Sombrero en la arena

Apoyado en la barra del pub, pedí una cerveza. Sonaban los Creedence, lo agradecí, su música era fresca como pisar descalzo el amanecer, la escarcha sobre la hierba que acompaña al viajero errante, sin rumbo…alienta, da confianza, te coge por el hombro y silba: continua amigo. Encendí un cigarrillo y se acercó la chica más hermosa que jamás viera. Aquello era un buen principio, parecía que la baraja iba a darme sus mejores cartas, si señor, la noche estaba en su lugar y creo que yo también. Sombrero blanco, cabello rubio con suaves rizos de lujuria, insinuante morbo angelical. Corpiño ceñido, enormes pechos, abundante igual que sus nalgas que intentaban desasirse del minúsculo pantalón tejano, sus piernas descubiertas eran largas y sinuosas, de seguro me llevarían por senderos tortuosos y acabarían mortificando una tranquila huída. La miraba y presentía problemas. Ya me había fijado en Estela (y cómo no, era imposible el no hacerlo) cuando montaba en el toro mecánico.

Ella era el reclamo para los clientes. Tendría algún pasado pero nunca habló de él. Sé que no era tan frívola y superficial como aparentaba, solo representaba un papel que se le daba bien y bebía con los tipos-bebía para olvidar y cuando despertaba veía que lo único que olvidaba era el tiempo que había permanecido bebida-Me dijo:¿vas a pasarte toda la vida sin unas tetas y un buen culo…cariño?.  Mientras acariciaba su ostentosidad. Me cogió el cigarro, lo puso en sus labios, agarró mi brazo y salimos del local. Nos acercamos a la orilla de la playa. Las olas plateadas por la Luna, iban y venían y los Creedence se oían, su música era caliente como el cuerpo de aquella muchacha que me regaló su noche.

Desperté en la arena de la mañana con la resaca del sexo y el alcohol. Mis ojos y el deseo la buscaron ¿se fue con las olas? quizá un día la vería de nuevo. De éste sueño me quedó un recuerdo, tendido en la arena un sombrero blanco, suave de terciopelo, escondía pasiones que llevaría siempre conmigo.

Octubre de 1996.                                                                 

                                                                                                               

Incertidumbre…postración

"Soy mañana y oscuro es mi Sol, sólo el tiempo conoce la corta eternidad.
El camino va más allá de aquí y si tu piel no acaricia mi yo, volveré vulnerable a mi guarida y sin herida, grabaré una vida concebida en el desierto de levedad. Prenderé fuego al desván de las cenizas de los ayeres y probaré que no existí".

En Las Ramblas de Barcelona

Había quedado con mi suerte en el Zurich, pero ésta no se presentó, así que me acerqué a ver la actuación de soledad y no encontré localidades. Aquí el silencio fragmentó sus notas y se alejó en dirección opuesta.
Bebí en la fuente de Canaletas, frente al eterno bar Nuria, donde un transistor dejaba oír “victima del silencio” del grupo Burning - qué casualidad más fatídica pensé.
Bajé zigzagueando por las ramblas como animal acorralado, huyendo de la manada aglutinada. Las estatuas grotescas y humanas, me saludaban sonrientes.
Nativos y turistas festejaban alborotados, algún triunfo deportivo.
Cual torre de babel, ¿Cuántas lenguas taconeaban mis sienes? La jauría aullaba acribillando el pánico, convertido en masa verbal. Encrucijada para mi entendimiento.
Necesitaba perspectiva…con el espíritu hecho de tripas, seguí pasaje…la oscuridad de la noche se había encendido. La lluvia caía y adolescentes vagabundos pedían unas monedas y cigarrillos.
De los cristales de una librería de viejo, brillaban las resplandecientes grafías, de luminosos títulos. Novelas de otros siglos que inmortales, contemplaban el paso del tiempo con lastimoso pesar de no ser leídos.
En aquel lugar se apiñaban los libros encuadernados de mi existencia…la cronología ilustrada de mi vida. Las solapas y tintes del pasado.
Unos enormes ojos me miraban desde los quioscos de aves. Búhos y lechuzas se mantenían “al loro”.
Mis huellas se dirigían, a todos los ayeres, con el aroma del tiempo marchito.
Yo tenía en la memoria, la última frase de la nota del ahorcado… “con deseos de comenzar una nueva era…”
-Aquí, hoy solo se respira la agitación. Ya no pintaré nada…jaja ni siquiera “al agua”
Me indicó el retratista, riendo y plastificando sus obras para que no se mojaran.
Podía haber sido una noche hermosa.
A la altura del Liceu suena un disparo a la par que el trueno recarga en el cielo borrascoso…una mujer se tapa el rostro ensangrentado, quizá se enojó el cliente patibulario, que sentado en la acera llora en la confusión, mostrando su arma caliente, todavía el dedo en el gatillo.
Los celos enfermizos le jugaron una mala pasada. –rezarían las noticias del periódico al día siguiente.
La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida. Cantaba un borrachín imitando al Gato Pérez.
En el café de la ópera decía Santiago Auserón por los altavoces: “…de noche se oyen voces que murmuran un nombre, donde solo hay silencio. La vida en la frontera no espera.”
-Una poesía amigo…se la cambio por abrazos…y galletas de coco.
Y el hombre de metal extendió sus alas imaginando…otros vuelos más ligeros.
Woody al clarinete.
En el puerto, el gentío grita con empeño bloqueando el suceso trágico: Un membrudo y alcoholizado marine blanco americano, le está pateando la cabeza a un tipo cansado negro africano- lucha de continentes- todos vitorean el triunfo del piloto naval…ya llegarán los remordimientos al tiempo de las resacas.
En un portal infecto y maloliente un cuerpo tirado en la losa, mordido por las ratas. Catorce horas con la muerte en los brazos.
-Señores coherencia y sentido común.
Agita la voz policial, acordonando la zona.
Nada que hacer ya, sin familia y sin amigos un simple r.i.p en la tumba al raso.
Eché un vistazo a las aguas de la dársena, pececillos entre alquitrán y despojos de almas agónicas…”Hay cosas en la noche que es mejor no ver”

- 21 Diciembre 2008-

“Nuestra Realidad sin queja”

He viajado en trenes vacíos, donde el huésped era el silencio y he conocido a seres desconocidos, que andaban arrastrando sus miserias, por avenidas que solo vivían en su imaginación errática.
He visto cielos y me he preguntado si percibimos los colores tal cuales son, ya que pienso que no todo es existente…la fantasía y el error deterioran parte de “esa realidad nuestra”
¿Quién gobierna a los gobernantes?
¿Qué nos maneja constantemente?
Somos esclavos ignorantes, y tercos conformistas, sumisos y cobardes… ¿Qué nos esconden, hacia dónde nos facturan? No buscamos razones ni verdades…nos dan falsos profetas, para creer y seguir caminando, con mentes plenas de lagunas…no hemos visto a ningún Dios, más han creado miles, a los que fanatizamos. Colmamos de bienes, enriqueciendo a los portadores de “su palabra Divina”. Seguimos en tierra colonizada, pasando inadvertidos y de puntillas…no sea que despertemos a los señores importantes…una reverencia amigo, saluda a su Majestad doña grandeza. Tapa los oídos, cierra los ojos y calla la boca, tú eres nadie y no tienes “derechos Reales”.
He sentido repugnancia en las entrañas, al beber los licores de la infamia, de una engañada sociedad y he vomitado calles de muertes desnudas, entes paseando cruces, y almas agonizando, entre los excelsos excrementos de la opulencia.
He ayunado con los hambrientos y he habitado con los “sintecho”…cada día muero con los vivos de la necrópolis.
-Julio 2009-

Reflexión icástica…

"...pasan las barcas, pasa la vida y tú aquí muriendo siempre, en la misma arqueología."

