La ley del silencio en la ladera más
apartada de la cantera.
Una piedra chiquita, así…diminuta,
casi integrada en la tierra dialogaba con una roca agreste…esculpida en la
sabiduría de los elementos.
- ¿Porqué murió el humano, madre?,
creía que era el preferido de la creación.
- Cierto, chinita, pensaba que era
el rey, con derecho a manipular contranatura todo a su paso.
- ¿Se equivocaba? ¿No lo era?
- Desde Luego que erraba, no puede ser
el principal protagonista aquel que destruye
y arrasa con todo lo realmente
necesario para la existencia del planeta.
- …pero tenía sentimientos…
- Sí, aunque muy pobres y
superficiales…veneraba los materiales banales, eso es lo más triste…era un ser
destructivo y pagó por ello…
- ¿Qué pasó, Madre?
- Un virus contaminó al hombre. Él
mismo lo había creado en un laboratorio y se contagió con su propia avaricia…experimentaba
con peligrosa radiación…
- ¿No tenían ya bastantes armas
nucleares?
- Nunca tuvieron demasiado de nada,
era una raza codiciosa…el poder científico abusó del control y las glándulas
reproductoras quedaron estériles, a partir ese mismo instante nadie volvió a
concebir y la ancianidad fue pereciendo convulsivamente hasta no dejar rastro
de su paso por el mundo.
- ¿No había Clones?
- Acabaron como nosotras…simples fósiles.
- Ese mundo que quería
conquistar…¿El virus no se llamaría ambición?
- Más bien liberación, las demás
especies por fin vislumbraron el paraíso.
La roca y la pequeña piedra continuaron charlando de
los cruentos sucesos hasta que se ocultó el Sol entre las montañas frondosas de
árboles y vegetación.
Un terremoto inclinó el suelo y un
desprendimiento acabó enterrando a los prehistóricos conversadores, en un fondo
escueto de irresolución y consternación.
Noviembre
de 2002
La ley del silencio en la ladera más
apartada de la cantera.
- Acabaron como nosotras…simples fósiles.
Un terremoto inclinó el suelo y un
desprendimiento acabó enterrando a los prehistóricos conversadores, en un fondo
escueto de irresolución y consternación.
Nebulosas
estatuas mitológicas que, se
juzgan, pintadas en el aire. Góndolas a
contraluz, capiteles, juncos y caña, fanales de aceite…música de la Francia de finales de los
cincuenta, en la Italia
de los sesenta, donde nos hallamos presentes, los cielos, cenicientas
tonalidades, unidos con los rojos pasión que abaten en el mar, acariciando, la
plata de sus aguas…la ciudad duerme, cada cual en su mundo, escribiendo el
libro de sus vidas…miras por la ventana y ves como caen las primeras gotas de
lluvia, abajo, cruzando el puente, divisas los paraguas de las gentes…como en
un desfile, en la pasarela de sus vivezas, corren a resguardarse. En la plaza
una niña con impermeable y gorro da de comer a las palomas. Los pescadores
recogen redes y velas, y acercan las barcas al astillero, fuman sus pipas
humeantes de Ámsterdam y hunden memorias en el mar. Rondan las ruinas
portuarias, chavolas de amigos y conocidos indigentes que han prendido con
maderas y cartones, fuego, a las tinas y
cubos de chapa, para calentar los
huesos y el alma y cocinar los atunes
que cada amanecida, los marineros, les traen para alimento…se sientan, juntos,
como cuando eran niños en la escuela…donde aprendían a soñar…unos tuvieron más
suerte, a otros las adversidades les enfermaron, sin embargo no han perdido el
valor del afecto y de la solidaridad y hoy, mientras comen con hambre, el
pescado, sacan una bota de vino y todos cuentan fábulas, ríen y beben,
olvidando, por unos momentos la dureza de la existencia…los autos comienzan a
rodar a esas horas y de las chimeneas de las
fábricas, el humo, fluye, contaminando el ambiente…no nacen flores en
las aceras, no, solo asfalto y restos de ruedas chamuscadas. Los adoquines resquebrajados, forman charcos que
los muchachos camino del instituto,
pisan con regocijo, sin conocer lo que un día pretenderán olvidar. -25
septiembre 2011-
