Pequeñas Antillas.

Plantaciones de cacao, caña de azúcar y oro verde (banana)…tránsito por las calles estrechitas de adoquines infectos, blenorrágicos. En la plaza del pescao, Zanba el demonio juega al Kou Kou djèdjè…letras quemadas leídas en papel limón con estupefacción…los almacenes con tejados de aguilón de curaçao permanecen tapiados con un rito sangriento. En sus puertas coloreadas de ténebre oscuridad, los aires ventean huracanados. Asusta el temblor, el eco indeciso, unánime imagen de recelo. Las aguas altivas de los mares se alzan empuñando lengua asesina que engulle a sus presas, devolviéndola a las fauces de sus orígenes más ancestrales.
Antes de la rebelión los fantasmas duppies ofrecen “un petit marronage” a los criollos prietos, blancos o trigueños que bailan y componen músicas con viejos barriles de petróleo, con patas de conejo en las bocas y gallinas descuartizadas.
Se mestizan los cacerolas de acero (steel pan) con el soca, raggasoca y calipso…el cimarrón vocifera un papiamento isleño, prenden las hogueras y los poseídos, desnudados por mister Vaudou, enloquecen y gozan de sus flácidas carnes grotescas, pigmentadas de lujuria. Satíricos miembros erectos fecundan los violentados vientres que en un dionisiaco futuro albergará los infiernos dantescos del caribe y las áfricas… ¡ay África! Que estás en los cielos (y en EEUU, Madrid, Barcelona, Londres y París). No ha servido de nada la arena depositada en las entradas de los aposentos indígenas, esa popular creencia de que los ángeles caídos, maléficos, rebeldes, pecadores no traspasarán los umbrales sin haber contado uno por uno cada grano de arena… ¿calmar a los espíritus con religión?... ¡OH, Dios! Cuan desafortunados los que yacen sin fe.
Bolsillos vacíos, cuartos menguantes…griterío clama desconcierto, reunión de masas, politiqueros parlanchines, brujos, curanderos y tribus de médicos ineptos. Parafernalia danza de la muerte, aguardiente, santeros y sus cultos ruinosos…enfermos ¡joder, si no hay un puto hospital!...corazón, mente, alma, al amanecer duerme el exorcismo y la tormenta amenaza con furia divina…enterrados bajo sus fuegos, los amerindios colonizados lloran, suspiran, oran a las saetas del olvido.
Mayo 2002

Algunas definiciones Isleñas:
Kou Kou djèdjè: Juego del escondite.
"petit Marronage": Huir por un período de tiempo, para buscar la compañía de una mujer, o asistir a un rito de religión prohibida, o solo respirar unas cuantas bocanadas de Libertad...esta costumbre desembocó poco a poco en Rebeliones.
Papiamiento: Mezcla de diferentes dialectos sin ortografía establecida.
Soca: Música de ritmo más rápido y bailada al estilo oriental...surgida de la fusión del Soul y el Calipso.
Raggasoca: Fusión entre Soca y Reggae Jamaicano.
Steel pan (cacerolas de acero): Música con un viejo barril de petroleo.

M I S E R E R E – El Desmayo del Sueño.

Qué mundo aquél. Todo parecía mísero, la gente iba asustada, paseando el perro de la pobreza, sacándolo para que hiciera sus necesidades. O quizá era él, que experimentaba una visión deleznable en sus rostros ocráceos, perseguidos por la desfiguración teatral de la máscara terrorífica en la que se hallaban, camuflando el ridículo interno por una farsa exteriorizada.
-El mundo en su autenticidad, distinguido público.
Perdido ya en esa trágica sensación de reconocer la vulnerabilidad del espíritu, en una sociedad hostil, cada vez más integrada en el estigma frívolo e insólido del esteticismo. Pensó en los pensadores, en la absoluta austeridad de los monjes cartujanos. Entregados espiritualmente, atrapados en claustros amurallados y claustrofóbicos, en el anacoreta, el misántropo, el ermitaño. En los antiguos estilitas más drásticos y radicales sobre pilares y columnas existenciales. Artistas de la mente, de la oración, esculpidores de sueños liberadores, agricultores de almas creadoras de la pureza mística. ¿Dónde iban a morir estos animales de la percepción en vías de extinción?...
…Seguidamente, le desgarró el sentido del entendimiento, unido al conocimiento. Cayó un rayo, partiendo con crudeza la razón de sus valores más trascendentales. Participó en el penoso ritual del sacrificio, siendo la ofrenda otorgada a los dioses agnósticos de lo oculto. Entró en el Santuario del averno con ánima atravesada, un coro de voces repetía con los ecos de un gélido vacío. Sintió como se llevaban su esencia junto a las otras, en una bandeja de espesa niebla. Estiraban la piel y amordazaban los oídos. La única frase que la coral de voces, ahora acústicamente sobrenatural, repetía, sin cesar, castigando la antorcha de luz. Apagándola. El recinto osciló entre la carencia de claridad, sombreada por contrastes ocultos de lápices láser, pintando rayos catódicos, curvas de sobresalto que estimulaban impulsos bruscos de transmisión imprevisibles. Corrientes de riesgo, con descargas eléctricas de pasados nunca acontecidos y ejecutados fortuitamente por neuronas criminales. ¿Quién quería destruirle? El cien por cien, no sabe, no contesta. De las sacudidas, le salvó el frío del espacio y la frase que continuaba repicando: “Estás a solas con el solitario”.
Las proyecciones del subconsciente eran las que le quemaban, convertidas en entes etéreos, volátiles…demasiado eternos. Desprendiendo gases de ausencia. Así acabó, rendido en el suelo, mientras toda sustancia de presencia, se perdía en la lejanía, allá en lo más alto del firmamento, sin dejar ninguna huella. La soledad era demasiada compañía y su reflejo quedó cautivo de otro cuerpo físico, sobre una alfombrilla sangrienta, semiborrando la palabra “Welcome”.