A la lumbre de la torcida…

Se desmorona la lluvia melancólica (un blues en la armónica) sobre las cicatrices, piel prieta de jornadas opacas. Escribo letras negras por encima de un fondo oscuro, fuera de relieves y márgenes ¿por qué mis luces están en penumbra? hay ojos tristes en los balcones, ojos sin vida, mirada vacía, escondida bajo el sombrero… y mis ropas sin color. Lánguidas canciones hablando de penas y susurrando desamores…Tangos (al acordeón) que son quebrantos. Inconsolable condena de silencio, lágrimas en la sombra del remordimiento más solitario…página pálida de indiferencia, pluma desgarrada…tintero vacío de inspiración (de nuevo) me siento en la austeridad más absoluta, perdido en la laguna de la catástrofe (al saxo)…vegeto viendo crecer mis raíces en tierra sin abono…y tú…al otro lado del río, escuchas mi tren alejarse… raíles que viajando paralelos, jamás se juntarán…
Mayo 2010

El Misántropo

Flaco y harapiento, tras las guerras del alma, el anciano sin nombre, apenas consigue avanzar sobre sus piernas, se auxilia con un bastón de avellano, que le concede una apariencia bíblica. Hace mucho tiempo que se halla en soledad, la sociedad le lastimó y él se ausentó para refugiarse del dolor. Jamás se acopló, ni tuvo hijos…se aventuraría a testificar que no germinó de mujer terrenal. Los escasos conocidos que hizo en vida, se dilapidaron por el errar de sus pasos…sí, porque el anciano desde una inmensa colina, miró el mundo y sus continentes, y jamás encontró paisaje que le compensara,…nadie le dio suficiente confianza y todos se comportaron como fieras…raza animal, ambiciosa y lucrada en sí misma…
El anciano sin apodo, sin políticas ni religiones… conoció las artesanías mediante dictadores que explotaron su integridad como individuo y tiranizaron su jornal a costa de azotes físicos y psíquicos, llagas siempre beneficiosas para el patrón. En la ciudad manifestó su disgusto con los encargados de la ley, el orden y la justicia y fue preso por la civilización, que le encarceló, consumió y materializó como a un “extraño ser, agresivo y salvaje”. Expulsado, se retiró al bosque lejano y allí en la Naturaleza, alivió su deshielo, arrancó las cadenas del sometimiento y cultivó su alimento en libertad.

Diciembre 2007.

Sidi Bou Said (Túnez)

A veces miles de ojos nos miran desde el malecón norteafricano de Sousse, palmerales, desiertos de arena, de montaña…lagos salados, oasis, dátiles y aceitunas. Ulises en la Isla djerba, fortalezas en las bahías asediadas por el turismo, cafés orientales en Sidi Bou Said, patrimonio histórico, casas blancas, puertas y ventanales azules de Mediterráneo, ahuyentadores de mosquitos y malos espíritus, peces, lunas de sable, estrellas de cinco puntas, oraciones y ciudades santas…henna y bereberes, medinas y zocos concurridos de regateos, motocicletas, autos, bicis y claro los jabibis…chicha cachimba… aromas de jazmín y azahar, mercados de especias en el aire Tunecino, cuscús, shawarma, agua embotellada, Museo del Bardo, Cartago, Coliseo, ruinas y termas romanas. Jaulas y Dromedarios, té a la menta, alcornoques, viñas y olivos, cereales, estepas y playas…3000 años de culturas.

Agosto 2005

paréntesis para entrecomillar huellas

"Parece un reencuentro...quizá solo un instante o un adiós...pero se amaron rodeados de soledades...saben que en otra ocasión, tal vez mañana...ellos serán los que cruzarán solitarios..."

Inspiración

Oscuras noches de reencontradas oraciones.
Escucho los tambores de truenos abrumadores
bajo la piel celeste.
Paseo por el antaño pueblecito de casas blancas,
ya teñidas de ceniciento olvido. Respiro…
la calle de la tristeza se estiraba hasta el
horizonte, ahora sólo gime el viento y el vacío
silencioso del alma, llena la entrañable y lejana
imagen, perdida en tiempos hundidos.
Abrázame serpiente, sube por mi cuerpo, dame
el entendimiento en este rincón añorado de ayer.
Las manos en los bolsillos, los recuerdos guardados
en el abrigo y un sentimiento de poeta…
sin serlo.
Caminante de letargos, observador y solitario, con
pensamiento de bohemio…sin serlo.
Emprendo la distancia de mis pasos descalzos,
caricias de olas de pena en la playa seca, nocturna
y dócil.
Acunado por los brazos ancestrales de Madre que
susurra, aún hoy, en mis oídos, aquella música
primitiva, mágica, del mismo color del consuelo
del llanto, de la ternura…suspiro…incrédulo de
poder describir a la humanidad, que mira extrañada
mi tosca figura de vagabundo…sin serlo.
Llego a casa y hago punta al lapicero de imaginación,
Pero… ¡ lamentable!, inspiración se ha marchado.
Sentado frente a hoja blanca con dedos temblorosos,
incapaz mano de ver corazón, la simple mirada no
hace el verso, lloran ojos de emoción.
Esa lágrima que recorre la mejilla a su antojo
y humedece el papel, crea lo más hermoso
que jamás he escrito.
Sincera y tierna tinta, eres huella profunda.

Marzo de 1999

Monólogos II

Cambio un poco de tu calor sureño, por helados y bolas de nieve... Necesitamos más Zumos de silencio…cuánta incertidumbre, verdad? la vida es una ilógica búsqueda de identidades que perecen en el transcurso del camino...A menudo esencial es este mundo hambriento de luces y rico en oscuridades… bálsamo, recogimiento, meditación, paz, serenidad…palabras notables en desuso. Hay veces que encuentro a la suerte jugando con ausencia en el patio de luces. Todavía la sal de tu playa en mi piel...como ola regreso, siempre estoy contigo y mestizo tu andar con mi cruzar, comparto tus momentos en esta tierra que ambos pisamos...así que unidos caminaremos, y mojados por la lluvia nos leeremos bajo refugio, de nuestras propias cornisas existenciales... Sentado en el sofá fuma en su pipa, tabaco que adquirió en el último viaje a Ámsterdam…envuelto en su batín, zapatillas de abrigo…lee el periódico… extraña metamorfosis adquiere la memoria, que traslada sus recuerdos al hemisferio izquierdo de nuestro cerebro y allí se ausenta para reposar y a veces, huir hacia algún subterfugio del que nadie moleste su peregrinar en el tiempo. Pienso que no nos vendría mal convivir con uno mismo durante un tiempo, en un lugar solitario y dejar a tu sombra en casa...a oscuras...o mueres o renaces...la sensibilidad es buena, más no abuses en su composición. Por lo general los cambios suelen venir detrás de una guerra o una desolada depresión gris, para llenar la tristeza con colores o llamar a la reflexión del pueblo mediante el arte (Catarsis)... no consigo escuchar tu balada desgarrada. A veces mis pasos me mandan andar, sin mirar hacia atrás, por la autopista de la vida haciendo dedo al futuro, y las lluvias, me sonríen soplando vientos de libertad...El tiempo llega, sí, viene y se esfuma... Vivimos los recuerdos...el pasado manda en nuestras supervivencias, la imaginación nos nace para sobrellevar la balanza de la ilusión...a veces pesa, otras aflora con verdadero ímpetu y sensibilidad... Señálame miradas que habiten en tus interiores y contiguos, proclamemos a los vientos nuestras quejas...acaso así soliviantemos penas e injusticias y podamos germinar satisfactoriamente, o inclusive existir en todas las ramificaciones razonables…tu ventana unida a mi horizonte. Quizá nos crucemos por autopistas con la mochila a hombros, intercambiaremos vocablos en las silenciosas noches de brillos apagados… receptores pacientes de abrazos mestizos. Amores platónicos...almas penando siempre errantes, como navegante sin cardinales ni astros para seguir rumbos...Ah, silencio, qué quietud... los regueros de pólvora que vas prendiendo a raíz del caminar diario...deberíamos llevar siempre un bloc de notas, para apuntar lo cotidiano, lo real… pero nos ocupamos tan poco de nuestras sensaciones, que en estos tiempos (ráfagas de prontitudes) se nos escapan tantos misterios por paladear…esperaremos una nueva vida. Pienso cada vez más cercanamente el criterio de que los dos mundos (inclusive alguno más) viven mestizos entre realidad y fantasía… pellizcos de realidad… A menudo nos hallamos tan anclados en el tiempo real, que nos olvidamos de existir, y que en nuestro interior hay vida...y en ella, la infancia es vital...y la madurez no deja de ser un paso en falso hacia ayer y en el recuerdo... si me das un beso, te dejo mi globo azul... existen recuerdos que no sabemos si son nuestros o prestados...
Abril 2010

