sábado, 22 de diciembre de 2012

El Destierro del Perturbado.

Siempre río abajo con la mente entre las aguas tumultuosas, remolinos que se introducen en el pensamiento tenebroso, a oscuras, navega la barca del desasosiego con un hombre yaciente, una herida en la frente, gotas confundidas con el llanto, sin canto, acuciado por la busca perdida de un ente que no desea hallar la red que le atrapa entre aguijones de amenaza y el hilo que teje su mordaza. Sigue, el viaje sigue, los fuertes vientos levantan el tormento y se siente acorralado, mortificado en el creciente caudal, que gira, gira en espiral. Nubes cargadas revientan, vertiendo todo su veneno, alejando a aquel desdichado del azar, catapultando su culpa por la agónica corriente del cruel cataclismo, el error es temor. La cordura jamás alcanzará la orilla donde flotan los nenúfares y su olvidado encuentro con el castigo que huye besando el aire y su suerte. Mojado y hundido, por un sobrio momento la vela izada levanta el ánimo y el coraje del predestinado que, de pie, desafía al enemigo invisible y con voz de queja grita al silencio, único compañero que escuchará su plegaria, cristal que se romperá en mil pedazos derramados por el sueño que golpea ausente, febril, le transporta a un estado de vuelo imaginario, sereno equilibrio, para terminar construyendo unas muletas para que el alma entre de nuevo en el cuerpo y vea y sienta la cojera de la realidad. El corazón todavía late, sumergido, en las imágenes caleidoscópicas del mal enfoque de la fotografía de la vida. Fatiga interna del camino recorrido demasiado aprisa. Espejo de agua…sin rostro cautivo. Un relámpago desgarró el cielo, creando una noche horriblemente luminosa, encendida por sorpresa, el fuego quemó el asombro de su voz moribunda, cantos lejanos irrumpieron la cercana música de los tímpanos místicos de un oído temido, una inocente hoguera se había convertido en culpable incendio, tirado en tierra prohibida de una eternidad falseada. Enajenado y sin soledades, el humo ahogó toda esperanza y el bajel siguió río abajo sin cuerpo, abandonado hasta el amanecer en que una roca astilló el recuerdo y creó el olvido de lo no existido. Noviembre de 1996

lunes, 15 de octubre de 2012

OLEAJE




La luz de la mañana asoma por el horizonte recortado de presagios, nunca acontecidos, y la tierra esconde la piedra que la lluvia pasajera enterró, festejando su encuentro con una húmeda caricia. Las canas de la mente anuncian el tiempo perdido.
Aquella inmensa semilla cautiva en el olvido, dejó de crecer apenas nacer. No tenía ningún sentido seguir allí, pisada entre la hierba, acosada por la rencilla de un ocaso que la niebla había oscurecido.
El miedo siempre acompaña al hilo que teje la araña.
El silencio y su murmullo enmudecen cuando la noche ya acecha. Navega en suave delirio, viajando, fiel a la suerte de una trágica tempestad que hundió otro bajel interior, en la profundidad de los mares. Ahora encuentra siempre a la deriva la mano ciega de la soledad. Ahora sí tenía pánico, es peligroso acostumbrarse al miedo, se acaba participando, dándole la mano con una cierta causticidad morbosa que envuelve todos tus momentos convirtiéndolos en sufrimiento continuo. Ansia por siempre cómplice de una vida cargada de letanía, encarcelado de penurias y pensamientos que manchan una mueca irónica, tempestuosa, teatralmente grotesca, ridícula. Que asesina los latidos intrínsecos, vulnerabilizando las sensaciones, perdiendo el sentido de la razón, el control de la sensibilidad, quemando toda llama de cordura.
En la isla de la ilusión, el naufrago rebajó su condena.
Es silencio que calma tu dolor, es coraje, penetrará en tu piel.
Es paciente inquieto, ventrílocuo callado, es la semilla de tu vientre. No pide más que ser. Él quiere aprender a existir, que se le explique cómo navegar en los ancestrales mares, guiado por las estrellas y sus constelaciones. Dadle una brújula, un destino y un arpón, le enseñáis a contar los días mediante el Sol, la Luna, los puntos cardinales, por donde nacen los astros. Dejadle tiempo sobre las aguas para curtirse y para que crezca una raíz acuática en el corazón, para que piense en la calma y luche contra las tormentas del oleaje enfurecido.
Con la red tendida, recogerá la paz merecida y el aliento que le llenará el alma vacía.
Levará anclas, izará velas, saludará con la mano, porque no le gustan las despedidas, así que partirá deprisa perdiéndose en ese otro mundo, se siente fuerte para vencer su batalla particular.
En el viaje, la ley del mar cobrará tributo y el oleaje se llevará al hombre y todo aquello que quería olvidar.