Extraído de la novela “El reflejo de los sueños en lunas rotas (perdido en la eterna oportunidad)” -2003-

Sueños de Perroloco

Matamos el hambre con nuestras letras, y saciamos la sed con la tinta en un devenir de pensamientos escritos para ser compartidos:
No dejo de pensar…en que debo de estar vivo...

¿Y si muero...porque pienso?

Logramos pisar…la tierra que no veremos.

Libros mojados…de lluvias silentes de acero afilado.

Vieja escuela…nidos en los durmientes.

Las infancias…de pupitres salpicadas.

Tuve un pez que murió…no sé si por viejo o por sabio.

Bostecé…y sembré sueño.

Madrugo…así vivo más el día.

Transito por atajos…para llegar más tarde.

Crepita el fuego…el anciano ojea el libro.

Trasplanté árboles…para cavar mi tumba.

Lo que ayer leíste…lo escribí hoy.

Prefiero las caricias…al cigarrito (soy exfumador)

Llevo tantos años en soledad...que necesito estar sin mí.

Septiembre 2009

Mestizaje...

 ... Y a todo aquel que sigue cultivando sueños en tierra abonada de pensamientos quiméricos.
Concibiendo del progreso de una sencilla simiente, el entendimiento del mestizaje de razas,
religiones, y creencias en el mundo.
(Respeta, acepta, tolera…)

ACLARACIÓN

El día que me cambié de mundo, era una mañana silenciosa, amarilla…el cielo nublado de plata y perlas tintadas…agua de mar, agua de río, agua del grifo, que salpicaba en las tejas de pizarra, de las casas por las que iba cruzándose mi camino. Abertura incierta y curva sin un final glorioso, solo la ida…recuerda que pasé por aquí.