MONÓLOGOS

La lluvia, esa húmeda y longeva caricia, que higieniza la incoherencia del asfalto en nuestras vidas, tan secas y polvorientas…constituyendo un tapiz entre lo real y lo fantástico… Las últimas gotas del aguacero son alfileres en el pensamiento. Despiertas una mañana y asomas por la ventana… ¿Dónde se fue el Mundo? En mi sueño escribía una carta de papel…A veces…siempre, voy olvidando equipajes por los caminos pedregosos, para andar ligero oigo más el silencio que el grito…¿El sueño no tiene credibilidad o es un escenario de leyenda? La música que decoró mi adolescencia, aquieta la tempestad del espíritu…en aquel entonces vivía en la pensión del dolor, allá en el corazón de la ciudad, en una habitación austera. Encontré en la soledad la mayor compañía. Siempre recuerdo mis olvidos. A los humanos les falta humanidad. Con ayuda del espejo de la enfermedad los contagiados maquillan su piel. La epidermis del desarraigado ha pasado frío esta noche de invierno. Serás extranjero en tierra de nadie. Aquella barca adormecida en el lago, mecía mis contemplaciones y apaciguaba mis aguas. Lanzaré 4 piedras al azar y seguro que alguna llegará a ensangrentar tu corazón. Arderán tus huellas y ya no tendrás ninguna identidad. He mojado la pólvora del arma cargada de rencores. Llegó la alborada colmada de residuos de incendios extinguidos. Hoy bajé de las cimas de las nubes, donde recluí silencio y pensamientos…vuelvo a caminar entre los muertos de la ciudad. Ya se secaron todos los tinteros. La luz trigueña. Los estímulos de la memoria guían los recuerdos que más nos impactaron. Razona todo lo que digiere y sus excrementos son pura filosofía. Hoy he visto en el mar de mi rutina una piedra lunar. Del agua salieron renacuajos llamados hombres…Heredé del viento las cenizas…como única luz, los reflejos de los huesos del camposanto. Lo que llamamos libertad, es esclavitud depurada. Quizá nunca hayamos nacido, por eso nuestras almas sienten frío. Seguiré dándote la mano aunque nunca hayas implorado clemencia. Si bien el tiempo me persigue, busco la calidad de omisión. Me voy con el transistor detrás de la oreja, que aquí una tonadilla va dando voces de queja. Somos muñecos de trapo en el saco de la vida con las velas izadas. Demasiados mensajes para una sola botella… nos encontramos solos en las arterias más concurridas, porque convivimos con más soledades que percibimos como pequeñas islas desiertas… debiéramos recrearnos mansamente, en el placer de la observación de las especies… y el movimiento en la Natura de todo objeto viviente…… Sentir...sensaciones agradables o pesares...pero sentir es la esencia del alma y también del corazón...a veces duele sentir tanto...pero mucho más es el dolor de no poder sentir nada...
Abril 2010

Cimarrón...

Qué me vais a decir a mí de sufrimiento. Yo que nací huérfano y negro en una tierra colonizada por familias blancas y racistas…Qué me diréis del hambre que no haya comido ya…De la injusticia que hablan moratones, a la sombra de latigazos de oscurecer. Sin líquido que llevar a labios cortados y adormecidos por el frío y la sangre de golpes…Qué pensáis del perdón, cuando me tienen preso, arrodillado durante días y noches, con llagas en el alma y sobrecargando sendas biblias en pensamientos acosados, por la penitencia impía de una religión que introducen brutalmente por el ano, obligado a pecar y a sentir remordimientos.

Y de qué hablareis a espaldas fustigadas, que no hayan gritado ya lengua seccionada, escuchado oídos vaciados…intentando escapar arrastrando muñones tatuados en carne viva, sorteando alambres de espino sobre mares salados… Cómo creéis que se vive en mundoinfierno si no conocéis al diablo humano en persona…

Abril 2010

un capítulo por leer...

"…Cuando sales de casa y transitas por el infinito del horizonte lineal, al regresar traes la piel curtida, una gran perspectiva de entendimiento, innúmeras músicas en el oído, algún cuaderno escrito repleto de anécdotas, álbumes de fotos de recuerdos, compañeros hechos en el trayecto y el último libro…casi leído, bajo el brazo…el mundo seguía aquí esperando tu llegada…y dispondrá tu ida si lo ansías…acaba la página y cierra la luz del día..."

Abril 2010

Reencuentro en...Tierra Inspiración

Me he quitado los zapatos ya gastados, y ando descalzo por la carretera…no importan las llagas de mis pies, si alcanzo la libertad. Es verano, y marcho de viaje a donde me lleve la improvisación…ninguna prisa por delante….
Silbo “Wind of change” pegadiza balada de los escorpiones…el primer día pernocto en un viejo y olvidado vagón, de una vía muerta del ferrocarril, lleno de polvo y telarañas…más mi cansancio es considerable y dormito profundamente.
La mañana me acoge con ánimo risueño y unos tipos paran su furgoneta…jajjjajja o lo que queda de ella. La predisposición es buena y agradezco su charla y su invitación a un festejo pues han pescado un grandioso pulpo…
-Eh, venga chicos, vamos a celebrarlo, lo cocinaremos y comeremos, sí, junto con un buen vino y música de Jazz y Blues…
Desde luego saben vivir estos pescadores…
Me enamoré de Andrómeda,  la chica del baile con su gatito en el regazo…Ella era una estrella de la constelación y me guiñó un ojo. Con su destello guió mi sueño y logré comprender en mi oscuridad que despertaría de los períodos de celda y castigo y eliminaría por siempre esos ciclos vegetados entre rejas y pasos precarios…agradecí su sinceridad y me fui antes de paladear sus caricias de telas hipnóticas…
En Ibiza, es la noche del hombre lobo…vigilaré que no me muerda y me convierta…conozco a unas chicas suecas, duermen en bancos de piedra, protegidas por un negro guardaespaldas gigante. En las aguas transparentes de Formentera hay gente que mira su futuro…en “La Mola”, el molino y el horizonte llano del campo me recuerdan a “More”, la película psicodélico-experimental que grabaron allí los pink floyd, en los años setenta.
En la ruta hago muchos camaradas…algunos están ya cansados de vagar
-Demasiado tiempo fuera de casa, amigo…regresamos con la experiencia del sabio y los bolsillos desnudos…
En el barrio de Plaka (Atenas) un tipo indio toca una canción de Neil Young…diría que hasta se parece en el aspecto, con su sombrero de paja y la funda de la guitarra, llena de pegatinas, de ciudades del mundo… Aquella noche duermo, en la playa de Hammamet (Túnez) nos despiertan los rezos de la madrugada.
Otros siguen hacia Mozambique, cruzarán el canal donde se recogen en las profundidades, tranquilos, ya cubierto el apetito, los tiburones.
Quieren llegar a una aldea de Madagascar donde cuentan los nativos la leyenda de que llegó en un lejano día, un hombre blanco pidiendo agua, y nadie le dio. Sólo una anciana le calmó la sed. El hombre le dijo –vete de la aldea…en aquel momento cayó el agua del cielo y cubrió el poblado totalmente de agua y los aldeanos se convirtieron en cocodrilos…hoy siguen celebrando ese día matando un animal, echando la sangre al río y dando de comer a los cocodrilos…piensan que bien alimentados los aldeanos cocodrilos, ellos tendrán suerte en sus vidas.
- Julio 2008-

Un Lugar Olvidado

Nacer y crecer en silencio…sobre la penumbra del sombrío rincón. El hombre enlutado piensa en nubes frescas y perladas, recaladas con el viento del oeste…cargadas de agua… ¡hace tanta falta la lluvia en este descarnado desierto!
Rasgueó en su diario y dio largos paseos por los bosques de árboles segados, para el consumo de los humanos…rasguños naturales. Echó una ojeada al cielo. En aquel lugar, a más de dos mil trescientos metros de altitud, se respiraba bien…caminos sin petroasfaltar, el poblado yermo y sereno. Colosales lagos…paisajes de perspectivas imperecederas que residieron en su niñez, los conmemoraba en la adolescencia y actualmente, ya en el oscurecer de su existencia, resolvía reaparecer a sus vírgenes praderas. Hierba verde y rebaños pastoreando sin limites, ni cercados prohibiendo la vida…juguetea con el tiempo que le queda, y atraviesa el puente de troncos cercenados, montado sobre el frío riachuelo…en este punto, un remanso abate en cascadas sensoriales para su espíritu nativo, esencia, que se desazonó en la metrópoli de la demencia…de miradas hundidas, en muros emparedados de cemento y corazones fracturados. Apremia salvaguardar la distancia y emerge solitaria la flor de una sola noche, resplandeciente luciérnaga, sombra que le cobija entre los susurros de los grillos y el pájaro de ojos magnos…en sus sueños los amores crujen…en la lejanía del espacio sigue rodando la rueda de la esperanza, mientras silban cuchillas y proyectiles…El personaje sufre con los pensamientos del ciclo pasado y fuga sus evocaciones como héroe proscrito…por fin caen gotas y los nubarrones prometen tempestad… regresa contento y mojado, hacia la casa, donde le espera una lumbre de paz y calor…por el camino entona una canción de Dylan…sólo el viento sabe la respuesta…pregúntale…

-Junio 2008-

Aprendices de niño...