1996

martes, 25 de septiembre de 2012

ABONO



Lanzo los recuerdos al viento…los olvidos se esparcirán por la tierra, sembrando épocas de cosechas pretéritas y nacerán flores nuevas… futuros sin espinas cuando llegue la próxima estación…

viernes, 27 de julio de 2012

Sincielo.


“Gigante que cruza errante, sin suelo que pisar…llora el monstruo que ya pidió perdón al destino su condición de sombra deforme, sin pasaje de transición…reflejado en el lodo de una realidad hostil, apaleado por la soledad, maldice a quién sembró su semilla sin ningún escrúpulo”
Suspirando iba buscando alguna sombra de alimento para, comer las migajas del hambre…remordimientos de sus pasos, iba encontrando por el camino, melancolía, desolación…nauseas y vómitos en el asfalto, sudor, mierda, y orines  en su interior…miserable. Caída la tarde, ya no aguantaba de pie, oscilaba como por el viento mecido y un trágico pensamiento en su espíritu debilitado, le roía con ardor mortecino.
-Señora un poco de compasión, proporcióneme su bendición y alguna moneda para salvar tempestades… ¡Eh, muchacho! concédeme un trago, que facturo el alma reseca…y un cigarrito pa’ echar humo, por favor… el señor te lo pague.
¿Quién era este ser taciturno y maloliente que se refregaba por las callejas, respirando entrecortadamente, entre trago y trago? Cuando no yacía en la losa fría de la noche eterna, acompañado de Luna y estrella, era en un banco de piedra, bajo la lluvia húmeda, o en algún parque público, sobre un plumón de hierba fresca.
¡Ah, cuando hacía acto de presencia el astro solar! Remontaba el telón de su pequeño coliseo, el teatrillo de toda su existencia. Qué fabulosa sensación,  bañándose  en su luz…buscaba ese segmento encendido.  Doraba el cuerpo con sus hilos amarillos y el calor le reconfortaba el ánimo, tan disminuido, tan raído, secaba las ropas y caminaba más erguido que nunca…en esos días saturados de penalidades.
¿Qué le ocurrió a este tipo, desesperado y  abatido? ¿tendría algún pasado? De qué siniestro mundo trataba de desaparecer o simplemente había poblado  el  infierno dantesco de las adicciones y las demencias.
-¡La sociedad aniquila al individuo¡ alegaba…¿O acaso sabes tú a donde nos lleva este camino?
En la balanza del equilibrio, a un lado el vacío, en el otro…un hueso roído.
26/07/12

martes, 17 de julio de 2012

reflexión.

Según parece los derechos humanos se han hecho solo para unos cuantos. Vivimos atemorizados por los medios de comunicación que nos ametralla con ráfagas de pánico, los políticos “trabajadores del pueblo” nos engañan y asesinan ideales…llevándonos hasta los contenedores del hambre, el harakiri o a la consulta del psiquiatra (quién se lo pueda permitir) Han sembrado miedo y cosechamos inseguridad…Banqueros y gobernantes han vivido y enriquecido y a nosotros, los humildes siervos  nos toca morir.  
16/07/2012.

miércoles, 13 de junio de 2012

Pienso que todos somos algo mendigos en esta tierra…con demasiadas carencias, huimos hacia paraísos inexistentes para salvarnos de conocernos. A nuestro interior le faltan alimento y calor…y un trago de vino de vez en cuando…

martes, 29 de mayo de 2012

¿Y tú en cuántos mundos vives?

Cruza la puerta de los sueños…allí habitan tus hemisferios  más olvidados, el lado irracional y salvaje de la inconsciencia. Los pensamientos dormidos que cada noche visitas, que cada vigilia relegas, si bien en el mundo que crees real también se mezclan memorias de pesadillas,  naufragadas, en las aguas bravas del desconcierto…

sábado, 12 de mayo de 2012

Canción desde la celda.

