domingo, 25 de octubre de 2009

La Tribu


Permaneceré en solitario, y aprenderé a escuchar al amigo de la noche de ayer, que me relató la historia de las lluvias, que acontecieron sobre espíritus mojados por las aguas de la dársena.
Un día muy, muy lejano, en una tribu humilde…allá donde crecían las raíces, la naturaleza reposaba, el cultivo de la vida y los sueños era apacible. Llegó el hombre blanco con su letal profecía, prometiendo oropeles y dorados. Regalando metales bañados de dolor, confusión y asesinato y fundó presencias de ausencia en la tierra indígena.
Vírgenes en los mercados de placeres donde se venden armas, niñas y alcohol a la ignorancia, selvas que llegaron a la ciudad.
Los jóvenes, iluminados, abandonaron los poblados y a sus ancianos y se convirtieron en nativos indigentes en el asfalto de hormigón de polígonos de hielo, prisiones de libertad y olores mentales. Así emergió la nueva tiranía en una hacienda con caudillo y cuando, extasiados, quisieron regresar a su antigua morada, a la añorada existencia que les colmaba de gratitud, decidiendo demandar indulgencia por su desafortunado peregrinaje. Sombras blancas, encapuchadas con antorchas en las manos, quemaron su arrepentimiento y a la tribu pacifica. El humo de las llamas ahogó sus almas y allí mismo, carbonizados, se encuentran aun hoy con los grilletes de la sumisión, creando generaciones de miedo y desengaño. El mundo en que nos encontramos tú y yo.

- Febrero 2009-

jueves, 22 de octubre de 2009

Lo andado por andar...


Contrastes…Qué sería la vida sin contrastes ¿un río manso? ¡No! Las aguas llevan su cauce y sus remolinos…sus cascadas y descansos…así igual, nosotros como la Natura (formamos parte de ella) cruzamos el camino catando las derrotas, ilustrándonos de lo desaprendido y abasteciéndonos para seguir la senda que nos factura hasta el interiorismo propio de nuestros egos personales y subterráneos, donde nada ni nadie, alcanza ni siquiera a palpar los pensamientos heridos y desvalidos…Lo peor ya pasó, ahora a sembrar la calma del devenir…que muy cerca reside.
Octubre 2009

lunes, 19 de octubre de 2009

je t'aime moi non plus

No creo demasiado en el amor...el enamoramiento es una enfermedad, como una droga que nos cambia la percepción...lo noto como puro interés emocional y comercial, y me pregunto si no lo han instalado los poderosos para tenernos arrodillados a sus pies...hacernos creer por unos breves momentos "felices y libres" y así no combatir en su déspota maquinación contra el pensamiento individual, alejado éste de las masas doblegadas...ahí lo dejo.

sábado, 17 de octubre de 2009

NOCHE HERIDA


Fuera de la guarida la noche está herida.
Sangrando en recuerdos, mojado en el
remordimiento del pasado, bajo los escalones
del olvido, de la taberna “Trago amargo”.
Ya escucho la música de Jazz y el entrañable
olor a madera vieja carcomida del whisky y
las vigas del techo. El ambiente está cargado
de humo. Ilumina la oscura estancia, el aspirar
de los cigarrillos y unos focos sobre la tarima
donde músicos negros versionan temas de Charly
Parker, Miles Davis y alguna pieza de Soul de Otis
Redding y Aretha Franklin.
En este garito se organizan las mejores timbas de
la ciudad y buenos combates de boxeo.
Hoy me siento en un rincón huyendo del pensamiento,
Mi mal crónico.
Sánchez, el dueño del local, trae una
cerveza a mi mesa y habla sonriendo amargamente.
-¿Qué? La noche está herida ahí afuera, ¿eh?,
bienvenido a la guarida.
Le guiño el ojo y levanto el pulgar sin contestar.
Bebo en la noche de los perdedores.
Se acerca el fracaso con cuerpo y voz de puta,
siseando como una serpiente. No quiere ir sola
a casa y enfrentarse cara a cara con el espejo
que la delata y hacer el amor sin melodías, oler
Su propio sexo, silbando el estribillo de las
soledades más angustiosas de la madrugada,
que va envejeciendo de enfermedad.
Hay un joven poeta recitando a Kerouac,
que nunca obtendrá respuestas, que acabará
"en el camino", borracho, lanzado a la calle.
Arrastrado por la corriente del viento y las
Lluvias.
Mañana se refugiará de nuevo aquí en la
guarida, porque afuera amigo…la noche
Está herida.
Octubre 1996