Inviernos de nieves pero sin bienes. Eran años de colegios de curas, (unos clementes, otros cabrones) claustros y fuentes talladas de aguas frescas, y religiones impuestas, castigos y represiones, pupitres, mapas geográficos, francés y latín, meriendas de pan con chocolate, pañuelos llenos de mocos y narices rojas, irritadas de frío y constipados…eran días de hambre, de tebeos, bocas agrietadas de succionar mitades de naranjas…patios de tierra, juegos de pelota y vistas de horizontes en la lejanía ¿Dónde sino están siempre los horizontes?...eran los comienzos de nuestras vidas…

                                       15 Marzo 2010

El Hombre Elefante...

Desde la cabaña, recordaba los sueños humanos…dormía en civilizaciones arcaicas…aquí, a tres mil metros de altura, curiosamente respiraba mejor el poco oxigeno que dejaron los bienhechores…A menudo los días eran puñetazos recibidos en la geografía sensorial...buscaba soluciones al pánico y un alma compañera ¿quizá podría ayudar...? La respuesta siempre era negativa…nadie debía inmiscuirse en terreno privado…abonado de egos siniestros, ajenos a esta comarca misteriosa. No debo marchar, no hay huellas que seguir. En el camino se olvidaron las pisadas y anduvieron en la sustancia de la búsqueda y el conocimiento del ser…al presente me hallo templado y sin contratiempos… viviendo la vida…

9 Marzo 2010

Antónimo de un poema de Miquel Martí i Pol...

Sinceramente, siempre (desde que lo conozco) me ha gustado este poeta…entrañable:      

Los jardines sintéticos y privados con el cartel de "no pasar".
A los peones y braceros, no creo que les haga mucha gracia tener las manos frías e hinchadas (no se si la S.S. cubre las cremas para las manos… por cierto ¿a qué me suenan las siglas S.S.?)
Los ancianos resbalan y caen en la nieve…si hay nieve, sino el suelo del asfalto es más duro…
¡Qué pocos árboles quedan ya!...en navidad se ven más…jajjajjaj
Por las noches las calefacciones a 30 grados se convierten en saunas y ¡a contaminar que el mundo se acaba!
¡Ah! Y es lástima pero se terminan pronto (las noches)…será la corta programación televisiva…
Hoy las gentes van poco al cine (algunos hace los años de cristo que dejaron de ir) y los que van, salen a trompicones, corriendo para ir a casa a ver el “balón-pie”
El invierno es duro pero no triste, nadie llora cuando llega el invierno (es una pena)
Melancolía es solo una palabra…incolora, y la intimidad es de todos…
El invierno no solo es el frío y la nieve: también trabajo, narices congeladas y faringitis…Y la nieve… ¿donde fue la nieve?
Sí es cierto…tenemos que olvidar que faltan espacios verdes donde inhalar aire y ver el juego de los chiquillos…
Esperanza que nunca llega (podría ser la lotería o algún tipo de boleto al que conferimos toda nuestra confianza y futuro)
El invierno, sí son días de niebla (donde todo es incierto) y ya lo dijo alguien: “Hay que tener flexibilidad”
El invierno es el silencio…del pueblo imposibilitado para gritar…que vive y muere en absoluto silencio (y si grita es de dolor físico o psíquico)
En las casas y en las habitaciones la gente calla y otorga…
El gentío mira por los cristales, pero… ¿De qué cristales hablamos?
Quizá ahora (y siempre) los han cambiado por barrotes de hierro candente...
Así los horizontes solo los vemos en los sueños…si al despertar tenemos suerte y los recordamos…
Impresionante, próximo y asequible… ¿los transportes públicos?
Quizá solo nos falte un poco de IMAGINACIÓN para vivir la vida
…ya ves que intento animar los ánimos…redunde la redundancia
Y como dijo un famoso conejo animado (de la suerte): "esto es todo, amigos"

                                 -Febrero de 2010-

Cerco de percepciones.

Marchó mi tiempo sin apenas cerciorarme de ello… ¿en qué lugar se esconderán los olvidos…? ¡Y el futuro sin venir!…me siento aislado en hoy… ¡no consigo gritar!, déjame ver el ayer o acércame a mañana…procura un paso en el sendero para avanzar… ¿Por qué no delatas en tus cielos, la alborada, de un principio de memorias? Anterior o posterior…el presente me capturó…la huella es sigilosa, sin poesía…sin prosa. Voz irrumpe en omisión y esclaviza mi ánimo…deseo tanto ir o volver, y actualidad, alerta mis actos, moverme no me deja…vocablos entre oscuras gargantas recluidas de símbolos…Ahora, perpetuamente seguiré aquí con este vano propósito de evasión…mudo en viraje, confinado al destierro de percepciones, no hay presencia de atajos…fisuras y estanques donde visión observa mi quieta ausencia…no existe llegada…el origen desaparecerá… Hoy me retiene…

Junio 2007

Años 60’s

Ayer, marchas pero persistentemente reapareces…ayer, resides aquí hoy de nuevo. Mi madurez y memoria cada vez más cercanas a la niñez, perciben los retratos en blanco y negro, algunas fotografías que aun conservo, me trasladan ineludiblemente a aquellos días. No se por qué se esfumó el color de mis recuerdos. Tal vez por la dictadura gris, de las calles de la ciudad, avasallada por la tiranía del desconocimiento. Corría sangre de represión y torturas…sin embargo hubo gente que no llegaron a enterarse, hombres y mujeres que llegaban de otros pueblos, con sus hatillos y maletas de cartón a cuadros, con la ilusión en sus rostros, los rezos de la noche y con sus pequeños ahorros obtenían una parcela, para construir una barraca en el somorrostro, o en las chabolas del Carmelo. Los más afortunados lograban comprar un piso en la periferia y encontraban una faena digna, en la que no tenían que partirse la espalda 48 horas al día, y esto significaba prosperidad en sus vidas… aquí comenzaba la época del consumismo y el materialismo…muy descuidadamente llamada “la era del bienestar”. La sociedad que no vivía la realidad política, era feliz en su precariedad… si lo comparábamos con las obligaciones en el campo Catalán y sus ingratos frutos…o la aquejada falta de empleo de Extremadura y Andalucía. Todavía conseguimos llegar a tiempo, de subirnos a los últimos tranvías de Barcelona. A la venida de la televisión, recién instalada en ciertas casas pioneras. Todos: parientes, conocidos, amigos, vecinos…todos reunidos alrededor del aparato rectangular, viendo o deglutiendo la vorágine de programas que emitían en el único canal que existía (poco después llegó el UHF, el segundo canal)
Series como “El Santo”, “Viaje al fondo del mar”, “Embrujada”, “Bonanza”, “El virginiano”, “El túnel del tiempo”, “Tierra de gigantes”. Documentales de Félix Rodríguez de la fuente por citar uno, concursos como “Cesta y puntos”, “Un millón para el mejor”, “Reina por un día”. El Teatro de “Estudio1” y nombro la magnífica obra “Doce hombres sin piedad”. Las series Españolas y cito “El Conde de Montecristo”,”David Copperfield”, “Los Tres Mosqueteros”…
La Tele era una radio visual…se escuchaba y se veía, aquello era fantástico. Por estos días aparecieron los melenudos que venían de Ibiza y Torremolinos. Los modernos yeyés bailaban en los guateques y en las boites. Escuchamos a Serrat, Los Sirex, Los Pekenikes, Marisol, el Dúo dinámico o Manolo Escobar. Massiel con el “lalala” ganó Eurovisión. De las bases americanas de Rota y Torrejón nos llegaron los ritmos del Rock & Roll.
Todos vimos la retransmisión de la llegada a la Luna. Todos dimos ese paso gigantesco (o creímos darlo). El coche huevo dejó paso al 600.
Las familias conocimos por fin el Mar y nos bañábamos en las aguas de La barceloneta o en Castelldefels. Los domingos, íbamos al monte “de picnic” a merendar, y a echar la siesta bajo la sombra de los pinos.
Alejándonos, de ciertas sombrías fachadas del entorno más represivo de la época, y mirando atrás sin ira, creíamos avanzar en la evolución de la humanidad…dudas y reflexiones razonables, que nos hacemos en la actualidad. Quizá nuestro estado fuera catatónico…Claro que yo nací en 1960, así que no intentéis culparme a mi. ¡Ja, Ja, Ja! Puramente fui “cordón umbilical” en esos años, los de la tierna infancia.