J O E V O L A D O

Emisoras de radio, estamos trasmitiendo…cadenas de televisión sincronizamos el miedo en riguroso directo. El caos desvaría…hoy no hay colegio, la situación es desesperada…las adolescencias observan apoyadas en el muro.
Veinte litros de agua bendita por metro cuadrado, tomad y bebed…
A veces huir es el lugar de donde vienes. Joe Volado alunizó en un pretérito indefinido, llegó sin tripulación, sin nave…sin credenciales…desconociendo la ruta, la velocidad y el tiempo transcurridos. Transita solo la física…la duda atraviesa sus pensamientos, ¿no hay tierra en este planeta? Un hombre acaba de germinar en la llanura del desconcierto, no sabe donde buscar raíces y la adicción al alcohol le está ahogando en el quebrado cenagal del ausentismo. Eclipsado de los archivos, desapercibido por las arterias de ida y retorno ¿qué infiernos llora?
Joe solitario enmarca sus recuerdos entre crucificados tapices surrealistas ajusticiados por el camino. Aterradoras alboradas de góticos despertares…iba dejando una estela de mismos ayeres por orillas de pueblos, ciudades, playas lóbregas, por atajos de piedra y rondas emparedadas de gris abandono y extrablancos vacíos amnésicos. El cielo surcado de señales, un desierto de símbolos que jamás expresaban nada.
El viajero espacial pensó y al pensar se asustó porque los pensamientos huían hacia la libertad y se arremolinaban cual dunas creadas por las aspas del dulce cachimbo y concebían el suspiro azucarado…así que respiraba el guarapo y su propio trigo con cornezuelo espiritual y extraía el agua del bagazo de la existencia. ¿Realmente existía el tiempo? Había días sin memorias, minutos traspapelados en cajones destartalados, segundos que fueron primero, quemados en cualquier silo…habrán saetas que darán giros insubordinadas en inútiles esferas. El eremita se remolca por limbos que pretendieron darle olvido…él seguiría perpetuando una maldición. Una diabólica jugada de agujeros negros le dejó exánime bajo los escombros de un futuro que no era suyo. Quién anda por las brechas de latifundios hirientes, quién dosifica el soplo que inhala por si persiste trecho en este excéntrico distrito. ¿Dónde fue el pánico? Siente el aguijón de la soledad clavado en alma escanciada. Desertada en inhóspito azar.
Ayuno de vocablos, es mendigo en el banco del camino, letrado de la paz y el hambre.
Hay días que el mutismo llama a la puerta y la sombra se afirma en el sillón, es entonces cuando alienta ese exiguo y rociado oxigeno de pesadumbre, esa tenue bruma que se cierne en el contexto. Qué admirable es la soledad y qué doliente y desamparada comprenderla allí tan…desguarnecida. El insociable mira el infinito horizonte plateado y sedentario y a lo alto el edén preñado de nubes que demandan orillar en los cuartos de Luna, lluvia que desea caer para sembrar los áridos parajes…el viento cobra aliento tras fatigarse en su constante lucha con el hielo de ciertos corazones…calor, ternura, aroma.
OH, emoción real y apócrifa ¿cómo bucear en tus adentros sin agredir sentimientos?
No, heridas abiertas no, cicatricemos las huellas de los amores ardientes que ya se guardó duelo en su respetado y cauteloso espacio de tiempo…el soliloquio del desamparado, el “sincompañía”se siente único en su especie, trazos para decir que seguirá escribiendo pese a las mareas que zozobran en los puertos, saturados de bajeles anclados, astillados para prender fuego y ser recogidos por la sonora avalancha de una mano sin tizne, sí flama para secar los atavíos del ancestro éxodo tragado por los torbellinos del cosmos que del mástil más alto colgó su agradecimiento…ya sumergidas las aisladas islas en antaño margen de sensatez, ven, dale el beneplácito de éste tu madurado entendimiento. Le apena la lejanía en que acaece. Con un pañuelo en los ojos se miraba al espejo, el dedo en el percutor y un regocijo en los labios…nada parecía tan importante…la puerta giratoria de la noche deambulaba entre murmullos recorriendo desasosiegos, los barrotes de las celdas de su quimera accedían a tiempos en un vacío impalpable, golpes de silencio y fogatas, gorras de frío, una armónica, furgones de tren, esclavos vagabundos, luchas de perros y el Blues del más allá. En el reflejo del escaparate la ráfaga cruel de un instante de posible verdad. Quizá mañana regrese con otra composición y menos asustado vuelva a subir al escenario a gritar al publico enunciados reaccionarios para que despierten de su sueño extenuado. Es la era de la computación, mandad un e-mail o dejad sugerencias en el buzón de voz. Gracias.
Un fósforo ilumina el rostro masacrado de la incertidumbre, del llanto de una vida muerta…sobre la fresca arena el asceta personaje se siente asfixiado en el sudor febril de la cotidiana hojarasca…el nacimiento de un Satélite rojo relumbra en la agonía de un postrero día de trágicos presagios, ahora calados por una dócil quietud que relampaguea en el firmamento…estrellas troceadas se acercan a las espumas lúcidas de las aguas de la razón y se dice que desconoce sus pasos, esos profundos gráficos –supone- acaecidos en otro mundo…es vigilante de signos que tomó con desatino, desacierto del hierro caliente en sus manos. Creyó in extremis una culpa o manera de ser que luego se disipó creando la marca del estupor…allí empezaron las pesadillas y con ellas la inseguridad de alguien que solo trataba de evadir el maleficio, reconociendo el error trataría de cambiar la suerte del predestinado.
Huele a pólvora, borbotones de sangre hierven…humea el cañón, pálidos labios…un hombre yace en roca volcánica…las olas gigantescas se agitan, se llevarán el cuerpo y la pena para siempre con fuerza devastadora y depuraran una existencia que había dejado de latir tras el naufragio estelar.
Noviembre de 2002

