domingo, 21 de agosto de 2016

Pinceladas del Alma errante -Abril 2008-

De nuevo hoja lúcida, quedo aquí contigo…lejos de masivos ordenadores de pantallas reflectantes que coartan mi inspiración…musa lírica…en estos días de sequía, siento la vulnerabilidad de estar preso, sí, como en otra entidad que no es la mía y sin embargo debo seguir penado, pues el miedo congela mi quehacer…temor, pánico a volver a un terreno que jamás habité …pero que adivino palpando mi piel, advierto su brisa y distingo el sendero y la luz que me grita…una frecuencia en off me dictamina…observo en pasivo, vegetando entre dos trincheras…recibiendo todas las balas en soledad…camino por mi celda, doy giros en tres metros cuadrados y recorro más vía que cautivo en libertad. No he llegado y tampoco he salido… ¿Dónde me encuentro pluscuamperfecto? Remoto de ti y lógicamente, no en el mundo de ellos…soy un extraño, sin lengua, ni patria…soy impúber…hijo de experimento…soy tu otro, fuera de yo, sin mi…etéreo, grácil… impregnado de pueblos desnudos, bosques salvajes…pretéritos primigenios…cuerpo acariciado por interpretes de mentes en danza…y la música suena dulce, palo y piedra golpean sin composición temática. Razón de escribir?...por qué respirar si nada es esencial…necesario, significativo. Primordial? Y el equilibrio del Astro despellejando mis sienes, allá sentado, en el banco cardinal del camino. Días festivos, ocios de muchedumbre…al andurrial departen dos mexicanos ¡con qué ahínco! Siempre como brújula, su tierra, nomás cuate ¿se juzgarán extranjeros? ¿El origen de las fronteras? Qué afecta donde nací?...la moneda quema en las manos como fuego prendiendo en el animo, reflejos en tus ojos, sí, sí, aliado, indícame qué vas a forjar mañana…seguirás, retornarás? O acaso ya más experimentado, te tumbarás contemplativo y pernoctarás en las calles portuarias, tullidas, de duendes que se suicidaron al equinoccio y asumieron, su término de letrados de la autopista.
El arte se encuentra entre bastidores, no haré acto de presencia en el escenario de decepción donde el telón no tardaría en bajar como hoja de acero afilada.
Me rebelo ante un mundo destructivo que accidenta y lincha a sus creaciones... Justicia es una palabra legal, nomás.
El reflejo de ojeada inquieta, el padecimiento del ser postrado…la inquina de no ser interpretado coherentemente. Qué le prohíbe inhalar el goce del olvido antes de escuchar los pasos del recuerdo, acercándose como sabuesos adiestrados por asesinos mercenarios, exterminadores de razas evacuadas, a inexistentes campos de refugiados…donde se hallaba la infancia, ahora se posan los pájaros sobre las sombras de tierras lejanas, que viejos antepasados, verdugos colonizadores, sembraron ciento sesenta acres por cabeza…cortada.

La flor del Sol…desplomando sus pétalos…prendiendo la arena del desierto con la leña seca de la mañana…las brasas del fuego helado nocturno, que entierran el aire escurridizo y frío…la noche herida, muere por la mañana y la Aurora ensangrentada prorrumpe al amanecer…complacido y a la vez perdido, proveyendo fusilamientos de Albor y nube. A menudo dudo de la credibilidad de los sueños.
Un adiós triste se fugó en el vagón…dejando la última esperanza de encuentro en el andén y en el vuelo de un pañuelo…mojado por el llanto…ya se terminó la cartilla de racionamiento…


-Texto y Fotos de Kim Bertran Canut -



















martes, 2 de agosto de 2016

Inconformista resignado...





Sépase que en una época de cómoda queja y silenciosa arbitrariedad con el entendimiento, es un lujo de crítica el nacer cuando las masas populares y no el individuo íntegro e intimista, con un pensamiento lúcido en activo, han rechazado las rebeliones, claudicado de sus derechos, arrodillados ante el Dios de la materia y la propiedad. Sentados en la barra del prostíbulo, cobijando entre las piernas la mamada de un mundo ya jodido.
El poeta y filósofo trascendentalista Ralph Waldo Emerson, sentenció que “la vida no es una excusa” y añadió enarbolando estoicamente “quién aspire a ser hombre habrá de ser inconformista”. Aunque es fácil platicar, hoy ser inconformista sin papel de curso legal es como sentirse el hombre elefante, sin embargo el amigo tenía sentido común, razón y lógica…

                             Kim Bertran Canut

 









martes, 26 de julio de 2016

El reflejo de los sueños en lunas rotas (perdido en la eterna oportunidad) -Novela, 2002.