-23 Julio 2009-

EN EL BARRIO

Nos sorprendió cuando amanesia. El Jóse desía que lo había presenciao y aunque nadie tomaba en serio las pláticas del Jóse, yo sí le creí. Vi el brillo en su mirada, ésos ojillos negros, pequeños, algo estrábicos…sentí la locución muda despreciada por la pereza que no obedecía a su pensamiento. Estaban unos que sí otros que te calles cuando llegó la policía y aquí queslo que ha pasao. Pos nada agente.¿cómo que nada?.Que se han liao a ostias y uno a salío mal parao…un tirito en los sesos ¿sabe?. Pos que donde está el fiambre. Pos que se lo han llevao en un carro, en un renol desos. ¿Matricula?. ¡Ay! que yo no sé de leer pero sí quera un renol, si señor. Bueno pos si no hay cadáver…¡aquí no pasao ná! ¿ná?. Ná de ná.

Lo ves Jóse questas zumbao, vuélvete a la cama y deja ya de pribá y de concertar asesinatos, quesque tienes una imaginación, tú, más fantasía quel disnei y el espilber juntos…Ay que la inteligencia es la suciedad de la mente…y ya se fueron tos a sus barracas, aquello tio quedó endeserticulao en un batir de palmas.Yo me fui pal metro que ya llegaba tarde a la sita y ocioso los dedos ansiosos de mi mano querían atravesar impotentes tu piel, que solo pudo ser rozada…palpada, quería morder tus huesos, roerlos, darte un bocao de miedo y al final como siempre me quedé desenpalmao y pensando en el Jóse, me preguntaba pasmao. Pero ya salió en los periódicos que aquí en el barrio sencontró tirao en la iglesia de los santos un hombre con un petardo en las sienes. Lo ves mujer desía el Jóse a su cónyuge como tenía rasón.

-1995-

INFANCIA de éter y oro

Lapiceros, tizas y gomas de nata…el olor a plástico de Pancho Villa y Jerónimo…la madera de los fuertes con soldaditos de plomo, aros y canicas… Ansia por aquel gatito, pez, pájaro, perrito, tortuga…
Tebeos cambiados el fin de semana en el quiosco de la esquina del barrio…recuerdos felices de infancias desgraciadas, qué enigma encierra que habiéndola vivido, la olvidamos y lo único que persiste es la nostalgia de no conseguir fusionar el hoy con el ayer.
Perdiendo la infancia y rindiéndonos al desespero del tiempo…Hemos conquistado la vejez con humana cobardía…no voy a borrar los grafittis que Anaïs pinta en esta negra silla…trazos cortos, frescos ¿dulces? La niña necesidad de expresión araña sin que el adulto entienda
y…¡reprimenda!...encerrado por contemplar unos segundos la verdad, siempre a la misma hora libertad pasea por su celda.
La foto del caballito de cartón y el primer pantalón largo. Dar comida a los patos del lago y en la plaza a las marginadas palomas.
Nada frunce el ceño con el pesar de no entender, quizá ya haya muerto el silencio…ya nadie llamará a su puerta, ha rozado el ayer sin devolver un adiós…el ojo triste fija la mirada buceando recónditas lógicas, nada, es sensual…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…campanadas de la nada, nada espiritual, nada es llanura, jungla, abrupta, lunática, volcánica…mitología…si es preciso morirá para que vivas tu oportunidad…los ratones duermen y alguien escupe pasados sin apagar luces…nada es alma, pureza, música de lluvias, nada, ese olor peculiar tan especial de los recuerdos de la etapa más significativa e importante de nuestras vidas hacinadas en la lejanía de la niñez, hemisferio izquierdo, subconsciente y olvidado…regresión quiere hablar pero se entretiene en agregar las grietas del llanto, que se ha mudado sin equipaje, sin un mal traje…el reloj de la torre marca el deterioro y alguna ausencia…dooonnnggg, dooonnnggg, dooonnnggg…paralelo, se asemeja al omnipotente sueño dulce y a menudo inusual comportamiento inteligible de las ciencias postradas a un próximo encuentro de tierra, agua, atmósfera…nada se encontraba como tantas otras veces pensando en el bordillo de la infinitud, sombreada por nubes de humo perlado y ligada al intenso olor a ceniza agridulce de la fábrica de café…el sol de invierno teje su aliento sobre la autopista de cinco carriles desérticos, silenciosos, inútiles en la ensoñación más surrealista.
Cuando el aire cesa de ventear los cánticos de las sirenas del asfalto y la soledad bromea con las ascuas de brasas perplejas en un vuelo seguro, estirando las alas con fuerza naturaleza y tenacidad animal…el espacio en su lugar…nada por aquí, nada por allá, bajo el sombrero… ¡Alehop!, un conejito.

                                                                       2002

In Albis

Me hallaba un día, en la Alborada o en el Ocaso, ahora no recuerdo, urbanizando vocablos, cuando el muro de mis pensamientos se derrumbó…tenía que sombrear de nuevo con grafías las paredes de mis entrañas…más no encontré tinta en el mercado de la palabra…y en la vida conseguí volver a diseñar un verso…mi existencia se mató para siempre.
Septiembre 2009

Perplejo equipaje derrochado de tiempo (o las últimas pulsaciones de un minuto)

Crepúsculo oscuro en la playa. La arena apagó las llamas a la alborada.
Un coro de Voces africanas, desgarradas, astillan el alma ya rota por el desgaste de las edades. Jazz, Blues, Soul, rithm & Blues, gospel, reflejado por Ed en sus fotografías más negras y atemporales de una época, que murió suicidada en el muelle de cualquier sinónimo de ciudad. Esquelas flotando en aguas amortajadas, de pútridos oleajes que huirán Mar adentro hasta hallar el recogimiento eterno.
Acompañan a esta queja, la sirena del viento y el sollozo del saxo plateado, que investiga brillando, entre la luz extraviada, su antepasado.
Las espinas de la memoria sangran labios purpúreos.
El sonido de las notas, evoca plegarias no atendidas, allá en el firmamento…o en otros espacios junto a horizontes de batallas perdidas.
…ilusión mutilada por Luna afilada…aguijón estelar.
Tornan a abrirse las suturas del tiempo…
Las remembranzas envejecen y la piel (múltiples grietas en el interior del espejo) persuade a documentar el instante y el lugar, donde sobrevinieron los hechos testimoniales.
Avalanchas de desmoronamientos, persecuciones, sublevaciones de la mente. Destruyeron pensamientos…ya pisado el cielo… (Se mantiene oscuro).
La vida es el silencio que precede a la catástrofe…nace la edad de morir.
La existencia se pone el sombrero, viste de negro y se ayuda de un bastón lúcido.
A veces alza la espada, otras la guadaña…la paz (incondicional), siempre teje el Terminal.
Parecían ancorados, inmutables, aquellos referentes de la infancia…nada más lejos, viejo sabio idiota…ya nada precede al solitario encuentro con “tu mismidad”….sólo la espera (todavía si cabe, más solitaria) hacia un fin incógnito.
Raíces (la de los falsos referentes) ahora expiradas, y atrayendo a la espiral del desastre, los olvidados temores y un pánico exacerbado, a la incertidumbre de los días hacinados en longevos recreos de observación y contemplaciones taciturnas.
Si la mañana no despierta…rodará la piedra del viaje y el billete se cancelará.

-30 de Junio 2009-

Noches "Estrellas" adolescentes...

...Cuantas fechas, cuantas madrugadas a la luz de las llamas del hogar...vino y cigarrillos...soñar sobre la hojarasca...apreciar la armonía de la Dama Natura y la convivencia con los compañeros...de viaje...paisaje de amistades y afectos emotivos...recuerdos de los ayeres...¿Cuales si no?

Oprimido

A veces me sentía como un perro apaleado, y me quedaba agazapado en las escaleras del portal, de la casa de los amos.