P e l d a ñ o s

Paredes de papel, ¿qué silencio no escuché?, el paso de las calles, llamadas roncas en el interfono, correo comercial, tránsito de fondo, buzones repletos de propaganda, certificados, recibos y algunas postales lejanas, cartas cerradas al enigma, sorpresa e impaciencia, buenas o malas noticias, accionar un interruptor, sentir la luz de la imaginación a escondidas, o el frío del congelador, bodegón en el frigorífico. Mezclas de aromas de cenas desnudas se contonean en el patio de luces. Suena una cisterna, ronquidos y un siseo. El taconeo en la escalera, una breve sensación en el rellano de indecisión, el metal de las llaves, un encuentro y un portazo. La lavadora funcionando, los sesos friéndose en una sartén a fuego lento, humo y gritos, interiores solitarios, vecinos compartidos, voces en penumbras, televisores encendidos, cohetes tras un gol, una del oeste, un musical y un reality show. Cambios de dial en la radio de madrugada, debates, jazz, rithm & Blues, deportes, músicas de ayeres, sucesos trágicos y anuncios de bebidas refrescantes, grifos abiertos, agua salpicando, platos y cubiertos, una ducha fría, baño caliente. Teléfonos que rugen, respuestas apagadas y ausencias, jadeos de sexo, sollozos, insatisfacción. Sirenas de urgencias, en la carretera silbidos, cláxones, frenazos y cristales rotos, pitidos, automóviles y motocicletas, siniestros de velocidad, reyertas, borracheras violentas, la lluvia tamborilea en la azotea y las ventanas, luces y sombras de los edificios de enfrente, un gato erizado, un niño que ríe, un perro que aúlla, una niña que llora. La ropa colgada en los balcones recogida apresuradamente, el teclear de una máquina escribiendo los fracasos de la mano, el sonido de un fósforo, el aspirar de un cigarrillo, la parada de autobuses, el camión de la basura, la bronca de los padres, la suplicante represión de los hijos, el ruido de un vaso que cae a medianoche, pálidas sábanas, calor húmedo, relojes despertadores de sueños y en la lejanía, alguien sentado en la bahía viendo amaneceres que escarchan la rutina.

Subsistencia

Río de aguas plácidas, barquitas reposando y nosotros en algún lugar inquietos… ¿por qué no nos instruimos en el arte de vivir…? Es hermoso y sensato vivir ricamente pobre, sobrevivir con solo lo necesario…ver amaneceres y horizontes, pescar y cazar para comer…plantar tu propio huerto…sentirte libre y disfrutar de las cosas simples y sencillas…Da igual si el instrumento es de viento, cuerda o percusión…lo que interesa es que suene… ya sea rascando caracolas, golpeando piedras y palos,  meneando huesos o silbando cañas de bambú…esa armonía que satisface nuestros adormecidos sentidos, despertándolos y entregándolos al cenit sensorial ¡es lo que cuenta, somos la importancia de creernos! Bien, si no hay prisa, sentémonos y contemplemos el reloj parado de la libertad...

Días en blanqueo

Qué lejos, cuando llegué a la ciudad…imaginarme todo lo que iba a suceder, era imposible prever los cambios que se perfilarían en un futuro que es hoy mi pasado…en cuarenta y siete años he visto nacer movimientos generacionales, culturales…ensombrecerse y por fin morir en agonía atragantándose con su propia náusea…terminaron dictaduras y guerras y comenzaron batallas y pendencias…por que el mundo se construyó de una manera bastante infantil como un monopoly gigantesco…fabricamos capital y pasamos hambre y nos matamos por dinero…billetes y monedas que imprimimos nosotros mismos y la miseria se instala en casa…tenemos trabajo, casas, coches y vemos desde la televisión documentales “buenísimos” de África y sus penurias y famélicas tribus…aguantamos a jefes de empresa déspotas que creen que el tiempo es oro pero nos lo pagan como chatarra…pero no te preocupes que hoy el Barça vence al Madrid…musicalmente he visto morir el jazz, el rock, el punk …ahora se fusionan y salen batidos de comercialidad…en tu móvil impersonal ponle un

politono…bipbipbip…suena constantemente en los transportes públicos en el bus la mujer de al lado habla con su hija, atrás una mulata con el novio y dos asientos más allá un hombre platica a gritos sobre negocios…no me dejan leer tranquilo…el merchandising no nos deja digerir este modernismo técnico, cuando aprendes como funciona un aparato, ya debe cambiarse por un nuevo modelo…del buen uso hacemos abuso…hermano cangrejo.

-Marzo de 2008-

PULGAS Y GARRAPATAS

Veo las miserias internas a mi paso por las calles, grises como un alma descalza y profundamente hundida en el asfalto derretido por sombras de soledades y pobreza,
desenterradas por la memoria.

Han sembrado cruces, ha nacido la sangre con espinas de recuerdos amargos.

Triste deambular por tierras que no perdonaron los fusilamientos ni las fortificaciones que alzaron para dividir las enfermedades, para no contagiarse de la realidad.

A vosotros, que estáis en el poder os tiro piedras. A los que rebajáis a la raza humana os golpeo con mi peor resentimiento...Y mi plegaria se oirá en los corazones que sufren y por ellos seré despiadado, crecerá la ira y el odio, perseguiré vuestros felices sueños, nadie puede olvidar el desprecio, la orden de apretar un gatillo, moriré, culpable por castigar a aquellos que mataron a mis padres, a mi generación, a esos mal nacidos que abandonaron a niños de mirada suplicante, entre los miedos de un camino sin brújula.