jueves, 15 de octubre de 2009

Ah....remembranza


Hace considerable tiempo que no veo a nadie, salvo a soledad y a nostalgia que me las encuentro a menudo, y hablamos de aquella vieja y entrañable amiga común, llamada infancia…

jueves, 8 de octubre de 2009

IMPRESIONES PICTÓRICAS


A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o África negra ni la corrupción de los dirigentes en los países sureños aunque ésta se conozca en cualquier distrito. No viví tornados ni huracanes en Centroamérica, inundaciones en china o Japón, no recorrí los éxodos de los sintecho, de los desheredados de la tierra ni anduve por los campamentos de refugiados o los campos de concentración nazi…más siempre se huele en el ambiente la hipocresía y la miseria interior de los que nos mal llamamos humanos civilizados.
A veces transitaba por territorios donde imperaban el caos y la mafia, la prostitución, la locura, gente perdida en el interior del mundo de la drogadicción, del alcoholismo y bajo los borrascosos allanamientos de la razón, familias maltratadas y maltratadores de lo ajeno, perturbadores de la naturaleza.
Las instantáneas que aquí cito no tratan de concienciar, sensibilizar, instruir o refrescar la memoria olvidada de un mundo superficial, frívolo…sin equipaje…Simplemente diseño aquello que vi en su momento y tal vez si sirve de algo sea para perpetuar el paisaje del entorno, crear testimonio y algunas postales vacacionales con el fin de visionar en un futuro…no más.
A veces pienso que el arte, tal como nosotros lo entendemos, no existe… tantos millones de dólares por una firma, una canción, un deporte, crea una aureola de mítico morbo…una deformación humana que destruye lo artesanal y convierte en negocio. También hay que madurar quién es el verdadero artista: el que construye la obra, el que la promociona y vende, o el que sabe apreciar su valor más intrínseco.
A finales del siglo XX y principios del XXI han desaparecido aquellos que creían en el arte, los citados mecenas y concurre el denominado marketing… cualquier obra es considerada por el valor material que puede generar y el que se quieran gastar en promoción - ahí está el gran mercado industrial, señores, Consuman-
A mediados del siglo XIX se creó la fotografía como instrumento pictórico, qué fácil era hacer un retrato en cualquier país, a la hora de luz que se pretendía y pintarlo en el hogar cuando uno dispusiera sin modelo ni preocupación de tiempo…
Creo que el arte es todo… a veces nada.
A veces miraba por el objetivo de la vida con verdadero ímpetu social, me llamaban la atención esos seres cubiertos de cicatrices, marineros buscando problemas en el puerto, deambulando por el barrio chino de Barcelona al encuentro de sirenas “ femmes fatales”.Brazos tatuados y copas en el cuerpo…esas noches de neon, lluvias torrenciales y oscuridades fusionando en sus estrechitas calles adoquinadas, repletas de bares concurridos y personajes variopintos, a toda una inmensa gama de celebres modelos para mi ávida cámara, borrachos, prostitutas, pescadores, tullidos, hombres y mujeres marcados por la dureza y el clima.
Sin embargo el miedo a ser devorado y a que me “jodieran la máquina del tiempo”, me impidió hacer estas arriesgadas fotografías, así pues escogí temas como el paisaje, retrato, fotos de viaje, algún que otro desnudo y las piedras que encontré por el camino…

-2005-