Radio Futura homenajea al compositor e intérprete Bahiano, Caetano Veloso. Posteriormente de Radio Futura y renegando de un devenir de fama y monedas pero sin alma y sustancia, Santiago Auserón decide reinventarse, “convertido en canción” hace acto de presencia en el escenario de los caminos, como Juan Perro, trovador e investigador de las raíces aborígenes de músicas sin dueño. El filósofo del rock (estudió filosofía en la Sorbona) buscando estilos puros se encuentra con el mestizaje de éstos, así fusiona el Son cubano, el Jazz y el Blues de Nueva Orleans con el Pop-Rock de esta tierra nuestra, que como dice en una de sus canciones…no tiene corazón (esta tierra no tiene corazón) la música es lo más parecido al interior sensorial que el humano puede conquistar...Abrazos acústicos

martes, 1 de mayo de 2012

Soy un niño


En esta época soy niño, camino por el borde de la acera. Soy un crío y tengo un conejo de indias que me sigue a todas partes, cuando me paro se sienta en mi pie de madera. En el barrio me llaman el chico del cobaya…pero además poseo una tortuga y dos periquitos, uno amarillo y verde y el otro con varios tonos de azul. Algunas veces compramos peces en las ramblas, pero se nos mueren muy pronto.
Con chema, el miércoles recogimos cartones y la fortuna que conseguimos nos alcanzó para pagar dos billetes y entrar en el metro. Qué bien lo pasamos caminando por los andenes, subiendo a los vagones, bajando en cada estación…recorrimos varias veces el mismo trayecto… ¡y cómo brincamos en las escaleras mecánicas, hiendo y viniendo al revés!
Soy endeble, anémico y delgaducho. También tengo asma, inhalo aire…me cuesta respirar. Por las noches me ahogo y mi madre me unta el pecho con manteca rancia y lo cubre con periódicos, no me gusta esa sensación grasienta pero mamá dice que me hará bien. Ella siempre tiene razón. Me paso la mitad de la vida en la cama, la otra mitad, vivo en mis sueños infantiles de dibujos animados.
Miro los ratones por la ventana, por las noches los cristales oscurecen y los murciélagos chocan en ellos.
Leo tebeos, cómics, novelas y cuentos. Realmente leo todo lo que llega a mis manos.
Tomo mis medicinas y duermo ocultando mis recuerdos tras las cortinas de puntilla color café con leche y mi paisaje son los tres metros cuadrados de mi cuarto, observo las longevas paredes, el techo bajo que parece descender poco a poco, día a día, minuto a minuto. Debajo de la cama viven monstruos verdes que comen niños enfermos.
Las risas de los vecinos son el timón de huida.
Pinto y escribo mis pensamientos en un cuaderno de tapas duras y hojas cuadriculadas. Lo empiezo así:
“El paso del tiempo define la razón de una búsqueda hacia la inmortalidad, sino real, sí eternamente creativa, otorgando un legado a futuras generaciones.”
Aquí entre sábanas tengo tanto tiempo para cavilar. También escucho música en una radio que me regaló mi hermano. Él ya no vive aquí, pero viene a verme de vez en cuando, y me ha prometido llevarme a ver el mar cuando me cure. Y me enseñará a nadar…ojala sea temprano.

-Abril 2009-

martes, 17 de abril de 2012

Parpadeos






La mujer se sintió observada, ¿quién sería este tipo que la miraba, con tanto descaro, sin decoro?…ella caminaba por la gran vía, y notaba decenas de ojos clavados en su cuerpo…conocía el influjo que lograba de los hombres y así mismo de las féminas…reconoció al animal sexuado, ella era la presa y la caza había comenzado…