Creadores de guerras sin escrúpulos, oficiales y reyes, gobernáis los intereses de nadie, falsos profetas de leyes concebidas por manos ejecutoras, asesinos con justicia propia, inmunidad diplomática, compráis la ley con las mismas monedas que escatimáis a los infelices que se encuentran sin pan, sin abrigo, sin trabajo.

Pero no os preocupéis, porque no pasará demasiado tiempo, no, vuestros crímenes no quedarán

Impunes y pagaréis con un arma afilada, de plata, al pecho destinada.

Mientras sigáis en este mundo, no podré escribir poesía, pues me dejáis sin inspiración y respirar

…me pertenece.

Febrero 1997

LA PANDERETA TIERNO-ERÓTICA

Vestida de cuero negro, desabrocho la plateada cremallera y apareces desnuda. Estás erguida, sentada sobre mi pierna, esperando el abrazo que nos una. Con estas manos acaricio tu cuello altivo, abro y cierro los ojos con un tic de

excitación, invadido por la introducción del primer acto…acto sublime.
Suena la música en el sensual ritual, seguido por el fogoso deseo, admirando esas curvas exuberantes, perfectamente sinuosas y lascivas.
Suave perfume a caoba y esencia de tacto sedoso, brillante forma ensoñadora.
Entrelazados ya, compenetrados, cómplices en espíritu, almas contagiadas y perdida la razón, rasgueo de emoción, golpeándote con la dulzura de la furia que nos engulle.
La luz es muy tenue, casi a oscuras, te toco…penetro en tus profundidades, y ya empieza la orgiástica actuación.
Se oye la armónica, el piano, la batería…
Y las notas de Blues con pasión desenfrenada, con satisfacción salen de tus cuerdas
…mi fiel guitarra

Septiembre de 1997

Odisea espacial

Como una estatua, sentado "In Albis", apoyado en la barra petrificada del café "Odisea espacial", navegaba en el ambiente Underground Futurista. Mezcla Factoría Warhol con marcada tendencia y culto a Kubric. El camaleónico Bowie duque blanco, toca al saxo una desgarradora pieza de Funki Jazz Rock. En las paredes hay imágenes históricas del primer paso en la Luna, Graffitis del metro y calles de Nueva York, Otis Redding, el rey del Soul, micrófono en mano, cantaba a dúo con la Dama de los espirituales, Aretha Franklin, la voz más negra del Universo, una canción "A capella" desgañitada, tensa, con unos coros increíbles que desde luego llegaban al Soul (Alma). Por otro lado, enganchados con chinchetas estaban Lou Reed, Nico y John Cale, formación de la legendaria Velvet Underground. Un póster muestra a "Divine" lamiéndole la ésta, a una Drack Queen acariciándose las tetas. Este café musical (ahora sonaba Edith Piaff), era un mausoleo de arte contemporáneo, lleno a rebosar de carteleras con películas destacadas en la historia del Séptimo Arte. Andy tomaba su "leche enriquecida", entretenido en un minucioso repaso del meteórico formato artístico. Fotografías en color, beige y blanco y negro mostraban la sinopsis de los siglos transcurridos y embotellados para algo más que decoración. Un verdadero reportaje institucional de progreso y retroceso, uso y abuso. Un extenso elenco cultural preso de antesdeayeres y pasadomañanas. El "Odisea" era un macro bar museo empapelado por los chantajes del tiempo. Copito de nieve se reía de la historia, Einstein le sacaba la lengua, Hitler saludaba en el discurso de los Juegos Olímpicos de Berlín. Serigrafías de sopas y hongos atómicos, el Pop Art se codeaba con Mao, Carlitos y Snoopy, Ghandi o la Madre Teresa de Calcuta. Roy Lichtenstein dedicaba su visión estática hacia un Picasso azul cubista, a un Dalí psicótico delirante hiperlúcido, a un enfermizo Modigliani negro... a un cartelista circense y cabaretero Toulouse Lautrec. Músicos con pincel, pintores con clarinete. Escrito entre líneas a doble espacio. De los amplificadores "Que largo y curvo camino" del doble disco blanco de los Beatles. Gestos inmortalizados de presidentes, papas, emperadores, Peter Pan y El País de Nunca Jamás. Esculturas florentinas, una biblioteca de clásicos y comics, pensadores y metafísicos alemanes. Una cámara de los hermanos Lumière, más inventores, más películas, directores de cine, asesinos en serie en rincones oscuros, niebla y luces fundidas, truenos, fuegos, efectos especiales, pescadores de imágenes. ¿Qué no había en el "Odisea"?