...son páginas continuadas, sin que las separen la ruptura de los capítulos, recreándome y refocilándome en su insólito intríngulis gratificante, en sus galerías del pensamiento, del devenir y del transcurrir humanos, en sus variadas secuencias onírico-psicológicas que son, por supuesto, las mismas que estamos padeciendo y sufriendo en nuestro mundo de jungla y desesperación, en donde una intriga creciente se va convirtiendo en un imán poderoso que no va a dejarnos mientras haya un signo de vida en nuestras células vibrantes...
...nos transmite más de un estilo literario, a veces el descriptivo, el que nos deja entrever su realismo mágico, el que nos concede pensamientos de filosofía contrastando con el coloquial y llano, pero siempre, en todo momento, cargado de fuerza y suficiencia, y página tras página sin aflojar su intensidad, sino haciéndola más atractiva y envolvente...

...porque en esta obra que crea una inteligencia evolucionada a través del tiempo, caben espacios del cronista meticuloso que nos recuerda el Jazz, el Cine, los movimientos musicales de ruptura. Espacios asimismo escalofriantes y hasta inverosímiles...


Prólogo de Manuel Molina Cortés -Escritor, Pensador y Poeta-
 



 

domingo, 17 de julio de 2016

Imaginación Atrapada (1993)





Es una novela ambientada en la negra posguerra española, basada primordialmente en las libres amistades de la infancia. Una historia de fácil digestión y sin embargo de una absorbente profundidad de campo, sobre los escombros de las ilusiones, familias mutiladas y las terribles soledades en lejanos exilios de tierras de nadie, que combina la inocente ternura con el trágico proceso de cambio hacia la madurez en medio del caos más absoluto. Esta metamorfosis, viene representada por un hombre adulto, enigmático, que igual pudiera ser un ángel custodio como la muerte de la niñez y la entrada a la adolescencia. O quizá...un simple sueño.

miércoles, 13 de julio de 2016

Miron Zownir



 

Miron Zownir, “el poeta radical de la fotografía”...no nos deja impasibles  con sus imágenes del bajomundo. Estampas brutales de palizas, sangre y asesinatos, tipos con jeringuillas en sus venas, homosexuales realizando felaciones en las aceras, chicas prostitutas desnudas desafiando a la autoridad policial. La sàtira se alimenta de la marginación más dura y cruenta, miseria y provocación ¿depravación y degradación…? No hay nada que no resulte inhumano en las calles de Moscú, en el infierno de las supervivencias de los politoxicómanos, niños de la calle, indigentes, sin techo, olvidados por una sociedad que construye muros para no tener que ver las realidades de este mundo enfermo… el silencio social retumba como un puñetazo sobre las carnes de tullidos y jorobados, ultras, que apalean y matan a los ancianos alcoholicos que se agitan por el asfalto...La violencia de extremistas que quieren limpiar esta parte de la ciudad.
Miron Zownir opina que los gobernantes rusos cometen un 'crimen contra la humanidad' al desatender a los desesperados, que sufren frecuentes ataques mortales. La capital rusa, dice el reportero, es 'lo más parecido al Infierno de Dante'.

P.D. De todas formas aquí no voy a poner las fotografías más violentas y sanguinarias de Miron  Zownir, solo una muestra para intentar concienciar al ciudadano de a pie.
Las crísis trajo pobreza y miseria y sin embargo la falta de voluntad política y la corrupción del poder gubernamental, acostumbran a mirar hacia otros sitios “más turísticos y paradisíacos”, creando el hundimiento social y la destrucción de la dignidad del individuo, que, enfermo, sin trabajo, sin casa y sin derechos ni recursos se ve abocado al suicidio más trágico…
                                                                                                    Kim Bertran Canut.



 

 





viernes, 1 de julio de 2016

In eternum


Caminamos hacia el mismo futuro, invariablemente, con la incertidumbre que nos depara lo misterioso, el desasosiego, la inexistencia de referencias. Si tuviéramos posibilidad de retornar al pasado, conociéndolo, podríamos cambiarlo, pulirlo, evitar equivocaciones y vivir conscientes, sabiendo de nuestros actos en el devenir más próximo…pese a que todo fuera el sueño de un mismo error, cometido hasta la saciedad…siglo tras siglo.      
                          
                      Kim Bertran Canut.
 


















miércoles, 29 de junio de 2016

Nostalgia...

Quién que se precie de sensible y emotivo, no se ha parado alguna vez en la avenida adolescencia, o sentado en el banco de la plaza de la infancia...pienso que absolutamente todos buscamos nuestra identidad, en un abrazo al pasado y un paseo por el recuerdo, que aun permanece en el mismo rincón de ayer, habitado siempre en la memoria… 
Kim Bertran Canut.
 













   
                                                                               Fotografía de John Chillingworth.