viernes, 6 de abril de 2012

Fusilamientos de la razón…


Hace años que vivo en una austera habitación de una pensión humilde. El techo cruzado por durmientes de tronco y un suelo de piedra de pizarra, junto a las paredes de yeso en declive, constituyen mi buhardilla. El buró de caoba instalado junto a la única ventana del minúsculo aposento, deja ingresar la suficiente luz natural, para permitirme garrapatear mis notas de estudio y razonamiento. Suelo mirar tras los cristales, buscando perspectivas, inspiración y letras que copiar en el cuaderno de bitácora y observo las carretas transitar sobre adoquines mojados, rechinando los ejes de las enormes ruedas, tiradas por jamelgos de otras épocas ¿Por qué recuerdo cuando no existía mi personaje, qué esconde el tiempo tan apartado de mi ciclo? Fumo tabaco en mi pipa de agua (comprada en un viaje a Túnez) encendida con unas gotas de absenta, para quizá así retener en la memoria a mi estimado Poe…tal vez él me lleve a otrora estación de trenes de carbón, hacia la calle morgue y sus monstruosos crímenes.
La calleja está concurrida por plebeyos exaltados por una anunciada celebración, van a ajusticiar al librero Fausto por refugiarse entre el fuego y la luz, el agua y la razón…no ha sido fiel al dictado del reinado, no ha pagado su excesivo tributo a las huestes acechantes de caza y ha exhibido un folleto de disconformidad...llamado el manifiesto…
Los gobernantes han escupido su dictamen y juicio de condena. Hostigados por el diablo y sus amantes. Han esgrimido rápidas y silentes lenguas temerosas de amotinamiento.
-uno no puede ser uno mismo. Debe pagar un costo por cada palabra disidente. Mañana al alba será ahorcado en la plaza de la alegría…colgará del palo mayor para escarnio de posibles imitadores rebeldes…
A la madrugada, la multitud ya agitaba sus galas para la fiesta. Las familias se congregaban para encontrar un lugar cercano del palco edificado, para no perderse detalle, traían la pitanza en sus cestillas de refrigerio sangriento. Disfrutarían de un agradable acontecimiento en sus aburridas y cautivas existencias, que explicarían a las nuevas estirpes como especial anécdota festiva…
¡De repente vuelven mis pensamientos al siglo XXI, no reconozco este desdoblamiento cerebral!
Miro de nuevo por el cristal de mi ventana, doy una ojeada y veo con asombro como la gente desfila acelerada, reclutada, para un acto tan salvaje y sangriento como el que iban a realizar con Fausto, el librero de la otra época…esta tarde, en la plaza monumental de la ciudad condal de Barcelona, hay corrida (tortura) de toros…

Agosto 2010


Foto de pintura de Vermeer de Delft, tomada en el Rijksmuseum de Ámsterdam.

sábado, 24 de marzo de 2012

Justicia Social en el Mundo


Lo más sensato sería, que todos nos echáramos a la calle y manifestáramos nuestros derechos a vivir sin explotación y que la supuesta crisis (hoy existen más ricos que hace 4 años) la paguen los criminales financieros…

miércoles, 7 de marzo de 2012

Bajo las piedras (enterrada la razón)


Los tanques ruedan por las calles incendiadas de las metrópolis, bordeando los cadáveres hacinados en las aceras. Metal frente a piel… fuego a discreción. Escenas de horror en el Budapest de los años 50, terremotos en Belice, Nicaragua y Persia, funerales en Praga, matanza de los Watusi y revueltas de negros en Los ángeles de los 60. Ojos enormes de niños desnutridos y ancianas que no entienden las guerras fraternas de sus hijos, llantos apagados por el hambre y la enfermedad epidémica, cuerpos y muñones que asoman entre los escombros y las ratas. Botas rompe huesos desfilan marcialmente, armadas, con la agresividad del miedo y el terror en sus rostros adolescentes. Muchos soldados luchan sin saber por qué, y contra quién. Alimentados por un odio infundido en el adiestramiento, por sus veteranos superiores.
-¡Coronel! ¿Qué tal el baile y la cena de la victoria? ¿Cómo se conoce el horror desde casa, con la familia y la ostentación?
Quizá debiéramos arder todos, en esta hoguera para, purgar nuestros pecados…Abrazos cenicientos sobre ascuas.
20 Agosto 2011