P.D. Extraido de la novela: El Reflejo de los sueños en lunas rotas (Perdido en la eterna oportunidad) 2002

Humo del asfalto

Callejones sin escapatoria, ríos y mares contaminados, sentidos que acechan la noche…hienas y buitres carroñeros husmeando la sangre derramada…las alteraciones genéticas, orgánicas, y radioactivas se propagaron por el sistema …durante períodos - no conocemos calendarios, solo referencias por libros y objetos resucitados de aquella cosecha- todo fue cambiando de manera progresiva, hoy no existen estados, gobiernos…la jerarquía es la anarquía, cada cual enjuicia sus criterios y como perros hambrientos buscamos alimento entre las ruinas de fábricas y mega mercados, inmunes al monóxido de carbono a los rayos infrarrojos, ultravioleta, al deshielo y calentamiento del planeta. Nos protegemos con telas y metales y utilizamos armas que creamos con nuestras propias manos…
He estado en bibliotecas indagando en los manuscritos que no se habían llegado a quemar, he visto imágenes que se lograron salvar ….Hombres que viven bajo tierra, otros en estaciones espaciales y los acuáticos en el mar, yo soy terrestre trepando hacia la seguridad sin futuro, simplemente sobreviviendo, no existe la esperanza, la creación llega a su fin pero así y todo pretendiera…ese afán por conocer, descubrir lo que intuyo que me enseñaron pasadas generaciones, Hay mucha analfabetización, enfermedades de epidermis ,percepciones, sistema óptico, cerebral…nacimientos sin apéndices o por el inverso con más miembros de lo que aludimos corriente…pero en el nuevo mundo no vive lo lúcido…todos somos mutantes del ayer atómico ….el vandalismo y la ley del más fuerte es lo que impera….apocalípticos parajes, metrópolis y municipios semiderruidos, campos desérticos, lluvias ácidas, astros purpúreos que asolan y satélites que congelan, escasean el agua y los comestibles…nos abastecemos como podemos, aprendimos a subsistir con la extracción de líquidos y pulpas de raíces vegetales…mi padre, mi abuelo, ellos me enseñaron a leer, escribir… se me explicó la historia de la humanidad y cómo no supieron resguardar la naturaleza. Su egoísmo, ambición y corrupción les llevó al fracaso y a la destrucción…esperaban que ahora aprendiéramos a edificar el paraíso, pero no nos supieron anotar la fórmula.
Oculto en el anonimato de las sombras que ofrecen las paredes, muros derrocados que se alzan tras el desastre y la tierra yerma. Me encuentro camuflado entre la chatarra de uno de los innumerables cementerios de antiguos vehículos calcinados tras la revolución…despojos de cristal, hierro y caucho yacen por todas partes… siempre la misma árida y cansada sabana de espectáculo…vivimos el futuro, amigos, hoy no existe nada, jajaja…solo el humor de los locos…nos une al pasado demencial…la mayoría de recuerdos se quemaron en la tercera gran guerra, los animales humanos diezmaron y los que quedamos vagamos buscando la manera de morir dignamente…más, el instinto nos hace seguir luchando, ¿hasta cuando?.
Las tribus urbanas dominan las ruinas y los individualistas se defienden…esto parece que no ha cambiado en el tiempo, en esa era que los valores dejaron de ser... ¿o no?
El reverendo sermonea al viento y le cuenta al oído los motivos para crear una tierra donde sembrar la semilla hallada y perfeccionar el amor a los demás, fructificar los sentimientos…que las aguas se apacigüen… ¡que bello mensaje! Instituir a partir del caos, edificar con el conocimiento de la frustración de la civilización muerta.
-Recordad los fallos de nuestros ancestros y aprended de ello…
Rezaba el predicador.

