aventureros
y solidarios isleños escuchando
los rezos de
madrugada de una tierra sagrada, herida…”
Por
aquellos tiempos, corría 1977, tenía un pato que solo comía “chocolate”, que
era lo que más sobraba, les vendíamos a los pijos de la costa brava, así
fumábamos gratis y sacábamos para pasar el verano. Había que tener cuidado,
pues los polis te requisaban y luego vestidos de paisano, lo vendían ellos.
El viejo Alex, envió una postal de Berlín,
acompañada de una carta, donde me hablaba de su camino, de la búsqueda del
amor, de los días cargados de alcohol y drogas y las noches recorriendo
ciudades, tocando la guitarra y sintiéndose solo y desgraciado…Le contesté una
de esas noches en las que iba muy cargado, pero se que le escribí y le decía
que viniera, que viniera aquí que nos lo estábamos pasando en grande.
Esos días nos alojábamos en el
apartamento de Benny y su hermana Andrómeda. Richie, el pato, vivía bien, le
puse el nombre por un chico yonqui que salía en una novela, creo que era de
William Burroughs, Richie, el pato se bañaba con nosotros, en la piscina
compartida del edificio, escuchábamos a los Stones, Hendrix, Janis, Neil Young
y todo tipo de música blues, rock y jazz…Richie, el pato, iba tan ciego como
nosotros.
Hablo de plurales porque en aquella
época, intentamos ser hermanos todos, y parecía que lo conseguíamos, pues
íbamos conociéndonos en el camino, allí en Platja D'Aro, conocimos a carmen,
una chica Sevillana, a unas muchachas rubias y esbeltas de suecia, que
trabajaban en una tienda de ropas en Palamós, alternábamos también con
Mustaf y Alí, dos hermanos de Marrakech que llevaban las atracciones de
feria por lo que obteníamos fichas para divertirnos en los coches de choque y
esos trastos…teníamos 16 años, Mustaf y Alí eran unos años mayores y Joan
Sebastian era Afroamericano, y desde el primer día que lo vi, decía muy a
menudo, lo cual nos hacía reír a todos los que ya lo conocíamos:
Tu relato me conmovió profundamente. Sí, fue una generación distinta, quizás de soñadores, o románticos, no se como llamarlos ... distintos.
ResponderEliminarHermosas fotos, postales.
Abrazos Kim desde mi sur otoñal(muy)
REM
En españa,en 1975 murió la dictadura (o eso creímos) a mí me pilló con 15 años y todo un mundo por descubrir.
ResponderEliminarEran los 70, los años del pelo largo, los conciertos, las manifestaciones, el amor, la natura, la libertad y el viento.
En la desierta paz de Formentera, “la Oreja perdida”de Ibiza o en la ciudad de Barcelona en locales como “London”, “Les Infant’s Terribles”, “Enagua”, “Karma”, “Texas”, “Abracadabra” y tantos otros lugares donde, sonaba una vieja balada de los Stones...Permíteme que siga soñando.
Abrazos para REM...