domingo, 26 de febrero de 2012

Años 70's

Eran tiempos nuevos, frescos, modernos y salvajes. Seducidos por la filosofía de Oriente y el budismo, inducidos por unas mismas necesidades juveniles, conocimos gentes en viajes a dedo, en trenes, buses y autos destartalados saturados de kilómetros y desocupados de equipaje…la experiencia de lo andado por naturalezas y desolados parajes practicando yoga y meditación, experimentando con sustancias desconocidas y buscando un lugar donde encontrarse uno mismo…no obstante, claro, casi todos terminamos colgados de una cruel realidad. Atrapados en la red que teje la sociedad-araña.El caso es que descubrimos otros “mundos”, movimientos, inquietudes artísticas y sociales…Éramos adolescentes, raíces en evolución, mares dulces, rocas frías, vientos que luego suspirarían huracanados.Veíamos las películas de Brando, Marilyn y Dean junto con las musicales de woodstok, led zeppelín, jimi hendrix o las generacionales Easy rider, Taxi driver, More, Hair, Tommy o Quadrophenia. Combinando el cine experimental y underground con la filmoteca, donde nos creíamos tan progres e intelectuales ¡Qué inocentes fuimos!Muchos volvían a cultivar la tierra en campos de nadie, algunos escribían, dibujaban sus vidas sobre ruedas en comics o modulaban un grupo de rock imitando a los who, kinks, Stones, Beatles, Santana. Se iniciaban en el teatro con el método Stanislawski. Recuerdo que cheo nos presentó al innovador Lindsay Kemp y a su trouppe después de la representación de Flowers. Lindsay fue profesor de mimo e interpretación de David Bowie.Mientras Lou, paseaba por el lado salvaje de la vida, como muchos otros muchachos, magnetizados por el ambiente de libertad y colorido hipnótico-psicodélico de la época.Nos encontrábamos comiendo barato en el bar España o en los pubs London, enagua, abracadabra. Bailábamos en discotecas como Infant’s terribles o karma en Barcelona o en la oreja perdida en Ibiza.Tiempos de percepción y contracultura, conciertos y sueños dorados de surrealismo…vestíamos chaquetas viejas de nuestros abuelos, chalecos, sombreros y relojes parados de bolsillo. Leíamos a Hesse, Nietzsche y kerouac.Las chicas se emancipaban y proclamaban su identidad…amor libre, aire libre, chicharras y faldas cortas…los grises corrían detrás de nosotros, nosotros siempre delante jajjjajAh, amigos, las flores se marchitaron y los Rebeldes fracasados continuaron quemando incienso en un mundo de desengaño y oropel…las armas dan más riqueza que la paz…todavía hoy, seguimos los mismos en idéntico terreno, silbando estrofas de ayer, viendo como arrecian las tormentas represivas.Parece que la existencia es un mal trago que hay que tomar en pequeñas dosis… en aquellos días se tomaron demasiado aprisa.¿Crisis, qué crisis? (Supertramp) y algunos, muchos, se apearon hace ya lustros en alguna estación desértica y volatizada allá en el cosmos…seguro que seguirán fantaseando con cambiar el planeta…ojala lo consigan.Suerte hermanos, a vosotros van estas líneas.Y como diría el músico ambulante…os esperamos en la próxima gira.

-Octubre 2008-

lunes, 6 de febrero de 2012

¿La vida es bella?

A veces hasta la propia vida estorba, pero debemos examinarnos: ¿Qué es la vida, y de qué se compone...? La sustancia de la especie humana se reparte en fragmentos, momentos, raciones… y los hay para todos los gustos, en blanco y negro y de matices y otros colores…períodos tortuosos, fulminantes, en los que todo sobreviene en cámara rápida, lluvias torrenciales, tsunamis, oscuridades y allanamientos de la razón…condicionado por las secuelas anímicas…Pero (¿Acaso pensabas que no había un pero?) del mismo modo coexisten, letarguillos, entrecomillados, puntos suspensivos, interrogantes en los cuales conoces prójimos satisfechos, entregados, plenos de gratitud… vívidas almas de auxilio social, ángeles dispuestos a regalarte golosinas. a proporcionar un mimo y echarte una mano al hombro, y aunque solo fuera, sentarse a suspirar contigo y ver esas caídas de la tarde, que por otra parte son hermosas contemplaciones de la Natura y aligeran el espíritu…Sí: la Vida es “casi” Bella. 
-2010-