-2007-

BRUNAS SOBRE FOSCAS

Esa noche andaba por los caminitos de aquella pequeña aldea, anclada en un sobresaliente pasado milenario, invariablemente imaginario. Le escoltaban olores portuarios…rastros de la venta de pescado en el mercado de la mañana…lúgubres luces alumbraban las piedras de las casas con grandes portales de madera…carros tirados por jamelgos transitaban el silencio adoquinado y el señor, paseaba a sus perros después de dos jornadas sin cacería…sin zorro.
Trovadores y Juglares hacían sonar las cuatro cuerdas dobles de la mandolina y un extraño clavicordio inspiraba fantasmagóricas inscripciones que somatizaban en la insólita atmósfera naciente…mientras el azor se posaba en metacarpo enguantado.
El viento erraba alrededor con furia cansina, zigzagueante, buscando refugio…calor, desprendía el hedor del día y atraía recuerdos balsámicos y ansiados por los adormecidos olfatos de los hogareños del lugar que reposaban la madrugada en silvestres lechos, contiguos a resoles prendidos escalfando el aura que disiparía el alba… Esa noche se recostaba sobre el único puente que se levantaba en la existencia y miraba las aguas sudorosas de grasas y pútridos cócteles, rúbrica de la sustancia humana que como el mismo océano, fluían a granel para cerciorarse de que se mantenían a flote. Esa idéntica noche un atisbo observaría ocultarse a la sombra tras su figura ¿qué desafío es este, que hallándome sereno, burlarse quiere? ¡Por Dios, quién osa poseer mi sombra!, nada contestó a sus ruegos…encolerizada, la tristeza le arropó y fue compañera de despliego de turbaciones…esa misma noche. Esa noche que se acercaba al plenilunio y su propia estirpe le hacía escarnio, aislándolo como a un infectado…dejándolo solo frente a una suerte inminente de olvidada necesidad de abrazo…de conquista…la paz no reinaría jamás en el bajo instinto criminal de un mundo dado al exterminio. ¡Esta noche alguien me llama!, lo percibo con claridad a pesar de la oscura tez de la tierra ¿Quién sois vos? ¡Responded presto, antes de que la locura se adueñe de mí y la necedad haga estragos alrededor de este pueblo esquivo! ¡Rezad para que el filo cortante de mi espada no desenvaine y se alce contra esta furia desencadenada por la esquizoide presencia de la cruel iniquidad!, Ah…enemigo desleal que os escondéis ¡dad la cara y os salvareis!...esa noche blandían las nubes allá en los altares, brunas sobre foscas, amenazando tormenta, menguando luces estelares… ¿se acercaba un diluvio…?¡El enojo de los omnipotentes evacuaba su arrebato con la manada de los albores en su más puro estado natural contra el frágil y mezquino títere recreado en estiércol de vanidad!...Esa noche, giró despacio a su entorno y percibió que no era denso el espacio…¿De dónde descendía este infinito que calaba sus atavíos?, consciente de la ignorancia, maduró que se hallaba en sacro instante y que se le revelaba, o pretendía, una señal de divina identidad…más él era un guerrero y no un piadoso creyente…pero esa noche, esa noche aleatoria, colmada de contraposiciones y rarezas, montaría raudo en su corcel y cabalgaría alejándose del desafuero hasta que el ciclo le derribara de su montura y se eclipsaran las tinieblas.
Marzo de 2003

Perspectiva...

He imaginado la pequeña utopía de un hombre, que con los años, decide hacer lo que realmente quiere y necesita…vivir la paz interior, sólo perfilando la no menos irreal visión del horizonte…esa gran línea que divide cielo y mar y que termina en el final de los mundos…el horizonte es como una hamaca colgada entre dos árboles ¿el bien y el mal?, placidamente cimbreando, sobre el filo de los elementos sumados en una azarosa existencia… ¿reposar o agonizar?

VIAJERO SEDENTARIO

Desde la ventana de la habitación, sus ojos acuosos se posaban con cariño y nostalgia sobre aquellos viejos y poderosos raíles de metal, vías muertas que como raíces profundas, siempre habían estado allí, partícipes del paisaje. Edgar el pensador, observaba como paralelamente se alejaban, perdiéndose en otros confines de mundos imaginarios y venerados, demasiado distantes, sentíase unido al añorante vacío, en un estado comatoso pero sosegado y sereno. Para Edgar el ferroviario, la estación del ferrocarril había sido su cuna y sería algún día, sin duda su sepultura. La ciudad quedaba lejos, Edgar el solitario lo prefería así. La anciana y olvidada estación creaba un oasis en medio del desierto, la gran fotografía de toda su existencia, el mapa de sus vivencias. El caserón era espacioso, dos plantas se alzaban en la plenitud de la nada. Arriba estaba su cuarto, Edgar el hacendoso mimaba los objetos como si de porcelana se tratara, limpiaba todos los días cada rincón del silencio y pasaba el trapo del polvo a la monotonía con cara risueña, los tres restantes habitáculos tenían algo en común, techos, paredes, suelos, muebles, se hallaban repletos de recuerdos de otras ciudades, de otros países, de modo que al atravesar los aposentos, uno se encontraba inmerso en distintas civilizaciones. Amuletos, iconos, figuras talladas, cuadros, candelabros, pipas de agua, toda clase de enseres de arte hechos de arcilla, de madera, bronce, plata, reliquias que antiguos viajeros de paso, o incluso moradores ocasionales le habían ofrecido con gratitud, pues esas tierras eran talismán de inspiración, muy apreciadas por pintores, poetas y toda raza de artistas. En el bajo estaba la fría sala de espera con las colillas en el suelo y sus graffitis en las paredes, en el lavabo y en los bancos de madera color carcoma. Desde los cristales se divisaba la clara llanura, el viento golpeaba con fuerza para despertar la dormida imaginación de un sueño que pertenecía al tiempo de los recuerdos. En ese ayer Edgar el solidario, abría las puertas dando cobijo y alimento a quien quisiera pasar allí una temporada, así Edgar el civilizado conoció todos los tiempos, la historia, las guerras, el sexo, el amor, aprendió a tocar varios instrumentos como el piano, las congas, los bongoes, la guitarra, el saxo, le inculcaron diferentes religiones, estudió la contemplación y la relajación mediante el tai-chí, el yoga, fue ovo-lácteo-vegetariano y profundizó en la cultura oriental, buscó la riqueza espiritual, practicaba idiomas y leyó infinidad de libros y escribió el suyo propio, al terminar la última página, Edgar el sabio puso fin a su vida con una sobredosis de conocimiento. Las arenas del desierto se arremolinaron creando dunas que enterraron aquel andén perdido, sus vías, la casa y a Edgar el viajero sedentario.