El pueblo pobre siempre se acuesta con hambre…y el gordo terrateniente no puede dormir, por haber ingerido tanto alimento…

La vida Sola.

Soledad, una palabra tan sola…arrinconada, triste pero bella. A veces añorada, otras, encontrada…soledad…En muchos momentos traicionada. Uno puede fusionarse con la percepción de los elementos más naturales de la existencia. La sensibilización que implica estar a solas con el camino, con el viento, el mar y su oleaje, la arena, las montañas, las rocas, el fuego, las llamas….tu soledad de espíritu se reúne con la propia soledad del mundo salvaje y ahí entrelazas la mágica crianza del silencio bien atendido y una doble esencia de satisfacción en el alma y el corazón entregado al calor de la contemplación.

- 2007-

Catarsis (1996-2003)

Sépase que en una época de cómoda queja y silenciosa arbitrariedad con el entendimiento, es un lujo de crítica el nacer cuando las masas populares y no el individuo íntegro e intimista, con un pensamiento lúcido en activo, han rechazado las rebeliones, claudicado de sus derechos, arrodillados ante el Dios de la materia y la propiedad. Sentados en la barra del prostíbulo, cobijando entre las piernas la mamada de un mundo ya jodido.
Dada la condición, consecuencia y circunstancia, Catarsis brota en tierra yerma, lo que da, si cabe, un mayor compromiso social. Sin pretender salvar almas, sí que es un reto noble y digno de arrebato para fusionar, difundir y fomentar la cultura en su máxima expresión artística. La creación nació antes de que llegara el hombre. El tarro de cristal que contenía los elementos básicos, quebró, desperdigándose, formando la naturaleza, ¡La auténtica natura!, vegetación, ríos, cielos…todo aquello que el humano extraterreno está extinguiendo por el brillo codicioso de un falso metal y el lema “sálvese quién pueda”. Física y espiritualmente el hambre y el sufrimiento van en desquiciado aumento, alejándose de una ficticia calidad de vida.
El poeta y filósofo trascendentalista Ralph Waldo Emerson, sentenció que “la vida no es una excusa” y añadió enarbolando estoicamente “quién aspire a ser hombre habrá de ser inconformista". Aunque es fácil platicar, hoy ser inconformista sin papel de curso legal es como sentirse el hombre elefante, sin embargo el amigo tenía sentido común, razón y lógica…imagino que por algún motivo semejante, nació Catarsis en un frío otoño de 1996 después de una serie de presentaciones, apretones de mano y un objetivo afín: el Arte. El experimento vio la luz en el mes de agosto de 1997 con la publicación de una revista colectiva. Hasta entonces nuestra sede era ambulante, reuniéndonos en casas regionales, centros cívicos o cafés tertulia como Nostromo, Salambó, Zürich, el Café de la Ópera, Amagatotis o els 4 gats, lugares representativos de la bohemia de principios del siglo XX... En estos locales siempre he hallado el vaho modernista y algo que beber de aquella época evocada en mis sueños, sueños donde están presentes la comunicación, la pintura, el papel y la pluma. Los principios de cualquier movimiento rompedor son recordados siempre con nostalgia, aun sin haberlos vivido. Lástima que aquel ambiente de ayer mágico solo quede presente en el postergado decorado histórico de alguna biografía cinematográfica.
Leo un artículo en un periódico sobre Daniel Manjares, un escritor desconocido que había trabajado en varios diarios y que con 37 años murió trágicamente sin poder cumplir el deseo de publicar un libro, por lo que la edición fue póstuma, -me pregunto cúantos Daniel Manjares habrá por ahí, crucificados por el mercado grande de la palabra-; Subrayé unas líneas del artículo en cuestión. Daniel escribe: “…me compraban la prosa por peso y yo sentía que me pesaban el alma…la gente ha dado en bobo y la burguesía, desorientada por la traición del proletariado ya no da genios ni profetas. Puede que todo sea cosa de habituarse, la resignación templa y morigera el espíritu”. En el epílogo un emotivo recordatorio explica. “Era humilde y dubitativo, dos virtudes literarias infrecuentes”, quizá por eso nadie se ha enterado de su existencia fuera de un puñado de conocidos y algunos explotadores de su talento, esos mismos que ahora le han olvidado. Cuando la mierda que producen todos los días ya no sirva ni como estiércol, la prosa de Manjares podrá leerse como modelo de una época en la que reinó la mediocridad de lujo.
Y volviendo a Catarsis…no deseamos tapiar puertas a la imaginación ni levantar muros inquisitoriales, no nos importan las edades, religiones, lenguas, razas. Muy al contrario necesitamos creer en la diversidad y en la riqueza personal del intercambio de culturas y la mundialización de los pueblos. Encontraremos todo tipo de ramificaciones visualizadas del arte en general, más esto no puede acabar aquí, paso a paso debemos ir superando calidad y estilo e innovando secciones para no caer en el fácil costumbrismo tantas veces repetido. Con el tiempo se ha creado una asociación independiente, con local propio, donde se hacen tertulias, presentaciones de libros…de revistas…aunque se halle cimentada, no podemos olvidar ese hilo pernicioso que separa el hundimiento de la continuidad. Siempre acecha el enemigo de los ideales, el que teme un abordaje. Cuando nace una figura calificada de líder carismático que puede interferir en los intereses de la poderosa ignorancia competitiva, quizá hasta de cambiar el mundo, se interpone una mano aniquiladora y enigmática, recordemos a Martin Luther King, Kennedy, Gandhi y por qué no, Lennon y tantos otros. Tenemos que despertar del coma en que nos hallamos inmersos y reclamar un grito que nos pertenece. Lucharemos para no dejar de crear y crearemos para que no cese la lucha….

-Fueron los comienzos de siete largos y productivos años…Una evocación a los fundadores y amigos de la Asociación Cultural Catarsis -Revista Literaria Iberoamericana (e Internacional)…hasta siempre compañeros de letras e ideales…(Fotografía tomada en el Museo del Bardo, Túnez -2005-)

Luciérnaga

Ella es una bolita de cristal, envuelta en celofán, tierna como la infancia, con la ilusión de la inocencia. Es el color, el perfume de amor. Es traviesa, es un bicho, es hermosa, mi diosa. Ella es dulce de caramelo, es la ola que pasea por la orilla, un bello crepúsculo, la aurora y el rocío. Si está triste, me abraza, cuando está alegre me atrapa, siento que me necesita y yo a ella. Al despertar es un torbellino agradable, incapaz de aquietar, tiene tanta vida. Juguetona igual que un gatito, es mi amuleto. Le pregunto cuanto me quiere y estira sus bracitos rodeando su cuerpo de cometa, siempre vuela a mi lado, su risa es mi brisa, su llanto, me duele tanto. Jazz es su perrita, su fiesta, su jardín, la aventura, su amiga, corren inseparables entre flores silvestres, es la natura, su frescura me da lo mas parecido a la felicidad. Anaïs es mi brote, mi raíz, su piel es suave, transparente de terciopelo, rubio el cabello, ella es mi luz, mi utopía, la llevo de noche y de día. Duerme con las manitas bajo el hoyuelo de su mejilla sonrosada, sólo con mirarla respiro contento, porque resplandeciente, imagino su sueño mágico de peluche y la calma que me ofrece su sosiego. A veces me pide que le explique un cuento, me encanta tumbarme en su rincón con su duendecillo, al calor de su cariño, es la terapia que empequeñece mi angustia, mi sufrimiento. Comienzo el relato interrumpido a menudo por una pregunta, o por que dice que no es así, entonces ella me lo cuenta con inventiva y a mí me entra el sopor de la paz, esa noche reposo con mi estrella, admirando apacible, contagioso, sus labios, su seda, mi mariposa. Inteligente, sus ojitos grandes son curiosos y su imaginación desbordante, sensible remolino, llena de energía, de impaciencia, de búsqueda. Empieza a escribir su nombre; pinta y dibuja con colores de fábula. ¡Papi, mira!, me dice orgullosa mientras me enseña su trabajo para que la felicite, es mi niña inquieta y si le preguntas la edad, te la dice, al tiempo que abre los deditos de su mano. Ella es una caricia, mujercita de pastel de fresa, de limón…ángel maravilloso danzando entre nubes de algodón de azúcar, ella es mi hija, mi adorada razón y el brillo de la luciérnaga en la enmascarada oscuridad del camino.

