jueves, 17 de mayo de 2018

Hebras existenciales y tabaco prestao de la abuela… (Mayo 2018)

 Casas de madera colonialistas de la gran depresión de los años 30, niños, ancianos y mujeres andrajosos, esperando  en los porches, cruzando el día a latigazos…hombres volviendo al hogar sin trabajo con una orden judicial de desahucio, oliendo a vino barato y tabaco prestao en la taberna “trago amargo”, sede de los desamparados…
Justicia, es una palabra legal, no más…
En un marco, seis formas de subsistencia, de distintos personajes,  de diferentes clanes que observan la función por un mismo orificio en el portón del cuarto de la anarquía. Avenidas  de misteriosas huidas. Rebeldes en lucha, policía corrupta…cadillacs, carteles de soy un hombre y revoluciones raciales. Crueles represalias. Internamientos psiquiátricos, prisiones, niños fumando,  críos esnifando cola, uniformes, himnos y saludos militares. Autos viejos y procesiones de ataúdes hacia el cementerio de St Louis. Imágenes brutales de chavales negros en africa, cólera, paludismo, enfermedades infecciosas. Generación perdida. Favelas brasileñas, dictaduras y monzones…Haití y pobreza, madres portando cestos de ropa en la cabeza. Ciudades peligrosas.  Underground de nueva york, músicos, vagabundos, obreros latinos.
Mujeres paseando al perro, perdiéndose en la lluvia densa. Tazas de café y personajes con sombrero, son los años 50…paraguas de colores en una noche oscura, embriagueces y dormitar en la esquina. Enterrados bajo los escombros de la miseria y las bombas, india,  la madre teresa y el Dalai Lama…suenan notas del shitar de Ravi Shankar…limosneros y prostitutas…
Retratos de la civilización,  inspiración para pintores, fotógrafos y reporteros…llego a la ciudad anochecida  y  despierto escuchando la armónica susurrando en  Joe’s Garage de Frank Zappa. Paraisos artificiales, cárceles y moteros, bares y hospitales  de carretera,  rockeros y punkies, beatniks y mods, freaks y squatters londinenses de los 60, hippies y skinheads (cabezas rapadas), homeless…

Barcelona y las damiselas de Joan colom, haciendo la calle en el barrio chino.

Luchas entre el pueblo, disturbios mientras los dictadores, banqueros y políticos untados de mierda viven como “reyes”, despidos, desahucios, suicidios y sueños sobre pedestales… La chica rubia se mira en el espejo de la máquina de tabaco y el enano con sus flores en jarrones, come un bocadillo caliente…sí, la gente de vidas aburridas le mira con sonrisas idiotas. El piso empapelado de fotos de periódicos viejos. Ennegrecidos retratos de sucesos y las ramas secas avivan las llamas del fuego de los recuerdos. El humo de las memorias…
Menedemo, encontró una inscripción en un mueble antiguo, donde se podía leer, casi borrado por el tiempo y las inclemencias, una fecha y un nombre…aquel día estuvo pendiente de la llegada de la Madre. Habían transcurrido más   de 40 años y sin embargo la reconoció en el acto. Llevaba un vestido negro  de un tejido muy ligero  y su rostro era suave, cercado de un aura vaporosa, se adivinaba que llegaba de otro mundo más razonable…
Grotesco circo ambulante, viajeros de la noche, actuarán toda la jornada, mientras haya luz solar. Afligidos caseríos sombríos los acogen, para olvidar la guerra de los 6 días o tal vez de los 100 años.

Las Cangallas (Las carretas) llegan a la madrugada como ejércitos de salvación, encienden la hoguera del consuelo que les da calor y con las brasas cocinan su alimento. Beben vino con cornezuelo espiritual de centeno… En el  (Chater) campamento, Bavol, el barbero afeita a un compadre sentado en una Bestí (silla), en plena travesía de San Martín De Porres…Suenan clarines y saxófonos y cualquiera silba entonando estribillos  acaecidos allá en su Chen (tierra). Conversan en lengua Romaní, bajo las Cherallas (estrellas)
Calles empozadas del chaparrón del viernes. Los chiquillos juegan en el barro con las piezas oxidadas de un auto desguazado…Los adultos preparan el festejo, se higienizan las jaulas de animales, y ensayan sus representaciones…el lanzador de cuchillos, contorsionistas, equilibristas, el domador de leones, tragadores de fuego y sable,  canguro, perros y monos, payasos llorosos, mujeres barbudas y el hombre elefante, jóvenes forzudos, muñecas vivientes. Fenómenos de la mutación humana, deshechos de la casa de reposo…
Y al finalizar, entre gritos y ovaciones, cansados pero emocionados y  agradecidos al reducido público:
Buenas noches (Lachís tarachís) Adiós (Adebel) hasta mañana (Dísde cayicó) y descienden tinieblas análogas al decorado…El telón les recuerda las decapitaciones de familiares y amigos y en sus propios muñones…Todo queda entre bambalinas y en sus mentes despedazadas. No queda otra que aprender a vivir de nuevo…





























2 comentarios:

  1. Todo muy eclético donde se conjugan una mélange de rostros, costumbres, lenguas, colores, razas … pero a la vez unidos por una misma cosa: sobrevivir como sea. El pequeño punto azul pálido en medio del Universo como decía Sagan, es nuestro hogar tan distinto para unos y otros, para algunos tanto y para la mayoría tan poco.
    Será que tendremos que aprender a vivir de nuevo, habrá una nueva oportunidad para la humanidad?

    Muy buen texto Kim y excelentes las imágenes que lo acompañan.

    REM

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