Junio de 1997

Guiños de Incienso… (Fulgores)

Sueños bordados con hilos de seda de colores…dibujos de flores y cielos azules, casi siempre nubes blanquecinas de infancias tiernas…días del circo de los gitanos y dulces de limón…invasiones de recuerdos…tus ojos de manzanilla:
Tomabas tu infusión en aquella vieja cafetería, de ornamento modernista de chispazos de otro siglo…por la avenida vagábamos, gesticulando autómatas el uno al otro…éramos almas de río…por sus orillas ladeábamos ilusiones de candelas, encendidas en misteriosos candores de chiquillo, niños que hablaban con el tiempo, en esos terrenos verdes, que se eternizaban al finito del pueblo…donde las viviendas dejaban su aposento a la Natura, a la hierba y al ganado…donde tu te aventurabas a sorprenderme, acogiéndome la mano en tu mano. Rozaban tus labios…soplos de mariposa…caricias de trigo… bebía tus auras en esta tierra de fértil cosecha…tu me regalaste una mueca y una estampita de la virgen de las galletas…yo te ofrecí la flor del verano.

19 Noviembre 2009

Laureados horizontes de mismidad

La ley del silencio en la ladera más apartada de la cantera.
Una piedra chiquita, así…diminuta, casi integrada en la tierra dialogaba con una roca agreste…esculpida en la sabiduría de los elementos.
- ¿Porqué murió el humano, madre?, creía que era el preferido de la creación.
- Cierto, chinita, pensaba que era el rey, con derecho a manipular contranatura todo a su paso.
- ¿Se equivocaba? ¿No lo era?
- Desde luego que erraba, no puede ser el principal protagonista, aquel que destruye y arrasa con todo lo realmente necesario para la existencia del planeta.
- …pero tenía sentimientos…
- Sí, aunque muy pobres y superficiales…
Veneraba los materiales banales, eso es lo más triste…Era un ser destructivo y pagó por ello…
- ¿Qué pasó, Madre?
- Un virus contaminó al hombre. Él mismo lo había creado en un laboratorio y se contagió con su propia avaricia…Experimentaba con peligrosa radiación…
- ¿No tenían ya bastantes armas nucleares?
- Nunca tuvieron demasiado de nada, era una raza codiciosa…el poder científico abusó del control y las glándulas reproductoras quedaron estériles, a partir de ese mismo instante nadie volvió
a concebir, y la ancianidad fue pereciendo convulsivamente hasta no dejar rastro de su paso por el mundo.
- ¿No había Clones?
- Acabaron como nosotras…simples fósiles.
- Ese mundo que quería conquistar…¿El virus no se llamaría ambición?
- Más bien liberación, las demás especies por fin vislumbraron el paraíso.
La roca y la pequeña piedra continuaron charlando de los cruentos sucesos,
hasta que se ocultó el Sol entre las montañas frondosas de árboles y vegetación.
Un terremoto inclinó el suelo y un desprendimiento acabó enterrando
a los prehistóricos conversadores, en un fondo escueto
de irresolución y consternación.

Noviembre de 2002

Kim Hereu Majoral

"Hay guerras monstruosas

donde mueren miles de seres humanos,

Y existen guerras internas

donde muere uno mismo..."

Donde habite el olvido

Donde habite el olvido, sembraré pensamientos.Enterraré los momentos desagradables, más, procuraré rescatar de la memoria, los instantes mágicos de mi niñez, transcurridos en ese pueblo pequeño.

Veré sus casas de piedra y los tejados de pizarra.

Pobladito de gentes alegres, trabajadores del campo.

Recorreré las inmensas montañas…casi alcanzando el cielo.

Allí a los cuatro vientos, jugué de chico, con imaginación y soldaditos de plomo.

Todavía percibo el olor de los lápices, la goma de borrar y la tiza esgrimiendo en la pizarra de la escuela.

En las noches frías, antes de dormir, Enid Blyton y Julio verne me arropaban, con sus páginas amarillentas, plenas de aventura

…ah! Que tiempos tan  fantásticos y entrañables, los de ayer…