23 Mayo 1997- cumpleaños-

QUÉ SENTIDO TIENE...SENTIR

¿Que cuando voy a escribir una nueva novela…? Pues no lo se. Ahora mismo me siento, o mejor correspondería decir no me siento con ánimo. Lo más considerado sería explicar que a veces me siento henchido de ideas por desarrollar, imágenes por describir, pétalos por deshojar, mundos por abrir sus puertas y revelar lo que distingo a través de ellas…siento y no siento. Es fácil sentir y más comprobar que siento que siento, pero… ¿qué es lo que esconden mis sentimientos?...no siempre es día festivo, no, continuamente no estoy sintiendo con esa disposición de que el cosmos, me pertenece y todos sonríen a mi marcha. Esas mañanas de lluvia y cielo perlado (siempre perlado) cargado de nubes cenicientas, vientos del norte o del este o talvez del noreste, que me traen libertades y postales de otros paisajes…las calles de aquel entonces estaban mojadas, resplandecían con claridad y me narraban sin alterar los pasos del tiempo…a veces mi desazón se despeñaba sobre una encrucijada de valores perdidos, cansados, decepcionantes, sin fuerzas para renacer y caía en espiral. Me dejaba hundir, y me adormecía…soñaba con una tregua…pasaban las horas y me sentía (otra vez) en el cenagal de una tierra triste, miserable, emboscada. Eran cambios de humor, bipolaridad, bien, quizá sí debería ponerme a escribir una nueva novela… ¿O no? no sé si me siento…atraído…sí, sí, tu apuntas que sí, pero yo no lo tengo tan claro…

- Julio 2008-

Breve indecisión...

Enjuiciando en el origen de la muerte,
presto atención al cielo…
...observo los infiernos.
El cosmos queda excesivamente lejos,
creo que me quedaré aquí en la tierra por un período más…

11 Diciembre 2009

Ojotriste

Lluvia que abates incierta desde paisaje imperecedero...desconocido por tantos. Te miro con asombro, originas conmoción de libertad, de huida…de vagar sin equipaje. En tu gemido no concurren los ingredientes prosaicos de este universo áspero. No pienso más que en la colindante distancia ansiada por mi alma, tú te unes a la perspectiva y advierto que cada instante me voy arrimando más a ti. En la urbe me gusta contemplarte mientras la pobre lumbre se resguarda con vampiros de tela…el suelo queda brillante y vaporoso por el respirar y los tubos de escape de los vehículos. Los neones te reflejan, los fanales te manifiestan y la oscuridad de las sombras de la mañana te delata. Eres solitaria en el camino…seré tu compañero, gritas que me aleje contigo, que examine anónimos rumbos…que me disipe para toparme, favoreces la inspiración…creativa, eres morriña, remembranza de tantos días y tantas noches transitadas, confidente y apegada…te recreo tras los cristales de la guagua, llorando sentada en un tronco arcaico…no consigo relegar los pasos venideros, la música campesina, tu olor, das la vida por la Natura…veo crecer a mi hija en el jardín como un arbolito más, ojotriste, ojomelancólico chapoteas los charcos en el barrio, en las aldeas, las montañas, las calles estrechitas y las grandes avenidas, los bancos de piedras preciosas de la aurora y los guijarros del ocaso…aterrizas en los cielos y en las tumbas veneradas con flores plastificadas…siempre te conmemoraré allá en lo alto del campanario, junto al heno de los pajares, la veleta y el reloj inmóvil de la torre.
Noviembre de 2002

A veces…siempre

Debiera de ser cauto nuestro andar…escribir con la pluma en el corazón… ¿O es que ya se secaron todos los tinteros? Aquella barca adormecida en el lago, mece mis contemplaciones y apacigua mis aguas. Correspondiera describir los fusilamientos de la razón…enfurecer las almas ultrajadas…escribir para contar, entretener o herir…pero siempre con palabras de verdad, cultivar humildes y sencillas letras de paciencia y eternidad…enseñar o aprender…escuchar con atención…sin engaños…real o fantasía pero escribir sin prisas…Comprometiera leer con calma, honestidad…comentar sin falsedad ni hipocresía. En mi sueño te escribo una carta de papel…léela en blanco y negro…y guárdame los sellos para mi colección.

-1 Diciembre 2009-

ECCE HOMO

Andamos sin cabeza, sin cuerpo...sin alma...Somos imagen de escaparate, suspendidos de una percha.

B A L A T A T U A D A

Aletea, pequeña isla entre nubes anclada, rodeada de infinito y agua salada.
A la madrugada, Justiniano el pescador se levanta del lecho. Da un beso a Consolación, la esposa que aún duerme. A la mujer del sueño le robó su noche. Bostezando, aparta la cortinilla del rústico pórtico de la ventana. Lleva sesenta años haciendo el mismo gesto para divisar allá a lo lejos, en las rocas, el “faro de los santos”. Temeroso de que un día no esté. Ya se lo dice Consuelo: no seas
tonto,”Justi”, ¿quién se lo va a llevar? Y es verdad, él lo sabe…pero sigue vigilando por si acaso y así se queda más tranquilo, ¿no? Después pasa revista a la habitación de las niñas, ¡ja, las niñas! Soledad y Rocío vivían en la ciudad lo menos hacía veinte años. ¡Qué pocas cartas llegaban del sur! Tritón viene meneando el rabo
- Qué viejo estás amigo, cómo pasa el tiempo. Recuerdo cuando eras un cachorro y ahora ya babeas y ni siquiera me oyes…y desde luego, nada de acompañarme a pescar, ¡qué lástima Tritón!- le acaricia el pelaje rojizo.
Recoge los aparejos de pesca, la red y el arpón. Entorna despacito la puerta y se acerca ansioso a las orillas decoradas de conchas, corales y piedras pinceladas que brillan a la media Luna. Se coloca el chubasquero y las impermeables Katiuscas.
Allí nace el silencio, un brote de lluvias de ecos vacíos con la huella del pájaro de alado espíritu. Justiniano muestra en el brazo una bala tatuada de una guerra de antaño, en la que perdió mucho. Desata a Andrómeda, la barca que le mece y se echa a la mar, escuchando la suave ola, el olor a brisa y observa lo que queda atrás, los tejados de pizarra de las casas de piedra que construyera su bisabuelo. El silencio…Lanza una piedra y cuenta los saltos.

Hoy quiere amanecer lo más próximo al horizonte porque le han dicho en el mercadillo que existe un enorme banco de peces allí donde nadie ha llegado. Quizá sea una búsqueda inútil, pero él es terco, izará las velas si hace falta alejándose de la costa, guiado por el “faro de los Santos”. Espolvorea semillas de ilusión en la arena escamosa para que crezcan raíces en el cielo.

Octubre 2000

no escondas tus ideas...

Pugnas ofrendadas a los indivisos desazonados de espíritu combativo, frente a la muchedumbre entorpecida por el fausto olvido, que inyectaron las cabezas regentes, guarnecidas de corrupción y agresor desenfreno homicida… edificando el holocausto Planetario…

Tragicómico… (¿La Vida quema?)

La vida nos preocupa, nos estremece, oímos a menudo las expresiones lacónicas “he permanecido gracias a…” “vivo por ellos…””Que sería mi vida sin…” “es lo único que me hace seguir…” “si no fuera por él ya no estaría aquí” y otras tantas de la misma índole… ¿el significado? ¿No nos gusta vivir y precisamos sucedáneos y estimulantes para llevar a buen término la existencia?... ¿nos hallamos toda la vida pensando en el “suicidio” como el “final de las dificultades”, el reposo eterno es la solución? acérrimamente acosamos metas que nos distraigan, nos ahuyenten de los pensamientos nefastos… ¿da más miedo la vida que la muerte? ¿La vida es miedo, enfermedad, tristeza, agonía, soledad…? ¿Y si es así porqué seguimos pariendo criaturas que sabemos van a ser infelices? Claro que existe la versión positiva…el vaso medio lleno, ¿no?...la vida es bella, agraciada y los hay que viven amando a sus seres y objetos queridos, recogiendo flores, no requieren pensar en el ocaso de la jornada y disfrutan de las pequeñas cosas, de la sencillez…así vemos que distintos individuos en la misma sociedad difieren en hábitos (optimismo y pesimismo). Existen almas inquietas que persiguen frenéticamente un destino o conocer el vacío que sienten. Y otros, con menor hambre de búsqueda, se mueven en la misma tribu toda una vida creyéndose felices, adaptados a la sociedad… sin “comerse el coco”. ¿Es esto autoengaño?... ¿precisamos teñir las paredes de la realidad con los colores que anhelamos y que no nos perjudiquen? También lógicamente influirán las bases de la infancia, enseñanzas de los padres y familiares, caracteres, costumbres y amistades en la adolescencia…precariedad o falta de medios necesarios…no es lo mismo un individuo nacido en una humilde familia pobre con unos progenitores avocados al fracaso, o enfermos de alguna adicción insana, con falta de recursos para una “buena educación”…que el nacido en una familia enriquecida, con unos progenitores avocados al fracaso, o enfermos de alguna adicción insana, con recursos para una “buena educación”.
Somos consecuencia de una condición…o viceversa…y mucho más… ¿cierto?...