martes, 24 de enero de 2012

Clemente…


Se halla cohibido, en un piso chiquito, austero…A Jonás le sabe a pueblo el silencio, las vigas de embero del techado, el rustico hogar de leña y su olor a cenizas, la abuela en la esquina con su perpetuo vestido negro, pieles pigmentadas y trenzas amarillentas recogidas bajo un sombrero de paja, sentada en su silla de cáñamo y avellano, saluda a la mañana con agradecimiento. Sincero, habita y deambula, Jonás, con óbito pausado, agonizante, pintando cielos con alma ensangrentada. Lamenta su esencia cobarde y banal, suele sollozar por los demás y se apiada de su indigencia interna ¿pero quién absuelve su impureza? ¿Quién recoge sus equipajes secretos, sus oraciones misteriosas, siniestras, en la estación de crucifixión? Disfrazado de sombra, su pensamiento huye, solitario, mientras el gato níveo de la anciana madre (que sigue aún, hoy, afirmada en su silla), lame las perspectivas…como silentes espinas. Alguien escribió la existencia, con pluma de ave, en las paredes de su morada de pergamino, maculado, con tinta beige de otra época.
Llueven noches, intuye lunas, sufre cada instante, muere como tantos, jornada a jornada, siente la tristeza en los ojos de mirada huidiza, observa la pena que invade la luz artificial del neón, reflejada en las aceras. Es madrugada en el drug store…batidos de coco, helados y música de clarinete, hamburguesas y cervezas, en la barra, aglomerada de gentes de paso.
Quizá mañana se acerque Jonás a contemplar los desfiles del alba. El astro como faro de un carruaje, ilumina la ilusión y deambula zigzagueante por los caminos, hacia otras tierras, distantes, tal vez más fértiles y salvajes.
11-11-2011

jueves, 12 de enero de 2012

Las llaves del iluso.

En esas horas de la madrugada en que todo duerme salvo el silencio.
Las estrellas comienzan el sueño y el astro rey limpia sus telarañas de fuego. Manolo con su manojo de llaves camina por calles desiertas, respira el fresco aroma mientras bosteza, se siente cansado. Ha terminado su noche y toma el primer tren, casi vacío, que le lleva cerca de casa, donde nadie le espera.
Mientras sube la cuesta enfangada de lluvias de ayeres, sorteando los charcos de aguas turbias, donde las gentes se lavan en las mañanas de restricción, cada vez más frecuentes.
Manolo va pensando en las miserias. Vive en la periferia de la gran ciudad, donde no se alzan edificios ni comercios, ni una maldita fuente, sólo campos vertederos de basura y desguaces de chapas. Las familias gitanas apagan sus fuegos, las guitarras y gargantas ahogan los últimos lamentos entre tragos de vino.
Manolo siente la pasión del flamenco como un canto espiritual, tan ancestral como el de los negros allá en los campos de algodón de Nueva Orleáns y se imagina el río casi seco de las cloacas que pasa junto a las barracas, chozas y chabolas herrumbrosas, igual que el Mississippi, puede ver los barcos de aspas que arremolinan las aguas. ¡Qué pobre es aquello!, incluso su pensamiento es sólo fruto del libro de Mark Twain que leyó siendo un chaval y tenía la ilusión de viajar, porque el mundo se le representaba grande y estaba abierto para él. Pero seguramente fue el mismo destino quien no le permitió más que vagar por las callejuelas sudorosas de una única y cruel ciudad, condenado al olor del metal de las cerraduras y las llaves que cuelgan de su cinto, ironía también, pues su humilde morada no la cierra una puerta, sino una inmensa bandera vieja de cuando aún creía en la tierra y sus dirigentes. Cuando haga frío ha jurado quemarla con su rencor interno y echar a andar sin detenerse ya jamás. Quizá el destino le haya perdonado. Ha pagado un alto precio confiando y quien nada tiene, nada pierde.


Octubre de 1996

sábado, 7 de enero de 2012

El retiro longevo.

Cuántos cambios vas observando a lo largo de la vida. Odias envejecer, llega la edad  madura, las plumas ya cayeron, la piel se agrieta, nace una  miscelánea de enfermedades, el cuerpo empequeñece, la visión reposa tras los cristales de unas lentes de miopía y algo de astigmatismo…llevas años escuchando los terroríficos términos: señor, usted…percibes que dejaron de hacerte caso, sí, aun recuerdas cuando en la adolescencia la gente se desvivía por ti, te acercaban hasta la calle que deseabas ir, ahora ya nadie te llama y cuando marcas tú, comunica, o salta el contestador automático…Fue ayer noche, cuando eras joven y rebelde, hoy te levantaste viejo y ya  cansado. Una mañana traicionera, despertaste mayor y ya no conseguiste ir hacia atrás, la estación te llevó  donde se hallan los relojes parados, estropeados, encasquillados… ¿los deshechos de la existencia? Y continúas con tantas preguntas. ¡OH, maldita sea! sabio necio y engreído, lárgate ¿no comprendes que estorbas? el mundo sigue rodando sin ti…no te requieren para nada en, esta nueva espesura metalizada.
30 septiembre 2011