lunes, 9 de mayo de 2016

Sincielo.




 
“Gigante que cruza errante, sin suelo que pisar…llora el monstruo que ya pidió perdón al destino su condición de sombra deforme, sin pasaje de transición…reflejado en el lodo de una realidad hostil, apaleado por la soledad, maldice a quién sembró su semilla sin ningún escrúpulo”




 Suspirando iba buscando alguna sombra de alimento para, comer las migajas del hambre…remordimientos de sus pasos, iba encontrando por el camino, melancolía, desolación…nauseas y vómitos en el asfalto, sudor, mierda, y orines  en su interior…miserable. Caída la tarde, ya no aguantaba de pie, oscilaba como por el viento mecido y un trágico pensamiento en su espíritu debilitado, le roía con ardor mortecino.



-Señora un poco de compasión, proporcióneme su bendición y alguna moneda para salvar tempestades… ¡Eh, muchacho! concédeme un trago, que facturo el alma reseca…y un cigarrito pa’ echar humo, por favor… el señor te lo pague.



¿Quién era este ser taciturno y maloliente que se refregaba por las callejas, respirando entrecortadamente, entre trago y trago? Cuando no yacía en la losa fría de la noche eterna, acompañado de Luna y estrella, era en un banco de piedra, bajo la lluvia húmeda, o en algún parque público, sobre un plumón de hierba fresca.



¡Ah, cuando hacía acto de presencia el astro solar! Remontaba el telón de su pequeño coliseo, el teatrillo de toda su existencia. Qué fabulosa sensación,  bañándose  en su luz…buscaba ese segmento encendido.  Doraba el cuerpo con sus hilos amarillos y el calor le reconfortaba el ánimo, tan disminuido, tan raído, secaba las ropas y caminaba más erguido que nunca…en esos días saturados de penalidades.



¿Qué le ocurrió a este tipo, desesperado y  abatido? ¿tendría algún pasado? De qué siniestro mundo trataba de desaparecer o simplemente había poblado  el  infierno dantesco de las adicciones y las demencias.



-¡La sociedad aniquila al individuo¡ alegaba…¿O acaso sabes tú a donde nos lleva este camino?



En la balanza del equilibrio, a un lado el vacío, en el otro…un hueso roído.
26/07/12 Fotos y textos de Kim Bertran Canut.

 














sábado, 30 de abril de 2016

Barcelona, cuna del Modernismo.


"...cafés tertulia como Nostromo, Salambó, Zürich, el Café de la Ópera, Amagatotis o els 4 gats, lugares representativos de la bohemia de principios del siglo XX... En estos locales siempre he hallado el vaho modernista y algo que beber de aquella época evocada en mis sueños, sueños donde están presentes la comunicación, la pintura, el papel y la pluma. Los principios de cualquier movimiento rompedor son recordados siempre con nostalgia, aun sin haberlos vivido. Lástima que aquel ambiente de ayer mágico solo quede presente en el postergado decorado histórico de alguna biografía cinematográfica."
Kim Bertran Canut.
Fotografías: Cafè de l'Òpera. Café Zurich. London Bar. Els Quatre Gats. Bar-casa Almirall. "Jugando a las cartas en el café"


 

 


miércoles, 20 de abril de 2016

El Destierro del Perturbado.



Siempre río abajo con la mente entre las aguas tumultuosas, remolinos que se introducen en el pensamiento tenebroso, a oscuras, navega la barca del desasosiego con un hombre yaciente, una herida en la frente, gotas confundidas con el llanto, sin canto, acuciado por la busca perdida de un ente  que no desea hallar la red que le atrapa entre aguijones de amenaza y el hilo que teje su mordaza.

Sigue, el viaje sigue, los fuertes vientos levantan el tormento y se siente acorralado, mortificado en el creciente caudal, que gira, gira en espiral. Nubes cargadas  revientan, vertiendo todo su veneno, alejando a aquel desdichado del azar, catapultando su culpa por la agónica corriente del cruel cataclismo, el error es temor. La cordura jamás alcanzará la orilla donde flotan los nenúfares y su olvidado encuentro con el castigo que huye besando el aire y su suerte.

Mojado y hundido, por un sobrio momento la vela izada levanta el ánimo y el coraje del predestinado que, de pie, desafía al enemigo invisible y con voz de queja grita al silencio, único compañero que escuchará su plegaria, cristal que se romperá en mil pedazos derramados por el sueño que golpea ausente, febril, le  transporta a un estado de vuelo imaginario, sereno equilibrio, para terminar construyendo unas muletas para que el alma entre de nuevo en el cuerpo y vea y sienta la cojera de la realidad.

El corazón todavía late, sumergido, en las imágenes caleidoscópicas del mal enfoque de la fotografía de la vida.
Fatiga interna del camino recorrido demasiado aprisa.




Espejo de agua…sin rostro cautivo.

