Casas de madera colonialistas de
la gran depresión de los años 30, niños, ancianos y mujeres andrajosos,
esperando en los porches, cruzando el
día a latigazos…hombres volviendo al hogar sin trabajo con una orden judicial
de desahucio, oliendo a vino barato y tabaco prestao en la taberna “trago
amargo”, sede de los desamparados…
Justicia, es una palabra legal,
no más…
En un marco, seis formas de
subsistencia, de distintos personajes, de diferentes clanes que observan la función
por un mismo orificio en el portón del cuarto de la anarquía. Avenidas de misteriosas huidas. Rebeldes en lucha,
policía corrupta…cadillacs, carteles de soy
un hombre y revoluciones raciales. Crueles represalias. Internamientos
psiquiátricos, prisiones, niños fumando, críos esnifando cola, uniformes, himnos y
saludos militares. Autos viejos y procesiones de ataúdes hacia el cementerio de
St Louis. Imágenes brutales de chavales negros en africa, cólera, paludismo,
enfermedades infecciosas. Generación perdida. Favelas brasileñas, dictaduras y
monzones…Haití y pobreza, madres portando cestos de ropa en la cabeza. Ciudades
peligrosas. Underground de nueva york,
músicos, vagabundos, obreros latinos.
Mujeres paseando al perro,
perdiéndose en la lluvia densa. Tazas de café y personajes con sombrero, son
los años 50…paraguas de colores en una noche oscura, embriagueces y dormitar en
la esquina. Enterrados bajo los escombros de la miseria y las bombas,
india, la madre teresa y el Dalai
Lama…suenan notas del shitar de Ravi Shankar…limosneros y prostitutas…
Retratos de la civilización, inspiración para pintores, fotógrafos y
reporteros…llego a la ciudad anochecida y
despierto escuchando la armónica susurrando
en Joe’s Garage de Frank Zappa. Paraisos
artificiales, cárceles y moteros, bares y hospitales
de carretera, rockeros y punkies,
beatniks y mods, freaks y squatters londinenses de los 60, hippies y skinheads (cabezas
rapadas), homeless…
Barcelona y las damiselas de Joan colom, haciendo la
calle en el barrio chino.
Luchas entre el pueblo, disturbios mientras los
dictadores, banqueros y políticos untados de mierda viven como “reyes”, despidos, desahucios, suicidios y sueños
sobre pedestales… La chica rubia se mira en
el espejo de la máquina de tabaco y el enano con sus flores en jarrones, come
un bocadillo caliente…sí, la gente de vidas aburridas le mira con sonrisas
idiotas. El piso empapelado de fotos de periódicos viejos. Ennegrecidos
retratos de sucesos y las ramas secas avivan las llamas del fuego de los
recuerdos. El humo de las memorias…
Menedemo, encontró
una inscripción en un mueble antiguo, donde se podía leer, casi borrado por el
tiempo y las inclemencias, una fecha y un nombre…aquel día estuvo pendiente de
la llegada de la Madre. Habían transcurrido más de 40 años y sin embargo la reconoció en el
acto. Llevaba un vestido negro de un
tejido muy ligero y su rostro era suave,
cercado de un aura vaporosa, se adivinaba que llegaba de otro mundo más
razonable…
Grotesco circo ambulante, viajeros de la noche,
actuarán toda la jornada, mientras haya luz solar. Afligidos caseríos sombríos
los acogen, para olvidar la guerra de los 6 días o tal vez de los 100 años.
Todo muy eclético donde se conjugan una mélange de rostros, costumbres, lenguas, colores, razas … pero a la vez unidos por una misma cosa: sobrevivir como sea. El pequeño punto azul pálido en medio del Universo como decía Sagan, es nuestro hogar tan distinto para unos y otros, para algunos tanto y para la mayoría tan poco.
ResponderEliminarSerá que tendremos que aprender a vivir de nuevo, habrá una nueva oportunidad para la humanidad?
Muy buen texto Kim y excelentes las imágenes que lo acompañan.
REM
Gracias REM, ya lo has dicho todo...mi abrazo.
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