La vida es una novela que nos enseña (meditación trascendental), como un magnífico libro de texto… unos la leen de un tirón y otros pausadamente, saboreando cada frase, extasiándose con su enigma y desenlace misterioso…siempre nos queda un capítulo por leer y a veces el final no corresponde con la última página... ¿Estará traspapelada, o quizá la existencia no figure en el registro literario?...K.B.C.
miércoles, 31 de agosto de 2016
libro vivencial
domingo, 21 de agosto de 2016
Pinceladas del Alma errante -Abril 2008-
De nuevo hoja lúcida, quedo aquí contigo…lejos de masivos ordenadores
de pantallas reflectantes que coartan mi inspiración…musa lírica…en
estos días de sequía, siento la vulnerabilidad de estar preso, sí, como
en otra entidad que no es la mía y sin embargo debo seguir penado, pues
el miedo congela mi quehacer…temor, pánico a volver a un terreno que
jamás habité …pero que adivino palpando mi piel, advierto su brisa y
distingo el sendero y la luz que me grita…una frecuencia en off me
dictamina…observo en pasivo, vegetando entre dos trincheras…recibiendo
todas las balas en soledad…camino por mi celda, doy giros en tres metros
cuadrados y recorro más vía que cautivo en libertad. No he llegado y
tampoco he salido… ¿Dónde me encuentro pluscuamperfecto? Remoto de ti y
lógicamente, no en el mundo de ellos…soy un extraño, sin lengua, ni
patria…soy impúber…hijo de experimento…soy tu otro, fuera de yo, sin
mi…etéreo, grácil… impregnado de pueblos desnudos, bosques
salvajes…pretéritos primigenios…cuerpo acariciado por interpretes de
mentes en danza…y la música suena dulce, palo y piedra golpean sin
composición temática. Razón de escribir?...por qué respirar si nada es
esencial…necesario, significativo. Primordial? Y el equilibrio del Astro
despellejando mis sienes, allá sentado, en el banco cardinal del
camino. Días festivos, ocios de muchedumbre…al andurrial departen dos
mexicanos ¡con qué ahínco! Siempre como brújula, su tierra, nomás cuate
¿se juzgarán extranjeros? ¿El origen de las fronteras? Qué afecta donde
nací?...la moneda quema en las manos como fuego prendiendo en el animo,
reflejos en tus ojos, sí, sí, aliado, indícame qué vas a forjar
mañana…seguirás, retornarás? O acaso ya más experimentado, te tumbarás
contemplativo y pernoctarás en las calles portuarias, tullidas, de
duendes que se suicidaron al equinoccio y asumieron, su término de
letrados de la autopista.
El arte se encuentra entre bastidores, no haré acto de presencia en el escenario de decepción donde el telón no tardaría en bajar como hoja de acero afilada.
Me rebelo ante un mundo destructivo que accidenta y lincha a sus creaciones... Justicia es una palabra legal, nomás.
El reflejo de ojeada inquieta, el padecimiento del ser postrado…la inquina de no ser interpretado coherentemente. Qué le prohíbe inhalar el goce del olvido antes de escuchar los pasos del recuerdo, acercándose como sabuesos adiestrados por asesinos mercenarios, exterminadores de razas evacuadas, a inexistentes campos de refugiados…donde se hallaba la infancia, ahora se posan los pájaros sobre las sombras de tierras lejanas, que viejos antepasados, verdugos colonizadores, sembraron ciento sesenta acres por cabeza…cortada.
La flor del Sol…desplomando sus pétalos…prendiendo la arena del desierto con la leña seca de la mañana…las brasas del fuego helado nocturno, que entierran el aire escurridizo y frío…la noche herida, muere por la mañana y la Aurora ensangrentada prorrumpe al amanecer…complacido y a la vez perdido, proveyendo fusilamientos de Albor y nube. A menudo dudo de la credibilidad de los sueños.
Un adiós triste se fugó en el vagón…dejando la última esperanza de encuentro en el andén y en el vuelo de un pañuelo…mojado por el llanto…ya se terminó la cartilla de racionamiento…
-Texto y Fotos de Kim Bertran Canut -
El arte se encuentra entre bastidores, no haré acto de presencia en el escenario de decepción donde el telón no tardaría en bajar como hoja de acero afilada.
Me rebelo ante un mundo destructivo que accidenta y lincha a sus creaciones... Justicia es una palabra legal, nomás.
El reflejo de ojeada inquieta, el padecimiento del ser postrado…la inquina de no ser interpretado coherentemente. Qué le prohíbe inhalar el goce del olvido antes de escuchar los pasos del recuerdo, acercándose como sabuesos adiestrados por asesinos mercenarios, exterminadores de razas evacuadas, a inexistentes campos de refugiados…donde se hallaba la infancia, ahora se posan los pájaros sobre las sombras de tierras lejanas, que viejos antepasados, verdugos colonizadores, sembraron ciento sesenta acres por cabeza…cortada.
La flor del Sol…desplomando sus pétalos…prendiendo la arena del desierto con la leña seca de la mañana…las brasas del fuego helado nocturno, que entierran el aire escurridizo y frío…la noche herida, muere por la mañana y la Aurora ensangrentada prorrumpe al amanecer…complacido y a la vez perdido, proveyendo fusilamientos de Albor y nube. A menudo dudo de la credibilidad de los sueños.
Un adiós triste se fugó en el vagón…dejando la última esperanza de encuentro en el andén y en el vuelo de un pañuelo…mojado por el llanto…ya se terminó la cartilla de racionamiento…
-Texto y Fotos de Kim Bertran Canut -
martes, 2 de agosto de 2016
Inconformista resignado...
Sépase que en una época
de cómoda queja y silenciosa arbitrariedad con el entendimiento, es un lujo de
crítica el nacer cuando las masas populares y no el individuo íntegro e
intimista, con un pensamiento lúcido en activo, han rechazado las rebeliones,
claudicado de sus derechos, arrodillados ante el Dios de la materia y la
propiedad. Sentados en la barra del prostíbulo, cobijando entre las piernas la
mamada de un mundo ya jodido.
El poeta y filósofo trascendentalista Ralph Waldo Emerson, sentenció que
“la vida no es una excusa” y añadió enarbolando estoicamente “quién aspire a
ser hombre habrá de ser inconformista”. Aunque es fácil platicar, hoy ser
inconformista sin papel de curso legal es como sentirse el hombre elefante, sin
embargo el amigo tenía sentido común, razón y lógica…
Kim Bertran Canut
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