Un relámpago desgarró el cielo, creando una noche horriblemente luminosa, encendida por sorpresa, el fuego quemó el asombro de su voz moribunda, cantos lejanos irrumpieron la cercana música de los tímpanos místicos de un oído temido, una inocente hoguera se había convertido en culpable incendio, tirado en tierra prohibida de una
eternidad falseada. Enajenado y sin soledades, el humo ahogó toda esperanza y el bajel siguió río abajo sin cuerpo, abandonado hasta el amanecer en que una roca astilló el recuerdo y creó el olvido de lo no existido.

Noviembre de 1996

domingo, 27 de marzo de 2016

JAN SAUDEK, el fotógrafo de lo grotesco...


 Unas veces prohibido y otras nombrado caballero de las Artes y las Letras por su obra, pareciéra que las intrigas, deseos y fantasías en las entrañas cerebrales de este monstruo de la fotografía, tomaran savia propia en éstas láminas coloreadas, pictóricas, extrañas, inquietantes, plenas de erotismo grotesco, a veces obsceno, misterioso, que recuerda a las pinturas del siglo XIX…un mundo interior que refleja “la radiografía de la existencia” de JAN SAUDEK.
Kim Bertran Canut.
 

 



viernes, 18 de marzo de 2016

IMPRESIONES PICTÓRICAS


A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o África negra ni la corrupción de los dirigentes en los países sureños aunque ésta se conozca en cualquier distrito. No viví tornados ni huracanes en Centroamérica, inundaciones en china o Japón, no recorrí los éxodos de los sintecho, de los desheredados de la tierra ni anduve por los campamentos de refugiados o los campos de concentración nazimás siempre se huele en el ambiente la hipocresía y la miseria interior de los que nos mal llamamos humanos civilizado.

A veces transitaba por territorios donde imperaban el caos y la mafia, la prostitución, la locura, gente perdida en el interior del mundo de la drogadicción, del alcoholismo y bajo los borrascosos allanamientos de la razón, familias maltratadas y maltratadores de lo ajeno, perturbadores de la naturaleza. Las instantáneas que aquí cito no tratan de concienciar, sensibilizar, instruir o refrescar la memoria olvidada de un mundo superficial, frívolosin equipajeSimplemente diseño aquello que vi en su momento y tal vez si sirve de algo sea para perpetuar el paisaje del entorno, crear testimonio y algunas postales vacacionales con el fin de visionar en un futurono más.

A veces pienso que el arte, tal como nosotros lo entendemos, no existe… tantos millones de dólares por una firma, una canción, un deporte, crea una aureola de mítico morbo…una deformación humana que destruye lo artesanal y convierte en negocio. También hay que madurar quién es el verdadero artista: el que construye la obra, el que la promociona y vende, o el que sabe apreciar su valor más intrínseco.
A finales del siglo XX y principios del XXI han desaparecido aquellos que creían en el arte, los citados mecenas y concurre el denominado marketing… cualquier obra es considerada por el valor material que puede generar y el que se quieran gastar en promoción - ahí está el gran mercado industrial, señores, Consuman-

A mediados del siglo XIX se creó la fotografía como instrumento pictórico, qué fácil era hacer un retrato en cualquier país, a la hora de luz que se pretendía y pintarlo en el hogar cuando uno dispusiera sin modelo ni preocupación de tiempo…

Creo que el arte es todo… a veces nada.

A veces miraba por el objetivo de la vida con verdadero ímpetu social, me llamaban la atención esos seres cubiertos de cicatrices, marineros buscando problemas en el puerto, deambulando por el barrio chino de Barcelona al encuentro de sirenas “ femmes fatales”.Brazos tatuados y copas en el cuerpo…esas noches de neon, lluvias torrenciales y oscuridades fusionando en sus estrechitas calles adoquinadas, repletas de bares concurridos y personajes variopintos, a toda una inmensa gama de celebres modelos para mi ávida cámara, borrachos, prostitutas, pescadores, tullidos, hombres y mujeres marcados por la dureza y el clima.

Sin embargo el miedo a ser devorado y a que me “jodieran la máquina del tiempo”, me impidió hacer estas arriesgadas fotografías, así pues escogí temas como el paisaje, retrato, fotos de viaje, algún que otro desnudo y las piedras que encontré por el camino…
 
-2005-
 




 


 

 



 

 




















martes, 8 de marzo de 2016

Postal desde Berlín...

El viejo Alex, envió una postal de Berlín, acompañada de una carta, donde me hablaba de su camino, de la búsqueda del amor, de los días cargados de alcohol y drogas y las noches recorriendo ciudades, tocando la guitarra y sintiéndose solo y desgraciado…Le contesté una de esas noches en las que iba muy cargado, pero se que le escribí y le decía que viniera, que viniera aquí que nos lo estábamos pasando en grande.

Foto y texto de Kim Bertran Canut.