-Mayo 2008-

Fantasía descalza...

Rostro furtivo, conversaré de trenes abarrotados…pero tú advertirás que están solitarios. Expondré que todos germinamos de la misma tierra... y tú te sentirás inmigrante.

La Tribu

Permaneceré en solitario, y aprenderé a escuchar al amigo de la noche de ayer, que me relató la historia de las lluvias, que acontecieron sobre espíritus mojados por las aguas de la dársena.
Un día muy, muy lejano, en una tribu humilde…allá donde crecían las raíces, la naturaleza reposaba, el cultivo de la vida y los sueños era apacible. Llegó el hombre blanco con su letal profecía, prometiendo oropeles y dorados. Regalando metales bañados de dolor, confusión y asesinato y fundó presencias de ausencia en la tierra indígena.
Vírgenes en los mercados de placeres donde se venden armas, niñas y alcohol a la ignorancia, selvas que llegaron a la ciudad.
Los jóvenes, iluminados, abandonaron los poblados y a sus ancianos y se convirtieron en nativos indigentes en el asfalto de hormigón de polígonos de hielo, prisiones de libertad y olores mentales. Así emergió la nueva tiranía en una hacienda con caudillo y cuando, extasiados, quisieron regresar a su antigua morada, a la añorada existencia que les colmaba de gratitud, decidiendo demandar indulgencia por su desafortunado peregrinaje. Sombras blancas, encapuchadas con antorchas en las manos, quemaron su arrepentimiento y a la tribu pacifica. El humo de las llamas ahogó sus almas y allí mismo, carbonizados, se encuentran aun hoy con los grilletes de la sumisión, creando generaciones de miedo y desengaño. El mundo en que nos encontramos tú y yo.
- Febrero 2009-

Lo andado por andar...

Contrastes…Qué sería la vida sin contrastes ¿un río manso? ¡No! Las aguas llevan su cauce y sus remolinos…sus cascadas y descansos…así igual, nosotros como la Natura (formamos parte de ella) cruzamos el camino catando las derrotas, ilustrándonos de lo desaprendido y abasteciéndonos para seguir la senda que nos factura hasta el interiorismo propio de nuestros egos personales y subterráneos, donde nada ni nadie, alcanza ni siquiera a palpar los pensamientos heridos y desvalidos…Lo peor ya pasó, ahora a sembrar la calma del devenir…que muy cerca reside.
Octubre 2009

je t'aime moi non plus

No creo demasiado en el amor...el enamoramiento es una enfermedad, como una droga que nos cambia la percepción...lo noto como puro interés emocional y comercial, y me pregunto si no lo han instalado los poderosos para tenernos arrodillados a sus pies...hacernos creer por unos breves momentos "felices y libres" y así no combatir en su déspota maquinación contra el pensamiento individual, alejado éste de las masas doblegadas...ahí lo dejo.

NOCHE HERIDA

Fuera de la guarida la noche está herida.
Sangrando en recuerdos, mojado en el
remordimiento del pasado, bajo los escalones
del olvido, de la taberna “Trago amargo”.
Ya escucho la música de Jazz y el entrañable
olor a madera vieja carcomida del whisky y
las vigas del techo. El ambiente está cargado
de humo. Ilumina la oscura estancia, el aspirar
de los cigarrillos y unos focos sobre la tarima
donde músicos negros versionan temas de Charly
Parker, Miles Davis y alguna pieza de Soul de Otis
Redding y Aretha Franklin.
En este garito se organizan las mejores timbas de
la ciudad y buenos combates de boxeo.
Hoy me siento en un rincón huyendo del pensamiento,
Mi mal crónico.

Sánchez, el dueño del local, trae una
cerveza a mi mesa y habla sonriendo amargamente.
-¿Qué? La noche está herida ahí afuera, ¿eh?,
bienvenido a la guarida.
Le guiño el ojo y levanto el pulgar sin contestar.
Bebo en la noche de los perdedores.
Se acerca el fracaso con cuerpo y voz de puta,
siseando como una serpiente. No quiere ir sola
a casa y enfrentarse cara a cara con el espejo
que la delata y hacer el amor sin melodías, oler
Su propio sexo, silbando el estribillo de las
soledades más angustiosas de la madrugada,
que va envejeciendo de enfermedad.
Hay un joven poeta recitando a Kerouac,
que nunca obtendrá respuestas, que acabará
"en el camino", borracho, lanzado a la calle.
Arrastrado por la corriente del viento y las
Lluvias.
Mañana se refugiará de nuevo aquí en la
guarida, porque afuera amigo…la noche
Está herida.
Octubre 1996

Ah....remembranza

Hace considerable tiempo que no veo a nadie, salvo a soledad y a nostalgia que me las encuentro a menudo, y hablamos de aquella vieja y entrañable amiga común, llamada infancia…

IMPRESIONES PICTÓRICAS

A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o África negra ni la corrupción de los dirigentes en los países sureños aunque ésta se conozca en cualquier distrito. No viví tornados ni huracanes en Centroamérica, inundaciones en china o Japón, no recorrí los éxodos de los sintecho, de los desheredados de la tierra ni anduve por los campamentos de refugiados o los campos de concentración nazi…más siempre se huele en el ambiente la hipocresía y la miseria interior de los que nos mal llamamos humanos civilizados.
A veces transitaba por territorios donde imperaban el caos y la mafia, la prostitución, la locura, gente perdida en el interior del mundo de la drogadicción, del alcoholismo y bajo los borrascosos allanamientos de la razón, familias maltratadas y maltratadores de lo ajeno, perturbadores de la naturaleza.
Las instantáneas que aquí cito no tratan de concienciar, sensibilizar, instruir o refrescar la memoria olvidada de un mundo superficial, frívolo…sin equipaje…Simplemente diseño aquello que vi en su momento y tal vez si sirve de algo sea para perpetuar el paisaje del entorno, crear testimonio y algunas postales vacacionales con el fin de visionar en un futuro…no más.
A veces pienso que el arte, tal como nosotros lo entendemos, no existe… tantos millones de dólares por una firma, una canción, un deporte, crea una aureola de mítico morbo…una deformación humana que destruye lo artesanal y convierte en negocio. También hay que madurar quién es el verdadero artista: el que construye la obra, el que la promociona y vende, o el que sabe apreciar su valor más intrínseco.
A finales del siglo XX y principios del XXI han desaparecido aquellos que creían en el arte, los citados mecenas y concurre el denominado marketing… cualquier obra es considerada por el valor material que puede generar y el que se quieran gastar en promoción - ahí está el gran mercado industrial, señores, Consuman-
A mediados del siglo XIX se creó la fotografía como instrumento pictórico, qué fácil era hacer un retrato en cualquier país, a la hora de luz que se pretendía y pintarlo en el hogar cuando uno dispusiera sin modelo ni preocupación de tiempo…
Creo que el arte es todo… a veces nada.
A veces miraba por el objetivo de la vida con verdadero ímpetu social, me llamaban la atención esos seres cubiertos de cicatrices, marineros buscando problemas en el puerto, deambulando por el barrio chino de Barcelona al encuentro de sirenas “ femmes fatales”.Brazos tatuados y copas en el cuerpo…esas noches de neon, lluvias torrenciales y oscuridades fusionando en sus estrechitas calles adoquinadas, repletas de bares concurridos y personajes variopintos, a toda una inmensa gama de celebres modelos para mi ávida cámara, borrachos, prostitutas, pescadores, tullidos, hombres y mujeres marcados por la dureza y el clima.
Sin embargo el miedo a ser devorado y a que me “jodieran la máquina del tiempo”, me impidió hacer estas arriesgadas fotografías, así pues escogí temas como el paisaje, retrato, fotos de viaje, algún que otro desnudo y las piedras que encontré por el camino…
-2005-