ¿cómo bucear en tus adentros sin agredir sentimientos?
No, heridas abiertas no, cicatricemos las huellas de los amores ardientes que ya se guardó duelo en su respetado y cauteloso espacio de tiempo…el soliloquio del desamparado, el “sincompañía”se siente único en su especie, trazos para decir que seguirá escribiendo pese a las mareas que zozobran en los puertos, saturados de bajeles anclados, astillados para prender fuego y ser recogidos por la sonora avalancha de una mano sin tizne, sí flama para secar los atavíos del ancestro éxodo tragado por los torbellinos del cosmos que del mástil más alto colgó su agradecimiento…ya sumergidas las aisladas islas en antaño margen de sensatez, ven, dale el beneplácito de éste tu madurado entendimiento. Le apena la lejanía en que acaece. Con un pañuelo en los ojos se miraba al espejo, el dedo en el percutor y un regocijo en los labios…nada parecía tan importante…la puerta giratoria de la noche deambulaba entre murmullos recorriendo desasosiegos, los barrotes de las celdas de su quimera accedían a tiempos en un vacío impalpable, golpes de silencio y fogatas, gorras de frío, una armónica, furgones de tren, esclavos vagabundos, luchas de perros y el Blues del más allá. En el reflejo del escaparate la ráfaga cruel de un instante de posible verdad. Quizá mañana regrese con otra composición y menos asustado vuelva a subir al escenario a gritar al publico enunciados reaccionarios para que despierten de su sueño extenuado. Es la era de la computación, mandad un e-mail o dejad sugerencias en el buzón de voz. Gracias.
Un fósforo ilumina el rostro masacrado de la incertidumbre, del llanto de una vida muerta…sobre la fresca arena el asceta personaje se siente asfixiado en el sudor febril de la cotidiana hojarasca…el nacimiento de un Satélite rojo relumbra en la agonía de un postrero día de trágicos presagios, ahora calados por una dócil quietud que relampaguea en el firmamento…estrellas troceadas se acercan a las espumas lúcidas de las aguas de la razón y se dice que desconoce sus pasos, esos profundos gráficos –supone- acaecidos en otro mundo…es vigilante de signos que tomó con desatino, desacierto del hierro caliente en sus manos. Creyó in extremis una culpa o manera de ser que luego se disipó creando la marca del estupor…allí empezaron las pesadillas y con ellas la inseguridad de alguien que solo trataba de evadir el maleficio, reconociendo el error trataría de cambiar la suerte del predestinado.
Huele a pólvora, borbotones de sangre hierven…humea el cañón, pálidos labios…un hombre yace en roca volcánica…las olas gigantescas se agitan, se llevarán el cuerpo y la pena para siempre con fuerza devastadora y depuraran una existencia que había dejado de latir tras el naufragio estelar.
Noviembre de 2002

P e l d a ñ o s

Paredes de papel, ¿qué silencio no escuché?, el paso de las calles, llamadas roncas en el interfono, correo comercial, tránsito de fondo, buzones repletos de propaganda, certificados, recibos y algunas postales lejanas, cartas cerradas al enigma, sorpresa e impaciencia, buenas o malas noticias, accionar un interruptor, sentir la luz de la imaginación a escondidas, o el frío del congelador, bodegón en el frigorífico. Mezclas de aromas de cenas desnudas se contonean en el patio de luces. Suena una cisterna, ronquidos y un siseo. El taconeo en la escalera, una breve sensación en el rellano de indecisión, el metal de las llaves, un encuentro y un portazo. La lavadora funcionando, los sesos friéndose en una sartén a fuego lento, humo y gritos, interiores solitarios, vecinos compartidos, voces en penumbras, televisores encendidos, cohetes tras un gol, una del oeste, un musical y un reality show. Cambios de dial en la radio de madrugada, debates, jazz, rithm & Blues, deportes, músicas de ayeres, sucesos trágicos y anuncios de bebidas refrescantes, grifos abiertos, agua salpicando, platos y cubiertos, una ducha fría, baño caliente. Teléfonos que rugen, respuestas apagadas y ausencias, jadeos de sexo, sollozos, insatisfacción. Sirenas de urgencias, en la carretera silbidos, cláxones, frenazos y cristales rotos, pitidos, automóviles y motocicletas, siniestros de velocidad, reyertas, borracheras violentas, la lluvia tamborilea en la azotea y las ventanas, luces y sombras de los edificios de enfrente, un gato erizado, un niño que ríe, un perro que aúlla, una niña que llora. La ropa colgada en los balcones recogida apresuradamente, el teclear de una máquina escribiendo los fracasos de la mano, el sonido de un fósforo, el aspirar de un cigarrillo, la parada de autobuses, el camión de la basura, la bronca de los padres, la suplicante represión de los hijos, el ruido de un vaso que cae a medianoche, pálidas sábanas, calor húmedo, relojes despertadores de sueños y en la lejanía, alguien sentado en la bahía viendo amaneceres que escarchan la rutina.